Chapitre 437
La descente vers Genève fut douce, l’avion glissant comme un souffle murmuré au-dessus des crêtes enneigées des Alpes.
Alors que les joueurs regardaient par les fenêtres ovales, l’horizon se déployait en couches—montagnes protégeant les lacs, anciennes villes en pierre s’inclinant vers la verdure.
La ville suisse en contrebas ressemblait à une carte postale, trop nette, trop calme, comme inconsciente du concours féroce qu’elle allait bientôt accueillir.
Depuis son siège près du hublot, Izan se pencha en arrière, ses écouteurs en place, sa playlist murmurant un doux piano sous le bourdonnement monotone des moteurs.
De l’autre côté de l’allée, Nico s’était endormi, le hoodie tiré bien haut sur le visage, tandis que Pedri tournait distraitement un stylo entre ses doigts, regardant à moitié les nuages, à moitié déconnecté.
C’était une concentration différente maintenant.
Le train d’atterrissage se déploya avec un grondement sourd, et en quelques minutes, l’avion toucha doucement le tarmac de l’aéroport de Genève.
Les lumières de la cabine s’allumèrent. Les ceintures se détachèrent une à une.
« Je ne vais pas déballer quelque chose de sophistiqué, » murmura Yamal à personne en particulier en récupérant leurs sacs.
« Quelque chose dans l’herbe suisse me dit qu’il va pleuvoir. »
« Il ne pleut pas, » répondit Cubarsí sèchement, déjà en train de fermer sa veste.
« C’est juste la Suisse. On dirait toujours qu’il va pleuvoir. »
Lorsque ils descendirent de l’avion, l’air était vif et pur, chargé du parfum de pin provenant des forêts proches et d’une légère trace de carburéacteur.
Le bus de l’équipe espagnole—blanc avec une bande rouge sur le côté et l’emblème imprimé en gras et fier—attendait près du bord de la zone d’arrivée privée, le moteur ronronnant.
Luis de la Fuente était déjà à l’avant, avec un clipboard à la main, flanqué de membres du personnel coordonnant les sacs et dégagent le passage.
Les joueurs entrèrent sans faire beaucoup de bruit, portant encore le poids du voyage et de la préparation, à parts égales.
À son arrivée, il est entré avec Dani Olmo et Rodri, les trois échangeant un signe de tête silencieux.
C’était calme. Mais sous cette tranquillité, quelque chose se préparait à nouveau. Autant de minutes à attendre à l’horizon.
Une autre bataille sous les montagnes.
La Suisse serait prête. Mais l’Espagne aussi.
Le couloir du sixième étage était silencieux, bordé d’un éclairage doux et de panneaux en bois pâle.
Izan marchait à côté d’Olmo, leurs valises roulantes fredonnant doucement sur le tapis. Lorsqu’ils ont atteint la porte—Chambre 613—Olmo a tapé la carte-clé, et la serrure a émis un bip doux avant de s’ouvrir avec un clic.
La chambre était typique des hôtels haut de gamme pour équipes : deux lits jumeaux, une télévision noire élégante fixée au mur, et un petit balcon offrant une vue sur le lac lointain scintillant sous le crépuscule.
Izan a déposé son sac près du lit le plus proche de la fenêtre et s’est étiré, tournant les épaules avec un soupir doux.
Olmo a jeté son sweat à capuche sur l’autre lit et s’est affalé dessus, les bras écartés comme une étoile de mer.
« Enfin, » a-t-il murmuré. « Un jour, quelqu’un inventera la téléportation, et j’investirai personnellement. »
Izan a ri doucement, en enlevant sa veste et en la plaçant soigneusement sur la chaise à côté du bureau.
« Comment tu le trouves, d’ailleurs ? » a-t-il demandé en regardant le balcon.
« Barcelone. »
Olmo a haussé un sourcil, mi-sourire.
« Oh ? Tu deviens curieux, hein ? »
Izan lui a lancé un regard de côté.
« Juste pour demander. Tu n’en parles jamais. »
« Ah, maintenant tu t’y intéresses ? » Olmo a taquiné, croisant les bras derrière la tête.
« Qu’est-ce que c’est—tester l’eau avant de traverser la ligne ennemie ? »
Izan a levé les yeux au ciel, amusé.
« S’il te plaît. Tu agis comme si je n’avais jamais mis les pieds en Catalogne. »
« Ouais, ouais, mais c’était différent. C’était Valence—toi. Arsenal—toi, c’est une toute autre histoire. » Olmo s’est redressé, en faisant semblant d’être sérieux.
« Tu viens au Barça maintenant, et tout d’un coup c’est ‘Où on le met ?’ J’ai déjà assez de concurrence comme ça. »
« Donc je suis une menace ? »
« Tu es un problème, » Olmo a souri, puis a ajouté en agitant le doigt : « Reste à Londres. Gagne tes titres. Sois le prince de la Premier League. Laisse-nous souffrir en paix. »
« D’accord, » a dit Izan, sa voix à moitié perdue dans le coussin alors qu’il regardait le plafond.
L’atmosphère entre eux s’est installée dans ce calme confortable que seuls les coéquipiers ou colocataires contraints de voyager ensemble à travers le monde connaissent bien.
Olmo a bougé de poids et s’est penché par-dessus le bord du lit pour fouiller dans son sac, en sortant une barre protéinée qu’il a ouverte avec un bruit de froissement.
« Tu sais, cependant… parfois c’est étrange, » a-t-il dit entre deux bouchées. « D’être là-bas. »
« Barça ? »
« Ouais. Genre, ne te méprends pas, c’est incroyable. Mais c’est… lourd. Tu peux sentir la pression en entrant sur le terrain d’entraînement, même quand personne n’est là. Chaque touche, chaque erreur—c’est comme si ça résonnait plus longtemps, si ça a du sens. »
Izan a hoché la tête, regardant le mouvement doux des rideaux alors qu’une brise soufflait par la porte du balcon ouverte.
« Ça le fait. Valence avait ça, mais à une échelle plus petite. À Arsenal, c’est… différent. Intense, mais plus collectif. Comme si tout le monde le portait ensemble. »
Olmo a jeté l’emballage vide dans la poubelle.
« C’est parce que tu gagnes. Attends que ça devienne difficile—alors tu verras ce que ça fait de porter seul. »
Une vibration a vibré du chevet.
Izan a regardé son téléphone, l’écran s’allumant avec Olivia qui appelait. Il l’a pris avec un petit sourire et a glissé pour répondre.
« Eh bien, eh bien, eh bien, » a dit Olmo avec une extension dramatique alors qu’il se levait, déjà en train de se diriger vers la porte.
Dois-je aussi tamiser les lumières ? Allumer une bougie ? Vous deux avez besoin d’intimité ?
Tais-toi, murmura Izan, mais son sourire le trahissait.
Olmo sourit en attrapant sa clé de chambre sur la commode, mais juste avant de s’enfuir, un oreiller vola dans les airs et lui gifla violemment la tête.
« Eh ! » ria-t-il, se retournant pour riposter — mais Izan lui fit signe de partir en levant la main alors qu’il se penchait pour continuer l’appel.
« Va au salon, Dani, » dit Izan sans même regarder.
« J’y allais de toute façon, » répondit Olmo en se frottant la tête avec une exagération de l’offense.
« Profite de ton rendez-vous romantique, capitán del corazón. »
La porte se referma avec un clic derrière lui, et la pièce retrouva son calme, sauf la voix d’Olivia qui résonnait à travers l’enceinte — douce, taquine, familière.
« Alors, » dit-elle, « comment ça se passe en Suisse jusqu’à présent ? Du chocolat ou juste des réunions tactiques et des routines d’étirement ? »
Izan expira, s’allongeant, le téléphone à l’oreille, un calme rare l’envahissant alors que la nuit genevoise s’approfondissait dehors.
« Je ne suis pas encore sorti de la chambre. On vient juste d’atterrir. Tu sais comment c’est — la politique de De la Fuente : « Installe-toi avant de t’éloigner ». »
« Ah, d’accord. Que Dieu nous garde si une petite bouffée d’air frais ne ruine pas le plan de match, » taquina-t-elle.
« Et ton coloc ? »
« Olmo ? » Izan sourit.
« Il va. Il mange trop de barres protéinées. Il raconte des blagues bizarres. Il veut que je rejoigne le Barça pour pouvoir se plaindre de la concurrence et me blâmer quand il sera sur le banc. »
Elle rit à cela.
« Il a l’air adorable. Tu lui as au moins lancé quelque chose pour ça ? »
« Un oreiller. Direct dans la tête. Je ne regrette rien. »
« Bien. »
Un petit silence s’installa, confortable mais présent. Le sourire d’Izan perdurait, mais quelque chose le chatouillait à l’arrière de son esprit.
Un sentiment. Un changement. Quelque chose clochait.
Il s’assit lentement.
« …Attends une seconde, » murmura-t-il.
Il se leva du lit, la pièce devenant soudain trop silencieuse.
Le bruit de l’air conditionné ronronnait doucement en arrière-plan, la brise à peine faisant bouger les rideaux.
Dehors, des pas étouffés résonnaient quelque part dans le couloir — mais pas assez près.
Il ouvrit la porte du balcon et sortit.
La nuit genevoise était fraîche et claire. Mais rien. Aucun son. Même pas la voix d’Olmo dans le couloir.
Bizarre.
Fronçant les sourcils, il traversa à nouveau la pièce et ouvrit la porte principale, jetant un coup d’œil vers l’ascenseur.
Puis s’arrêta.
« …C’est quoi ce bordel ? »
A/n : Je ne me sens vraiment pas bien, mais je ne veux pas vous ennuyer. Amusez-vous à lire.