Chapitre 435
« GOOOOOAAAAL ! »
Le commentateur explosa, sa voix coupée par le rugissement d’incrédulité.
« Voilà ! Avec son premier vrai contact ! Bien sûr, c’est lui ! Bien sûr, c’est Izan ! »
Les joueurs l’entourèrent. Pedri, riant comme un fou. Nico, lui passant les bras autour du cou.
Yamal, les deux mains sur la tête, criant « No way ! » avant de le pousser vers la foule.
Depuis la ligne de touche, de la Fuente hocha simplement la tête. Calme. Mais derrière cela, une lueur.
Les rediffusions défilèrent. Encore et encore. Le mouvement d’Izan.
Et dans la cabine de commentateurs, la voix s’adoucit pour un instant.
« Il portait le 21 quand il est devenu une légende, » dit-il.
« Maintenant, il porte le dix — et c’est comme s’il avait toujours été destiné à ça. »
Le tableau d’affichage indiquait :
Serbie 0 – 1 Espagne.
Le chevalier de l’Espagne était arrivé.
Les joueurs serbes ne se donnèrent guère une seconde pour pleurer le but d’Izan.
Le ballon fut dégagé du filet, emmené au centre du terrain, et remis en jeu avec une détermination que seule la désespérance pouvait façonner.
La foule locale retrouva aussi sa voix — moins furieuse maintenant, plus désespérée, plus pleine d’espoir.
Ils n’étaient pas venus pour voir leur équipe se laisser faire.
Et malgré la montée en puissance de l’Espagne, la Serbie avait encore des dents.
Dès la reprise, Izan se déplaça en position, non attaché à un point fixe du terrain mais glissant entre les lignes comme de l’eau.
Sa désignation officielle par de la Fuente était « libre de mouvement » — un rôle basé sur la confiance, l’intuition, et le chaos.
Cela lui convenait.
Cela lui permettait de hanter les zones entre défenseurs centraux et milieux, de murmurer dans les espaces où la structure craquait sous la pression.
Il ne pressa pas immédiatement. Il observa. Étudia.
Laissez le rythme du match s’accélérer à nouveau avant de saisir son tempo.
Et l’Espagne maintint le rythme.
Pedri reprenait le contrôle au milieu, tissant des triangles avec Rodri et Dani Olmo — qui était entré discrètement après le changement de Fabián Ruiz, une substitution qui ne rugissait pas mais ronronnait avec détermination.
Olmo était calme. Intelligent. Et lorsqu’il était associé à quelqu’un comme Izan, le duo avançait comme deux points d’une boussole dessinant des arcs parfaits sur le terrain.
Le commentateur fit écho au changement de ton.
« L’Espagne grandit dans cette seconde mi-temps avec des jambes neuves et une vieille intention.
Dani Olmo rejoint la mêlée, et avec Izan maintenant en liberté, il y a du danger à chaque fois que le ballon franchit la moitié de terrain serbe. »
Mais les hôtes ne s’effondraient pas. Pas encore.
À la marque de une heure, une contre-attaque rapide de la Serbie fit vibrer le stade.
Un joli une-deux traversa l’ombre de Rodri, et soudain, le numéro 10 serbe fonçait dans le canal gauche.
Mingueza le suivit, mais il était trop tard — le centre courba vers le poteau arrière.
La tête de Dusan Vlahovic s’éleva, haute, dirigeant le ballon vers le but mais,
Unai Simón le sauva avec une extension qui n’aurait pas dû être humaine.
Une réaction rapide le conduisit à montrer pourquoi il était le premier choix, même devant d’autres comme Raya.
Un plongeon complet à travers le cadre pour dévier le tir de la tête en balle de canon au-dessus de la barre.
Le stade gémit, se levant à moitié avant de retomber dans l’incrédulité.
« Unai Simón — Magnifique ! » rugit le commentateur.
« C’est le moment. La Serbie était à deux doigts d’égaliser ! »
Depuis la ligne de touche, de la Fuente hocha simplement la tête.
Pas de gestes sauvages. Pas de panique. Il faisait confiance à ses garçons — et ils commençaient à lui rendre cette confiance.
Après que le corner eut été dégagé, l’Espagne se regroupa.
Le tempo ralentit d’un cran. Izan se déplaça plus profondément, se proposant comme une option, élargissant le milieu serbe plus qu’ils ne l’auraient souhaité.
Yamal, quant à lui, rôdait le long de la ligne de touche droite avec menace, attendant.
Et puis, comme un éclair à travers des nuages secs—il est arrivé.
Minute 73.
Une relance serbe capricieuse a rebondi sur la poitrine de Cubarsí et est tombée dans les pieds de Pedri, qui ne l’a pas gardée longtemps.
Un regard à gauche, un déplacement, et une passe précise dans les pieds d’Olmo, c’était tout.
L’Espagne a recommencé à avancer.
Olmo s’est tordu en courant, sautillant, battant un homme et envoyant le suivant faire ses courses.
Après s’être éloigné de ses deux poursuivants, il a levé la tête, cherchant un refuge pour libérer le ballon.
Izan avait déjà bougé.
Ce n’était pas un sprint. C’était une glissade. Entre les défenseurs, à travers des lignes de vision, déviant à gauche dans un canal doux derrière le pivot serbe.
Il n’a pas levé la main. Pas crié. Juste dérivé dans le cœur de la tempête.
Et Olmo, lisant le schéma comme une écriture sainte, a suivi.
Le ballon a filé dans les pieds d’Izan, dans sa semelle, tuant le ballon net au moment du contact.
Sous la pression qui se resserrait, il a levé la tête et cherché où il pourrait faire mal, et d’après ce qu’il a vu, le côté droit semblait plus attrayant.
Yamal était en selle.
Il avait attendu toute la nuit pour cette course—sa patience, sa jeunesse, tout forgé en une décision en une fraction de seconde alors qu’il s’élançait vers le côté aveugle.
Un défenseur le suivait. Un autre hésitait. Peu importe.
Car Izan l’a vu.
Il a glissé une passe comme un fil de fer.
Une passe qui semblait simple depuis les tribunes mais qui n’existait qu’une seconde—une couture d’herbe à peine plus large qu’une chaussure.
À travers, le ballon murmurait comme de la soie.
Le premier toucher de Yamal était divin.
Le second—un flou de mouvement alors qu’il le poussait au-delà du gardien en pleine course, laissant le but grand ouvert.
Le troisième ?
Une feinte pour faire paniquer le défenseur avant de le finir enfin.
Coin inférieur. Sans chichi.
2–0 pour l’Espagne.
La section extérieure a explosé.
Le banc a sauté d’un seul mouvement, bras levés vers le ciel.
Yamal a fait volte-face vers le drapeau de coin, et Izan a trottiné vers lui, un sourire fantomatique se dessinant sous ses lèvres.
Il n’avait pas besoin de faire une grande célébration. Il savait ce qu’il avait fait.
« Magnifique. Juste magnifique, » a soufflé le co-commentateur.
« Ce n’est pas juste du talent—c’est de la chimie. Olmo à Izan. Izan à Yamal. Clinique, propre, dévastateur. »
« Et regarde la vision d’Izan, » a ajouté la voix principale. « Il ne l’a pas forcée. Il ne l’a pas envoyée en l’air. Il a attendu. Il a calculé. Et c’est ça, là, qui fait de lui le numéro 10 maintenant. »
La caméra l’a capté alors que les joueurs revenaient au centre.
Maillot jaune qui lui collait à la peau. Numéro dix brillant.
Il a hoché la tête une fois, discrètement, vers la zone technique. De la Fuente a répondu par un geste d’approbation.
De retour au centre, la Serbie s’est repositionnée. Mais cette fois—ils l’ont ressenti. Le poids. La qualité.
L’inévitabilité.
L’Espagne n’était plus seulement en tête au tableau d’affichage. Elle était en avance dans l’esprit, dans la forme, dans le commandement.
Mais il restait encore un peu moins de vingt minutes à jouer.
Et la Serbie n’était pas encore morte.
Ils ont lancé des hommes en avant. L’Espagne a plié mais n’a pas rompu—Rodri comme un bouclier, Le Normand criant des ordres.
Unai Simón est resté imperturbable, ses gants comme des aimants.
Pourtant, un a réussi à passer. Un tir vicieux, plongeant, à la 75e minute, qui a été dévié, levant l’espoir des Serbes avant de tout tuer en frappant contre le poteau.
L’Espagne a respiré.
Et Izan ? Il flottait encore. Déverrouillant des portes que lui seul pouvait voir.
Car c’était son rôle maintenant—pas seulement marquer. Pas seulement briller. Mais orchestrer. Dictéer. Diriger avec silence et précision.
Alors que le match approchait de sa dernière ligne droite, la chanson du stade changea.
Il y eut des applaudissements.
Même de la part des fans serbes.
Parce qu’on pouvait détester une équipe. On pouvait en vouloir à un but.
Mais parfois, le football était tout simplement trop beau pour ne pas le respecter.
Et Izan ?
Il en faisait de la poésie.
Après un moment, le coup de sifflet final perça le ciel nocturne comme un départ de pistolet pour soulagement.
Espagne 2, Serbie 0. Travail accompli.
Ce n’était pas une raclée. Ce n’était même pas une domination au sens traditionnel.
Mais c’était complet, contrôlé, et rempli d’une magie juste suffisante pour compter.
Sur le terrain, les joueurs espagnols échangeaient des tapes sur la tête fatiguées et des demi-sourires, se regroupant brièvement avant de se disperser en petits groupes.
Luis de la Fuente resta en marge de sa zone technique, bras croisés, laissant le moment s’imprégner.
Mais même dans la formalité du protocole d’après-match, certaines histoires trouvaient leur chemin.
Près du cercle central, Izan se tenait, la sueur coulant sur ses tempes, les mains sur les hanches, regardant les joueurs serbes se ressaisir.
Ce fut un match intense. Honnête. Pas de fautes faciles. Pas d’égos démesurés.
Juste quatre-vingt-dix minutes de football pur et exigeant. Il respectait cela.
De l’autre côté, le gardien serbe Pedrag Rajković avançait, les gants sous le bras, le maillot déjà à moitié enlevé de son corps.
Il fit un signe de tête, puis leva sa chemise avec un sourire fatigué.
Izan cligna des yeux — puis rit doucement.
« Tu te souviens encore de moi, hein ? » dit-il en rencontrant leurs regards.
Rajković ricana. « Comment pourrais-je oublier ? Ce but à Mestalla me hante encore. »
Izan sourit. « C’était un bon. »
« Tu en as quelques-uns comme ça. »
Leur poignée de main se transforma en une brève accolade, courte mais familière.
Il y a quelques mois, ils avaient été de part et d’autre de la Liga — Valence contre Majorque, une soirée froide, chargée de bruit et de pression.
Rajković avait été brillant ce soir-là aussi, mais Izan avait trouvé un moyen de le dépasser.
Deux fois.
Et maintenant, ils étaient là à nouveau, dans de nouvelles couleurs, sous de nouvelles lumières, avec un respect mutuel né d’un combat partagé.
Ils échangèrent leurs maillots — pas dans les couloirs silencieux du tunnel, mais là, sous le ciel ouvert, avec des caméras captant chaque seconde.
Le jaune de la tenue espagnole d’Izan était plié dans les mains de Rajković.
En retour, Izan prit le maillot vert foncé du gardien serbe, encore chaud, portant toujours l’odeur de l’herbe et de l’effort.
Quelques fans dans les premières rangées applaudissaient ce moment.
Certains sifflèrent — la rivalité persistait — mais cela était surtout noyé dans les applaudissements.