Chapitre 434
Alors que l’horloge approchait des quarante-cinq minutes, la Serbie obtenait un coup franc juste à l’extérieur de la surface.
Ilić se tenait au-dessus.
Il frappa proprement—un éclair qui plongea violemment—mais Simón fut encore à la hauteur, le repoussant de deux poings fermes au-dessus de la barre.
« Cet homme est un mur ce soir, » murmura le commentateur en couleur.
Sur le bord du terrain, Luis de la Fuente expira profondément. Il n’avait pas besoin de se retourner pour savoir ce qui se passait derrière lui.
Les dernières secondes de la première mi-temps virent l’Espagne presque ouvrir le score lorsque Morata fit une talonnade pour Pedri.
Le milieu de Barcelone la prit en première intention, son tir bas effleura la lucarne extérieure.
Certains supporters crièrent, pensant que c’était dedans.
Le sifflet retentit peu après.
Les joueurs tombèrent à genoux. Les maillots collaient à leur peau trempée de sueur.
Même le banc se leva pour applaudir—pas le score, mais le spectacle.
« C’est ce que le football international devrait ressentir, » dit le commentateur lors de ralentis des arrêts, des feintes et des occasions manquées.
« Une qualité implacable. Une défense brillante. Et une masterclass de gardien des deux côtés. »
L’Espagne quitta le terrain à égalité, mais sans manquer de momentum.
………….
De retour en Espagne, la lueur de la mi-temps illuminait salons et bars alors que la diffusion nationale se déroulait en douceur depuis le flux du stade.
La transition était fluide—une vue panoramique du ciel électrique de Belgrade se fondant dans un studio élégant à Madrid.
À l’intérieur, trois visages familiers se penchaient sous des lumières douces, des écrans derrière eux scintillant avec les moments forts de la première mi-temps.
« Et voilà le coup de sifflet, » dit le présentateur, Alejandro Vargas, en se penchant légèrement en avant. Son blazer bleu marine impeccable bougeait à peine, mais sa voix était déjà pleine d’opinion.
« Quarante-cinq minutes écoulées à Belgrade, et malgré tout le feu d’artifice, nous sommes toujours à 0–0. »
À côté de lui, Andrea Salazar—ancienne milieu de La Roja devenue analyste—croisa ses jambes, l’expression pensive.
« La Serbie a fait ses devoirs, » dit-elle.
« Ils ne se contentent pas de rester en retrait, ils avancent avec une réelle menace. Cette première occasion qu’ils ont créée sur la gauche de l’Espagne ? Ce n’était pas de la chance. C’était un signal. »
Alejandro hocha la tête. « Et l’Espagne ? »
Marcos Reyes, le plus discret des trois, remonta ses lunettes sur son nez.
L’Espagne semble attendre quelque chose. Ou quelqu’un. »
Il ne le dit pas explicitement, mais l’implication flottait dans l’air comme un écho. Izan.
Andrea ne cacha pas son sourire en coin.
« Ce n’est pas souvent que l’on dit que l’Espagne manque d’étincelle, mais regarde comme Rodri doit descendre profondément pour échapper à ce nœud au milieu. Et sans ce lien dans le dernier tiers… »
« Ils ont les pièces, » ajouta Marcos, « mais ça ne clique pas. Il y a du rythme. Il y a du mouvement. Mais pas de mordant. »
Alejandro se tourna vers la caméra alors qu’une nouvelle séquence de moments forts défilait en arrière-plan—Yamal fuyant entre les défenseurs, Morata empêché par une parade du bout du doigt, Pedri tissant des passes impossibles qui auraient presque—presque—devenu des buts.
« Beaucoup de construction, peu de finalisation, » dit-il.
« Mais n’oublions pas—la Serbie a été brillante. Cette ligne défensive a bloqué tout ce qui bougeait, et Rajković dans les buts ? Il a été héroïque. »
« Et physique, » nota Andrea.
L’Espagne n’a pas eu une minute facile dans ce dernier tiers. Le tir de Fabián à la 34e ? Il a dû danser à travers trois tacles juste pour se libérer de l’espace. »
« Encore, » dit Alejandro en revenant au bureau, « nous voyons l’Espagne contrôler le tempo. Et une fois que cette dernière passe sera en place… »
Il laissa la phrase en suspens.
Un léger changement dans le son de fond laissait entendre que les joueurs réapparaissaient sur le terrain.
Un rugissement sourd, croissant, commença à pulser à travers le flux.
« D’accord », dit Alejandro en se rasseyant. « Deuxième mi-temps en approche. La foule de la Serbie ne lâche rien, et le banc de l’Espagne a encore des armes— »
Il ne dit pas le nom. Mais encore une fois, l’implication était là.
« Retour à Belgrade, on y va. »
L’écran passa alors du studio au stade.
…………..
« Bon retour à Belgrade », annonça le commentateur à la radio, alors que les deux équipes réapparaissaient sur le terrain sous le ciel nocturne serbe brillant.
L’Espagne et la Serbie étaient à égalité 0–0 après une première mi-temps très disputée. Beaucoup d’intensité, mais pas encore de percée.
La caméra balaya le Stadion Rajko Mitić, captant l’effervescence qui parcourait les tribunes.
Les supporters oscillaient en patches de rouge et blanc, chantant en rythmes qui résonnaient dans le béton.
L’atmosphère ne s’était pas atténuée — elle était devenue encore plus anxieuse.
La deuxième mi-temps commença avec détermination.
L’Espagne, sans but mais loin d’être ennuyeuse, sortit du tunnel avec une énergie nerveuse.
Tout ce que Luis de la Fuente leur avait dit à la mi-temps semblait avoir été compris. Les joueurs étaient plus affûtés maintenant, plus rapides dans leurs transitions.
Rodri dictait avec une plus grande urgence, les touches de Fabian devenaient plus propres, et Pedri, ce génie discret au cœur du milieu de terrain, commença à se déplacer plus haut, tissant des passes entre des seams serrés comme un fil à travers une aiguille.
Yamal récupéra sur la droite, esquivant un défenseur latéral d’un feinte d’épaule avant de centrer du pied gauche dans la surface — Morata s’éleva, mais le gardien serbe fut plus rapide, le repoussant d’un poing.
Le ballon atterrit aux pieds de Fabian à trente mètres. Une touche, puis un tir fusant — mais il rebondit sur un défenseur et fila à côté.
L’arbitre désigna le corner.
La pression était maintenant incessante.
Pedri et Nico continuèrent à combiner magnifiquement à la 53e minute, se faufilant à travers un triangle de défenseurs sur la gauche pour faire pousser des soupirs dans la foule, mais le tir de Nico fut encore dévié par le pied tendu du gardien.
« Ils se rapprochent », murmura le co-commentateur.
« Mais ce dernier geste — il leur manque encore quelque chose. »
Et puis, à la 63e minute, un mouvement.
Luis de la Fuente se tourna vers son banc.
Des mots furent échangés, et des signes de tête partagés. Un tableau de substitutions fut levé.
Le numéro 7 clignotait en rouge.
Le 10 brillait en vert.
La caméra se fixa sur l’arbitre assistant et ensuite sur la ligne de touche, où une figure enleva sa veste d’échauffement.
L’extrémité adverse commença à vibrer de reconnaissance. Des téléphones se levèrent. Des drapeaux agités.
« Et voilà ! » s’écria le commentateur, l’excitation montant.
« C’est l’heure. Izan, la merveille de l’Espagne, entre en jeu. Et pour la première fois, il porte le numéro dix pour La Roja. »
Pedri jeta un coup d’œil en arrière et sourit alors que Morata quittait le terrain en courant, la sueur imbibant sa tenue.
L’attaquant vétéran fit un geste de soutien rapide, tapant dans le dos d’Izan en passant.
« Vas-y, gamin. Fais en sorte que ça compte. »
« Oui, Capitaine », dit Izan en franchissant la ligne.
En passant la ligne, le numéro dix brillant en blanc contre le jaune profond de son maillot, quelque chose changea.
« Souviens-toi », dit doucement le co-commentateur, « ce gamin portait le 21 à l’Euro. Il a marqué le but de la victoire. Il a dansé à travers des géants. Mais le numéro dix… c’est un poids différent. Un maillot de l’héritage. »
Le ballon fut de nouveau en jeu quelques secondes après son entrée.
La Serbie avait dégagé long, mais Le Normand le récupéra, faisant circuler la possession à travers Rodri.
L’Espagne reprenait leur tissage complexe, patiente mais pulsant de danger.
Izan courut dans le rythme comme s’il en faisait partie depuis toujours.
À la 67e minute, Pedri lança une balle lobée dans le chemin de Yamal, dont le contrôle précis transforma deux défenseurs en statues.
Il la glissa au centre pour Nico, qui la fit passer derrière avec un talon aveugle.
Et il y avait Izan, déjà en course.
La foule retint son souffle.
Il ralentit, passa la droite, puis vira à gauche—et juste au moment où l’écart s’ouvrait, une jambe serbe surgit.
« Toujours sans but, » dit le commentateur. « Mais l’Espagne—si proche. Et regardez la différence. Voyez comme ils ont avancé depuis que le numéro dix a foulé le terrain. »
Une minute plus tard, un autre corner.
L’Espagne prit position. Pedri courut pour le tirer.
Izan voulait le tirer, mais il pensa à quelque chose qu’il voulait essayer et s’arrêta.
Il resta immobile pendant que les autres joueurs tiraillaient avec deux géants serbes, même pour la taille d’Izan derrière eux.
Et puis, cela scintilla.
La superposition familière. L’interface que seul lui pouvait voir.
[Atout actif : Pas de pas fantômes – Activé.]
Une lueur. Son mouvement se déforma subtilement.
Pour l’œil extérieur, il semblait simplement dériver au bord de la surface de réparation.
Mais pour son marqueur—c’était comme essayer de lire le rythme de l’eau. Un instant là, l’instant d’après un pas plus large.
Son corps feignait sans feindre. Les épaules pliées dans de fausses directions.
Les pieds bougeaient juste assez pour ruiner toute mémoire musculaire sur laquelle s’appuyaient les défenseurs.
[Atout actif : Chevalier dans la surface – Activé.]
Un autre signal dans son esprit. Il ne cligna pas. Ses yeux restèrent fixés sur la posture de Pedri.
Ce trait n’était pas une question de tromperie. C’était une question de chance.
Et les chiffres ne mentaient pas.
« 80 % de conversion quand on est dans la surface de réparation, » pensa-t-il en regardant Pedri.
« Et ça arrive, » souffla le commentateur.
L’Espagne chargeait la surface… Nico à la limite. Fabian juste en dehors de l’arc. Izan dérivait vers l’intérieur—là ! Juste entre deux défenseurs !
Le corner arriva—une rafale de vitesse et de rotation.
Et Izan bougea.
Il n’y eut pas de saut spectaculaire. Pas de sprint. Juste le timing. Juste l’instinct.
Comme s’il avait emprunté le chemin du ballon depuis le futur.
Il se glissa devant un marqueur, courut derrière un autre, et apparut dans l’espace mort à seulement deux pieds du point de penalty.
Le ballon arriva.
Il frappa.
Pied gauche. Doux et Pur.
Une volée avec la technique d’un chirurgien et la violence d’un coup de tonnerre.
Elle s’écrasa dans le fond du filet avant que le gardien ne tombe au sol.
Silence—une demi-seconde.
Le vide sonore envahit le stade.
Puis—
« BUT ! »
Le commentateur explosa, sa voix engloutie dans le rugissement d’incrédulité.
Voilà ! Avec sa première vraie touche ! Bien sûr, c’est lui ! Bien sûr, c’est Izan !
Les joueurs se jetèrent sur lui. Pedri, riant comme un fou. Nico, lui passant les bras autour du cou.
Yamal, les mains sur la tête, criant : « Impossible ! » avant de le pousser vers la foule.
Depuis la ligne de touche, de la Fuente hocha simplement la tête. Calme. Mais derrière, une lueur.
Les rediffusions défilèrent. Encore et encore. Le mouvement d’Izan.
Et dans la cabine de commentateurs, la voix s’adoucit juste un instant.
« Il portait le numéro 21 quand il est devenu une légende, » dit-il.
« Maintenant, il porte le dix—et c’est comme s’il était toujours destiné à ça. »
Le tableau d’affichage indiquait :
Serbie 0 – 1 Espagne.
Le chevalier de l’Espagne était arrivé.
A/N : Putain. Amusez-vous à lire.