Chapitre 432
Luis de la Fuente se tenait debout alors que les joueurs sortaient, bras derrière le dos, les yeux les scrutant comme un directeur surveillant ses élèves étoiles entrer à un examen final.
« D’accord, » dit-il, la voix calme mais directe une fois qu’ils furent à l’intérieur du hall en marbre frais.
« Vérifiez vos affectations de chambre, déposez vos sacs, prenez une douche si besoin — mais soyez de retour ici dans trente minutes. »
Certains des jeunes joueurs se regardèrent. « Pour quoi faire ? »
« Dîner léger, » répondit De la Fuente avec un léger sourire, en faisant un signe vers le restaurant en face du hall. Ce texte est hébergé sur NoveI★Fire.net
« Après ça, nous irons voir le complexe sportif à côté. »
Izan cligna des yeux, un petit sourire en coin, tandis que Pedri, à côté de lui, inclinait légèrement la tête.
« Vérifier ? » répéta-t-il, cherchant une réponse.
Mais l’entraîneur s’était déjà tourné, les mains toujours derrière le dos, marchant vers la réception comme si c’était une chose tout à fait normale à dire.
« Trente minutes, » leur rappela-t-il.
Pedri se tourna vers Izan avec une expression résignée avant de suivre.
À l’étage, les joueurs explosèrent dans leurs chambres par deux ou par trois, les couloirs soudainement vivants des bruits de valises déposées et de douches tonitruantes.
Yamal sortit de l’ascenseur et regarda autour de lui, avec une suspicion feinte.
« Alors… ‘vérifier’ le complexe, hein ? »
Nico s’appuya contre sa porte.
« Je parie qu’il veut dire qu’on s’entraîne. »
Cubarsí, fraîchement traumatisé par sa dernière panique de déballage, leva les bras en signe de défaite.
« On vient d’atterrir ! »
« Il a dit ‘dîner léger,’ » ajouta Pedri, sortant de sa chambre déjà en survêtement.
« Pas lourd. Suspect. »
Izan était le seul déjà à moitié changé en survêtement de l’équipe.
« Tu es déjà prêt ? » demanda Yamal, incrédule.
« Juste une supposition, » haussa les épaules Izan. « Ce n’est pas des vacances. »
Cela dit, il commença à attraper son sac de voyage contenant les chaussures de football ainsi que d’autres affaires avant de descendre.
Le dîner fut efficace — poulet grillé, riz, légumes vapeur, et plus de sachets d’hydratation que lors d’une mission dans le désert.
Les joueurs étaient assis à des tables rondes sous un éclairage chaud, leur bavardage faible mais animé.
Juste l’équipe, le personnel, et le doux cliquetis des couverts.
Lorsque De la Fuente se leva, sa fourchette reposant sur le bord de son assiette, le silence tomba presque naturellement.
« Bon vol. Bonne concentration. Et demain, bon football, » dit-il, son ton plus léger maintenant.
« Mais avant ça… »
Il regarda autour de lui, et ses lèvres se courbèrent en ce même léger sourire.
« Allons voir le complexe. »
La moitié de la salle grogna.
« Je le savais ! » dit Yamal, pointant du doigt Izan à travers la table.
« Bien sûr que tu le savais, » répondit Izan, sarcastique.
« Ce vieux te donne des indices comme si c’était Noël. »
« D’accord, va chercher tes chaussures si tu ne les as pas, » dit Pablo Amo en chassant les joueurs vers leur chambre.
Le complexe sportif à côté de l’hôtel n’était pas un stade immense, mais il était impressionnant tout de même — moderne, bien éclairé, avec un mélange de gazon naturel et synthétique qui semblait fraîchement posé.
La fédération serbe avait organisé un accès privé pour le groupe d’entraînement de l’Espagne, et alors que l’équipe traversait le court chemin en vestes de voyage, on aurait dit que le monde s’était arrêté juste assez longtemps pour qu’ils puissent s’installer.
Les projecteurs s’allumèrent en clignotant en entrant dans le dôme, projetant une lumière argentée sur le terrain.
Amo applaudit une fois. « Entraîneurs, préparation. Échauffement rapide, rondos. Rythme faible. Séance de décompression. »
L’équipe se dispersa en stations, réparties sur le terrain.
Certains grognèrent, d’autres roulèrent des épaules, mais personne ne se plaignit.
C’était devenu familier — ce rythme. Pays. Ville. Hôtel. Gazon. L’odeur de bottes humides et de gel musculaire à la menthe.
Izan courut à côté de Pedri et Nico, faisant tourner une balle sur ses doigts.
« Regarde le complexe », murmura-t-il en silence.
Pedri sourit. « Classique. »
Nico se craqua le cou. « Mieux qu’une conférence de presse. »
Depuis la ligne de touche, Luis de la Fuente observait tout cela, les bras toujours croisés et un éclat dans les yeux.
Ils étaient là. Concentrés. Prêts.
Et demain, Belgrade verrait ce que cette équipe leur avait apporté.
………
Lorsque l’équipe eut terminé leur « séance légère » et retourna à l’hôtel, l’air de la nuit était devenu frais, s’insinuant à travers leurs chemises humides et leurs vestes à moitié zippées.
Les projecteurs du complexe sportif disparurent derrière eux, engloutis par la skyline de Belgrade.
Dans le hall, les joueurs se dirigeaient vers les ascenseurs par petits groupes, bâillant et s’étirant, leurs jambes agréablement lourdes.
Tout le monde connaissait la routine : demain, c’était jour de match. Pas de jeux vidéo. Pas de visites aléatoires dans les chambres.
Glace, douche, extinction des lumières.
Sauf que Belgrade avait d’autres plans.
Tout commença doucement.
Un battement lointain, semblant provenir d’un tambour résonnant entre les bâtiments.
Puis vinrent les klaxons. Les chants. Les pas lourds.
Izan se retourna dans son lit et regarda le plafond. « Pas possible. »
De l’autre côté de la pièce, Pedri était immobile.
Seule sa respiration lente et régulière trahissait qu’il était encore éveillé.
Dehors, le bruit s’amplifia—soudainement bruyant et chaotique.
Izan jeta sa couverture et se leva pieds nus jusqu’à la fenêtre, glissant le long du lourd rideau.
Une petite armée de fans serbes s’était rassemblée devant les portes de l’hôtel, les tambours tonnant en rythme avec des chants.
Les fusées n’avaient pas encore été allumées—mais les voix étaient assez fortes pour résonner contre les murs de l’hôtel.
Des drapeaux agitaient. Quelqu’un tenait un mégaphone.
Un autre frappait une chaise en plastique contre un lampadaire comme s’il lui devait de l’argent.
Dans le couloir, une porte s’ouvrit violemment.
Yamal sortit en t-shirt d’entraînement, les yeux encore pleins de sommeil et le visage furieux.
« C’est une guerre psychologique ! »
« Je pensais que tu pouvais dormir à travers tout ça », murmura Izan en penchant la tête dans le couloir.
« Je pouvais ! » répliqua Yamal.
« Jusqu’à ce qu’ils commencent à crier quelque chose sur ma mère ! »
« Je n’ai rien entendu à propos de ma mère, et la bonne question que je devrais me poser, c’est comment tu savais. Ils ne parlent ni serbe ni anglais, ce que je suis sûr que tu as mal compris », dit Izan à Yamal.
D’autres portes s’ouvrirent en grinçant. Quelques joueurs murmuraient, principalement amusés.
Pedri sortit enfin, les cheveux encore plaqués d’un côté, l’expression impassible.
« Tu penses qu’ils font ça pour s’amuser ou qu’ils pensent vraiment que ça va marcher ? » demanda-t-il.
« Un peu des deux », répondit Izan en se grattant la tête. « Mais ça ne marche pas, en tout cas. »
« Si, ça marche », insista Yamal, pointant de façon dramatique vers la source des chants.
« Je rêvais de glace à la crème. Maintenant, je rêve de guerre. »
« Glace à la crème ? » cligna Pedri.
« J’ai seize ans—ferme-la ! »
« Je pense que tu as dix-sept ans. »
« PEU IMPORTE. »
Izan retint un rire. « Allez. Si c’est si grave, allons voir si quelqu’un d’autre est réveillé. »
Ils descendirent le couloir, les pas silencieux sur le tapis, Yamal grognant comme un retraité.
Ils frappèrent une fois à la porte de Nico et Cubarsí.
Rien.
Yamal frappa à nouveau, plus fort.
« Mec. On a besoin de renforts », dit-il à voix haute.
Toujours le silence.
Izan tourna la poignée—la porte était déverrouillée.
Dedans, les lumières étaient tamisées, et Nico et Cubarsí étaient allongés sur leurs lits, complètement endormis.
Nico avait un bras posé sur son visage comme dans un tableau dramatique tandis que Cubarsí était allongé face contre le coussin, une légère ligne de salive traînant au coin de sa bouche.
Aucun ne bougeait.
« Tu te moques de moi ? » siffla Yamal.
« Tu te MOQUES DE MOI ? »
Izan intervint et clappa deux fois. Fort.
Aucune réaction.
Yamal prit une basket par terre et la lança contre le mur.
Cubarsí ne bougea même pas.
« D’accord, » dit Izan en recule.
« Je retire ce que j’ai dit. La Serbie pourrait gagner celle-là. »
Yamal leva les mains au ciel. « Il n’y a pas de justice. »
De retour dans leur propre chambre, Izan ferma les rideaux bien à fond, enfonça un oreiller sur sa tête et soupira.
« Tu veux des bouchons d’oreilles ? »
« Non. Je veux un mégaphone pour crier en retour. » répliqua Yamal.
« Demain, » murmura Pedri depuis son lit, déjà à moitié endormi. « Crier avec tes pieds. »
Yamal gémit. « Je vais déposer une plainte officielle auprès de l’UEFA. »
Izan se contenta de rire doucement, ajustant son oreiller et laissant les chants étouffés s’évanouir en arrière-plan.
…………
Belgrade vibra le lendemain avec anticipation bien avant le coup d’envoi.
Dès l’après-midi, les rues autour du Stadion Rajko Mitić commencèrent à vibrer de vie.
Les supporters affluaient de toutes parts — locaux en maillots rouge et blanc, agitant des drapeaux serbes et chantant des chansons nationales, mêlés à des supporters espagnols drapés dans des écharpes La Roja, le visage peint en jaune et rouge.
Les vendeurs alignaient leurs étals sur le trottoir, vendant de tout, des brochettes de ćevapi grillés aux produits dérivés contrefaits des équipes.
L’air était chargé de l’odeur de fumée, de viande et d’adrénaline.
Les enfants tenaient des mini-ballons de football. Les adolescents faisaient claquer des klaxons.
Quelques supporters âgés étaient assis tranquillement devant des cafés, sirotant un café amer, regardant le défilé avec fierté dans les yeux.
Plus ils approchaient du stade, plus les tambours devenaient forts, battant en rythme avec les chants grandissants.
Tous les quelques pas, quelqu’un se lançait dans une chanson.
Des pétards éclataient au loin. Une fusée illuminait brièvement une rue latérale d’un rouge cramoisi.
Les supporters espagnols restaient groupés près des portails d’entrée, quelques-uns criant « Vamos, España ! » en défi face à la mer de bruit serbe.
Ils étaient en minorité, mais pas en silence.
Au-dessus, le gigantesque béton du stade se dressait comme un colisée, les projecteurs déjà en train de s’allumer contre le ciel qui s’éclaircissait.
La police était présente mais calme, guidant la circulation, faisant passer les vans des médias, et observant cette énergie bouillonnante d’un regard acéré.
Et dans toutes les directions, il y avait des gens qui continuaient d’arriver — des pas comme des papillons attirés par la flamme du football.
N/A : Premier message de la journée. Il est environ 5 heures et je n’ai pas dormi une once. Amuse-toi à lire et je te retrouverai avec les chapitres de la Golden Gacha après mon réveil.