Chapitre 431
Le soleil descendait plus bas alors que l’équipe nationale espagnole faisait leur dernier tour autour du terrain d’entraînement à Las Rozas, leurs maillots collés dans le dos et leurs voix s’élevant en rafales de taquineries amicales et de rires.
L’atmosphère était légère mais empreinte de cette pointe de tension qui surgit lorsque la compétition approchait.
Luis de la Fuente mit fin à la séance, faisant un geste de la main d’un simple signe, et les joueurs se détachèrent vers les bancs ombragés près de la ligne de touche.
Serviettes glacées, bouteilles froides et plaisanteries les attendaient.
Izan enleva son maillot d’un seul mouvement, le traînant sur son front en se laissant tomber à côté de Pedri et Nico.
Une équipe de tournage flottait discrètement près de la barrière—les médias internes de la RFEF, filmant le contenu habituel en coulisses.
Mais cette fois, leurs objectifs s’attardèrent un peu plus longtemps sur Izan que d’habitude.
Pas qu’il s’en soucie.
Cependant, lorsqu’ils furent finalement congédiés et que les joueurs commencèrent à regagner le vestiaire, Pedri le poussa du coude.
« Tu as vu ce qu’ils disent en ligne, non ? »
Izan ricana. « Tu devras être plus précis. »
« À propos de toi. De comment les gens pensaient que tu n’allais pas venir. »
Nico se pencha depuis le banc voisin, souriant.
« Un gars avait toute une discussion convaincu que tu nous avais lâchés pour jouer les couples à Londres. »
« Je jouais les couples à Londres, » répondit Izan, jetant sa serviette dans le panier.
« Ça ne voulait pas dire que je n’allais pas venir. »
« Pourtant, » dit Pedri, « ils étaient inquiets. Tu sais comment ça se passe—‘trop célèbre, trop grand, trop tôt.’ Ce genre de discours. »
Izan haussa légèrement les épaules. « Je suis là. Ça devrait suffire. »
Et c’était le cas. Mais cela n’empêchait pas le bruit de s’amplifier à mesure que les jours approchaient du jour du match.
Les réseaux sociaux de la RFEF postèrent une photo d’Izan à l’entraînement—un gros plan, ses chaussures enlevées, ses jambes dans un seau de glace alors qu’il souriait à quelque chose hors caméra.
Les commentaires explosèrent.
@spanishgoals : Le roi est de retour. On gagne la Ligue des Nations, dites aux autres de rentrer chez eux.
@futbolfanatic : Je ne peux pas mentir, je pensais qu’il allait zapper celui-là. Respect pour être venu.
@madridismo_real : Le mec est vraiment arrivé comme si il n’avait pas tout cassé à Aston Villa il y a deux semaines.
@liv.xox : Olivia a volé en Espagne et LUI a suivi. Soyons réalistes.
Au troisième matin, l’itinéraire de voyage fut publié.
Départ pour Belgrade : 11h30 précises. Réunion d’équipe à 8h30. Valises étiquetées et prêtes dans le hall.
Le message avait été posté dans le groupe de discussion la veille au soir—clair, précis, non négociable.
Mais à l’arrivée du matin, la résidence de Las Rozas était tout sauf calme.
Le réveil de quelqu’un retentissait dans le couloir.
Balde, enveloppé dans une serviette, courait en passant devant un nutritionniste, une brosse à dents encore coincée entre les lèvres.
Pedri sortait d’une pièce dans le couloir, portant des chaussettes dépareillées et demandant à voix haute si quelqu’un avait vu son passeport—encore.
Yamal était assis sur sa valise dans le couloir, essayant de la fermer avec le genou, marmonnant quelque chose à voix basse qui ressemblait étrangement à une malédiction dirigée contre les lois de la fermeture de valise.
En revanche, Izan se tenait près du salon de réception en bas, déjà en tenue de voyage, écouteurs dans les oreilles, bras croisés.
Il avait déjà effectué son enregistrement avec Pablo Amo et leur liaison avec les joueurs, Raúl.
Il avait même réussi à prendre un petit déjeuner léger. Et il n’était que 8h17.
Raúl lui tendit la dernière liste. « Tout est prêt. Tu peux y aller. »
« Je pensais, » répondit Izan en regardant l’horloge au mur.
Laissez-moi deviner—Yamal et Nico sont toujours en haut ?
Comme s’ils avaient été invoqués, tous les deux surgissent au coin du couloir—Nico avec sa capuche à moitié enfilée, traînant un sac de sport clairement trop lourd derrière lui, et Yamal criant : « Ne pars pas sans moi, le bus ! » comme si c’était une sortie scolaire et non une mission internationale.
Izan haussa un sourcil.
« C’est toujours la même chose à chaque fois. »
Amo, toujours en train de cocher des noms sur la liste, leva la tête et soupira. « Chaque. Camp. »
Izan changea de position et appela, la voix plate mais amusée : « Vous savez que ce n’est pas le niveau club, hein ? L’avion n’attend pas. »
« Ne commence pas, » répliqua Nico, encore à bout de souffle.
« Nous ne sommes pas tous faits comme toi, monsieur Finis le petit-déjeuner avant l’aube. »
Yamal pointa un doigt accusateur tout en essayant de balancer son sac à dos sur son épaule.
« Ouais, arrête d’essayer de te la jouer discipliné. On a déjà vécu ce cauchemar en Allemagne. »
Cubarsi, maintenant entièrement habillé mais visiblement désorienté, glissa dans le hall derrière eux. « Attendez. Quoi, l’Allemagne ? »
« Ne me le rappelle pas, » gémit Pedri, rejoignant le groupe avec son passeport enfin retrouvé, tenu au-dessus de sa tête comme un trophée.
« J’ai encore des traumatismes de cette séance d’entraînement matinale. »
« Il ne transpirait même pas, frère, » ajouta Nico, pointant Izan comme s’il était une pièce de musée.
« On était tous à moitié morts après les entraînements deux fois par jour, et lui, il était là à manger des oranges et à demander une autre ronde. »
Yamal lui donna un coup de pouce du pouce dans sa direction.
« Et puis, les gens nous ont comparés à lui. J’ai failli appeler ma mère pour lui dire que je passais au basketball. »
Cela fit rire la moitié du hall.
Amo secoua la tête mais ne put s’empêcher de sourire.
« D’accord, d’accord. Réservez la séance de thérapie pour plus tard. Tout le monde est là ? »
Raúl fit un pouce en l’air. « C’est parti. »
Ils montèrent dans le vol charter un peu après 11 heures, et le trajet en bus vers l’aéroport fut rempli de musique, de plaisanteries et de rappels périodiques du personnel concernant les numéros de siège et les horaires des matchs.
Une fois dans l’air, la cabine commença à se calmer.
Les joueurs vétérans comme Morata et Rodri feuilletaient des notes de match sur leurs tablettes pendant que Raya dormait avec un coussin de nuque trop grand pour sa tête.
Les plus jeunes—Yamal, Nico, Balde, Cubarsí—se blottissaient à l’arrière avec leurs téléphones, échangeant des mèmes.
De temps en temps, l’un d’eux glissait la tête dans la rangée d’Izan et essayait de le provoquer pour qu’il se joigne à eux.
Il ne mordit pas. Il resta simplement assis à côté de Pedri, avec ses écouteurs, regardant un film sur l’écran sans vraiment regarder.
À un moment, Nico se pencha dans l’allée et murmura : « Il le refait encore. »
Yamal hocha la tête. « C’est verrouillé, » dit-il avec un sourire.
Cubarsí leva la main comme s’il demandait à un professeur. « On devrait s’inquiéter ? »
« Il est toujours comme ça, » répondit Pedri sans détourner le regard de l’écran.
« Ça veut dire qu’il est prêt. »
L’atterrissage à Belgrade eut lieu juste avant le coucher du soleil, avec la lumière de septembre qui baissait sur la piste.
En descendant, des responsables serbes et la sécurité les accueillirent avec des hochements de tête polis et une hospitalité bien rodée.
Pourtant, le silence qui s’abattit lorsque Izan sortit de l’avion était palpable. Quelques membres du personnel échangèrent des regards.
Un jeune employé de l’aéroport fit un double-take et murmura quelque chose en serbe à son collègue—en pointant Izan, même parmi tous les joueurs espagnols.
Même à l’intérieur du terminal, l’atmosphère changea.
Une poignée de fans locaux avaient réussi à passer les barrières.
Certains brandissaient leurs téléphones. D’autres faisaient signe. L’un d’eux, portant un vieux maillot de Valence, tapota le badge et sourit en direction d’Izan.
Il hocha simplement la tête en retour et suivit le groupe jusqu’au bus de l’équipe.
Izan regarda par la fenêtre, où des chants montaient déjà d’une foule modeste.
Des maillots d’Espagne, des maillots de club, même une banderole faite maison avec son nom écrit dessus.
« Les Serbes nous ont en ligne, » dit Pedri en montrant son écran à Izan.
« Laissez-les parler, » répondit enfin ce dernier.
« On n’a même pas encore joué. »
Le regard de Pedri resta un moment fixé sur Izan avant de se tourner à nouveau vers son téléphone.
Après un moment, le bus de l’équipe arriva dans la cour circulaire de l’hôtel — une imposante dalle de verre teinté et d’acier qui attrapait le soleil déclinant juste assez pour donner l’impression que tout était plongé dans l’or.
Quelques fans locaux agitaient la main de l’autre côté des barricades.
Au moment où les portes du bus s’ouvrirent, un doux mur de sons les accueillit : clics, flashes d’appareils photo, murmures silencieux.
Respectueux, mais présent. Même ici, même maintenant, l’arrivée de l’Espagne signifiait quelque chose.
Luis de la Fuente se leva alors que les joueurs descendaient, les bras derrière le dos, les yeux les scrutant comme un directeur surveillant ses étoiles lors d’un examen final.
« Bon, » dit-il, la voix calme mais ferme une fois qu’ils furent à l’intérieur du hall en marbre frais.
« Vérifiez vos affectations de chambre, déposez vos sacs, prenez une douche si besoin — mais revenez ici dans trente minutes. »
Certains des plus jeunes joueurs se regardèrent. « Pour quoi faire ? »
« Un dîner léger, » répondit De la Fuente avec un léger sourire, en faisant un signe vers le restaurant en face du hall.
« Après ça, on ira voir le complexe sportif à côté. »
Izan cligna des yeux, un petit sourire en coin, tandis que Pedri, à côté de lui, pencha légèrement la tête.
« Voir ? » répéta-t-il, cherchant une réponse.
Mais l’entraîneur s’était déjà tourné, les mains toujours derrière le dos, marchant vers la réception comme si c’était une chose tout à fait normale à dire.
« Trente minutes, » leur rappela-t-il.
Pedri se tourna vers Izan avec une expression résignée avant de suivre.
A/N : Bon, les gars. C’était censé être le deuxième d’hier. Alors le voilà. Désolé si vous l’attendiez. Je ne me sentais pas bien, honnêtement, et je suis allé changer mes lentilles aujourd’hui. Ça peut sembler des excuses, mais ce n’en est pas. Désolé si ça donne cette impression. En tout cas, amusez-vous à lire, et je vous verrai dans un moment.