Chapitre 414
Les quarante-cinq premières minutes se sont terminées non pas par un climax, mais par un sentiment d’affaires inachevées, et les réactions autour de Villa Park montraient à quel point les sentiments étaient partagés.
Alors que le sifflet retentissait prématurément, le staff d’Arsenal a éclaté de joie depuis le banc, bras levés en l’air.
Les joueurs regardaient autour d’eux, confus. Certains s’arrêtaient en plein course. D’autres levaient les bras.
Sur le terrain, Martin Ødegaard pointait du doigt le tableau d’affichage, puis vers la ligne médiane, argumentant visiblement son point.
Havertz murmurait entre ses dents, secouant la tête en s’éloignant lentement.
Même Ben White a offert une protestation rare, s’arrêtant pour parler à l’arbitre avant d’être repoussé d’un geste.
Mais tout cela n’avait plus d’importance. L’arbitre avait déjà tourné le dos, disparaissant dans le tunnel comme un homme désireux d’échapper à une tempête.
La réaction de la section des supporters d’Arsenal a été immédiate.
Des sifflets ont retenti du coin du Douglas Ellis Stand où ils étaient concentrés.
Des chants de « Tu ne sais pas ce que tu fais ! » ont retenti, des doigts pointant vers l’officiel alors qu’il disparaissait.
Les réseaux sociaux s’illuminaient déjà de clips des tacles tardifs sur Izan et du coup de sifflet précoce, la colère se répandant à chaque retweet.
« Comment ça, ce n’est pas un rouge ? » cria un supporter près de la ligne médiane. « Il a été frappé tout le match ! »
« Tu ne peux pas simplement arrêter alors qu’on est en possession du but ! » cria un autre, secouant la tête, son écharpe flottant contre son cou. « Ce n’est pas une ligue du dimanche ! »
En revanche, les supporters de Villa se levaient et applaudissaient. Certains acclamaient le sifflet comme si un but avait été marqué.
Ils savaient que le timing leur avait évité une contre-attaque dangereuse—une assistance non officielle de l’homme en noir.
« Excellent arbitre ! » cria un supporter de Villa de façon sarcastique en direction du banc d’Arsenal. « Siffle encore, pourquoi ne pas le faire ! »
« Il était temps que quelqu’un remette ce gamin à sa place ! » raillait un autre, en référence à Izan.
« Il plonge partout ! »
De leur point de vue, les tacles n’étaient pas des fautes—c’étaient du « bon football dur ».
Et à leurs yeux, l’arbitre montrait enfin le genre de courage qui favorisait leur avantage à domicile.
La division ne se trouvait pas seulement dans les tribunes. Des experts dans la zone de presse avaient commencé à murmurer entre eux.
L’un regardait son moniteur, puis la fiche de statistiques.
« Dix-sept fautes en première mi-temps. Seulement trois cartons jaunes et le drôle, c’est que deux étaient contre Arsenal, qui en ont été victimes, » murmura-t-il, le stylo tapotant contre le bord de son carnet.
Un autre, regardant les replays, se pencha. « Ce tacle tardif sur Izan par Luiz—il a de la chance que ce ne soit pas un carton orange. L’arbitre a perdu le contrôle. »
Près de la ligne de touche, Mikel Arteta avait arrêté de marcher, restant immobile, les poings serrés, l’expression indéchiffrable.
Carlos Cuesta restait proche, toujours à l’affût. Il se pencha à nouveau, d’une voix basse.
« On rentre en tête. C’est ça le positif. On se ressaisit et on reprend le contrôle. »
Arteta ne dit rien. Il hocha simplement la tête.
Sur le terrain, Izan s’éloignait en courant en dernier, la main posée sur le côté où il avait reçu quelques coups.
Son maillot était tiré et froissé, de l’herbe maculée sur sa hanche gauche, mais il semblait à peine affecté.
Ses yeux restaient fixés devant lui, ne donnant pas à la foule de Villa la satisfaction d’un regard.
Mais même en s’éloignant, les supporters criaient encore. « Trop mou pour la Premier League ! » lança l’un.
Si quelque chose, cela renforçait l’expression d’Izan. Il ne répondait pas, ne levait pas la main.
Il continuait à marcher, flanqué de Jesus et Saliba, qui murmuraient quelque chose à voix basse en français—probablement à propos de l’arbitrage.
Quoi qu’il ait dit, Izan répondit seulement par un bref hochement de tête, la mâchoire serrée.
Et par-dessus tout, le commentateur résumait la situation depuis sa cabine.
Eh bien, nous avons eu un but, des contusions, et juste assez de controverse pour maintenir Twitter en vie jusqu’à lundi.
Arsenal mène 1-0 grâce à une routine de corner fantastique du jeune Izan, âgé de 16 ans, et une tête clinique de Saliba.
Mais c’est l’homme avec le sifflet qui attirera le plus d’attention dans les quinze prochaines minutes.
Son co-commentateur intervint. « Si c’est le niveau d’arbitrage avec lequel on commence la saison, accrochez-vous. La seconde moitié pourrait être chaotique. »
Sur ce, les caméras se tournèrent vers l’entrée du tunnel alors que les deux équipes disparaissaient dans les entrailles de Villa Park.
Un côté bouillonnait de frustration, l’autre était porté par un arbitre qui, intentionnellement ou non, venait de faire basculer l’équilibre du match.
…….
Le vestiaire était lourd de frustration. La première mi-temps s’était terminée sur un score de 1-0 en faveur d’Arsenal, mais la façon dont elle s’était déroulée — physiquement et mentalement — laissait l’équipe plus secouée que soulagée.
Les maillots collaient aux dos trempés de sueur, le tape était arraché autour des chevilles, et pourtant, personne ne parlait vraiment librement.
La plupart des joueurs avaient abandonné l’idée de se tourner vers l’arbitre pour se protéger à la fin de la première mi-temps.
Izan était assis dans le coin, silencieux, le dos appuyé contre le mur de briques frais.
Son visage était rouge, des mèches de cheveux humides collant à son front.
Le compressé froid avait glissé légèrement le long de son côté, juste au-dessus d’un point qui avait subi le pire impact lors d’un choc cynique près du drapeau de corner.
Il grimaça en l’ajustant, son bras bougeant avec raideur. Saliba était assis à côté de lui, tapotant doucement son épaule en signe de solidarité, puis reprenant le déballage du tape autour de son genou.
Arteta entra en retard, les yeux balayant chacun de ses joueurs alors que la porte se refermait avec un bruit sourd derrière lui.
Il ne tenait ni notes ni tablette. Son expression seule suffisait à faire taire le vestiaire.
« Je pensais que ce serait mieux cette saison, » dit-il, sans élever la voix. Son ton, calme mais tranchant, frappait plus fort que s’il avait crié.
« Avec toutes les nouvelles métriques. Tout l’entraînement. Les réunions que nous avons eues avec eux. Je pensais que ce serait différent. » Il laissa le silence s’installer, faisant passer son message alors que ses yeux passaient de visage en visage.
« Mais ce n’est pas le cas, » ajouta-t-il. « C’est toujours le même bordel. »
Personne n’interrompit. Les joueurs restèrent immobiles, à écouter.
« Rien n’a changé, » murmura Arteta, presque pour lui-même, avant de pointer Izan du doigt. « Ils viennent pour toi, » dit-il. « Tu leur as déjà montré trop. Maintenant, ils vont essayer de te faire tomber. Ils ne te surpasseront pas — ils essaieront de t’arrêter par tous les moyens. Et je ne pense pas qu’on puisse faire confiance aux arbitres pour te protéger. »
À ce moment-là, il se tourna vers le personnel médical, faisant signe vers Izan. « Vérifiez-le correctement. »
Le physiothérapeute principal, Marcus, s’approcha avec un assistant plus jeune à ses côtés.
Izan se déplaça sur le banc alors que Marcus s’accroupissait à côté de lui, son ton doux mais professionnel.
« D’accord, mon gars. Je vais juste jeter un œil, d’accord ? »
Izan hocha la tête en silence et leva légèrement son bras pour que Marcus puisse examiner les contusions le long de ses côtes et de son bas du dos. La peau était rouge, légèrement enflée par endroits, mais il n’y avait aucun signe de dommage profond ou de problème grave.
« Pas de gonflement dans l’articulation. Juste des contusions superficielles. Il peut continuer, » rapporta Marcus à Arteta après quelques minutes, qui acquiesça brièvement en réponse. Il n’avait pas l’air rassuré.
Izan remit son maillot en place et poussa un souffle discret alors que le compressé froid était remplacé.
Saliba le regarda. « Tu vas bien ? »
« Ça va, » répondit Izan doucement, puis esquissa un léger sourire. « Je ne m’attendais pas à me faire autant tacler. »
Saliba ricana, mais cela ne fit pas briller ses yeux. « Habitue-toi. Ils font ça à tous ceux qui sont dangereux. »
Arteta s’avança de nouveau, sa voix maintenant plus forte, plus autoritaire.
« Écoutez, » dit-il en s’adressant à toute l’équipe.
« On gère ça maintenant. Ce sont eux qui sont désespérés. On joue intelligemment. On les frustre avec le ballon. Qu’ils courent après, qu’ils fassent faute. Mais on ne répond pas. »
Son regard passa sur Jorginho, puis Ødegaard. « Vous deux, faites tourner le jeu. Martin, maintiens le rythme. Si on commence à se laisser entraîner dans leur chaos, on perd le contrôle. »
Puis, encore une fois, ses yeux se posèrent sur Izan. « Et toi—ne t’arrête pas. Ne recule pas. S’ils continuent à te faire faute, tant mieux. Ça veut dire qu’ils ont peur. Mais ne laisse pas faire. Sois intelligent. »
« Je le ferai, coach, » dit Izan, cette fois plus fort.
Carlos Cuesta s’avança à côté d’Arteta et dit doucement : « Tu as bien géré ça. »
Arteta hocha légèrement la tête, tout en continuant à regarder Izan, qui se penchait contre le mur.
« Si on le perd maintenant, Carlos, c’est notre avantage qui disparaît. Il a quelque chose que les autres n’ont pas. »
L’assistant-coach acquiesça. « Il le sait. On va le faire passer à travers ça. »
Un coup frappé à la porte. Un membre du staff passa la tête à l’intérieur. « Trois minutes, coach. »
Arteta se retourna vers le groupe. « D’accord. Respirez profondément. Buvez de l’eau. Reprenez vos esprits. On mène, on le mérite. Maintenant, finissons-en avec contrôle. »
La pièce commença lentement à se remettre en mouvement. Les joueurs buvaient des électrolytes, nouaient leurs chaussures, ajustaient leur bandage.
Le poids de la première mi-temps pesait encore, mais il y avait maintenant de l’acier en dessous.
Alors que les joueurs se levaient et se préparaient à retourner sur le terrain, Arteta donna une petite tape sur l’épaule d’Izan.
« Joue ton jeu. Laisse-les te faire faute s’ils veulent. Tu seras toujours celui qu’ils ne peuvent pas arrêter. »
Et sur ce, Arsenal se prépara à remonter sur le terrain.
….
A/n : D’accord. Amusez-vous à lire. Pour ceux qui ne comprennent pas le titre, « 12th Man » au football désigne les supporters, et comme il semble que l’arbitre soit du côté de Villa, il est comme leur 13e homme.