Chapitre 401
Le vestiaire d’équipe était impeccable — rouge d’Arsenal de mur à mur, le blason du club cousu sur chaque surface importante.
Les maillots étaient déjà suspendus sur les portants, les chaussettes et les maillots d’entraînement pliés à chaque siège des joueurs. Le nom et le numéro d’Izan attendaient comme une carte de visite.
Il changea rapidement en tenue d’échauffement, maillot de compression, short, chaussettes — puis il noua ses lacets bien serrés avant de se lever et de faire rouler ses épaules une fois.
« Dans dix minutes, » annonça l’un du staff, la feuille de papier à la main.
Les joueurs commencèrent à sortir dans le couloir en direction du tunnel d’accès au terrain.
Izan suivit derrière Rice et Saliba, ses pas résonnant doucement sur le béton alors que la lumière à l’extrémité du couloir devenait plus large et plus brillante.
Au moment où Izan posa le pied sur le terrain de l’Emirates, le changement d’atmosphère fut immédiat.
Le calme du stade sembla suspendu dans l’air pendant une seconde, puis le murmure d’excitation parcourut la foule.
Ce n’était pas encore le rugissement assourdissant d’un stade plein — c’était une douce excitation, un mélange de curiosité et d’anticipation.
Les supporters dans les tribunes le percevaient déjà.
Quelques sections, celles près de la ligne médiane, avaient aperçu son jogging sur le terrain, et il y eut des acclamations dispersées, quelques sifflets, et quelques chants ludiques commençaient à monter.
« Il est là, il est là ! » cria un supporter, pas tout à fait sûr si l’équipe venait de marquer ou si l’excitation portait sur autre chose.
Izan leva la tête, jetant un coup d’œil à la foule. Son cœur fit un petit bond. C’était différent des entraînements, des amicaux.
C’était la Premier League — ses débuts. Les tribunes n’étaient pas seulement remplies de visages ; elles étaient remplies d’attentes.
Il fit un petit signe de la main, sincère mais discret. C’était surtout un réflexe, mais la chaleur dans sa réponse lui rappela pourquoi il était là. Pourquoi il avait travaillé si dur pour en arriver là.
« Regarde-toi, déjà le chouchou du Nord de Londres, » plaisanta Declan Rice en courant à côté d’Izan. « Saka va devoir s’habituer à jouer en second rôle maintenant, hein ? »
Izan ricana et roula des yeux, un sourire joueur sur le visage. Il pouvait entendre la taquinerie bon enfant dans le ton de Rice.
« Il faut que tu sois meilleur aujourd’hui, alors, hein ? » répliqua Izan, le lightly poussant alors qu’ils prenaient le rythme.
Rice haussa un sourcil, un large sourire aux lèvres. « Oh, ne t’inquiète pas. J’ai déjà verrouillé le milieu de terrain. Toi, par contre… pas de pression. »
Izan rit, la tension dans sa poitrine s’apaisant légèrement alors qu’ils poursuivaient leurs tours d’échauffement, mais juste au moment où son attention se tournait vers le ballon, il fut attiré par quelques silhouettes au fond du terrain.
Les joueurs des Wolves avaient aussi commencé leur échauffement, et de l’autre côté du terrain, Izan pouvait entendre quelques rires.
Un groupe d’entre eux — le noyau de l’équipe de départ — était rassemblé près de la ligne médiane, apercevant Izan de l’autre côté.
L’un d’eux, le capitaine des Wolves, hurla bruyamment. « Oh, regarde, la chouchou des médias est arrivée, » dit-il, sa voix portant jusqu’aux oreilles d’Izan.
« Voyons combien de temps ça dure quand il ne pourra même pas faire une passe en vrai match. »
Les autres rirent — quelques ricanements, quelques secousses de tête. C’était ludique, mais il y avait une pointe de défi.
Ils étaient professionnels, après tout. Et s’il y avait une chose qu’ils savaient, c’était à quelle vitesse la hype pouvait se transformer en pression.
« Oui, tout ce tapage, et c’est juste un gamin, » dit un autre en craquant ses doigts.
« Attends de voir la pression quand il recevra le premier tacle. »
« Je ne serais même pas surpris si tout s’éteignait à la mi-temps », intervint un troisième, les lèvres retroussées dans un sourire complice.
Malgré les taquineries, il y avait autre chose dans leur voix. La tension sous-jacente du défi.
Ils étaient là pour faire leur boulot, et s’ils allaient devoir faire face aux projecteurs médiatiques eux-mêmes, ils s’assureraient que ce ne soit pas le jour d’Izan aujourd’hui.
À moins qu’il ne puisse le prouver.
Izan capta des bribes de la conversation, mais son attention se reporta rapidement sur la tâche à accomplir.
Le bruit des joueurs des Wolves lui rappelait ce à quoi il était confronté. Les enjeux étaient réels — et ils avaient déjà laissé leur marque.
Ses coéquipiers n’étaient pas non plus ignorants de cela.
Alors qu’Izan participait aux exercices de passes avec Rice et les autres, il aperçut du coin de l’œil que les yeux de l’équipe des Wolves restaient fixés sur lui, et il sentit le poids de leurs mots suspendu dans l’air.
Les dernières étapes de l’échauffement se terminaient sous l’afflux croissant de voix dans les gradins.
L’Emirates commençait à se remplir, une mer de rouge et de blanc gonflée d’excitation.
Izan suivit le reste de l’équipe hors du terrain, trottinant légèrement dans le tunnel, sa veste d’entraînement à moitié zippée, la sueur brillant sur son front.
Dans le vestiaire, l’atmosphère était plus concentrée — la musique jouait doucement d’une enceinte dans un coin, mais c’était surtout le bruissement des sacs de sport et le bruit des crampons qu’on lace qui remplissaient l’espace.
Les joueurs se déplaçaient avec une intention précise, certains plaisantant à voix basse, d’autres totalement concentrés.
Izan s’assit à sa place, une serviette drapée autour du cou, tendant la main vers sa bouteille d’eau quand un membre du staff le tapota sur l’épaule.
« Ça vient juste d’arriver — directement d’Adidas », dit l’homme en lui tendant une boîte noire élégante, scellée avec un écusson argenté. « Bonne chance là-bas. »
Izan cligna des yeux, surpris. Il prit la boîte, la posant soigneusement sur le banc devant lui, alors que quelques joueurs autour de lui remarquaient.
Le couvercle s’ouvrit avec un léger sifflement — et à l’intérieur, nichés dans une mousse sur mesure, se trouvaient une paire de crampons étincelants. Ses crampons.
Entièrement blancs, avec des détails cramoisis, ses initiales et son nouveau numéro « 10 » brodés discrètement près du talon.
Sur la semelle intérieure, un court message en écriture dorée : « Bienvenue sur la grande scène. Tous les yeux sur toi. »
« Oi, oi ! » appela Saka depuis quelques places, un large sourire aux lèvres, se penchant pour mieux voir.
« Ça, c’est du service de livraison. Je vais peut-être appeler mon agent pour lui dire que je quitte New Balance. Ramenez-moi chez Adidas — je veux aussi le traitement VIP ! »
Des rires parcoururent la pièce. Même Saliba esquissa un sourire.
Izan rit aussi, levant une des chaussures à la lumière.
« Je veux dire, je ne te blâmerais pas », dit-il en plaisantant. « Ils sentent même comme une feuille propre. »
« Fais gaffe », dit Rice avec un sourire en tapant ses poignets à proximité.
Izan retira ses chaussures d’entraînement et glissa lentement les nouvelles.
L’ajustement était parfait. Ferme, léger, presque comme si elles avaient été moulées pour ses pieds et personne d’autre.
Il fléchit ses orteils, se leva, et rebondit légèrement sur la pointe des pieds.
Mais avant que la plaisanterie ne continue, la porte du vestiaire s’ouvrit avec un clic discret — et tout se tut. Arteta entra.
Vêtu tout en noir, les mains derrière le dos, il regarda la pièce avec la même intensité précise qu’il portait toujours.
Pas de mots pour l’instant — juste sa présence. La pièce réagit en conséquence.
La musique s’arrêta. La conversation cessa. Tous les regards se tournèrent vers l’homme en charge.
Arteta se tenait près du centre du vestiaire, bras croisés derrière le dos, tandis que ses joueurs prenaient place un par un.
La tension dans la pièce était devenue une entité vivante — pas la peur, mais ce genre d’énergie qui pèse lourd sur la poitrine, poussant chaque respiration un peu plus profondément.
Son regard balayait l’équipe, s’arrêtant brièvement sur les têtes expérimentées — Gabriel, Ødegaard, Raya, Rice — mais il restait plus longtemps sur les deux nouveaux titulaires assis près de l’extrémité éloignée.
Riccardo Calafiori, ajustant le bandage sur ses poignets, et Izan, encore en maillot d’entraînement, sa chemise de match pliée devant lui comme quelque chose de sacré.
« Je n’ai pas besoin de vous dire ce que ce club attend de la plupart d’entre vous, » commença Arteta, la voix calme, posée, mais portant du poids.
« Vous savez ce que cela signifie de porter ce badge. Vous savez ce qu’il faut pour gagner ici. Aujourd’hui, il ne s’agit pas de rappels. »
Il fit une pause, faisant un pas vers les nouveaux arrivants.
« Mais pour ceux d’entre vous qui portent ce maillot pour la première fois en Premier League… Je vais dire ceci : vous n’avez pas besoin d’être parfaits. Vous n’avez pas besoin de forcer quoi que ce soit. Vous devez simplement nous montrer que vous êtes Arsenal. »
Ses mots tombèrent lourdement dans le silence.
« Riccardo, » poursuivit Arteta, d’un ton ferme, « tu as connu la pression. Tu as joué dans des ligues difficiles. Apporte-nous ta ténacité. Ta sérénité. Joue comme si tu étais ici depuis des années. »
Calafiori hocha la tête une fois, la mâchoire serrée, ses nerfs masqués derrière la concentration.
Puis, Arteta tourna ses yeux vers Izan.
« Et toi. »
Izan leva les yeux, attentif. Arteta s’approcha lentement de lui, les mains toujours derrière le dos.
« Ce numéro… » dit-il doucement, en faisant un signe vers le maillot sur le banc. « Dix. »
La pièce resta immobile.
« Ce maillot a de l’histoire. Dennis. Mesut. D’autres avant eux. Tu entendras ces noms. Tu les liras dans des articles. Tu les entendras de la part des fans, des pundits, et même des coéquipiers. Et c’est bien. C’est ça le football. »
Arteta contourna le banc, se tenant maintenant derrière Izan.
« Mais ne le laisse pas te posséder. Ne le porte pas en essayant d’imiter quelqu’un. Ne porte pas leur ombre. »
« Façonne-le à ton image. » Sa voix était basse, mais chaque syllabe était claire.
« Joue ton football. Laisse les gens voir le numéro 10 d’Arsenal et penser à toi. Qu’ils disent : ‘C’était le maillot qu’Izan portait. C’était son époque.’ »
Izan prit le maillot, le tissu doux et frais dans ses mains. Lentement, il le mit. Il lui allait comme s’il était fait pour ça.
Arteta acquiesça légèrement.
« Maintenant, va le mériter. »
Il recula, jetant un coup d’œil dans la pièce. « Vous tous — faites confiance les uns aux autres, jouez avec courage, et montrez-leur qui nous sommes. »
Alors que l’équipe se levait de leurs bancs, les crampons claquant contre le sol en carrelage, l’effervescence revint.
C’était le moment.
A/n : Désolé pour la mise à jour tardive. J’avais un devoir ce matin, je n’ai pas pu publier. En tout cas, amusez-vous à lire et je sais que j’ai été lent avec la Premier League, mais croyez-moi, quand on démarre sur les chapeaux de roue, on ne s’arrête pas.