Chapitre 380
Kroenke et Lewis reportèrent leur attention vers le terrain d’entraînement en contrebas, Wenger se tenant à leurs côtés en observation silencieuse.
Juste au moment où ils se recentraient, Izan reçut le ballon au bord de la surface.
Odegaard, toujours le maître d’orchestre, l’avait mis en place avec une remise précise.
La passe roula en douceur dans la foulée d’Izan, et sans rompre son élan, il déplaça son poids—une feinte subtile, un angle calculé.
Puis, le tir.
Un coup de curling.
Le ballon quitta sa botte avec une précision exquise, se courbant dans un arc contrôlé vers le poteau éloigné.
Ramsdale réagit, s’étirant, mais la trajectoire était intouchable.
Le filet frémit.
Un sifflet aigu perça l’air, suivi d’un murmure collectif d’admiration.
Mais Izan n’avait pas fini.
Souriant, il s’élança vers le drapeau de coin, son corps passant en un sprint ludique.
Saka, déjà en train de rire, se mit à courir après lui, faisant semblant de le pourchasser pour l’empêcher de célébrer.
Izan atteignit le drapeau et s’effondra soudainement sur un genou, levant les mains comme un tireur d’élite entraîné.
Une simulation de Marine américaine.
Cible en vue.
Il stabilisa son fusil imaginaire, mimant une traction lente et contrôlée sur la gâchette. Un tir. Deux. Trois. Une élimination précise d’un ennemi invisible.
Les joueurs qui regardaient éclatèrent de rire, l’absurdité du moment brisant la tension compétitive de l’entraînement.
Saka l’atteignit et s’effondra dramatiquement, les mains sur le cœur, « touché » par le tir final.
Izan sourit en coin, « Mission accomplie », avant d’aider Saka à se relever.
…..
À l’intérieur du bâtiment
Wenger ricana doucement.
« Il a confiance », remarqua Kroenke en secouant la tête.
Lewis sourit en coin. « Et du style. Il sait exactement ce qu’il fait. »
L’expression de Wenger resta pensive.
« Oui », murmura-t-il. « Mais la confiance seule ne définit pas la grandeur. C’est ce qu’il fait quand la vraie guerre commence. »
Le soleil avait commencé sa lente descente, projetant de longues ombres sur le terrain alors qu’Arteta sifflait la fin de l’entraînement.
« C’est fini pour aujourd’hui ! » lança-t-il en montant sur le terrain alors que les joueurs se rassemblaient. « Bon travail, tout le monde. Repos. »
Son regard balaya l’équipe, sa voix ferme mais calme.
« Nous avons demain de repos. Utilisez-le judicieusement—récupérez, libérez votre esprit. Parce qu’après-demain, on y retourne.
Une dernière séance avant notre dernier match de pré-saison contre Liverpool. Je veux de la précision. Je veux de l’intensité. »
Certains joueurs échangèrent des regards, sachant exactement ce que cela signifiait. La dernière séance d’avant-match d’Arteta n’était jamais légère.
Il leur fit un signe de la tête. « Nous avons bien travaillé jusqu’ici, mais la vraie saison arrive. Et elle ne nous attendra pas d’être prêts. »
Odegaard esquissa un petit sourire complice, déjà familier avec les attentes du coach.
Arteta se tourna, jetant un bref regard à Izan avant de s’adresser de nouveau à l’équipe.
« Maintenant, allez. Reposez-vous. »
Sur ce, la séance prit fin. Les joueurs commencèrent à partir, certains discutant, d’autres déjà en train de penser à ce qu’ils feraient demain.
Izan se retourna pour partir, essuyant la sueur de son front.
Mais juste au moment où il enroulait son maillot d’entraînement sur l’épaule, une conversation discrète attira son oreille.
« Mec, ce n’est qu’une nuit », la voix de Saka, basse mais amusée.
« Ouais, Arteta ne saura même pas », ajouta Martinelli en souriant.
Zinchenko ricana. « On doit juste revenir avant le matin. »
Izan jeta un coup d’œil sans tourner la tête. Ils préparaient quelque chose. S’échapper ? Peut-être juste une sortie nocturne, ou quelque chose d’un peu plus risqué.
Il ne dit rien. Juste un petit sourire complice passa sur son visage alors qu’il s’éloignait en direction de la sortie.
Laissez-les s’amuser.
Saka, Martinelli et Zinchenko se rassemblèrent près de l’entrée de l’hôtel, leurs voix à peine audibles.
« D’accord, on prend la sortie de service, » dit Zinchenko, les yeux furetant autour de lui.
Martinelli esquissa un sourire en coin. « Tu l’as déjà fait, hein ? »
Saka ricana. « Ce mec planifie ça depuis qu’on a atterri. »
Zinchenko se contenta de sourire. « Fais-moi confiance, je sais comment faire fonctionner ça. »
Avec précaution, ils sortirent en évitant les caméras de sécurité, se faufilant dans les couloirs arrière de l’hôtel, pour finalement s’engouffrer dans l’air chaud de la nuit urbaine.
Izan se tenait dans sa chambre d’hôtel, appuyé contre le cadre de la fenêtre. En contrebas, il pouvait voir les trois figures se déplacer prudemment dans l’ombre, leur plan se déroulant parfaitement.
Un sourire en coin traversa son visage. Il pouvait facilement les arrêter s’il le voulait. Mais pourquoi le ferait-il ?
Il ferma les rideaux. Quoi qu’ils mijotaient, ce n’était pas ses affaires — ou alors, pensa Izan, un sourire complice se dessinant sur son visage.
Saka, Martinelli et Zinchenko se dirigèrent vers le cœur de la ville, les rues vibrantes de vie même à cette heure.
Ils trouvèrent un salon tranquille, à l’écart des lieux touristiques habituels, où la musique ronronnait en fond sonore et les lumières étaient tamisées.
« Pas mal, » acquiesça Martinelli en s’installant, commandant des boissons — sans alcool, bien sûr. Ils n’étaient pas idiots.
« À un vrai pré-saison, » dit Zinchenko en levant son verre.
« Et à une course au titre, » sourit Saka, trinquant avec eux.
Pendant les heures qui suivirent, ils rirent, plaisantèrent et se détendirent — la tension de la pré-saison s’effaçant en arrière-plan.
Pas d’Arteta, pas de tactiques, juste trois coéquipiers profitant d’un rare moment de liberté.
À 3 heures du matin, ils retournèrent à l’hôtel, se déplaçant avec la même discrétion qu’ils avaient utilisée pour s’échapper.
Saka faillit trébucher sur un sac laissé dans le couloir, et Martinelli dut réprimer un rire.
« Chut, mec ! » souffla Zinchenko.
Ils se faufilèrent dans les couloirs, passant devant le personnel endormi, jusqu’à leurs chambres — sans être détectés.
Alors que Saka fermait sa porte, il exhala. « Mission parfaite. »
Ils s’étaient évadés. Ou du moins, ils le pensaient.
……..
BANG. BANG. BANG.
Le bruit fracassant à la porte résonna dans le couloir, réveillant Saka, Martinelli et Zinchenko.
Saka se redressa en panique, le cœur encore lent à cause du manque de sommeil.
« Qui diable— ? » grogna Martinelli en se frottant les yeux.
Avant que quiconque ne réagisse, une voix retentit derrière la porte. « Lève-toi ! Arteta a appelé une séance en vidéoconférence. Maintenant. »
La somnolence de Zinchenko disparut instantanément. « Quoi ? C’est— » Il attrapa son téléphone. « Il est 7h30 ! Putain de merde ! »
Saka se laissa retomber sur son oreiller. « J’en peux plus. »
« Non, on en a fini, » corrigea Martinelli, déjà en train de sortir du lit.
Ils n’avaient dormi que 3 heures à peine, et voilà qu’Arteta voulait les voir en réunion ? Ce n’était pas une coïncidence.
Les trois se traînèrent vers la salle de réunion comme des condamnés.
Leurs yeux étaient rouges, leurs mouvements lents, et malgré leurs efforts, ils devaient encore sentir l’odeur de l’endroit où ils avaient été.
En entrant, ils se figèrent.
Tout le monde était déjà assis — bien réveillé, habillé, frais. Même Izan était confortablement installé dans sa chaise, bras croisés, les regardant avec une expression indéchiffrable.
Arteta se tenait devant, les mains sur les hanches, scrutant la pièce. Quand son regard se posa sur le trio, il resta un instant.
« Nuit tardive ? » demanda-t-il avec nonchalance.
Saka avala. « Non, patron. »
Arteta hocha lentement la tête, son expression ne laissant rien transparaître.
Alors que les trois se dirigeaient vers leurs sièges, ils sentirent immédiatement que quelque chose clochait.
La façon dont les autres étaient assis — certains amusés, d’autres essayant de réprimer leur rire — semblait artificielle.
Puis, Arteta appuya sur play.
L’écran s’alluma en vacillant, et—
Ils étaient là.
Saka, Martinelli et Zinchenko, sortant furtivement de l’hôtel.
Clair comme de l’eau de roche.
La salle éclata. Rires. Rires étouffés. Quelques soupirs.
L’estomac de Saka se noua. Zinchenko se figea, les yeux fixant l’écran comme s’il pouvait le faire disparaître. Martinelli ? Silencieux. Absolument silencieux.
La vidéo continua — eux riant, sautant dans une voiture, et partant pour le club ou peu importe où ils allaient.
Puis, à 3 heures du matin précis, revenant en titubant par l’entrée arrière, à peine capables de garder l’équilibre.
La caméra se coupa.
Silence.
Arteta croisa les bras. « Avez-vous quelque chose à dire ? »
Personne ne parla.
Puis, Izan se pencha en arrière dans sa chaise, secouant la tête. « Amateurs. »
Arteta soupira, son expression indéchiffrable en regardant les trois coupables.
« Vous savez ce qu’il faut faire. »
Saka, Martinelli et Zinchenko n’argumentèrent pas. Ils hochèrent simplement la tête, le regard baissé, et se dirigèrent vers la sortie.
Quelques-uns de leurs coéquipiers grimacèrent lorsque la porte se ferma derrière eux. Courir des tours aussi tôt ? Brutal.
Izan se leva, s’étira, et suivit nonchalamment jusqu’à la fenêtre. Et voilà, ils étaient là.
Tour après tour.
Zinchenko semblait déjà regretter chaque décision qui l’avait mené ici. Martinelli serrait les dents et Saka ? Murmurant des malédictions à voix basse à chaque pas.
Le trio finit par ralentir, haletant, trempé de sueur. Juste au moment où ils se penchaient, les mains sur les genoux, quelques bouteilles d’eau volèrent vers eux.
Izan se tenait à proximité, lançant une bouteille après l’autre. « La prochaine fois que vous voulez sortir en douce, venez me voir. Je maîtrise cet art. »
Saka le regarda en plissant les yeux en buvant l’eau. « Attends… » Son expression se figea. « Tiens… Tu as pris la vidéo ? »
Martinelli et Zinchenko tournèrent la tête vers Izan, la réalisation leur frappant comme un camion.
Izan se contenta de sourire en coin.
« Eh ! » Zinchenko se redressa, soudainement plein d’énergie. « Reviens ici ! »
Avant qu’Izan ne puisse réagir, ils se jetèrent tous trois sur lui.
« Ah, merde— » Izan fit volte-face en courant.
Mais ils ne purent pas l’attraper. Il était tout simplement trop rapide. Chaque fois qu’ils s’approchaient, il s’éloignait en souriant, zigzaguant entre les cônes d’entraînement comme si c’était un jeu.
Depuis la cafétéria, le reste de l’équipe regardait avec amusement.
Odegaard secoua la tête en riant. « Ce garçon, c’est un problème. »
Saliba se pencha en arrière, souriant. « Ouais, mais je pense que ça me plaît. »