Chapitre 324
120+2’
Izan—épa hanchée, souffle court—scrutait le terrain—une dernière chance.
Une passe ? Un tir ?
Une décision.
L’Espagne s’élança en avant, des flous rouges contre la résistance anglaise qui s’évanouissait.
Le poids de l’histoire pesait sur eux, mais Izan le portait comme un guerrier dans sa prime.
Rodri, toujours le général, leva les yeux. Un ballon en diagonale—net, déterminé—envoya Dani Olmo en mouvement sur le flanc gauche.
Peter Drury : « Le dernier souffle de l’Espagne—un dernier murmure dans le vent. Olmo, le regard levé, le cœur battant… Y a-t-il encore du temps ? Y a-t-il de l’espace ? »
Olmo—poussé dans ses retranchements—ressentit la pression de Declan Rice, sa présence comme un mur de volonté pure.
Le milieu anglais avait été un titan tout au long du match, mais même les Titans ont leurs limites.
Olmo hésita, ses muscles enroulés de doute, juste assez pour donner l’illusion que le moment était passé.
Mais il ne l’était pas.
Un fantôme arriva.
Izan.
Personne ne le vit. Ni Stones, ni Walker, ni Pickford, ni les milliers de supporters anglais retenus par la respiration, prêts à parier sur la séance de tirs au but.
Mais soudain, il était là, glissant de la droite comme une ombre se faufilant dans les fissures du destin.
Peter Drury : « Attendez—attendez—qui est-ce ?! C’EST LUI ! C’EST IZAN ! »
Olmo ne réfléchit pas—une passe en première intention, courbée loin de Stones, courbée vers le destin.
Le stade retint son souffle.
Izan, courant à toute vitesse, la prit de plein fouet—son pied gauche taillant l’air comme un artiste peignant son chef-d’œuvre.
[Flux Nexus et Précision Absolue Fusionnés]
[Hôte a activé un état et un trait simultanément]
[ Démarrage de l’UNION ]
La douce voix mécanique résonna dans sa tête alors que le ballon quittait son pied.
Une frappe enroulée.
Une dague.
Un tir pour l’éternité.
Le ballon se courba, vicieux et précis, au-delà de la portée désespérée de Pickford.
Le gardien anglais, bras tendus, savait au moment où le ballon quitta la botte d’Izan—qu’il était battu.
Il tourna la tête, priant pour la miséricorde mais il n’y en eut pas.
Le ballon se courba à l’intérieur du poteau éloigné—l’embrassant—avant de se nicher dans le fond des filets.
Une seconde, personne ne bougea.
Puis—
Éruption.
GAGNEEEEEEEEEE !!!!!
Peter Drury : « OH, WOW. IZAN ! IZAN ! LE NOM QUI VIVRA ÉTERNELLEMENT ! DES CENDRES DU DÉSESPOIR, IL OFFRE L’ESPAGNE À LA LUMIÈRE !
UN BUT QUI APPARTIENT AUX ÂGES ! SOUVENEZ-VOUS ! SOUVENEZ-VOUS OÙ VOUS ÉTIEZ !
SOUVENEZ-VOUS DE CETTE NUIT ! PARCE QUE L’ESPAGNE, OH L’ESPAGNE, ELLE VA AU PARADIS ! »
Alan Smith : « MON DIEU—INCROYABLE. AU-DELÀ DE L’INCROYABLE. DANS LA DERNIÈRE SECONDE DES PROLONGATIONS, L’ESPAGNE A SÛREMENT GAGNÉ ! »
QUI PENSAIT-IL ÊTRE, C’EST CE QUE DISAIENT. ET BIEN, VOILÀ. »
Les supporters espagnols à Berlin ne célébrèrent pas—ils explosèrent.
Madrid ?
Ça a explosé.
Des tables furent renversées. Des boissons tombèrent du ciel.
Des inconnus s’effondrèrent les uns sur les autres, criant, pleurant, tremblant comme si leur corps ne pouvait contenir la force brute de ce qui venait de se passer.
La Plaza Mayor devint une fête de l’extase.
Les drapeaux espagnols inondèrent les rues.
Dans les bars, chez eux, dans les restaurants, les gens tombèrent à genoux, les mains sur le visage, incrédules.
Certains sanglotèrent. D’autres rugirent. D’autres restèrent simplement immobiles, incapables de comprendre ce qu’ils venaient de voir.
Et le banc espagnol ?
Parti.
Chaque joueur courut vers Izan.
Luis de la Fuente—habituellement une figure de contrôle mesuré—rugit.
Ses poings frappaient l’air alors qu’il courait le long de la ligne de touche, son staff le poursuivant désespérément, incapable de le contenir, incapable de contrôler la folie pure du moment.
Et Izan ?
Il courait.
Pas vers ses coéquipiers.
Pas vers le drapeau de coin.
Il courait droit dans les tribunes—dans l’âme même de l’Espagne.
Dans la foule.
Il sauta—les bras écartés, le maillot enlevé—dans une mer de mains et de corps qui l’avalèrent tout entier.
Ils s’accrochèrent à lui, le retenant, l’embrassant, criant son nom comme une prière devenue réalité.
Peter Drury : « ILS NE LE LAISSERONT PAS PARTIR ! ET QUI PEUT LEUR EN VERSER LA FAUTE ?! CECI EST AU-DELÀ DU FOOTBALL !
C’EST L’IMMORTALITÉ EN TEMPS RÉEL ! Un moment qui dure toute une vie—un moment qui dure pour toujours ! »
Le banc espagnol atteignit la pile de membres, se jetant dans la folie, corps contre corps, célébrant comme des hommes qui auraient oublié comment respirer.
Rodri et Le Normand retournèrent sur le terrain et soulevèrent Luis de la Fuente dans les airs, le lançant vers le ciel comme s’il était le trophée lui-même.
Et puis ils tournèrent—ils levèrent aussi Izan.
Le nouveau roi d’Espagne.
Le garçon qui leur avait offert l’Euro.
Ils le hissèrent comme un symbole, comme un dieu.
Il leur appartenait, et ils lui appartenaient.
Dans la section VIP—
Komi se couvrit la bouche, ses yeux brillants de larmes.
Hori s’était effondré de rire, secouant Olivia alors qu’ils criaient leur incrédulité comme si leur corps ne savait pas comment réagir autrement.
Miranda, cependant ? Miranda avait des signes de dollar dans les yeux.
Miranda : « Oh mon Dieu. Oh mon DIEU. Tu sais combien d’argent il va gagner la saison prochaine ?! On parle de richesse générationnelle. On parle de statues. On parle— »
Komi : « Miranda. »
Miranda : « Oui ? »
Komi : « Tais-toi. »
Miranda : D’accord !
Olivia et Hori éclatèrent de rire, se pliant en deux alors que Miranda levait les mains.
Et puis—
Une tape sur l’épaule de Miranda.
Un homme en costume noir. Anonyme. Illisible.
Il lui tendit une carte de visite.
« Vous êtes l’agent d’Izan, n’est-ce pas ? »
Miranda cligna des yeux en prenant la carte.
« Nous aimerions parler. Après le match. » dit l’homme avant de s’éloigner, laissant Miranda et le reste des femmes stupéfaites.
Miranda, confuse, retourna le dos de la carte et—
« Oh Fuc— »
[Tout public. Tout public.]
Lamine Yamal était le suivant, sautant sur le dos d’Izan, riant à bout de souffle. Ce chapitre est mis à jour par novel⚑fire.net
« Tu es irréel, mec », dit Lamine en secouant la tête. « IRRÉEL. » Continue ta saga sur FreeNovelFire
Puis Nico Williams — une émotion pure, brute dans ses yeux. « Frère. Frère. Tu te rends même pas compte de ce que tu viens de faire ?! »
Izan ne savait pas quoi répondre. Son corps semblait sans poids, comme si la réalité elle-même s’était détachée de lui.
Mais alors—
Une force soudaine s’écrasa contre lui.
Luis de la Fuente.
Son entraîneur — son manager — son mentor — l’enveloppa dans une prise de fer, le secouant, les yeux enflammés.
« Toi, » souffla de la Fuente en saisissant le visage d’Izan entre ses mains. « Toi, fou — toi, légende — tu as une idée de ce que tu viens de faire ?! »
Izan expira, ses lèvres se courbant en quelque chose entre un sourire et une pure incrédulité.
« Je pense… » commença-t-il, à bout de souffle, « que je viens de nous faire gagner l’Euro ? »
De la Fuente hurla — un cri de triomphe pur, de joie déchaînée — et tira Izan à lui à nouveau.
Les joueurs espagnols se ruèrent sur eux deux.
Plus de cris, plus de secousses, plus de rires — une explosion incontrôlable de fierté espagnole.
Et puis—
Une caméra se rapprocha.
Izan se retourna.
Bellingham se tenait au centre du cercle, immobile, encore en train de digérer.
Leurs regards se croisèrent.
Ce fut bref, juste une étincelle de compréhension partagée dans le chaos.
Jude expira brusquement. Puis, après un instant, il leva une main.
Un petit signe de tête.
Izan lui rendit.
Les joueurs espagnols étaient encore perdus dans la fête quand l’annonce retentit dans les haut-parleurs du stade.
« Nous allons maintenant procéder à la remise des prix individuels de l’UEFA Euro 2024. »
Le rugissement des supporters espagnols ne s’éteignit pas, mais une énergie différente parcourut l’air — l’anticipation.
Les joueurs, encore à bout de souffle, se rassemblèrent près du podium, drapés dans le drapeau de leur pays, la sueur encore collée à leur peau.
Le premier prix — Meilleur Jeune Joueur du Tournoi.
Le speaker eut à peine le temps de prononcer le nom que l’équipe espagnole explosa.
« Lamine Yamal ! »
Lamine cligna des yeux, stupéfait une demi-seconde avant que ses coéquipiers ne le poussent en avant.
« Ça aurait dû être toi, » dit Yamal en arrivant près d’Izan, mais ce dernier le repoussa simplement vers le podium.
« J’en ai quelques-uns qui arrivent. Je pense que c’est pour ça qu’ils ont décidé de te donner celui-ci, » répondit Izan.
Lamine rit et hocha la tête. « Ouais. Tu l’as, » dit-il en riant, secouant la tête, avant de courir vers le podium, les bras levés.
Une des plus jeunes étoiles d’Espagne. L’avenir est scellé.
Peter Drury : « Des rues de Barcelone aux sommets de l’Europe — Lamine Yamal est arrivé, et croyez-moi, quel tournoi il a eu. »
Le troisième prix — Gant d’Or.
Le nom résonna dans les haut-parleurs.
« Unai Simón ! »
Le gardien espagnol, encore en train de récupérer de la folie, prit une profonde inspiration avant de s’avancer.
Sans lui — ses arrêts, son leadership, sa présence — l’Espagne ne serait pas là.
Rodri lui passa un bras autour des épaules, souriant. « Tu le mérites, hermano. »
Simón leva le trophée haut, faisant un signe de tête aux supporters espagnols, qui rugirent d’approbation.
Et puis—
Le quatrième prix.
Soulier d’Or.
Il n’y eut pas de débat. Pas de question. Pas besoin d’attendre.
« Avec 9 buts, égalant le record de Michel Platini pour le plus de buts en un seul Euro… le Soulier d’Or revient à — IZAN ! »
Le stade explosa.
Les joueurs espagnols le poussèrent en avant, les mains lui tapant le dos, les voix s’élevant dans l’étonnement.
« Allez, Pichichi ! » Nico Williams rit, le poussant vers la scène.
Izan, toujours submergé, passa une main dans ses cheveux humides avant de courir vers le podium