Chapitre 323
Deux minutes.
Juste deux minutes.
Le poids des nations, les prières de millions, l’agonie de l’incertitude—tout concentré dans les dernières secondes du temps réglementaire.
L’Espagne avait égalisé.
L’Espagne avait refusé de mourir.
Mais l’Angleterre ?
L’Angleterre avait sa propre histoire à écrire.
Fweeeeeee’
« Et c’est reparti. L’atmosphère est toujours tendue ici au Olympiastadion de Berlin. La foule est exceptionnelle, les deux nations se battant pour la gloire européenne. »
Le ballon filait à toute vitesse à travers le milieu de terrain anglais. Jude Bellingham avançait, ses poumons brûlant, son esprit en ébullition.
Harry Kane, placé entre les lignes espagnoles, le roi né à Wembley, poursuivant un mouvement de gloire.
« Il a porté l’Angleterre auparavant. Peut-il le faire une dernière fois ? » La voix d’Alan Smith résonnait dans les haut-parleurs.
Bellingham, toujours avec le ballon, feinta—passant devant Rodri.
Puis un mouvement d’épaule pour le dérouter de la jambe tendue de Fabián Ruiz, qui venait de remplacer Pedri, et il était lancé.
Il leva la tête et vit Kane s’éloigner en largeur.
Bellingham n’hésita pas. Un ballon en diagonale—parfaitement dosé.
Kane—en pivot—n’hésita pas et le frappa du droit.ᴜᴘᴅᴀᴛᴇ ꜰʀᴏᴍ novel-fire.net
Il filait.
Vers l’histoire.
Peter Drury : « Harry Kane ! Ohhh, quelle frappe— »
Unai Simón plongea.
Une plongée tendue, désespérée, tout sur la ligne.
Le bout des doigts.
Le ballon effleura son gant.
Il était encore en route— mais
PING.
LE POSTE.
Le but trembla.
Un rugissement de la foule espagnole—partagé entre soulagement et incrédulité.
Une main sur la bouche. Un cri dans la nuit. Harry Kane s’effondra à genoux.
Madrid explosa. Les bars débordaient de bière et de corps. La Plaza Mayor devint un ouragan de tension.
Peter Drury : « L’Angleterre haletante ! À quelques centimètres ! Un souffle ! Un baiser sur le poteau ! Et l’Espagne… tient toujours ! »
Mais il n’y avait pas le temps de respirer.
Unai Simón—pensant plus vite que quiconque—attrapa le ballon et le lança loin.
Directement vers Izan.
Et le stade se leva à nouveau. Cette fois, c’était au tour des supporters anglais de paniquer.
Izan le contrôla—sans effort, puis continua en tournant, le ballon toujours collé à ses pieds.
Declan Rice se précipita derrière lui, mais Izan le flicka au-dessus de lui, le ballon ne touchant jamais le sol.
Puis—un mouvement d’épaule.
Walker se jeta.
Izan recula au dernier moment—Walker le dépassa pour la énième fois dans le match.
L’homme de Manchester City, se redressa pour se relever mais ne vit qu’une ombre de l’ancien.
Izan avait déjà décollé.
La contre-attaque était lancée.
Nico Williams courut à ses côtés.
La défense anglaise se débandait, Stones boitant, Rice poursuivant des ombres.
Peter Drury : « Et maintenant, l’Espagne arrive ! Comme un feu ! Comme un tonnerre ! Comme un ouragan rugissant dans la nuit ! »
Izan leva les yeux. Il vit l’opportunité.
Il continua à courir.
Peter Drury : « Un dernier coup de dés ! Un dernier souffle ! Est-ce que ce sera ça ? »
Izan fit un crochet intérieur.
Il ignora Nico.
Il ignora tout.
À vingt-cinq mètres.
Un moment de silence.
Une respiration…
Ding, [Capacité spéciale : Activée]
Et puis—il frappa.
Pur. Doux. Mortel. Découvrez de nouvelles histoires sur FreeNovelFire
Un tir destiné à entrer dans l’histoire.
Il curva. Il vira. Il plongea. Il zuma.
Pickford—battu.
Berlin se figea.
Madrid se figea.
Londres se figea.
Chaque âme vivante entre ces deux nations se figea.
Alan Smith : « IZAN ! DE LOIN ! POURRAIT-CE ÊTRE— » mais
CRAC.
LA BARRE TRANSVERSALE.
Le fantasme s’est brisé.
Le ballon a rebondi hors du cadre.
Izan est tombé à genoux, les mains sur la tête.
Alan Smith : « INCROYABLE. À DES CENTIMÈTRES. À PEINE À UN CENTIMÈTRE DE LA GLOIRE. »
Peter Drury : « Comment ? Comment le destin joue-t-il si cruellement avec nous ? Izan, le garçon qui a réécrit les rêves de l’Espagne, était à une demi-pouls de la légende éternelle ! »
Et puis—
Le sifflet a retenti.
Un long, aigu, dernier sifflet.
C’était fini.
Le match… irait en prolongation.
Izan est resté à genoux, fixant la barre transversale comme si elle l’avait trahi.
Walker, haletant, a frappé le sol.
Bellingham, trempé de sueur, s’est tenu les mains sur les hanches, respirant comme un homme qui venait de survivre à une guerre.
Le banc de l’Espagne s’est affaissé.
Le banc de l’Angleterre s’est affaissé.
Et sur la place Mayor, dans les rues de Londres, dans le Olympiastadion de Berlin—une réalisation collective s’est installée.
Encore trente minutes.
Peter Drury : « Quatre-vingt-dix minutes nous ont offert du chagrin. Quatre-vingt-dix minutes nous ont offert de la poésie. Mais quatre-vingt-dix minutes ne suffisent pas. »
Les entraîneurs ont crié des ordres.
Les remplaçants se sont étirés.
Des bouteilles d’eau ont été jetées, des instructions criées.
L’arbitre a vérifié sa montre.
Une profonde inspiration.
Et puis—
Les prolongations ont commencé.
Un autre combat à mort.
————‐—-
Deux nations. Un trophée. Trente minutes pour le décider.
Chaque souffle, chaque battement de cœur, chaque toucher du ballon était chargé de tension.
La première moitié des prolongations a commencé.
91’ –
Le premier contact avec le ballon était lourd. Les joueurs—épuisés, meurtris, exténués—couraient uniquement par instinct et désir.
Et pourtant, dès le coup de sifflet, l’Angleterre a attaqué.
Declan Rice, d’une manière ou d’une autre encore en course, a poussé le ballon en avant.
Bellingham l’a rencontré.
Un toucher. Une rotation. Une passe en profondeur vers Foden.
Alan Smith : « Et l’Angleterre avance encore ! C’est Bellingham—c’est Foden—l’Espagne recule ! »
Foden a dansé autour de Cucurella.
Kane s’est détaché, encore une fois, en attente.
Foden a centré—courbé, taquinant—mais Simón est arrivé le premier et l’a attrapé confortablement.
L’Espagne a survécu.
La contre-attaque est arrivée instantanément.
Rodri l’a envoyé loin—Izan !
Peter Drury : « Le garçon prodige—le plus grand espoir de l’Espagne—courant dans la moitié anglaise ! »
Walker, les poumons en feu, a poursuivi.
Izan—pivotant, se déplaçant, changeant de direction.
Une poussée soudaine d’accélération et il avait laissé Walker pour mort.
Mais John Stones, brisé et meurtri, est intervenu.
Izan a coupé à gauche.
Puis à droite.
Puis—une passe en feinte devant lui.
Izan était passé.
Peter Drury : « IZAN ! PEUT-IL LE FINIR ?! »
Pickford est sorti en courant.
Izan a tiré—faible, puissant, précis—
Mais Pickford a dévié le ballon, l’envoyant en corner.
LE STADE A GÉMI.
Le tir manqué a galvanisé l’Angleterre.
Trent Alexander-Arnold, entré en tant que nouvelle force, a foncé en avant.
Un centre profond—Kane !
Une tête !
UNAI SIMÓN L’A ENCORE SAUVÉ.
Le stade a retenu son souffle.
Foden—rebond !
Mais Le Normand l’a bloqué avec sa poitrine.
Des corps ont volé partout.
Berlin a retenu son souffle.
Et puis—une sortie de balle !
L’Espagne s’est encore échappée.
Peter Drury : « Aucun ne tombera. Aucun ne cédera. C’est le football dans sa forme la plus punissante, dans sa forme la plus poétique. »
103’ –
L’horloge défilait vers la mi-temps des prolongations.
Et puis—
Une explosion stupéfiante d’Izan.
Un une-deux avec Olmo—une course rapide devant Rice et c’était tout ce qu’Izan avait besoin pour le dépasser.
Izan, avec une touche douce, a attiré Walker à lui.
Puis—une délicate traction en arrière.
Walker s’est lancé sérieusement, essayant de récupérer le ballon mais le destin jouerait des tours.
IZAN EST TOMBÉ.
L’arbitre a pointé le point de penalty.
Un penalty.
Un rugissement des supporters espagnols. C’était sûrement le moment maintenant.
Un cri des joueurs anglais.
Alan Smith a affirmé : « Oh mon Dieu ! Penalty pour l’Espagne ! »
Walker a enterré son visage dans ses mains, presque en pleurs, tandis que Kane venait le réconforter.
Bellingham, quant à lui, argumentait.
Rice argumentait.
Mais la décision est restée inchangée.
Peter Drury : « C’est ça. C’est le moment. L’Espagne — au bord du triomphe. Qui sera l’homme pour les inscrire dans les livres d’histoire ? »
Dani Olmo a saisi le ballon.
Izan est resté immobile. Respirant lourdement.
Olmo, une image de confiance, a posé le ballon et a commencé à fixer Pickford du regard.
Le sifflet a retenti.
Olmo a pris une profonde inspiration.
Il a couru.
Il a frappé—
Mais HAUT. AU-DESSUS DE LA BARRE.
NON.
NON.
NON.
Peter Drury : « NOOOOO ! C’EST AU-DESSUS DE LA BARRE ! L’ESPAGNE A REÇU LE DON DE LA GLOIRE… ET L’A JETÉ.
Les joueurs espagnols se sont effondrés dans l’incrédulité.
Les supporters anglais ont explosé.
Rice a couru vers Pickford et lui a donné un coup de pouce en célébration.
Kane a serré les poings, criant à ses coéquipiers : « ON RECOMMENCE ! »
Izan — toujours debout — a couvert sa bouche, ses mains tremblantes.
La première mi-temps de la prolongation était terminée.
Les deux équipes se sont rassemblées, épuisées, à bout de souffle.
Luis de la Fuente a attrapé Olmo par les épaules.
Izan a levé la tête — le visage déterminé.
Les joueurs anglais, applaudissant et se regroupant, se sont serrés proches.
Bellingham a secoué la tête. Kane a murmuré quelque chose.
Ce n’était pas fini.
Un dernier combat restait.
L’arbitre a pris une profonde inspiration et a sifflé.
La seconde mi-temps de la prolongation… a commencé.
La tension était insupportable. Chaque passe, chaque tacle, chaque regard vers l’horloge semblait faire basculer l’histoire sur une lame de rasoir.
L’Espagne était encore sous le choc du penalty raté d’Olmo. L’Angleterre sentait le sang.
Bellingham, implacable, a déchiré le milieu de terrain, entraînant l’Angleterre en avant. Il a fait une passe à Kane, qui a pris un contrôle, pivoté—TIR !
Bloqué !
Le Normand s’est jeté sur le chemin.
Le ballon s’est échappé—Foden l’a attrapé, tournant, cherchant de l’espace.
Un changement rapide sur sa gauche—un autre tir—
Simón l’a repoussé de la main !
Le rebond est tombé sur Trent Alexander-Arnold. Il a frappé du premier—
Au-dessus de la barre !
Peter Drury : « Ils continuent de frapper ! Ils continuent de marteler ! Mais l’Espagne ne cédera pas ! »
Izan — silencieux, concentré — regardait. Puis, le moment est arrivé.
Une passe mal assurée de Rice. Une bouffée d’espoir.
Rodri a intercepté et s’est immédiatement retourné. Un seul regard—
Et puis—Izan a disparu.
Le ballon à ses pieds, dernier espoir de l’Espagne, leur éclair en forme humaine.
Il a sprinté, coupant à l’intérieur alors que l’Angleterre se précipitait.
Une dernière occasion.
Une dernière chance.
Izan a levé la tête.
Une passe ? Un tir ?
Une décision.
Un coup pour l’éternité.
A/n : Le prochain chapitre sera sûrement la fin de l’arc Euro. Bonne lecture et je vous retrouve dans le prochain.