Chapitre 325
Et puis, le quatrième prix.
Celui qui n’a jamais été en doute.
« Avec 9 buts, égalant le record de Michel Platini pour le plus de buts en un seul Euro… la Botte d’Or revient à—IZAN ! »
Le stade a explosé.
Les joueurs espagnols l’ont poussé en avant, lui tapant dans le dos, le poussant vers la scène avec des rires et de l’émerveillement encore visibles sur leurs visages.
« Vas-y, Pichichi ! » Nico Williams sourit, le lançant presque en avant.
Izan a expiré, sa respiration encore instable après tout ce qui venait de se passer. Ses chaussures semblaient plus lourdes qu’avant, son corps, trempé de sueur.
Son cœur battait à tout rompre, non pas par la fatigue, mais par la réalité de ce moment.
Les caméras se sont rapprochées.
Et puis—
Une silhouette s’est avancée, tenant un trophée dans ses mains.
Michel Platini.
Une légende. Une relique de l’histoire. Un homme dont le record était resté intact pendant quatre décennies.
Jusqu’à ce soir.
Pendant un instant, ils sont simplement restés là.
Platini le regardait, les yeux mesurant, scrutant, cherchant quelque chose. Un éclat d’amusement traversa son visage lorsqu’il prit enfin la parole.
« Neuf buts, hein ? » musarda Platini, secouant la tête. « Tu ne pouvais pas t’arrêter à huit ? Tu devais absolument me voler ce record ? »
(Neuf buts, hein ? Tu ne pouvais pas t’arrêter à huit ? Tu devais absolument me voler ce record ?)
Les officiels derrière lui ont ri. Certains des joueurs espagnols en bas ont haussé les sourcils.
Mais ce qui s’est passé ensuite les a fait s’arrêter.
Izan a expiré brusquement, a laissé échapper un petit rire, puis a répondu—
« Désolé, Michel, » dit-il d’une voix fluide, comme si ces mots lui étaient familiers depuis toujours. « Je voulais juste m’assurer que tu ne te sentes pas trop seul. »
(Désolé, Michel. Je voulais juste m’assurer que tu ne te sentais pas trop seul.)
Silence.
Puis—des murmures.
Les yeux de Platini se sont élargis.
Un des officiels de l’UEFA a légèrement incliné la tête.
Même certains journalistes chuchotaient entre eux, visiblement surpris.
« Il parle français ? » murmura l’un d’eux.
« Et couramment en plus. Je ne le savais pas. »
Izan a perçu la légère hésitation dans la posture de Platini—la façon dont le Français a pris une seconde supplémentaire pour assimiler ce qu’il venait d’entendre.
Le système de fonction avait fait son travail.
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Izan l’avait débloqué, ou plutôt acheté il y a quelque temps, même s’il ne l’avait pas beaucoup utilisé en dehors de conversations occasionnelles.
Mais maintenant ? Maintenant, cela lui rapportait d’une manière qu’il n’avait même pas envisagée.
Il avait étudié le français par intermittence pendant un certain temps, mais avec le système améliorant sa rétention et sa fluidité, il pouvait sonner comme un natif.
Platini a cligné des yeux—puis il a rejeté la tête en arrière en riant.
Un rire profond, sincère.
« Bien joué, gamin. Bien joué. » dit-il en secouant la tête, enfin lui remettant le trophée.
(Bien joué, gamin. Bien joué.)
Izan a pris la Botte d’Or, ressentant son poids, ressentant sa signification.
Platini lui a donné une poignée ferme sur l’épaule. « Profite-en, mais si tu le bats un jour, je devrai arrêter d’être si gentil. » dit-il cette fois en anglais.
Plus de rires.
Peter Drury : « Le record reste—partagé, pour l’instant. Michel Platini, la légende… et Izan, le futur.
Un moment dans le temps, une transmission de l’histoire, scellée par un sourire. »
Les caméras ont flashé. Les applaudissements ont tonné.
Et alors qu’Izan levait la Botte d’Or haut, aux côtés de Platini, le monde savait—
Ce n’était que le début.
Mais il en restait un autre.
Un dernier honneur individuel.
Cela aurait pu aller à Rodri—le général, le cœur du milieu de terrain de l’Espagne.
Cela aurait pu aller à Jude—l’homme qui avait porté l’Angleterre sur ses épaules.
Mais au fond, tout le monde savait.
« Joueur du Tournoi de l’UEFA… IZAN ! »
Si le stade avait explosé avant, c’était autre chose.
Quelque chose de biblique.
Les caméras ont capté les réactions instantanément.
Rodri a souri, hochant la tête avec satisfaction.
Nico et Lamine se tapaient dans la main, secouant la tête.
Jude—les mains sur les hanches, les lèvres serrées—a donné le plus petit des hochements de tête.
Izan a expiré.
Puis, un sourire lent.
Une profonde inspiration.
Il s’est avancé, pas après pas, vers l’histoire.
Le trophée a été placé dans ses mains.
Un deuxième.
Plus que des buts.
Plus qu’un simple moment.
Le meilleur joueur de l’Euro 2024.
Le Roi du Tournoi.
Il s’est retourné, regardant la foule, son équipe, cette mer de fans espagnols qui se perdaient dans cette nuit.
Puis il l’a levé.
Le monde a rugi.
Mais il restait un dernier trophée à soulever.
Celui qui comptait le plus.
Celui de l’Espagne.
Le Championnat d’Europe.
Les joueurs anglais sont passés en premier.
Un par un, ils sont montés sur scène, visages lourds de déception, mains acceptant à contrecœur leurs médailles d’argent. Certains les ont portées.
D’autres les ont enlevées dès qu’ils se sont éloignés.
Jude Bellingham a gardé la sienne.
Sa mâchoire était serrée, ses yeux vifs, mais il portait la médaille fièrement. Il a serré la main du président de l’UEFA, hochant la tête une fois, puis il est descendu.
Declan Rice lui a tapé dans le dos en rejoignant leur équipe.
Certains des plus jeunes, comme Kobbie Mainoo, regardaient l’équipe espagnole—Izan—avec une frustration à peine dissimulée.
L’Espagne avait gagné.
L’attente avait été longue, mais le trophée rentrait à la maison—à la bonne maison.
Et maintenant, c’était leur tour.
Les joueurs espagnols ont avancé, un par un, les médailles d’or brillant sous les lumières du stade.
Izan a monté les escaliers, son cœur battant calme mais fort.
Il a salué poliment chaque officiel, acceptant les félicitations par de brèves inclinaisons de tête et des poignées de main fermes.
Puis—
Il a atteint le président de la Fédération espagnole de football.
L’homme a souri, son expression calme, posée, professionnelle.
Mais Izan a hésité.
Cela a duré une seconde—peut-être moins.
Mais dans son esprit, le temps s’étirait.
Cet homme ne l’avait pas voulu ici.
Il n’avait pas été dans la sélection initiale. Il avait vu la liste préliminaire de l’Espagne sortir—Rodri, Pedri, Lamine, Nico, Morata, Cucurella—un nom après l’autre.
Mais pas le sien.
Pas celui d’Izan.
Son nom n’avait été appelé qu’après la blessure d’Asensio.
L’aurait-on jamais choisi si cela ne s’était pas produit ?
S’il n’y avait pas eu besoin de lui, l’auraient-ils simplement laissé regarder l’Euro depuis son canapé ?
Serait-il encore « juste un talent prometteur » au lieu du meilleur joueur du tournoi ?
Izan a refoulé ces pensées.
Pas ici. Pas maintenant.
Il a tendu la main.
Une poignée de main rapide. Un hochement de tête poli. Pas de mots.
Puis il a avancé.
Le président de l’UEFA l’a salué à son tour.
« Tournoi incroyable, jeune homme, » a dit chaleureusement l’homme plus âgé en plaçant la médaille autour du cou d’Izan.
« L’une des meilleures performances que nous ayons jamais vues dans un Championnat d’Europe. L’Espagne a un avenir brillant avec toi. »
Izan a hoché la tête. « Merci. »
Alors que les joueurs espagnols se tenaient ensemble, leurs médailles d’or autour du cou, le Roi d’Espagne et la famille royale sont avancés.
Les acclamations de la foule sont devenues d’un coup plus fortes.
Le Roi a salué chaque joueur avec chaleur, serrant leur main, et offrant des mots de félicitations.
Quand il est arrivé à Izan, l’atmosphère a changé.
Les caméras ont zoomé.
Car si l’Espagne avait un roi—le peuple en avait couronné un autre.
« Ah », pensa le Roi en serrant la main d’Izan. « Le héros de la nuit. La Botte d’Or. Le Joueur du Tournoi. »
Izan inclina légèrement la tête. « Votre Majesté. »
Le Roi sourit.
Puis, avec un timing parfait — trop parfait — il ajouta :
« Vous savez, l’Infante Sofia regardait ce match de très près. »
Izan se figea une fraction de seconde.
Sa prise sur la médaille se resserra.
Les joueurs espagnols autour de lui retinrent à peine leur sourire. Lamine Yamal vibrait presque d’un commentaire non dit.
Le Roi remarqua.
Et il rit — un rire profond, amusé — avant de lancer un regard complice à Izan.
Un regard qui disait : Détends-toi, je plaisante.
Puis, un sourcil levé.
Comme pour dire : Ou pas ?
Izan prit une profonde inspiration, forçant un petit rire. Il jeta un coup d’œil à la Reine, qui souriait de façon beaucoup trop polie, puis reporta son regard sur le Roi, qui s’amusait beaucoup trop.
« Eh bien alors », dit le Roi en souriant légèrement, tapotant l’épaule d’Izan. « Félicitations, campeón. Profite de ta nuit. »
Et sur ces mots, il s’éloigna, laissant Izan là — son esprit rattrapant ce qui venait de se passer.
Nico Williams le poussa du coude. « Mec… Tu viens de te faire avoir par le Roi lui-même. »
Izan expira par le nez. « Ta gueule, Nico. »
Lamine Yamal craqua enfin. « Frérot, on aurait dit que tu as vu toute ta carrière défiler devant tes yeux. » Pour les chapitres originaux, allez sur NoveI-Fire.ɴet
Le rire résonna.
Mais Izan secoua la tête, se recentrant.
Car devant eux — ça l’attendait.
Le trophée.
Et c’était enfin le moment.
Les joueurs espagnols avancèrent d’un seul mouvement.
Le bruit des supporters espagnols avait atteint quelque chose d’indescriptible — un mur de son, une force de la nature, le battement de cœur d’une nation battant à l’unisson.
Izan absorba tout cela, le visage peint d’un sourire comme un roi, regardant ses sujets.
La mer infinie de rouge et d’or. Les drapeaux agités follement. L’euphorie brute, non filtrée, crépitait dans l’air.
Et tout au front — le trophée.
Le Trophée Henri Delaunay.
Le sommet du football européen.
Izan expira, resserrant sa prise sur sa médaille en avançant aux côtés de Rodri, le capitaine de l’Espagne.
Le président de l’UEFA lui remit le trophée, serrant la main de Rodri. Des mots furent échangés, mais Izan ne les remarqua à peine.
Car à cet instant — le poids de tout lui tomba dessus.
A/n : Bon les gars. Continuez à envoyer les tickets.