Chapitre 322
Le stade tremblait.
Chemises blanches. Drapeaux blancs. Bruit blanc.
Les supporters anglais chantaient déjà. Ils avaient tout. C’était fait pour eux. Il n’y avait aucune chance que l’Espagne marque à nouveau.
Gareth Southgate avait frappé dans ses mains, puis s’était tourné vers le banc avec la mâchoire serrée, les yeux brillants de l’appétit d’une affaire inachevée. Son staff sautait les uns sur les autres.
Les remplaçants anglais couraient le long de la touche, poings levés, voix rauques d’avoir crié.
Au cœur de tout cela, Kane se tenait bras ouverts, son nom résonnant à travers Berlin.
Le roi, autrefois du nord de Londres, avait frappé.
L’Espagne ?
L’Espagne regardait dans l’abîme.
Ils avaient cessé de bouger.
Cessé de respirer.
Rodri avait les mains sur les genoux, la tête baissée. Pedri était figé, les yeux vides regardant la célébration anglaise.
Laporte se tenait les mains sur les hanches, secouant la tête d’incrédulité, tandis que Luis de la Fuente était complètement immobile, les lèvres serrées.
C’était fini.
C’est probablement ce qu’ils pensaient.
Mais pas lui.
Pas Izan.
Il ne regardait pas le score.
Il ne regardait pas les célébrations.
Il regardait la forme de l’Angleterre.
« Ils pensent que c’est fini. »
Ils avaient baissé leur garde. Ils ne pressaient plus. Ils étaient assis profondément dans un espace étouffant, tuant le temps.
« Ils pensent qu’ils ont gagné. »
Très bien.
Alors il allait les démolir.
Son corps lui faisait mal. Ses poumons brûlaient.
Mais son esprit ?
Plus clair que jamais.
Izan se tourna vers Rodri, sa voix coupant le bruit.
« Donne-moi le ballon. »
Rodri hésita. Juste une seconde.
Puis—
Un signe de tête.
L’Espagne relança le jeu.
Et Izan prit son envol.
87e minute –
La passe de Rodri filait dans les pieds d’Izan sous l’encouragement des petits supporters espagnols encore pleins de combativité.
Izan fit un premier contrôle pour tuer l’élan de la passe avant de la flicker devant le défenseur Declan Rice qui arrivait à toute vitesse.
Une feinte de corps suivit et le joueur anglais mordit à l’hameçon.
Gallagher se jeta en avant mais Izan roula le ballon sous son pied, pivota et le laissa en difficulté.
Peter Drury : « Le garçon d’or de l’Espagne… refusant de se rendre à l’inévitable ! »
Jude se précipita, chargeant avec la puissance d’un taureau privé de sexe.
Izan, encore une fois, fit glisser son épaule — pencha à gauche puis tira à droite au dernier moment.
Jude ajusta son poids, essayant de suivre les mouvements fluides d’Izan, mais il y avait une limite à sa flexibilité.
Alan Smith : « Regardez Izan. Il glisse ! Regardez l’équilibre, la grâce, l’élégance sous pression ! »
Les supporters anglais sifflèrent, tentant de s’immiscer mentalement dans la tête d’Izan.
Mais il s’en fichait. Les autres joueurs espagnols se déplaçaient pour soutenir Izan, mais on aurait dit qu’il n’avait pas encore fini.
Kyle Walker arrivait. Et vite.
Très vite.
Mais Izan était plus rapide.
Le ballon frôla à peine le sol alors qu’il tissait sa trajectoire, se déplaçait, coupait derrière, laissant des lames d’herbe crier sous ses pieds.
Walker glissa — mais manqua.
Izan était passé.
La foule espagnole et le banc étaient debout.
87e minute –
Une vague rouge avançait.
Elle arrivait.
Et puis—
Un fracas.
Declan Rice — qui s’était repris — arriva comme un train de marchandises, épaule en avant, droit dans les côtes d’Izan.
Le souffle d’Izan s’échappa de ses poumons. Son corps se plia.
Il tomba lourdement au sol.
Pas de sifflet.
Le ballon roula loin.
Et puis—
Une ombre.
Kyle Walker était devant lui, instantanément.
« Pas cette fois. »
Il se tenait au-dessus d’Izan, la poitrine gonflée, les narines dilatées.
Une étincelle d’incrédulité—puis la rage.
Il se redressa, les yeux fixés sur Walker.
« C’est une faute. »
Walker rit.
« Lève-toi, gamin. »
Jude Bellingham arriva, le visage crispé de frustration, attrapant le bras d’Izan.
« Calme-toi. » murmura-t-il mais Izan lui arracha le bras.
« Ne me dis pas de me calmer, Jude. »
Jude fixa Izan, comme s’il voyait une autre entité.
Son sang bouillonnait.
Rice passa devant lui, sans même le regarder.
« Reste par terre la prochaine fois. »
C’en était fini.
Izan se jeta en avant.
Les mains de Walker s’étendirent, le repoussant.
Nico Williams arriva en un éclair, poussant Walker.
Bellingham attrapa Nico.
Rodri entra en courant, criant après l’arbitre.
« C’EST UNE FAUTE ! »
Le banc espagnol explosa—Luis de la Fuente se précipita vers la touche, le visage rouge de colère.
Les joueurs d’Angleterre entourèrent la scène.
Chaos.
L’arbitre finit par siffler.
Pas pour une faute.
Pour le contrôle.
Il se plaça entre Izan et Walker, bras tendus.
« Ça suffit ! »
Walker sourit, secouant la tête.
« Il est secoué, » dit-il à Jude en s’éloignant.
La mâchoire d’Izan se verrouilla.
Son cœur battait à tout rompre.
Mais il n’était pas secoué.
Il était prêt.
Rodri le tira de côté, la voix basse.
« La prochaine fois, passe par eux. »
Izan hocha la tête.
Les yeux perçants.
Les poumons en feu.
Ce n’était pas fini.
Pas même proche.
L’Espagne reprit possession.
Et Izan courut, la mâchoire serrée.
Ses côtes brûlaient. Ses poumons hurlaient.
Mais il ne s’arrêta pas.
Il ne pouvait pas s’arrêter.
Encore.
Une autre tentative.
Cette fois, Stones intervint—mais Izan le dépassa d’un coup d’éclat, d’un scoop audacieux, et courut sur sa propre passe.
Le stade retint son souffle.
Alan Smith : « C’est scandaleux ! Le jeune magicien d’Espagne tisse quelque chose de spécial ! Mais le temps s’écoule. »
L’Angleterre était déstabilisée.
L’arbitre assistant leva le panneau.
+6 MINUTES.
Les supporters anglais élevèrent la voix en désapprobation mais ils ne pouvaient pas changer le temps.
Ils se mobilisèrent pour soutenir leur équipe, leur enjoignant de tenir bon. Et ils tinrent bon.
Les jambes d’Izan étaient en feu.
Mais le match était encore en vie.
Et puis—
Une pause.
John Stones s’effondra, se tenant la mollet.
L’équipe médicale d’Angleterre accourut.
Izan se tourna vers l’arbitre.
Il ne stoppait pas le chronomètre.
Ils perdaient du temps.
« Non. Non. Non. »
[Focus LV 2 : Activé], le son du système résonna dans sa conscience.
Son esprit s’emballa. Cherchant. Calculant.
Puis il le vit.
Kyle Walker.
Pendant une fraction de seconde, il se tourna vers le banc, échangeant des mots avec Southgate.
Une fissure dans sa concentration.
Une petite ouverture.
Rodri le vit.
Izan fit signe.
Le passe de Rodri—perçant, parfait, un missile fendant le milieu de terrain anglais.
Izan se retourna, d’un seul toucher—
Un coup de talon arrière devant Jude.
La foule retint son souffle.
Peter Drury : « Il joue du jazz sur la plus grande scène de toutes ! Le jeune maestro d’Espagne… dirigeant son chef-d’œuvre ! »
Walker se ressaisit, courant à toute vitesse.
Izan feinta.
Walker se prépara à l’impact—mais il n’y eut pas d’impact.
Izan l’avait dépassé d’un demi-pas, par un léger déplacement de poids, un mouvement si délicat qu’on ne pouvait que le sentir, pas le voir.
L’Espagne avançait en force.
Le monde regardait.
Izan avait le ballon aux pieds, une tempête dans ses veines.
La défense anglaise se resserra, mais il voyait tout se défaire.
Kyle Walker—trop profond.
John Stones—à moitié blessé, sortit.
Une fissure dans le mur.
Le pouls d’Izan martelait contre ses côtes.
Maintenant.
Un flick délicat, taquin—passant devant Stones.
Il était parti.
Alan Smith : « IL L’A QUITTÉ ! EST-CE LA FIN ?! »
Le stade Olympiastadion trembla.
Un rugissement sismique traversa Berlin.
Les gens dans les places, dans les bars, dans les maisons — chaque Espagnol était debout.
Ils l’ont vu.
Izan l’a vu.
Nico Williams — s’éloignant.
Tout en ouverture.
Peter Drury : « IZAN LE VOIT ! LA SLIDE-THROUGH ! LE MOMENT ! »
Le pied d’Izan embrassa le ballon — une passe empreinte de pure magie.
Le ballon glissa entre des maillots blancs désespérés.
Une nation retint son souffle en attendant le moment décisif.
Nico l’a rencontré —
Un toucher.
Un battement de cœur.
Un tir.
Une balle.
Un BUT.
BUTTTTTTTTTTTTTTT, le stade explosa, un chaudron d’émotions où les fans s’embrassaient, se mêlaient aux larmes.
Peter Drury : « NICOOOOO WILLIAMS !!! L’ESPAGNE ! S’EST RELEVÉE ! DE L’ABÎME À LA PORTE DE LA GLOIRE !!! »
L’Espagne explosa
Madrid explosa.
À Puerta del Sol, les gens lançaient des boissons en l’air, des inconnus s’embrassaient, criaient, s’effondraient.
Les enfants pleuraient, les pères rugissaient, les bars tremblaient sous la force du moment.
À Valence, des feux d’artifice déchiraient le ciel nocturne.
À Séville, les cloches de l’église sonnaient.
Toute la nation — unie dans le chaos.
Alan Smith : « QUEL RÉPONSE ! L’ESPAGNE, REFUSANT DE MOURIR ! REFUSANT DE S’ÉTEINDRE ! ET QUI D’AUTRE QUE IZAN ?! »
Sur le terrain, Nico explosa.
Sa chemise — partie.
Son cri — primal.
Il courut vers les supporters espagnols, les yeux sauvages, bras tendus comme un homme possédé.
Izan tomba à genoux, poings serrés, les yeux en feu pendant que Yamal s’écrasait contre lui.
Rodri s’effondra, les mains dans ses cheveux.
Le banc espagnol explosa.
Luis de la Fuente — les mains sur le visage, les yeux incrédules.
Les supporters d’Espagne ?
Ils étaient en délire.
Mais l’Angleterre ?
L’Angleterre était brisée.
John Stones resta immobile, fixant le gazon d’un regard vide.
Declan Rice — les mains sur la tête.
Walker — à genoux, les doigts enfoncés dans la pelouse, le visage enfoui dans la frustration.
Et Jude Bellingham ?
Jude se tenait au milieu de tout cela.
Creux.
Ses yeux clignaient d’étonnement.
Le moment — le rêve — avait été volé.
Peter Drury :
« Le football, dans sa cruauté. L’Angleterre, au seuil de l’immortalité, a été arrachée au paradis. Le football revient ou revenait à la maison.
Ils ont vu le soleil, et ils ont goûté au ciel — mais l’Espagne, l’Espagne indomptable, a refusé de s’agenouiller.
Depuis les profondeurs du désespoir, ils se sont ressaisis pour revenir à la lumière.
Et maintenant, avec le temps qui s’échappe entre des doigts tremblants, l’histoire attend encore…
qu’un dernier nom s’inscrive en légende. »
Le tableau d’affichage clignota.
ANGLETERRE 2 – 2 ESPAGNE.
Les dernières minutes approchaient.
Et Izan ?
Il se leva, essuyant la sueur de son front, sa respiration lourde mais ses yeux féroces.
Il se tourna vers Yamal.
« Encore une. »
Yamal sourit à travers l’épuisement.
« Encore une. »