Chapitre 316
La salle à manger était animée d’une énergie vibrante — pas l’atmosphère détendue habituelle pendant le tournoi, mais quelque chose de plus aigu, plus concentré.
Les conversations étaient plus silencieuses, les mouvements plus délibérés. Tout le monde était concentré pour la finale.
Izan était assis avec Pedri, Yamal et Nico, mangeant méthodiquement, mais son esprit n’était pas entièrement concentré sur la nourriture.
Il pensait au match, aux milliers de possibilités que les prochaines heures lui réservaient.
Il n’était pas nerveux — pas de la même manière qu’un débutant pourrait l’être — mais il était agité. Le genre d’agitation qui vient avec la conscience de ce qui est en jeu.
« Tu manges comme si on te forçait, » remarqua Pedri en poussant son assiette avec sa fourchette.
Izan leva à peine les yeux. « Je mange. »
« Tu décortiques chaque bouchée comme si c’était une analyse tactique, » ajouta Nico avec un sourire en coin.
[Bruh. Qui écrit Thi-. Désolé, continue]
Izan soupira, posant sa fourchette un instant. « Vous avez déjà eu l’impression que tout avance à la fois trop lent et trop vite ? »
Morata, qui était resté silencieux, prit enfin la parole. « C’est comme ça qu’on sait que c’est une finale. »
Ils n’avaient pas besoin d’en dire plus. Ils le ressentaient tous — cette sensation de serrer la poitrine, cette static dans l’air.
C’était le genre de match qui pouvait définir une carrière, celui dont on se souviendrait pendant des décennies.
Et Izan était en plein cœur de cette tension.
Les joueurs avaient eu un peu de temps pour se détendre avant leur réunion tactique finale, mais en rentrant dans sa chambre, un membre du staff espagnol l’intercepta.
« Salut, Izan. Adidas vient de t’envoyer quelque chose. »
Izan cligna des yeux. « Adidas ? »
Le membre du staff hocha la tête, faisant signe vers l’une des petites salles de conférence. « Ils ont demandé que tu le vérifies avant le match. »
Izan ne dit rien, il le suivit simplement.
La pièce était silencieuse, éclairée seulement par la douce lueur des lampes suspendues. Et au centre de la table, posé sur un support noir, se trouvait une paire de chaussures de football impeccables.
Sa respiration se fit courte.
Blanches, avec des accents dorés. Élégantes, sophistiquées — mais conçues pour la performance.
Ses yeux descendirent vers le talon, où ses initiales étaient gravées dans un style audacieux mais minimaliste. HIM.
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La porte se ferma derrière lui, et un représentant d’Adidas s’avança. « Tu les aimes ? »
Izan ne répondit pas immédiatement. Il s’avança, tendant la main pour en prendre une. Le cuir était doux mais ferme, le poids parfaitement équilibré dans sa paume.
« Ce sont des prototypes, » poursuivit le représentant. « Nous les avons conçus en pensant à ton style de jeu — légers, réactifs, conçus pour des changements de direction rapides. Et la palette de couleurs… eh bien, nous avons pensé qu’elle convenait à l’occasion. »
Blanc et or. Pour la finale.
Izan expira lentement, passant son pouce sur les initiales embossées.
« Tu n’es pas obligé de les porter aujourd’hui, » ajouta le représentant. « C’est juste un premier aperçu. Mais si tu veux — »
« Je les porterai. »
Les mots sortirent de sa bouche avant même qu’il ne puisse pleinement les réaliser.
Il n’était même pas sûr de pourquoi il les avait dit si vite, mais dès qu’il l’eut fait, cela lui sembla naturel.
Une finale méritait quelque chose de spécial. Et celles-ci ? Celles-ci semblaient être une déclaration.
Le représentant sourit. « Nous les aurons prêtes pour toi dans le vestiaire. »
Izan hocha la tête, posant doucement la chaussure avant de se tourner pour partir.
……..
Le couloir était silencieux, sauf pour le murmure occasionnel de voix derrière des portes fermées.
La plupart de l’équipe s’était déjà rassemblée lorsque Izan entra, la pièce faiblement éclairée, sauf par le grand écran à l’avant.
De la Fuente et ses assistants se tenaient près de lui, leurs expressions calmes mais attentives.
Izan glissa dans un siège près de Pedri et Nico, leur adressant un bref signe de tête avant de porter son attention vers l’avant.
« Bien, vous êtes tous là », dit De la Fuente en joignant ses mains. « Ça ne sera pas long, juste une dernière revue avant de partir. »
Il fit un geste vers l’écran, où des extraits des matchs récents de l’Angleterre étaient en file d’attente. Le premier était leur demi-finale contre les Pays-Bas.
« Ils ont été compacts dans la possession, mais ils sont vulnérables lorsque le ballon est perdu », commença l’entraîneur.
« C’est là que nous devons être à notre plus vif. Izan, Nico, Lamine — vous devrez exploiter les espaces laissés par leurs arrières latéraux.
Leur organisation défensive est solide quand ils sont en place, mais en transition, il y a des lacunes. »
Izan hocha la tête, ses yeux se plissant légèrement en regardant les images. Il pouvait déjà voir où allaient venir les opportunités.
À côté de lui, Lamine murmura : « Trippier va faire des cauchemars, mec. »
Izan esquissa un sourire en coin. « Si on fait bien ça, ouais. »
La revue se poursuivit, chaque phase du jeu étant analysée — les tendances de l’Angleterre, les contre-mesures de l’Espagne, et les petits détails qui pourraient décider d’une finale.
Le ton de De la Fuente était mesuré mais ferme, sa confiance dans l’équipe évidente.
« Rappelez-vous », dit-il en concluant la séance, « ce match sera gagné par l’équipe qui restera calme. Faites confiance les uns aux autres. Faites confiance à ce qui vous a amenés ici. »
Un silence s’installa avant qu’il ne fasse un signe de tête vers la porte. « D’accord, allez chercher vos affaires. On part dans une heure. » Restez connecté avec NovelFire.Côm
L’équipe se leva, certains s’étirant, d’autres murmurant tranquillement entre eux.
Izan roula ses épaules, son esprit déjà en train de passer en revue les scénarios du match.
Le temps pressait, et la finale approchait à grands pas.
….
Le hall de l’hôtel était une tempête contrôlée de mouvements — le personnel s’assurant que rien n’était laissé derrière, la sécurité coordonnant la sortie en toute sécurité de l’équipe, et le murmure occasionnel de mots échangés entre les joueurs.
Izan ajusta la sangle de son sac, sortant dans l’air chaud de l’après-midi. Au moment où il sortit, la foule dehors rugit.
« ¡España ! »
« ¡Vamos, Izan ! »
Les téléphones se levèrent, des banderoles furent agitées, et des voix remplirent l’espace entre les barrières de sécurité, tous cherchant à apercevoir La Roja avant leur départ pour le plus grand match de leur vie.
Izan n’eut pas le temps de tout bien voir qu’Alvaro Morata lui tapota l’épaule.
« Allez, superstar », dit le capitaine avec un sourire complice avant de marcher devant.
Izan laissa échapper un rire discret et suivit, montant dans le bus juste derrière Lamine et Pedri.
À l’intérieur, l’atmosphère était différente — plus calme, plus lourde. La conversation habituelle avait laissé place à une énergie plus sobre, chaque joueur perdu dans ses pensées.
La finale n’était plus quelque chose de lointain. Elle était réelle.
Izan trouva sa place, s’installant alors que le reste de l’équipe entrait. De la Fuente fut l’un des derniers à monter, hochant la tête une fois aux joueurs avant d’échanger quelques mots avec le staff technique.
Puis, les portes se fermèrent.
Le trajet en bus fut silencieux, chaque joueur partagé entre ses pensées et le poids du moment.
Les rares conversations basses entre coéquipiers ne perçaient guère le doux ronronnement du moteur.
À l’approche du stade Olympique, le monde extérieur s’animait — des supporters espagnols et anglais alignés dans les rues, chantant, agitant des drapeaux, créant une mer de rouge et blanc.
Lorsque le bus arriva à l’entrée désignée, la sécurité agi rapidement, assurant un passage dégagé pour l’équipe.
Un par un, les joueurs descendirent, passant devant les caméras flash et la presse qui attendaient près de l’entrée.
À l’intérieur, les couloirs du stade s’étendaient devant eux, polis et immaculés. Le personnel les guida vers les vestiaires, leurs pas résonnant dans les couloirs.
Izan marcha aux côtés de Pedri et Lamine, échangeant quelques mots silencieux avant d’entrer dans la salle d’équipe.
L’atmosphère à l’intérieur était contrôlée mais chargée d’anticipation. Certains joueurs se dirigeaient directement vers leurs casiers, d’autres s’asseyaient sur les bancs, et d’autres encore échangeaient de brèves conversations avec le staff technique.
Izan atteignit son espace et remarqua immédiatement la tenue soigneusement rangée qui l’attendait — son maillot blanc de l’Espagne avec le numéro rouge audacieux 21 au dos.
Après avoir examiné le maillot, Izan se dirigea vers ses chaussures.
Blanches immaculées, accents dorés captant la lumière, et sur le talon, les initiales « HIM » — ses chaussures prototypes avec Adidas.
Avant même de pouvoir les prendre en main, une voix lui parvint derrière.
« Pas possible. »
Lamine.
Izan n’avait même pas besoin de se retourner pour savoir que le plus jeune le regardait comme s’il venait de voir quelque chose d’injuste.
« Tu as un prototype pour la finale ? » La voix de Lamine était à moitié impressionnée, à moitié incrédule.
Avant qu’Izan ne puisse répondre, Nico s’approcha et poussa un soupir dramatique. « C’est fou. Certains d’entre nous sont avec Adidas depuis plus longtemps et n’ont toujours pas ça. »
Izan esquissa un sourire en coin, prenant une des chaussures et la tournant légèrement dans sa main. Le design était épuré, chaque détail soigneusement conçu.
Lamine croisa les bras, secouant la tête. « C’est pas grave. C’est comme ça. Je ne suis pas jaloux ou quoi. »
Nico ricana. « Tu l’es carrément. »
Lamine l’ignora. « Mais tu sais quoi ? Ça veut dire qu’ils s’attendent à ce qu’Izan soit le mec principal aujourd’hui. » Il poussa Izan du coude. « Tu ne peux pas porter ça et ne pas faire quelque chose de fou. »
Izan roula des yeux. « Vous faites comme si j’avais demandé ça. »
« C’est ça qui rend ça pire, » murmura Nico. « Ça t’arrive juste comme ça. »
Avant qu’Izan ne puisse répondre, un rire s’éleva de l’autre côté de la pièce.
Certains des joueurs plus âgés — Morata, Rodri, et Carvajal — avaient écouté.
« Regardez-les, » sourit Carvajal, secouant la tête. « Finale de l’Euro, et ces gamins se disputent à propos de chaussures. »
Rodri ricana. « Je vous jure, je ne pense pas qu’ils ressentent même de la nervosité. À l’époque, tout le monde serait concentré, focus — maintenant, ils débattent pour savoir qui Adidas aime le plus. »
« Ce n’est pas notre faute si vous réfléchissez trop à tout, » lança Lamine, sans se soucier.
Carvajal ricana. « Ah ouais ? On verra quand le premier coup de sifflet retentira. »
Izan secoua la tête, posa ses chaussures et commença à se changer.
Il n’était pas aussi détendu extérieurement que Lamine, mais il n’était pas non plus submergé par le stress.
Le poids du match était là, pesant dans ses pensées, mais c’était une sensation qu’il connaissait bien.
Il était toujours là avant les grands matchs — avant de faire quelque chose qui comptait.
A/n : Je me sens mignon. Je vais peut-être poster un chapitre supplémentaire pour vous remercier pour les tickets en or. Vous avez été formidables. Maintenant, je dois partir. J’ai une réunion avec Gege Akutami. J’ai besoin de conseils pour tuer un personnage.