Chapitre 317
Izan se retourna, captant le regard de Bellingham alors que le milieu de terrain anglais s’avançait vers lui avec un sourire détendu.
La chaleur du sourire ne masquait pas tout à fait l’intensité derrière ses yeux—tranchants, évaluateurs.
« C’est fou, hein ? » répéta Bellingham en faisant un geste vers le stade autour d’eux.
L’Olympiastadion de Berlin était en vie, un chaudron rugissant de rouge et de blanc, drapeaux flottant, chants résonnant, un cri de guerre en deux langues.
Le poids de l’histoire pesait sur eux deux. Ces nuits étaient gravées dans l’âme du football, des moments qui seraient racontés et racontés encore longtemps après leur départ du terrain.
Izan expira, hochant la tête. « Ouais. Ça fait différent quand c’est la dernière, non ? »
Bellingham ricana, roulant des épaules. « La plus grande nuit de nos vies. » Son regard ne vacilla pas. « Le meilleur gagne. »
Izan soutint son regard, expression impassible. « Ouais. Le meilleur gagne. »
Pendant une seconde, aucun ne parla, les mots suspendus entre eux.
Assez amical. Respectueux. Mais sous cela—un défi tacite.
Ils n’étaient pas là simplement en tant que joueurs. Ils étaient des symboles de leurs nations, portant les espoirs et rêves de millions.
Et quand le sifflet retentit, ce respect ne signifierait plus rien.
Bellingham rompit le silence en premier, inclinant légèrement la tête. « On se voit là-bas. »
Izan acquiesça légèrement, regardant l’Anglais revenir en courant vers son équipe.
Alors qu’il se retournait vers ses propres exercices, il le sentit—le changement. La légèreté d’avant s’était transformée en quelque chose de plus concentré. La finale était là.
Dans le vestiaire, Izan dézippa son sac, sortant la paire de chaussures immaculée.
Izan caressa l’objet comme on caresserait un bébé.
Nico, qui enfilait ses chaussures à proximité, jeta un coup d’œil et sifflota d’admiration. « Putain, elles sont propres, Izan. Je les ai vues à l’époque, mais maintenant, elles ont attiré mon attention, non ? »
Izan sourit, enfilant ses chaussures. « Les avantages d’être un bon joueur. »
Pedri s’approcha, passant une main sur la tige lisse. « Ils ont ramené la langue ? Old school. J’aime bien. »
Izan fléchit son pied, testant l’ajustement. « Ouais, ils voulaient mêler le style classique à la technologie moderne. Ça fait du bien jusqu’ici. »
Dans le coin, Lamine Yamal était assis, bras croisés, avec une légère moue sur le visage. « Faut être bien loti pour avoir du matos personnalisé, » murmura-t-il.
Izan leva les yeux, souriant en coin. « Ton tour viendra, Lamine. Continue à jouer comme tu le fais, et tu auras Adidas qui se battra pour te garder. »
Yamal souffla, mais le léger sourire sur ses lèvres le trahissait. « Ouais, ouais. Juste n’oublie pas de m’en prendre une quand ça sortira. »
La pièce éclata de rire, la camaraderie apaisant la tension avant le match.
Mais alors que les dernières paroles de plaisanterie s’évanouissaient, un silence s’installa.
Morata se leva, étirant les bras. « Bon, il est temps de bouger. »
L’équipe se leva d’un seul mouvement, le bruit des chaussures frottant contre le sol résonnant dans l’espace.
Izan roula ses épaules, ajustant son équipement. Autour de lui, ses coéquipiers faisaient de même—certains sautant sur leurs orteils, d’autres respirant profondément pour se recentrer.
Puis, un par un, ils sortirent.
……….
L’Olympiastadion était en vie, une entité vibrante de couleurs et de sons. Un tel final n’était pas qu’un simple match de football—c’était du théâtre. C’était la guerre. C’était le destin en train d’être écrit.
Haut au-dessus du terrain, dans la cabine de diffusion, Peter Drury ajusta son casque, jetant un œil au spectacle en contrebas.
Son co-commentateur, Alan Shearer, était assis à côté de lui, regardant les joueurs espagnols et anglais se préparer pour le coup d’envoi.
Drury laissa échapper un petit rire, secouant la tête. « Alan, je ne peux pas te dire à quel point je suis heureux d’être ici. Des nuits comme celle-ci… c’est la raison pour laquelle nous faisons cela. La scène est prête pour quelque chose de vraiment spécial. »
Shearer hocha la tête, un sourire complice sur les lèvres. « C’est un privilège, Peter. Et quel match nous attendons. Deux équipes, deux nations du football qui ont traversé le feu pour en arriver là. Une seule sortira victorieuse à la fin. »
La voix de Drury s’adoucit un instant, portant cette révérence poétique dont il était connu.
« Il y a quelque chose dans une finale, n’est-ce pas ? Tous les chemins convergent vers ce moment unique.
Tout le labeur, le sacrifice, les rêves chuchotés d’un enfant frappant un ballon contre un mur — ce soir, ils trouvent tous leur sens. »
Il ajusta ses notes, expirant alors que les caméras balayaient le stade. « L’Espagne. Trois fois championne, cherchant à inscrire à nouveau son nom dans l’histoire.
L’Angleterre. Une nation alourdie par les fantômes du passé, poursuivant une nuit dont elle a longtemps rêvé mais qu’elle n’a jamais touchée. Et maintenant, sous les lumières de Berlin, nous trouverons notre champion. »
[Tunnel]
Izan resta immobile, son cœur battant comme un tambour régulier dans sa poitrine.
Le tunnel était chargé de tension. L’Angleterre, d’un côté. L’Espagne de l’autre. Épaules contre épaules, respirations peu profondes, regards fixés devant eux. Explorez plus sur NovelFire.Côm
Morata, debout à ses côtés, expira profondément. « C’est parti. »
Izan ne répondit pas. Il n’en avait pas besoin.
À quelques pas, Jude Bellingham tourna la tête, secouant ses épaules. Il croisa le regard d’Izan, offrant un petit sourire.
Izan sourit en retour avant même de réaliser qu’ils suivaient l’arbitre sur le terrain.
Le tunnel les expulsa dans un monde de lumière aveuglante et de bruit assourdissant.
Berlin rugit.
Une mer de rouge et blanc. Des drapeaux levés haut.
Les joueurs montèrent sur le terrain, l’herbe sacrée sous leurs bottes, le poids de l’événement pesant sur eux.
Des feux d’artifice éclatèrent dans le ciel, illuminant la nuit. Les caméras les suivaient, diffusant chacun de leurs mouvements aux millions de spectateurs du monde entier.
Et puis—
La voix de Peter Drury s’éleva au-dessus de tout, tissant de la poésie dans l’instant.
« Il y a des nuits dans le football qui existent au-delà de la simple compétition. Des nuits où le poids de l’histoire pèse sur chaque touche, où le souffle d’une nation vit dans ses joueurs. Celle-ci… est l’une de ces nuits. »
« Deux nations, au bord du précipice. L’Espagne, imprégnée de gloire, cherchant à reprendre ce qui a toujours été sien.
L’Angleterre, éternellement rêveuse, éternellement optimiste, toujours à la poursuite d’un moment qui leur a échappé depuis des générations. »
« Et ainsi, sous la cathédrale de Berlin, ils se rassemblent. La vieille garde, les jeunes étoiles, les cœurs de millions reposant sur leurs épaules. »
« Pour certains, ce n’est qu’un jeu. Pour d’autres… c’est tout. »
La voix d’Alan Shearer intervint, mesurée et ferme. « Tout cela a mené à ce moment. Le parcours à travers la phase de groupes, les batailles en éliminatoires.
Et maintenant, un dernier obstacle. L’Espagne. L’Angleterre. Quatre-vingt-dix minutes — peut-être plus — pour graver leurs noms dans l’éternité. »
Drury expira. « Il est temps. »
Le stade tomba dans un silence respectueux.
D’abord l’Espagne.
Mains sur le cœur. Yeux fermés. Voix calmes.
Puis l’Angleterre.
Leurs supporters rugirent, God Save the King secouant l’Olympiastadion jusqu’à ses fondations.
Les dernières notes s’évanouirent, ne laissant que le battement tonitruant de l’anticipation.
Morata et Kane s’avancèrent, capitaines, leaders de deux armées du football.
Une poignée de main. Un signe de tête.
La pièce fut lancée.
L’Angleterre gagna.
Ils ont choisi de donner le coup d’envoi.
Les joueurs se sont dispersés, prenant leurs positions.
Izan a ajusté ses chaussettes, roulant des épaules en scrutant la ligne défensive anglaise.
En face de lui, Bellingham a fait de même, étirant ses bras une fois avant de se mettre en position.
L’arbitre a levé le sifflet à ses lèvres.
Une respiration collective du stade.
Un moment de silence absolu.
Puis—
Coup d’envoi.
« Et c’est parti pour ce qui pourrait devenir un moment de gloire pour ces joueurs sur le terrain. Une fois de plus, je suis Peter Drury et voici la finale de l’Euro 2024. »
Le ballon a roulé sous les projecteurs, et la finale de l’Euro 2024 était officiellement lancée.
L’Angleterre a fait circuler le ballon derrière, testant la pression de l’Espagne. John Stones à Walker.
Walker à Rice. Rice à Bellingham. Le rythme d’une ouverture d’échecs, chaque passe un test, chaque toucher une sonde.
Izan a bougé instinctivement, avançant dès que Rice a hésité.
La forme de l’Espagne s’est compactée, forçant l’Angleterre à reculer un instant avant que Walker ne fasse une longue relance vers Saka.
Et alors, en un instant, le jeu a vraiment commencé.
Saka a fait son premier vrai contact avec le ballon près de la ligne médiane, mais Cucurella était immédiatement sur lui.
Une poussée rapide, une pression serrée—et pourtant, pas d’espace pour respirer.
Bellingham est descendu plus bas, offrant une option, et Saka a flické le ballon à l’intérieur.
Mais Pedri le lisait déjà.
Le milieu de terrain du Barça a sauté, glissant avec une précision parfaite pour dévier le ballon, qui est tombé directement sur Izan. La source légitime est N0velFire.ɴet
Il a fait un contrôle, puis a levé la tête, et puis, il est parti.
Il s’est tourné dans l’espace, léger sur ses pieds, son esprit déjà en train de passer à l’offensive. Foden reculait, Rice se déplaçait pour le fermer.
Mais Izan a vu l’écart.
Une touche délicate avec le dessus du pied, et il était lancé—fonçant vers la défense anglaise à une vitesse terrifiante.
Les supporters espagnols se sont levés. Voient-ils un début électrique ici ?
Nico a sprinté sur la gauche, Lamine en position large à droite. Morata a décroché, attirant Stones avec lui.
Izan avait des options.
Il a feinté vers la gauche, puis a coupé brusquement à droite, évitant la tentative de tacle de Rice. La zone était proche. Le moment montait.
Puis—
Kyle Walker.
Une explosion de mouvement.
Une course de récupération désespérée.
Juste au moment où Izan reculait le pied pour tirer, Walker a plongé, sa chaussure tendue déviant à peine le ballon.
Le stade a retenu son souffle.
Izan a trébuché, retrouvant son équilibre alors que l’Angleterre s’affairait à dégager.
Premier signe d’alerte.
L’Espagne était arrivée en finale.