Chapitre 311
Les yeux de Ronaldo brillaient d’approbation. « Bien. » Il fit un pas devant Izan, puis s’arrêta, comme s’il hésitait.
Lorsqu’il se retourna, son expression s’était aiguisée. « Une dernière chose. »
Izan sentit son rythme cardiaque s’accélérer. « Ouais ? »
Ronaldo soutint son regard. « Travaille un peu plus ta force dans les jambes. Le talent ne vaut rien sans travail acharné. »
Izan absorba ces mots, hochant la tête. « Je le ferai. »
Ronaldo lui lança un dernier regard avant de se détourner, puis disparut dans le couloir.
Izan expira, encore en train d’essayer de digérer ce qui venait de se passer.
Puis, presque instinctivement, il activa le système dans son esprit.
Scanner le joueur : Cristiano Ronaldo.
L’interface répondit instantanément.
Izan jeta un coup d’œil aux résultats—puis se figea.
Ses yeux s’écarquillèrent.
Mais qu’est-ce que—
………..
[Données scannées de Cristiano Ronaldo : Version Prime]
• Nom : Cristiano Ronaldo dos Santos Aveiro
• Taille : 1,87 m
• Poids : 85 kg
• Pied préféré : Droit (mais très compétent avec la gauche)
• Poste : Attaquant (AIL, ST, AIL)
• Parcours en club : Sporting CP, Manchester United, Real Madrid, Juventus
• Équipe nationale : Portugal
• Années de sommet : 2007-2018
• Total des buts en carrière : 800+
• Titré Ballon d’Or : 5
• Titré Ligue des Champions : 5
• Titrés en championnat national : 7+
• Trophées internationaux :
Championnat d’Europe (2016), Ligue des Nations (2019)
Attributs de sommet :
• Vitesse : 95
• Dribble : 94
• Tir : 97
• Passe : 87
• Physique : 95
• Taux de travail défensif : Moyen
• Taux de travail offensif : Élevé
• Mouvements techniques : 5★
• Pied faible : 5★
En fixant l’écran devant lui, Izan ne pouvait s’empêcher d’être perplexe jusqu’à ce que le système prenne la parole.
[Les statistiques de la période de prime de Ronaldo illustrent son évolution en tant qu’attaquant complet, mêlant athlétisme d’élite et maîtrise technique.
Sa capacité à marquer de partout, à dominer dans les duels aériens, et à décider des matchs seul en font l’un des joueurs les plus redoutés de l’histoire.]
[Version actuelle scannée…]
• Âge : 39 ans
• Poste : Attaquant
• Pied préféré : Droit
• Vitesse : 84
• Dribble : 83
• Tir : 92
• Passe : 80
• Physique : 85
[Malgré le vieillissement, Cristiano Ronaldo reste un buteur létal. Ses attributs physiques ont diminué, mais ses instincts de tir, de déplacement et de finition sont toujours de classe mondiale.]
Izan parcourut les informations, la différence frappante entre la prime de Ronaldo et sa forme actuelle étant claire.
Même avec le temps qui passe, la légende portugaise maintenait encore un niveau d’élite—preuve de son obsession pour l’excellence.
Mais Izan n’était pas là simplement pour admirer l’histoire. Il était là pour façonner la sienne.
« Bon, au moins je progresse, » dit Izan avant de se diriger vers le vestiaire.
………..
L’équipe nationale espagnole n’avait pas de temps à perdre. De la Fuente avait pris la décision rapidement—pas de célébrations prolongées, pas de retard.
L’Espagne prenait le prochain vol, direction Berlin.
Les joueurs traversaient l’aéroport de Munich, une mer de kits d’entraînement rouges se détachant parmi la foule animée.
Les appareils photo crépitaient, et les voix s’élevaient alors que journalistes et fans envahissaient le chemin de l’équipe. La sécurité contenait le pire du chaos, mais il était impossible de l’éviter complètement.
« Izan ! Par ici ! »
« Lamine ! L’Espagne gagne l’Euro, non ? »
« Pedri ! Juste une photo, s’il vous plaît ! »
Certains fans avaient les téléphones levés haut, désespérés d’apercevoir leurs idoles.
D’autres tendirent la main en vain, espérant une poignée ou une signature. L’atmosphère vibrait d’énergie—excitation, pression, attente.
Un journaliste a réussi à se faufiler à travers le mur de sécurité, tendant son micro vers Rodri. « Rodri ! L’Espagne a été dominante jusqu’à présent, mais à quoi pouvons-nous nous attendre ensuite ? »
Rodri, toujours calme, croisa le regard du journaliste avec une confiance tranquille. « Nous avons bien travaillé. Je sais qu’il ne reste qu’un seul match entre nous et le trophée, mais pour nous, le vrai tournoi commence maintenant.
Chaque moment, chaque décision comptera. Nous sommes prêts, et nous donnerons tout pour aller jusqu’au bout. »
Ses mots portaient le poids d’un leader, quelqu’un qui avait tout vu auparavant. Izan écouta, absorbant le message.
Il n’y avait pas de place pour la complaisance. Tout ce qu’ils avaient fait jusqu’à présent menait à cela — le moment qui les définirait.
En montant dans l’avion, l’anticipation ne faisait que grandir. Berlin les attendait. Et avec elle, la prochaine bataille.
………….
Le vol de l’Espagne atterrit à Munich sous la couverture de la nuit, mais malgré l’heure tardive, l’énergie parmi les joueurs restait élevée.
Au moment où ils descendaient de l’avion, une tension silencieuse mais palpable remplissait l’air.
L’équipe se déplaça rapidement à travers l’aéroport presque vide, escortée par la sécurité. Pas de médias, pas de distractions — juste une route directe vers l’hôtel, où De la Fuente ne perdit pas de temps à faire respecter la discipline.
« Directement dans vos chambres », ordonna l’entraîneur en entrant dans le hall. « Pas de bêtises tard dans la nuit. Nous avons du travail à faire. »
Personne ne protesta. Ils hochèrent la tête, échangèrent un rapide « bonne nuit » et se dispersèrent dans leurs chambres respectives.
Du moins, c’est ce qu’il semblait. Thɪs chapter is updated by N()velFire.net
Izan était allongé sur son lit, les yeux fixés au plafond. Il aurait dû dormir. Il voulait dormir.
Mais son corps refusait de se détendre. La fièvre du tournoi, l’excitation — c’était impossible à couper.
Un soupir s’échappa de ses lèvres. Tant pis.
Il glissa hors du lit, se déplaça aussi silencieusement que possible, prit sa clé de chambre, et sortit dans le couloir faiblement éclairé.
Il n’avait aucune idée de ce qu’il cherchait — peut-être de l’air frais, peut-être simplement du mouvement pour chasser son agitation.
Puis, juste au moment où il fermait sa porte, une autre s’ouvrit dans le couloir.
Izan se figea.
La silhouette qui sortit était aussi prudente, regardant à gauche et à droite avant de se diriger vers les ascenseurs.
Lamine.
Izan esquissa un sourire en coin. Donc il n’était pas le seul.
Mais avant qu’il ne puisse appeler, une autre porte s’ouvrit — Pedri cette fois, se frottant la nuque en bâillant.
Puis Nico Williams, qui avait l’air beaucoup trop énergique pour quelqu’un qui aurait été censé aller dormir, sortit aussi.
En quelques secondes, il devint évident.
Ils avaient tous prévu de sortir en douce.
La réalisation s’installa entre eux dans le couloir sombre avant que Pedri ne rigole. « Pas possible… on a tous eu la même idée ? »
Lamine croisa les bras, peu impressionné. « Vous êtes de si mauvais menteurs. »
Nico sourit. « Comme si tu n’essayais pas aussi de sortir en douce. »
Un rire discret s’éleva parmi eux alors qu’ils se dirigeaient vers le lobby, poussant un peu plus leur chance.
Le lobby, silencieux et vide il y a peu, devint bientôt un champ de bataille.
Au début, c’était innocent — juste une conversation tranquille, parler du match à venir, de leurs nerfs, du poids de l’événement.
Mais ensuite, quelqu’un (Izan blâma Nico) proposa une partie rapide de baby-foot dans le coin lounge.
Une partie en entraîna une autre. Deux devinrent quatre.
Puis quelqu’un d’autre (certainement Lamine) trouva un ballon de basket, et bientôt, ils utilisaient les poubelles du lounge comme paniers improvisés.
Le niveau de bruit augmenta. Les jeux devinrent plus intenses.
Et c’est là que les vétérans firent leur apparition.
Rodri, Carvajal et Morata n’avaient pas non plus réussi à dormir et, en entendant le tumulte, descendirent pour voir ce qui se passait.
Morata gémit. « Vous n’avez aucune idée de comment faire profil bas, hein ? »
Carvajal se frotta les tempes. « Si De la Fuente voit ça, on est tous morts. »
Rodri expira par le nez. « Vous m’avez déjà réveillé. Autant que je joue. »
Lamine sourit. « Enfin, quelqu’un avec une vraie mentalité. »
La soi-disant « nuit tranquille » a spirale dans le chaos.
Nico Williams dribbla le ballon entre ses pieds, les yeux fixés sur son adversaire. De l’autre côté du terrain improvisé, Pedri se tenait en position défensive, bras écartés.
« Allez, alors, » défia Pedri.
Nico feinta à gauche, puis partit à toute vitesse à droite, essayant de le dépasser. Mais Pedri était rapide, déplaçant son poids et le coupant dans son élan.
Leurs coéquipiers regardaient de côté, lançant occasionnellement des taquineries ludiques.
Izan se pencha vers Lamine. « Pas moyen que Pedri gagne ça. »
Lamine secoua la tête. « Tu le sous-estimes. »
Un mouvement soudain — Nico fit une rotation brusque, passant devant Pedri et envoyant le ballon en direction de la poubelle qu’ils avaient transformée en panier. Le tir arc-buta parfaitement dans l’air —
Et rebondit sur le rebord.
« Nooo ! » Nico tomba à genoux de façon dramatique alors que les autres éclataient de rire.
Morata secoua la tête. « C’est ce qui arrive quand on joue sans panneau arrière approprié. »
Rodri, qui observait en silence, prit enfin la parole. « Je parie que je peux le faire. »
Les plus jeunes se tournèrent vers lui, sceptiques.
Lamine sourit en coin. « Toi, Rodri ? Tu ne tires presque jamais en match officiel. »
Rodri ne mordit pas à l’hameçon. Il prit simplement le ballon, ajusta son tir et — sans hésitation — le lança.
Le ballon traversa la pièce et tomba proprement dans la poubelle.
Silence.
Puis, le chaos.
Les joueurs éclatèrent, criant, riant, tapant dans le dos de Rodri.
« Il cachait ses vraies compétences ! » plaisanta Izan.
Rodri haussa simplement les épaules. « Toujours être prêt. »
Ce qui les a finalement condamnés, c’est le rire qui résonnait dans le hall — fort, sans filtre, impossible à ignorer.
Et à cet instant précis, De la Fuente arriva.
L’atmosphère changea instantanément.
Une présence acérée. Un silence qui coupait tout.
Izan, toujours tenant un ballon dans les mains, croisa le regard du coach de l’autre côté de la pièce.
Il était temps de partir.
Sans hésiter, il se mit à courir, poussant Lamine et Nico devant lui alors qu’ils se précipitaient vers l’escalier.
Les plus jeunes se dispersèrent comme des voleurs pris en flagrant délit, disparaissant dans l’ombre des couloirs de l’hôtel.
Laissant Morata derrière, il soupira. « Incroyable. »
Rodri se retourna lentement pour faire face à De la Fuente, résigné. « Avant que tu dises quelque chose, sache… je leur avais dit que c’était une mauvaise idée. »
Carvajal croisa les bras. « Non, il ne l’a pas dit. »
Le coach expira par le nez, son regard balayant le désordre qu’ils avaient créé.
« Tu ferais mieux d’espérer qu’on gagne, » fut tout ce qu’il dit.
Puis, sans un mot de plus, il se tourna et partit.