Chapitre 312
Ce qui les a finalement condamnés, c’est le rire qui a retenti dans tout le hall — fort, sans filtre, impossible à ignorer.
Et à cet instant précis, De la Fuente est arrivé.
L’atmosphère a changé instantanément.
Une présence perçante. Un silence qui coupait tout.
Izan, tenant encore une balle dans les mains, a croisé le regard du coach de l’autre côté de la pièce.
Il était temps de partir.
Sans hésiter, il a foncé en poussant Lamine et Nico devant lui, courant vers l’escalier.
Les plus jeunes se sont dispersés comme des voleurs pris en flagrant délit, se faufilant dans l’ombre des couloirs de l’hôtel.
Laissé derrière, Morata a soupiré. « Incroyable. »
Rodri s’est tourné lentement pour faire face à De la Fuente, résigné. « Avant que tu ne dises quoi que ce soit, sache… je leur avais dit que c’était une mauvaise idée. »
Carvajal a croisé les bras. « Non, il ne l’a pas dit. »
Le coach a expiré par le nez, son regard balayant le désordre qu’ils avaient créé.
« Tu ferais mieux d’espérer qu’on gagne, » a-t-il simplement dit.
Puis, sans un mot de plus, il s’est retourné et est parti.
…….
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Le soleil du matin filtrait à travers les fenêtres de l’hôtel, projetant une lueur chaleureuse sur les chambres de l’équipe nationale espagnole.
C’était une image de sérénité — jusqu’à ce que les réveils commencent à sonner comme des sirènes d’urgence.
Izan gémit en enlevant son visage de l’oreiller, clignant des yeux flous vers son téléphone. Il avait à peine fermé les yeux que le bip incessant le ramenait à la réalité.
Son corps se sentait comme un sac de ciment, lourd et réticent à coopérer.
De l’autre côté de la pièce, Lamine Yamal n’allait pas beaucoup mieux.
« Éteins-le, » marmonna Lamine pour personne en particulier, sa voix étouffée contre les draps.
Izan grogna, tendant un bras vers son téléphone et le frappant pour faire taire l’alarme. Pendant quelques secondes de bonheur, il y eut le silence. Puis—
« Aaaaaahhhhhhh. Qu’est-ce que tu fais dans ma chambre ? » dit Izan en attrapant les draps pour se couvrir comme une femme qui venait d’être souillée.
Mais à ce moment-là, leur porte a explosé en s’ouvrant.
« Réveille-toi, idiot, » annonça Nico Williams, beaucoup trop joyeux pour quelqu’un qui avait été aussi impliqué dans la stupidité de la nuit dernière. « Toi aussi, Izan. Petit-déjeuner dans quinze minutes. »
« Attends, je suis le seul idiot ? » dit Yamal, mais Nico ne lui prêta aucune attention.
Izan gémit à nouveau, se retournant sur le ventre. « Je te déteste. »
Nico sourit en coin. « Non, tu te détestes toi-même d’avoir pensé que le baby-foot et le basketball dans la poubelle étaient de bonnes idées à 2 heures du matin. »
Lamine leva à peine la tête. « On aurait été bien si Rodri n’avait pas fait le malin. »
Izan ricana malgré lui. « Ce mec a réussi ce tir comme s’il était Steph Curry. »
Nico rit. « Rodri est un joueur caché, mais le visage de De la Fuente quand il nous a attrapés ? J’ai vu ma vie défiler devant mes yeux. »
À la mention de leur entraîneur, Lamine s’est enfin redressé, se frottant le visage. « Tu crois qu’il est encore en colère ? »
Izan échangea un regard avec Nico. « En colère ? Je suis presque sûr qu’il ourdit notre chute pendant qu’on parle. »
Lamine gémit de façon dramatique et se laissa retomber sur le lit. « Mais je ne pense pas que de la Fuente soit aussi mesquin. On est fichus. »
Nico sourit. « Pas moi. J’ai couru plus vite que vous tous. »
Izan lui lança un oreiller. « Lâche. »
Nico l’esquiva sans effort. « Non, juste intelligent. »
Lamine se redressa enfin, se frottant les yeux. « D’accord, mais soyons honnêtes — qui a les yeux les plus gonflés ? »
C’était tout ce qu’il fallait.
Izan et Lamine se tournèrent immédiatement l’un vers l’autre, leurs visages à seulement quelques centimètres, examinant les dégâts.
Lamine plissa les yeux. « Putain, tes cernes sont vraiment moches. »
Izan ricana. « Regarde qui parle. On dirait que tu n’as pas dormi de la nuit. »
Nico éclata de rire. « C’est la compétition la plus stupide que j’aie jamais vue. »
Mais il était trop tard. Le défi était lancé.
Quand ils arrivèrent dans la salle du petit-déjeuner, Izan et Lamine étaient engagés dans une dispute animée pour savoir qui avait les cernes les plus marquées.
« Je te jure, les miennes sont plus foncées. »
« Les tiennes sont juste gonflées. Les miennes ont de la profondeur. »
« La profondeur ? C’est quoi, une critique d’art ? »
Les joueurs qui avaient réussi à dormir une nuit complète regardaient cela avec amusement alors que les deux continuaient à se chamailler.
Pedri, sirotant son café, haussa un sourcil. « Vous vous disputez vraiment pour savoir qui a le pire regard de panda ? »
Rodri, assis à côté, secoua la tête. « Cette équipe est sans espoir. »
Puis, juste au moment où Izan et Lamine allaient demander un troisième avis, une ombre se dessina au-dessus d’eux.
De la Fuente.
L’entraîneur posa sa tasse de café avec une précision délibérée, croisant les bras. « Dites-moi, » dit-il d’une voix dangereusement calme.
« Vous demandez vraiment qui a les cernes les plus moches ? »
Aucun d’eux n’osa parler.
Toute la salle du petit-déjeuner était devenue silencieuse.
De la Fuente expira bruyamment, se massant les tempes comme un homme remettant en question tous ses choix de vie. « 300 jongles. Chacun. »
Izan cligna des yeux. « Attends, quoi ? »
Le regard de l’entraîneur se durcit. « Et si la balle touche le sol, vous recommencez. »
Quelques joueurs sifflèrent, d’autres étouffèrent un rire. Nico se mit la main devant la bouche, peinant à contenir sa réaction.
Lamine tenta une dernière fois. « Coach, sois honnête—qui a les cernes les plus moches ? »
L’expression de De la Fuente s’assombrit. « 400. »
Izan donna une tape dans la nuque de Lamine. « Bien joué. »
….
Le terrain d’entraînement de Munich était impitoyable.
Izan et Lamine se tenaient côte à côte, la sueur déjà perlant sur leur front. Devant eux, un seul ballon de football.
Derrière eux, toute l’équipe regardait comme si c’était le plus grand spectacle du tournoi.
« Je te jure, je ne resterai plus jamais éveillé après le couvre-feu, » murmura Lamine.
Izan expira. « Tais-toi et jongle. »
Ils commencèrent tous deux, concentrés à garder le ballon en l’air. Pendant un moment, tout allait bien—lisse, contrôlé, rythmé.
Puis Nico passa à côté.
« Wow, » dit-il en croisant les bras. « Des légendes en devenir. Sauf… » Il pencha la tête. « Lamine n’a pas raté une passe simple en entraînement hier ? »
Les yeux de Lamine se mirent à clignoter. « Ignore-le. »
Nico n’avait pas fini. Il se tourna vers Izan. « Et toi—tu n’as pas tiré une frappe si mauvaise qu’elle a failli toucher le bus de l’équipe ? »
Le toucher d’Izan glissa. Le ballon toucha le sol.
Silence.
Puis la voix de De la Fuente, toujours patiente. « Recommence. »
Izan se tourna lentement vers Nico, l’intention meurtrière dans les yeux. « Je vais te finir. »
Même De la Fuente, malgré son expression sévère, retenait visiblement son amusement.
Au moment où ils eurent fini, trempés de sueur, épuisés au-delà des mots, ils s’effondrèrent sur l’herbe.
Nico se tenait au-dessus d’eux, souriant en coin. « Alors, qui avait encore les cernes plus grosses ? »
Izan et Lamine, trop fatigués pour argumenter, grognèrent en chœur.
« Bonne réponse. »
…..
Le soir après l’entraînement, l’équipe nationale espagnole se rassembla dans la salle de réunion privée de leur hôtel. L’ambiance avait changé.
Les échos de rires des punitions du matin s’étaient estompés, remplacés par le poids de ce qui les attendait.
La finale était encore dans quelques jours, mais la réalité s’installait.
Luis de la Fuente se tenait devant la salle, les mains dans les poches, son regard balayant ses joueurs.
Certains se penchaient en avant, les coudes sur les genoux, d’autres s’étaient reculés, bras croisés, mais chacun d’eux écoutait.
Il laissa le silence s’étirer quelques instants avant de parler.
« Nous sommes là, » dit-il d’une voix ferme. « Pas par chance. Pas par hasard. Nous sommes ici parce que nous l’avons mérité. »
Il laissa les mots s’installer, regardant les têtes hocher légèrement, les dos se redresser.
« Il y a eu des personnes qui doutaient de nous avant même que ce tournoi ne commence, » continua-t-il. « Disant que nous étions trop jeunes, trop inexpérimentés. Disant que nous n’étions pas favoris.
Mais nous n’avons pas écouté. Nous nous sommes battus. Nous avons joué notre football. Et regardez où cela nous a menés. »
Il se tourna légèrement, faisant quelques pas avant de leur faire face à nouveau.
« Je veux que vous preniez un moment pour réfléchir à tout ce qui vous a amenés ici. L’entraînement supplémentaire.
Les sacrifices. Les moments où vous avez poussé à travers la fatigue, le doute, la pression.
Pensez aux matchs que nous avons joués. Pensez à tout le travail qu’il a fallu pour atteindre ce point. »
Il fit une pause, sa voix devenant plus douce.
« Ce serait dommage, » dit-il, « de laisser tout cela partir en fumée. »
Silence.
Pas le genre de silence causé par la nervosité, mais celui qui vient de la compréhension.
De la Fuente hocha la tête, satisfait de la façon dont le message passait.
« Ces prochains jours, je ne veux pas que vous pensiez à la pression. Je ne veux pas que vous pensiez aux attentes. Je veux simplement que vous vous souveniez d’une chose. »
Il regarda autour de la pièce, s’assurant que chaque joueur croisa son regard.
« Nous méritons d’être ici. »
Un instant passa.
« Maintenant, faisons en sorte que cela compte. »
Aucun applaudissement ne retentit. Aucune réaction dramatique. Juste une compréhension profonde et collective.
C’était leur moment.
Et ils n’allaient pas le gâcher.