Chapitre 310
Izan leva les yeux vers les tribunes, vers la mer de rouge et de jaune. Les supporters espagnols rugissaient, chantant son nom, celui de Yamal, de Rodri—chaque héros sur ce terrain ce soir.
Le coup de sifflet final avait été donné, mais la réalité mettait encore du temps à faire son chemin.
L’Espagne était en finale de l’Euro 2024.
Les joueurs s’embrassèrent, la fatigue momentanément oubliée. Rodri tapota Izan dans le dos, souriant. « Encore un match. »
Izan expira. « Encore un. »
Les caméras captèrent chaque instant—Yamal et Nico Williams riant en saluant les supporters espagnols, Morata embrassant Unai Simón, Cucurella encore les yeux écarquillés par la folie.
Luis de la Fuente, toujours posé, laissa apparaître un sourire. Il serra la main de Didier Deschamps avant de se diriger vers ses joueurs, ébouriffant Yamal avant d’enlacer Izan.
« Tu as été brillant ce soir, » dit l’entraîneur. « Chacun d’entre vous. »
Izan hocha légèrement la tête, encore à bout de souffle. Son esprit revint brièvement aux tribunes—à Olivia, à la surprise qu’il n’avait pas anticipée.
Mais il n’y avait pas de temps à perdre.
Car la tempête médiatique avait déjà commencé.
La voix d’Elena Bohen résonnait encore en arrière-plan alors que les joueurs d’Espagne se dirigeaient vers les caméras.
Et Morata fut le premier.
« Tu as mené l’Espagne en finale de l’Euro—que représente ce moment pour toi ? » demanda un journaliste.
Morata, la sueur encore coulant de ses cheveux, prit une profonde inspiration. « C’est incroyable. Nous avons travaillé si dur pour ça. Mais nous savons—ce n’est pas fini. »
Vint Yamal.
« Lamine—16 ans et buteur en demi-finale de l’Euro ! Qu’est-ce qui te passe par la tête ? »
Yamal, souriant, se frotta l’arrière de la tête. « Je n’ai vu que l’espace et je suis allé pour ça. Je n’ai même pas réfléchi—ça s’est fait tout seul. »
Il se tourna vers Izan, souriant en coin. « Et Izan m’a donné la passe parfaite, alors je n’avais pas le choix que de marquer. »
La caméra se porta maintenant sur Izan.
« Izan, » commença le journaliste, « une autre performance impressionnante de ta part—ton 7e but du tournoi ainsi que ta 5e passe décisive, et encore une fois, ta présence a été décisive.
Tu n’es plus qu’à deux buts de battre le record de Platini et tu as aussi rejoint les grands en inscrivant un doublé en quart de finale et en demi-finale de l’Euro. Quelle est ta réaction face à cette victoire ? Et comment te sens-tu ? »
Izan expira, s’essuyant le visage avec sa manche avant de parler. « Ça a été une bataille. La France est une équipe incroyable.
Mais nous avons montré notre caractère. » Il jeta un coup d’œil vers les tribunes, comme s’il voulait tout absorber.
« Et maintenant, il nous reste une étape. Comme tu l’as dit, un doublé, donc je suis excité. Quant au record, je ne suis pas trop concentré dessus, mais ce serait bien de le battre. »
Les questions continuaient.
L’énergie était électrique.
L’Espagne était en finale.
Les joueurs espagnols étaient encore sur le terrain, savourant l’instant. Certains avaient commencé à se calmer, parlant avec leur famille et faisant signe aux fans.
D’autres, comme Nico Williams et Lamine Yamal, étaient encore en effervescence, jouant avec un ballon près de la touche.
Izan se tenait près de la zone technique. Son téléphone vibra dans sa main. Il l’ignora d’abord, mais remarqua quelque chose—il n’était pas le seul.
Un par un, les joueurs commencèrent à regarder leur téléphone. De l’autre côté du terrain, Dani Olmo faisait défiler son écran, son visage s’illuminant de surprise. Rodri jeta un œil à son écran, puis leva les yeux, les sourcils levés.
Puis, de l’autre côté, Ferran Torres cria :
« L’Angleterre a gagné ! »
La nouvelle se répandit comme une traînée de poudre.
Izan déverrouilla son téléphone.
Angleterre 2-1 Pays-Bas.
Un but de dernière minute d’Ollie Watkins.
Comme sur commande, les notifications affluèrent.
BBC Sport : « ENGLAND QUALIFIÉE ! Ça revient à la maison ? Les hommes de Southgate se qualifient pour la finale contre l’Espagne. »
Sky Sports : « Espagne contre Angleterre : une finale pour les âges. »
Marca : « L’Espagne attend l’Angleterre à Berlin — La Roja peut-elle remporter un autre titre européen ? »
The Athletic : « Izan, Yamal, Pedri contre Bellingham, Kane, Foden — un choc de styles en perspective. »
Les téléphones circulaient. Izan pouvait entendre des murmures de ses coéquipiers en lisant les gros titres.
Nico Williams s’approcha en courant et se pencha sur l’épaule d’Izan, souriant. « Frérot, les fans anglais pensent déjà qu’ils ont gagné. »
Izan esquissa un sourire en coin. « Laissez-les. »
Pedri, à quelques mètres, ricana en faisant défiler ses messages.
« Bellingham va m’envoyer un message à tout moment. »
Comme sur commande, son téléphone vibra.
Celui d’Izan aussi.
Jude Bellingham : La finale va être géniale. On se voit à Berlin.
Izan fixa le message une seconde avant de répondre.
Izan : J’ai hâte. Mais ne t’attends pas à ce que ce soit facile.
Il verrouilla son téléphone et expira, regardant ses coéquipiers.
Ils étaient allés si loin. Un match de plus. Une dernière bataille.
………
Izan quitta enfin le terrain, le stade encore bruyant.
Les chants des supporters espagnols résonnaient derrière lui, encore vibrants dans le stade comme un réplique du combat qu’ils venaient de remporter.
Il l’avait fait — ils l’avaient fait. L’Espagne était en finale.
Le tunnel était bondé de personnel, de joueurs et d’officiels, mais une présence familière ralentit ses pas.
Komi. Hori. Olivia.
Sa mère fut la première à l’atteindre, son expression oscillant entre fierté et exaspération.
« Tu m’as fait peur avec cette collision en première mi-temps, » dit-elle, en référence au moment où Upamecano l’avait percuté.
Izan ricana, se massant le cou. « Je vais bien, maman. Je ne l’ai même pas senti. »
Komi lui lança un regard. « Oh, s’il te plaît. »
Avant qu’il ne puisse répondre, Hori lui fonça dedans avec force, le faillit faire reculer.
« Tu étais fou ! » s’écria-t-elle en se blottissant contre lui. « Cette passe à Yamal, la pression, les dribbles, la façon dont tu as cuisiné Théo — » Elle recula, les yeux brillants d’excitation. « Finaliste. Mon frère est finaliste. »
Izan prit une profonde inspiration, n’y croyant pas encore totalement lui-même. « Pas encore fini. »
Une nouvelle voix intervint, douce et taquine.
« Pas encore fini, il dit. Comme si il n’avait pas juste envoyé l’Espagne en finale de l’Euro. »
Izan se retourna pour voir Miranda appuyée contre une barrière, les bras croisés, un sourire amusé sur le visage.
Elle était aussi élégante que jamais, son rôle de manager parfaitement intact même dans le chaos des célébrations d’après-match.
« Beau boulot, starboy, » dit-elle. « Ta cote vient de grimper en flèche. J’espère que tu es prêt pour un million de nouveaux contrats de marque. »
Izan roula des yeux. « On en parlera plus tard. »
« Bien sûr. » Miranda fit un clin d’œil. « Va profiter de ton moment. Tu l’as mérité. »
Puis, enfin — Olivia.
Elle se tenait à quelques pas derrière, regardant, attendant. Quand il croisa son regard, elle ne dit rien d’abord.
Juste un sourire. Doux et chaleureux — un de ces sourires qui font tout le reste se taire un instant.
Puis, sans hésiter, elle s’avança et lui enroula les bras autour du cou.
Izan se raidit légèrement. « Liv—je suis en sueur. »ɪꜰ ʏᴏᴜ ᴡᴀɴᴛ ᴛᴏ ʀᴇᴀᴅ ᴍᴏʀᴇ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs, ᴠᴏᴜs ɪɴᴠɪᴛᴇᴢ ᴀᴜ ɴᴏvｅlfire.net
« Je m’en fiche. »
Elle le serra plus fort dans ses bras. Il expira, s’enfonçant dedans, le poids de la nuit enfin posé.
C’était le plus grand match de sa vie jusqu’à présent, et elle était là, le tenant comme si c’était la seule chose qui comptait.
[Espérons que vous trouverez vos partenaires. ]
Puis—
« D’accord, ça suffit. »
Hori se glissa entre eux, arrachant Olivia à lui. « Izan est mon frère avant tout. »
Olivia gémit. « Hori. »
« Non. » Hori s’accrocha possessivement au bras d’Izan. « On fête ensemble. »
Izan, amusé, la laissa traîner quelques pas avant de se tourner vers Olivia. « Je te verrai plus tard ? »
Elle souffla mais sourit. « Tu ferais mieux. »
Miranda, qui observait l’échange comme une spectatrice lors d’un spectacle comique, secoua la tête.
« Hori, tu es dangereusement proche de lancer une rivalité. »
Hori sourit. « Je ne crains personne. »
Après avoir passé encore quelques minutes avec sa famille, Izan s’excusa enfin, se dirigeant vers le vestiaire.
Son corps lui faisait mal, mais la douleur était sourde, éclipsée par l’adrénaline de ce qui venait de se passer.
Les couloirs du stade bourdonnaient—personnel, médias, officiels, tous pris dans leur propre tourbillon de devoirs après le match.
Il était presque arrivé à la salle quand il faillit se cogner contre quelqu’un.
« Beau but, d’ailleurs, » dit la personne. Izan se retourna pour regarder cette personne, et ce n’était pas un humain ordinaire.
Cristiano Ronaldo.
Izan s’arrêta brusquement.
Ronaldo, maintenant vêtu d’une tenue noire élégante, dégageait sans effort cette aura de confiance inatteignable.
Son Portugal était tombé face à la France en quart de finale, mais il était toujours là, regardant, observant.
Et maintenant, il regardait Izan.
Izan, qui avait affronté des défenseurs sans peur. Izan, qui venait de jouer le plus grand match de sa carrière. Izan, qui—en ce moment—se sentait comme un gamin émerveillé.
Ronaldo lui adressa un petit sourire complice. « Bon match. »
Izan cligna des yeux. « Euh— » Il se reprit, redressant sa posture. « Merci. Ça signifie beaucoup. »
Le sourire de Ronaldo s’élargit comme s’il avait vu cette réaction mille fois auparavant. « La finale arrive. Grand moment. Tu es prêt ? »
Izan déglutit, se forçant à sortir de sa torpeur. « Oui. Je pense. »
Ronaldo inclina la tête. « Tu penses ? »
Izan expira, se stabilisant. « Je le sais. »
Les yeux de Ronaldo brillèrent d’approbation. « Bien. » Il fit un pas devant Izan, puis s’arrêta, comme s’il hésitait.
Lorsqu’il se retourna, son expression s’était durcie. « Une dernière chose. »
Izan sentit son cœur s’accélérer. « Oui ? »
Ronaldo soutint son regard. « Travaille un peu plus ta force dans les jambes. Le talent ne vaut rien sans travail acharné. »
Izan absorba ces mots, hochant la tête. « Je le ferai. »
Ronaldo lui lança un dernier regard avant de se détourner, disparaissant dans le couloir.
Izan expira, essayant encore de digérer ce qui venait de se passer.
Puis, presque instinctivement, il activa le système dans son esprit.
Scanner le joueur : Cristiano Ronaldo.
L’interface a répondu instantanément.
Izan jeta un coup d’œil aux résultats—puis se figea.
Ses yeux s’écarquillèrent.
Mais qu’est-ce que le—
………..