Chapitre 299
Le lendemain matin du match contre l’Allemagne, le camp espagnol était plus calme que prévu.
Pas silencieux — l’Espagne venait de éliminer l’équipe hôte du tournoi, et l’énergie de la victoire flottait encore — mais il y avait un changement.
L’euphorie de la nuit dernière commençait à s’apaiser, remplacée par le poids croissant de ce qui les attendait.
Izan se réveilla plus tard que d’habitude, la lumière du soleil filtrant à travers les rideaux de sa chambre d’hôtel.
Son corps lui faisait mal de cette douleur satisfaisante qui ne venait qu’après une bataille sur le terrain. Son esprit, cependant, était agité.
Son téléphone était en désordre. Les notifications affluaient dans toutes les applications — félicitations, analyses, mèmes de Rüdiger tombant au sol, la réaction de Neuer au tir, les débats sans fin pour savoir si l’Espagne venait de devenir la favorite du tournoi. Son nom était partout.
Izan soupira et posa le téléphone de côté, passant une main dans ses cheveux.
Un coup à la porte interrompit ses pensées.
« Petit-déjeuner, » dit la voix de Pedri.
Izan se leva, s’étirant en allant vers la porte. Il l’ouvrit pour trouver Pedri, Rodri et Dani Olmo qui attendaient.
« Tu te couches tard, » sourit Rodri, lui tendant une banane de l’assiette qu’il portait.
« Laisse le repos au gamin, » ajouta Olmo. « Il a épuisé l’Allemagne hier soir. »
Izan ricana, se décalant pour les laisser entrer. L’équipe mangeait généralement en bas tous ensemble, mais lors des journées de récupération comme celle-ci, de petits groupes se rassemblaient dans des chambres, parlant du match, des prochains jeux ou de ce qui circulait dans les actualités du football.
Ils s’installèrent, s’étendant sur les fauteuils et le lit.
« Alors, » commença Pedri en mordant dans une tartine, « tu le ressens déjà ? »
Izan fronça les sourcils. « Ressentir quoi ? »
« Le changement, » dit Pedri. « Ce n’est plus juste un bon tournoi pour toi. Tu as franchi quelque chose d’autre. Tu es devenu l’histoire maintenant. »
Rodri hocha la tête. « L’Allemagne n’était pas juste un autre match à élimination directe. Tu n’as pas seulement bien joué — tu les as démontés. »
Le monde du football te voit différemment aujourd’hui qu’hier. »
Izan expira. « Allez les gars. Pas vous aussi. J’ai vu beaucoup de choses sur mon téléphone depuis que je me suis réveillé. Ne partons pas en vrille — »
Avant qu’il ne puisse continuer, Lamine Yamal et Nico Williams entrèrent en trombe, riant encore de quelque chose.
« Tu as vu la dernière ? » sourit Nico, en montrant son téléphone avec un mème. C’était une image fixe de Rüdiger en pleine glissade, exagérée avec un flou de mouvement, à côté d’une photo d’un poisson qui sautait hors de l’eau. La légende ? Repose en paix, Rüdiger. Tué par Izan Hernandez.
Izan roula des yeux, mais un petit rire s’échappa.
« Vous avez trop de temps libre. »
Lamine sourit. « Mec, il faut juste qu’on te garde humble. »
Rodri sourit en coin. « Profite-en. Ce n’est pas tous les jours que tu ridiculises l’un des meilleurs défenseurs du monde sur cette scène. »
Izan secoua simplement la tête, mais au fond, il savait que c’était plus qu’un simple moment viral. Ce but, cette performance — ça signifiait quelque chose.
……..
Plus tard dans la soirée, toute l’équipe espagnole se rassembla dans l’un des salons de l’hôtel, regardant le quart de finale Portugal contre France.
La pièce était bondée, les joueurs étendus sur des canapés et des fauteuils, certains en avant, d’autres mangeant tranquillement les snacks que le personnel avait préparés.
L’ambiance était détendue, mais il y avait une conscience sous-jacente — celui qui gagnerait ce match serait leur prochain adversaire.
Izan était assis entre Pedri et Aymeric Laporte, regardant Cristiano Ronaldo mener le Portugal sur le terrain, le visage impassible.
« Ce pourrait être son dernier match en Euro, » murmura Laporte.
Pedri hocha la tête. « C’est fou à penser. Il est là depuis toujours. »
Le jeu était tendu. La France avait eu de meilleures occasions au début, mais le Portugal était résilient, les repoussant.
Ronaldo n’était pas aussi électrique qu’à son apogée, mais sa seule présence était une menace constante. Chaque fois que le ballon s’approchait de lui, le stade retenait son souffle.
Lorsque le match est arrivé en prolongation toujours à 0-0, la tension dans le camp espagnol a augmenté. Les joueurs se penchaient, murmuraient des stratégies, débattaient pour savoir qui semblait le plus vulnérable.
Puis, les tirs au but.
Ronaldo s’est avancé en premier et a marqué, aussi calme que d’habitude, faisant comme son idole, Mbappé, qui a répondu de la même manière.
Chaque tir semblait de plus en plus lourd. Puis, João Félix est arrivé. Il s’est avancé, a frappé le ballon proprement—
Et a frappé le poteau.
Des soupirs ont rempli le salon. Félix s’est emparé la tête, incrédule.
La France a réussi son tir suivant. Puis un autre.
Lorsque Theo Hernández a marqué le tir décisif, c’était fini.
Ronaldo est resté figé, regardant les fans portugais, ses yeux impassibles.
Izan a avalé sa salive. La caméra s’est zoomée sur lui, son expression se durcissant alors qu’il se détournait, quittant le terrain.
C’était fini. L’une des plus grandes carrières de l’histoire du football venait de clore son chapitre au Championnat d’Europe.
Un silence pesant s’est installé dans le camp espagnol pendant un instant.
« Mec, » a murmuré Nico. « C’est dur. »
Pedri a expiré. « Tu penses que c’est fini pour lui ? »
Rodri a hoché la tête lentement. « Peut-être. Ou peut-être qu’il va pousser pour une dernière Coupe du Monde. »
Izan n’a rien dit. Il a simplement regardé Ronaldo disparaître dans le tunnel, sachant qu’un jour, il pourrait faire face à ce même moment.
Mais pas aujourd’hui.
Pour l’instant, son tournoi était encore en vie.
….
Luis de la Fuente n’a pas perdu de temps.
Le lendemain matin, alors que l’Espagne se rassemblait pour leur réunion d’équipe, il a été clair : les célébrations étaient terminées.
« La France, » a-t-il commencé, d’un ton ferme, « est différente de l’Allemagne. »
Un écran derrière lui s’est illuminé avec des analyses tactiques—les cartes de chaleur de Mbappé, les mouvements de Griezmann, les réseaux de passes de Rabiot.
« Ils sont disciplinés, physiques, et dangereux en transition. Contre le Portugal, ils ont absorbé la pression et puni les erreurs.
Ils ne nous laisseront pas jouer aussi librement que contre l’Allemagne. »
[Ils disent toujours ça pour qu’Izan démantèle l’équipe, mais faisons semblant, Kay.]
Il s’est tourné vers eux.
« Si on leur donne de l’espace, ils vont nous tuer. »
La pièce est restée silencieuse. Chaque joueur comprenait.
La France venait de mettre fin aux rêves du Portugal. Si l’Espagne n’était pas prudente, elle serait la prochaine.
De la Fuente a fait signe à l’équipe technique. « Nous aurons une séance intense demain. Repos aujourd’hui, analyse, puis préparation. Pas de distractions. »
La mâchoire d’Izan s’est serrée.
Pas de distractions.
Sauf une.
Après la réunion, alors que les joueurs se dispersaient, il a sorti son téléphone et a ouvert ses messages.
Miranda : Appelle-moi quand tu es libre.
Son estomac s’est tordu. Il ne lui avait pas parlé depuis hier. Et après ce qu’elle lui avait dit sur la situation financière de Valence…
Il a expiré et est sorti dehors, trouvant un endroit calme avant de composer le numéro.
Elle a répondu au second sonnerie.
« Tu as été occupé, » a-t-elle salué.
Izan s’est appuyé contre la rambarde. « Tu as trouvé quelque chose ? »
Un silence. Puis—
« Oui. Et ce n’est pas génial. »
Sa prise sur le téléphone s’est resserrée. « C’est grave ? »
Miranda a soupiré. « Les finances de Valence sont pires qu’on ne le pensait. Il y a des discussions sérieuses sur la vente de joueurs. Et, Izan… tu es en tête de liste. »
Une colère froide et lente s’est installée dans sa poitrine.
« Ils ne m’ont même pas parlé, » a-t-il murmuré.
« Ils ne le feront probablement pas, » a-t-elle dit. « Pas sauf s’ils doivent. »
Izan a expiré bruyamment, sa mâchoire se crispant.
Il n’était pas prêt pour ça. Pas en plein milieu d’un tournoi.
Mais clairement, Valencia l’était.
« Je ne vais pas m’y concentrer, » murmura-t-il. « Pour l’instant, j’ai un match à gagner. »
La voix de Miranda s’adoucit. « Je sais. Et Izan… quoi qu’il arrive, on s’assurera que ce soit selon tes conditions. »
Il hocha la tête, même si elle ne pouvait pas le voir.
L’ambiance dans la salle de réunion de Valencia était sombre.
La présidente du club, Layhoon Chan, était assise à la tête de la longue table en acajou, les doigts entrelacés, écoutant l’équipe financière exposer la vérité froide et implacable.
[Ok les gars, la figure de proue de Valencia est une conseillère financière singapourienne appelée Layhoon Chan.
J’ai utilisé l’ancien président pour un moment, donc j’ai décidé de le changer pour correspondre à la réalité.]
Autour d’elle, les cadres, directeurs et conseillers juridiques étaient silencieux, le poids de la réalité s’abattant sur eux comme un brouillard étouffant.
« Nous avons épuisé toutes les alternatives, » admit l’un des responsables financiers, ajustant ses lunettes.
« Les accords de sponsoring que nous avons poursuivis n’ont pas apporté suffisamment de liquidités. Les négociations sur les droits du stade sont bloquées. Et le comité de contrôle financier de LaLiga nous met la pression. »
Javier Solís, le directeur général du club, se pencha en avant. « Qu’en est-il de la restructuration de nos dettes ? Pousser pour plus de temps ? »
« Nous l’avons déjà fait, » répondit le responsable financier. « La ligue n’y croit plus. Nous avons besoin de revenus immédiats, sinon nous serons en violation du fair-play financier. »
Layhoon expira brusquement, son regard passant au homme assis tranquillement au bout de la table.
Miguel Ángel Corona, le directeur sportif de Valencia. C’était lui qui poussait le plus pour éviter la vente de joueurs. Il croyait en cette équipe. Mais même lui savait que cette croyance n’était pas suffisante.
« LaLiga est déjà sur nous, » poursuivit le responsable financier. « Ils veulent un plan financier clair avant la clôture du mercato, sinon on sera bloqués pour faire de nouvelles signatures. »
Et si nous n’agissons pas rapidement, ils commenceront à imposer des sanctions. »
Layhoon se pinça le pont du nez. C’était ce qu’ils avaient essayé d’éviter.
Vendre des joueurs clés n’était pas seulement une décision financière — c’était une condamnation à mort pour le projet qu’ils avaient passé des années à construire.
Corona prit enfin la parole, sa voix mesurée mais tendue. « Si ça en vient à la vente de joueurs… nous devons contrôler le récit. Nous ne pouvons pas paraître désespérés, sinon les clubs nous sous-évalueront. »
« Contrôler le récit ? » ricana l’un des directeurs. « Dès que la nouvelle se répandra, chaque club en Europe saura que nous sommes vulnérables. »
Un lourd silence s’ensuivit.
Puis, Layhoon le brisa.
« Qui est sur la liste ? »
Corona hésita. Puis, à contrecœur, il prit un document et le fit glisser en avant.
« Ceux que nous pouvons réellement vendre pour une somme importante, » dit-il.
Layhoon jeta un coup d’œil en bas.
Le premier nom sur la liste ?
Izan Hernandez.
Elle ferma les yeux un instant. Cela allait toujours arriver. C’était leur garçon d’or, leur atout le plus précieux.
Ils avaient espéré que la qualification en Ligue des Champions stabiliserait le club, mais le trou financier était plus profond qu’ils ne l’avaient admis — plus profond même que ce qu’ils avaient dit aux joueurs.
« Quelles offres avons-nous reçues ? » demanda-t-elle.
Corona hésita. « Rien de officiel pour l’instant. Les clubs tournent autour, mais personne ne veut faire le premier pas. Ils savent que nous sommes en difficulté. »
Layhoon leva les yeux. « Alors, il faut entamer des discussions sérieuses. Izan est à l’Euro. Dès que le tournoi de l’Espagne se terminera, les choses s’accéléreront. »
Un murmure parcourut la pièce. Certains cadres semblaient mal à l’aise. D’autres, résignés.
« Est-ce qu’on l’informe ? » demanda l’un d’eux.
Layhoon secoua la tête. « Pas encore. »
Mais au fond, elle savait—il aurait déjà découvert. Si ce n’était pas le cas, elle priait pour que cela reste ainsi.