Chapitre 298
Une légère murmure parcourut la salle.
De la Fuente garda son expression calme. « Nous faisons confiance aux arbitres, » dit-il simplement. « Ce sont eux qui prennent les décisions, et nous les respectons. Ce contenu appartient à novel·fıre·net
S’il y a quoi que ce soit qui doit être clarifié, je suis sûr qu’ils s’en occuperont. »
Le journaliste allemand insista. « Donc vous ne pensez pas que le timing était controversé ? »
Les lèvres de De la Fuente se tordirent dans un petit sourire. « Je pense que la controverse serait différente si l’Allemagne avait marqué, non ? »
Quelques journalistes rirent doucement. La tension se relâcha.
La conférence de presse continua, mais une chose était claire—
L’Espagne avait gagné.
Et rien ne changerait cela.
Continuez…
Le trajet en bus de retour au camp espagnol était électrique.
La musique résonnait à toute allure dans les haut-parleurs, un mélange chaotique de hip-hop et de classiques espagnols.
Les joueurs, encore excités par le match, étaient soit debout, chantant à tue-tête, soit affalés dans leurs sièges, épuisés mais souriants.
Izan était assis près de la fenêtre, la tête appuyée contre le verre frais, regardant les lumières de la ville défiler.
Ses doigts tapotaient distrairement contre son genou, encore hanté par le poids fantomatique du ballon à ses pieds, la pression persistante de Neuer, et les rugissements assourdissants de la foule de Stuttgart.
Il l’avait fait.
Le but était partout. Les réseaux sociaux étaient en ébullition. Des clips de lui envoyant Rüdiger au sol étaient déjà devenus viraux, certains qualifiant cela de la manœuvre la plus sale du tournoi.
D’autres débattaient pour savoir si son lob au-dessus de Neuer était l’une des finitions les plus froides de l’histoire de l’Euro.
Pedri le poussa du siège côté couloir, souriant en coin.
« Tu vas bien, Estrella ? »
Izan expira, enfin sorti de la brume post-match. Il se tourna vers son coéquipier. « Ouais. Juste… en train de digérer. »
Pedri rit. « Digérer quoi ? Tu as écrasé l’Allemagne dans leur propre terrain. Rien à digérer. Profite juste. »
Rodri, quelques sièges plus loin, se retourna avec un petit rire. « Il a raison. Tu viens d’écrire l’histoire, gamin. »
Izan passa une main dans ses cheveux, expirant. « Je sais, mais je n’arrive pas à faire comme si de rien n’était après ce que j’ai fait à Rüdiger. » termina-t-il d’une voix ferme.
Tous les joueurs se tournèrent vers Izan après ses mots, cherchant ce qui l’avait poussé à dire cela, mais Carvajal éclata de rire.
« Ne fais jamais ça, » dit-il entre deux rires semblant pleurer. « Sois juste humble, mais je vais faire savoir à Rüdiger que tu as eu pitié de lui. Enfin, après qu’on ait gagné l’Euro. »
« Je plaisante, » ajouta Izan après que les joueurs eurent fini de rire. « C’est juste que tout va tellement bien que j’ai du mal à le contenir. »
« Eh bien, fais-le, » dit Rodri. « Parce que le monde entier parle de toi maintenant. Je devrais en parler au Sheikh. » dit-il en sortant son téléphone.
« Tu crois qu’il ne sait pas déjà ? Il doit déjà avoir réservé une somme pour te faire signer, Izan, » dit Pedri en riant derrière, ce qui fit que Rodri posa son téléphone avec un sourire en coin.
De l’autre côté de l’allée, Lamine Yamal et Nico Williams regardaient encore des replays du but sur le téléphone de quelqu’un, riant à chaque fois que Rüdiger tombait au sol.
« Mec, » haleta Nico, « regarde son visage ! »
Lamine sourit. « Izan, tu vas peut-être devoir t’excuser auprès de lui, mec. »
Izan secoua simplement la tête, un petit sourire aux lèvres.
Izan regarda autour de lui, ses coéquipiers riant et appréciant la scène.
Le moment dont il avait rêvé pendant des années. Et pourtant, une partie de lui avait l’impression d’être au bord de quelque chose de plus grand—quelque chose qu’il ne pouvait pas encore tout à fait voir.
Izan a entendu un « ding » et à ce moment-là, il a souri. « Bien sûr. Que ferais-je sans toi ? »
Le bus est arrivé à l’hôtel de l’équipe, et les joueurs sont descendus, encore excités, toujours en train de parler du match.
Izan s’est dirigé directement vers sa chambre. Il voulait prendre une douche, réfléchir un instant, respirer.
Mais dès qu’il a franchi la porte, son téléphone s’est illuminé.
Miranda.
Izan a soupiré, sachant déjà que ce n’était pas juste un message de vérification. Il a répondu.
« Félicitations, champion, » la voix de Miranda est venue, chaleureuse mais avec quelque chose de plus lourd en dessous.
Izan a souri légèrement. « Merci, mais il nous reste encore à jouer contre la France et le Portugal. Je suppose que tu as regardé ? »
« Regardé ? Le monde entier a regardé. Tu viens de transformer l’Euro en ton spectacle. »
Il a ri doucement. « Je ne sais pas trop. »
« Tu n’as pas besoin de le dire. Les chiffres le montrent. Ton nom est en tendance depuis des heures, et chaque club en Europe regarde. »
Izan s’est assis au bord de son lit, passant une main sur son visage. « Alors… quel est le bilan ? »
Miranda a hésité. « Eh bien… disons simplement que ton prix vient de devenir beaucoup plus intéressant. »
Il a soupiré. « Qui appelle ? »
« Quelques clubs. Mais je leur ai tous refusé pour l’instant. »
Izan s’est appuyé contre les oreillers, fixant le plafond. « Tu en es sûr ? »
« Tu connais déjà ma réponse. »
Un silence s’est installé entre eux pendant un moment. Izan savait que Miranda retenait quelque chose. Il pouvait l’entendre dans sa voix.
« D’accord, » a-t-il dit en se redressant. « Qu’est-ce que c’est ? Qu’est-ce que tu ne me dis pas ? »
Un autre silence. Puis—
« C’est Valence. »
Izan s’est redressé, sa prise sur le téléphone s’est resserrée. « Quoi à leur sujet ? »
Miranda a expiré. « Je n’avais pas prévu d’aborder ça maintenant, mais… j’ai entendu certaines choses. Et si c’est vrai, nous devons être préparés. »
Son cœur a accéléré. « Miranda, de quoi tu parles ? »
Elle a soupiré. « Des problèmes financiers. »
Izan a senti quelque chose de froid s’installer dans son estomac. « Que veux-tu dire par problèmes financiers ? »
« Eh bien, cela concernait une mauvaise gestion des comptes avant que tu ne sois promu dans la première équipe.
Ça durait depuis un moment, mais ça a empiré lorsque les ventes de joueurs, entre autres, n’ont pas été réinvesties dans le club. »
Izan a soupiré en passant la main sur son visage.
« À quel point c’est grave ? »
« Assez grave pour que je fasse quelques appels afin d’avoir une idée précise. Il y a beaucoup de bruit autour de la situation du club en coulisses.
Certaines personnes disent que ce n’est rien de sérieux, mais d’autres… d’autres parlent d’une vente possible pour équilibrer les comptes. »
Un silence aigu.
La mâchoire d’Izan s’est serrée. « Ventes. »
Elle ne l’a pas dit directement. Elle n’avait pas besoin de le faire. L’implication était claire.
Son nom figurerait sur cette liste. Quelle meilleure façon d’obtenir de l’argent urgent que de vendre votre vache à lait ?
Izan a pressé une main contre son front. « Les fans pourraient le prendre comme une trahison si quelque chose arrivait. Et ils ne m’ont même rien dit ? »
« Pas encore. Mais ils pourraient ne pas vouloir le faire si ils pensent que te tenir dans l’ombre est mieux pour les négociations. »
La colère est arrivée rapidement, tranchante et brûlante.
C’était son club.
Ils ne l’avaient pas tant nourri, mais ils avaient au moins placé une certaine confiance en lui, comme en témoigne sa première apparition pour le club.
Et maintenant—après tout—il entendait parler de problèmes financiers par son agent, et non par eux ?
La voix de Miranda s’est adoucie. « Izan, écoute-moi. Nous ne connaissons pas encore toute l’histoire. C’est pourquoi je vais à Valence dès demain pour leur parler directement.
Si quelque chose se passe, nous allons prendre de l’avance. »
Izan expira, se frottant les tempes. Son esprit tournoyait encore, essayant de tout assembler.
« D’accord, » murmura-t-il. « D’accord. Juste… dis-moi tout dès que tu sais. »
« Je le ferai, » assura Miranda. Puis, une brève pause. « Aussi… il y a autre chose. »
Izan pinça le pont de son nez. « Bien sûr qu’il y a. »
Le ton de Miranda s’adoucit légèrement. « Détends-toi. Ce n’est pas aussi lourd que l’affaire Valencia. Juste une petite étape dont tu devrais être conscient. »
Il fronça les sourcils. « Quoi ? »
« Cinq buts. »
Izan cligna des yeux. « Quoi ? »
« Si tu marques cinq buts de plus dans ce tournoi, tu battras le record de buts en Euro. »
Un silence s’installa.
Izan se redressa. « Attends— sérieusement ? »
« Oui. Ronaldo et Platini détiennent le record avec neuf. Tu en es à 5. Ça veut dire cinq de plus, et tu deviens le meilleur buteur de l’histoire du tournoi. »
Son esprit se vida une seconde.
Cinq buts. En deux matchs.
C’était ça.
Cinq buts et il inscrivait son nom dans l’histoire, mais ce serait presque impossible.
Miranda rit doucement. « Oui, laisse ça s’imprégner. »
Izan expira, secouant la tête. « Je n’y pensais même pas. Et il ne reste que deux matchs. »
« Eh bien, pense-y maintenant. Et tu as marqué 2 aujourd’hui. Qu’est-ce qui montre que tu ne peux pas réaliser un triplé dans chacun des matchs restants si tu vas en finale ? »
Il ricana, malgré tout. « Oui. Je suppose que oui. »
Une autre pause. Puis, la voix de Miranda s’adoucit à nouveau.
Repose-toi, Izan. Tu as beaucoup devant toi. »
Il hocha la tête. « Je le ferai. Et, Miranda… merci. »
« Tu n’as pas besoin de me remercier, gamin. Continue simplement ce que tu fais. »
L’appel se termina, laissant Izan assis dans la pièce sombre, le poids de tout ce qui l’entourait pesant sur ses épaules.
Son esprit tournoyait encore. Le but. Les célébrations. Les records. L’incertitude.
Valence.
Il serra la mâchoire.
Non.
Pas encore.
Pour l’instant, il devait gagner un tournoi.
Et si le monde regardait—
Il allait leur offrir un spectacle qu’ils n’oublieraient jamais.