Chapitre 260
À Bilbao, le vestiaire de l’Athletic Club avait été le théâtre d’une célébration sans filtre.
Ils avaient fait leur part — battant Rayo Vallecano 3-0 avec une performance dominante.
Oihan Sancet avait volé la vedette avec un doublé, et les joueurs se délectaient de ce qu’ils croyaient être un moment décisif pour la saison.
« Football en Ligue des Champions, les gars ! » avait crié Iñaki Williams, la voix rauque d’avoir crié, ses bras autour de son frère Nico.
Le staff technique, les joueurs, et même les officiels du club s’étaient joints à la fête, sourires, rires et tapes dans le dos partout.
Puis, la nouvelle est arrivée.
Elle a commencé comme un murmure, un bruit de fond provenant de la télévision montée dans le coin du vestiaire.
Certains membres du staff suivaient encore les scores en direct, mais personne n’y prêtait vraiment attention — jusqu’à ce que la voix du commentateur perce la célébration comme une lame.
« Attendez, attendez, ATTENDEZ TOUT ! ARRÊTEZ TOUT ! CE N’EST PAS RÉEL !
VALENCE A ENCORE MARQUÉ ! OH. MON. DIEU. ILS Mènent 4-3 À MESTALLA !
HERNÁNDEZ IZAN MIURA, LA SENSATION ADOS, A RÉALISÉ SON TRIPLÉ ! »
Silence.
Silence de mort.
Iñaki, à moitié en train de boire de l’eau, se figea. Nico se tourna brusquement vers l’écran.
Le sourire d’Oihan Sancet s’effaça. Les doigts de Dani Vivian, qui étaient en train de dénouer ses chaussures, se crispèrent.
La réalisation frappa.
Valence n’était pas simplement en train de gagner.
Ils dépassaient l’Athletic Bilbao.
Sur le face-à-face.
Les célébrations cessèrent instantanément, remplacées par la tension. Les joueurs se rapprochèrent de l’écran, regardant, incrédules.
« Non… Impossible, » murmura Oihan, se levant. « C’était 3-1. »
« Comment ?! » aboya Dani García, secouant la tête. « Comment c’est possible ?! »
La télévision repassa le but de Izan en ciseaux en ralenti, le Mestalla vibré de folie.
Les joueurs de Valence s’entassaient sur leur jeune talisman. La démesure dans les tribunes. La voix du commentateur, encore tremblante d’incrédulité.
« MIURA HERNÁNDEZ IZAN ! SOUVENEZ-VOUS DE CE NOM ! IL A À LUI SEUL TRAÎNÉ VALENCE EN LIGUE DES CHAMPIONS ! »
Puis, le carton rouge.
Izan, torse nu, veines saillantes, bras écartés. La deuxième jaune. L’expulsion. Mais rien de tout cela n’avait d’importance.
Il l’avait fait.
Et avec ce but, Valence l’avait fait.
La caméra se tourna vers le total de points de l’Athletic Bilbao. 74.
Puis, vers celui de Valence. 74.
Les doigts d’Iñaki se resserrèrent autour de la bouteille d’eau avant qu’il ne la écrase, faisant couler de l’eau sur le sol.
« C’est… c’est une blague, n’est-ce pas ? » demanda Nico, sa voix plus calme maintenant.
Mais il n’y avait pas de blague. Pas d’erreur. Plus d’espoir.
Valence avait volé la dernière place en Ligue des Champions, tout juste hors de leur portée.
L’entraîneur Ernesto Valverde, qui se tenait à la porte en regardant la réaction se dérouler, poussa un souffle lent, fatigué.
Il passa une main dans ses cheveux, expression impassible.
Ils ne regardaient plus simplement un match de football. Ils voyaient leur destin leur échapper.
Mais à Mestalla, la guerre faisait toujours rage.
Izan était parti, maillot à la main, la sueur brillant sur sa peau sous les projecteurs. Son expression était impassible. Sa nuit était finie.
Pourtant, son travail était accompli.
Il avait ramené Valence d’entre les morts. Maintenant, il revenait aux dix hommes restants de défendre le rêve qu’il avait allumé.
Alors qu’il approchait du tunnel, le Mestalla se dressa pour lui. Applaudissements. Chants. Une ovation debout qui secoua les fondations mêmes du stade.
« IZAN ! IZAN ! IZAN ! »
Baraja l’attendit près de la touche, lui saisissant les épaules. « Tu es incroyable, Izan. Merci », murmura-t-il, sa voix noyée dans le chaos. Izan hocha simplement la tête avec un sourire avant de partir.
Puis, le sifflet.
La reprise.
Valence—à dix contre Girona.
Girona—jetant tout en avant.
Ces dernières minutes n’étaient pas seulement du football. C’était la guerre.
Girona arriva comme un ouragan.
Savinho, furieux après la faute précédente, dévala l’aile gauche, dépassant Correira à une vitesse terrifiante.
Il fit un crochet intérieur, leva la tête—et vit Dovbyk se détacher à l’arrière-poste.
Le centre arriva.
Le Mestalla retint son souffle.
Dovbyk le rencontra avec le front, le frappant vers le sol, le ballon rebondissant vers le coin du but.
Mais Mamardashvili surgit comme une panthère—
Une parade à pleine extension !
Le rebond tomba sur Tsygankov qui le frappa, mais encore une fois,
BLOQUÉ PAR MOSQUERA !
Les corps volaient de partout, une défense désespérée, le ballon dégagé en catastrophe pendant que le Mestalla rugissait. Trois minutes de plus.
Sous pression, Valence concéda un corner à Girona. Une autre chance.
Les supporters adverses derrière le but se levèrent, bras levés, priant.
Même Gazzaniga, leur gardien, se précipita en avant.
Un dernier coup de dés.
Le ballon entra—
Dégagé une fois de plus !
Mais il retomba sur Aleix García, à la limite de la surface—
ET IL LE FRAPPA D’UNE TOUTE PREMIÈRE.
Une fusée.
Un éclair.
Directement vers le but—
Mais au cœur de tout cela—
GAYÀ SE JETA SUR LE BALLON !
Le capitaine. Le leader. Son corps prit de plein fouet le tir, le ballon s’écrasant contre ses côtes et rebondissant loin.
Le Mestalla cria d’admiration.
Gayà ne bougea pas une seconde. Le tir lui avait coupé le souffle. Ses coéquipiers le relevèrent, lui tapant dans le dos, lui criant des encouragements.
Il serra les poings, hocha la tête, et se remit à la lutte.
L’horloge indiqua 90+4
C’était ça.
Girona lança une dernière attaque.
Le ballon fut travaillé à Savinho après la touche.
Un contre un avec Mosquera, qui avait été remplacé par Diego Lopez pour renforcer la défense.
Un pas de côté rapide, puis une explosion soudaine de vitesse força Mosquera à plonger, mais Savinho le dépassa en sautant !
Ce dernier était maintenant juste dans la surface.
Le Mestalla retenait son souffle.
Un seul passeur suffirait pour un but, et il le savait.
Savinho le mit en retrait—
DOVBYK ÉTAIT LÀ—
Mais avant qu’il ne puisse frapper—
CENK OZKACAR SE JETA EN AVANT— Dégageant le ballon.
L’arbitre regarda sa montre— le Mestalla retenait son souffle.
Un dernier regard—
ET IL SIFLÉTÀ LA FIN DU MATCH !
FIN DU TEMPS RÉGLEMENTAIRE !
VALENCE L’AVAIT FAIT !
Le stade explosa.
Des corps s’effondrèrent sur le terrain—certains épuisés, d’autres dans un pur état d’incrédulité.
Gayà tomba à genoux, poings serrés, les yeux mouillés. Mosquera frappait le sol en triomphe. Mamardashvili courut, hurlant vers les tribunes.
Les supporters ?
Une mer de bras. De larmes. De membres agités dans la folie.
Bière jetée. Fumigènes allumés. Des hommes adultes pleurant dans leurs écharpes.
Le rêve était réel.
Après des années de souffrance. Après avoir été abandés pour morts. Après tous les doutes, toutes les luttes—
Valence allait en Ligue des Champions.
—-
De retour à Bilbao, personne ne parlait.
La télévision montrait Mestalla trembler, et les joueurs de Valence célébrant. Les joueurs de l’Athletic restaient simplement là, à regarder.
Certains se frottaient le visage. D’autres simplement exhalaient.
Iñaki jeta sa bouteille d’eau contre le mur. Elle explosa, l’eau se répandant partout.
Ils avaient perdu.
Ils avaient été dépassés au classement maintenant, malgré l’avance de 3 points qu’ils avaient plus tôt dans le classement en direct.
Leur rêve avait été arraché de la manière la plus cruelle et la plus dramatique possible.
Et tout cela à cause d’un seul gamin.
Izan.
Alors que les joueurs de Valence célébraient, Izan réapparut du tunnel.
Maillot encore enlevé.
La sueur brillant.
La foule le vit—
Et les chants reprirent.
« IZAN ! IZAN ! IZAN ! »
En voyant cela, Izan courut sur le terrain, bras grands ouverts, sautant dans la célébration.
Ses coéquipiers l’enveloppèrent, frappant dans ses mains, lui ébouriffant les cheveux, criant à ses oreilles.
Mestalla tremblait.
Le bruit était assourdissant, les tribunes une foule de corps sautant, d’écharpes agitées, de larmes coulant sur les visages.
Hugo Guillamón attrapa les épaules d’Izan, la voix rauque d’avoir crié, « T’es fou, hermano ! »
Mosquera le tira dans une étreinte. « Je ne sais pas comment tu as fait, mais je jure que je n’oublierai jamais cette nuit. »
Gayà, épuisé, toujours à genoux sur l’herbe, le regarda avec un sourire émouvant. « C’est ton royaume maintenant, chaval. »
Les caméras ont tout capturé—la joie brute, non filtrée, l’incrédulité, le moment historique qui sera rejoué pendant des années.
Valence CF, rejeté au début de la saison, était de retour en Ligue des Champions.
Dans le vestiaire, l’air était lourd de sueur, d’épuisement et d’euphorie pure. Les joueurs s’affalaient dans leurs sièges, leurs corps vidés mais leurs esprits en fête.
Les bouteilles de bière tintaient. L’eau éclaboussait. Quelqu’un diffusait de la musique à toute puissance.
Baraja, debout près du centre, regardait tout cela avec une expression fière, presque paternelle. Il applaudit une fois, signalant le silence.
Les joueurs se tournèrent vers lui, certains encore souriants, d’autres reprenant leur souffle.
« Je ne sais même pas quoi dire, » commença Baraja, secouant la tête avec un sourire. « Mais ce que vous avez fait aujourd’hui, ce que nous avons fait cette saison… c’est spécial.
Personne ne nous donnait une chance. Personne ne croyait que nous irions aussi loin. Mais regardez-nous maintenant. »
Il fit une pause, laissant le moment s’imprégner.
« Pendant des années, Valence a souffert. Pendant des années, nous nous sommes battus juste pour rester à flot. Mais ce soir, nous avons ramené ce club là où il doit être. »
Applaudissements. Quelques cris d’accord.
Baraja se tourna vers Izan, qui était appuyé contre son casier, bras croisés, écoutant.
« Et Izan… »
La pièce se tut.
Baraja expira, secouant la tête avec admiration. « Je ne pense pas qu’il y ait des mots pour ce que tu as fait ce soir. Pour ce que tu as fait toute la saison. »
« Mais je vais dire ça—tu n’as pas seulement offert à Valence un football en Ligue des Champions. Tu m’as offert ma première expérience européenne en tant qu’entraîneur. »
Les joueurs acclamèrent, applaudissant, certains chantant à nouveau le nom d’Izan.
Izan, toujours calme, hocha simplement la tête, un sourire habituel apparaissant. « Juste faire mon boulot, coach. »
Rires. Plus d’applaudissements.
Baraja sourit. « Alors continue comme ça. Parce que ce n’est que le début. »
[Author-san : SMH]
Les célébrations continuaient, mais au fond de l’esprit de tous, ils savaient—
Ce n’était pas la fin de l’histoire.
Ce n’était que le début de quelque chose de bien plus grand.