Chapitre 259
Izan prit une dernière respiration avant de donner une légère commande au système.
« Max, charge le modèle précédent », dit Izan, ce qui lui valut un léger bourdonnement du système.
Ding, [Chargement du protocole Belter]
Après avoir entendu cela, Izan regarda de nouveau le Gardien qui était toujours en train d’ajuster son mur.
Après avoir vérifié que tout était en place, l’arbitre revint et se plaça derrière Izan avant de siffler.
Puis, il bougea.
Un pas.
Deux.
Trois.
Puis—
Le dernier pas d’Izan envoya son pied fendre la balle avec la précision d’un coup de pinceau d’artiste—pur, violent, et absolu.
La frappe était différente de toutes les autres. La balle ne flottait pas. Elle ne courbait pas paresseusement au-dessus du mur. Elle fendit l’air avec un coup de fouet violent, se déformant à l’extérieur du poteau pour revenir comme un missile guidé.
Le gardien à peine réagit. Ses yeux la suivaient, son corps était tendu, mais ses pieds—immobiles.
Car ce tir était impossible.
Il plongea.
Il curva.
Il s’accéléra comme si le temps lui-même s’était brisé.
Les fans n’arrivaient pas à croire ce qu’ils voyaient. La balle, qui filait vers les tribunes, s’était maintenant dirigée vers le but.
Sous le regard de toute la foule du Mestalla. La balle effleura le dessous de la barre transversale, faisant vibrer le filet avec un son si doux, si dévastateur, qu’à un instant—juste un instant—le Mestalla se figea.
Puis—
LE CHAOS.
——
« GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL ! »
Tout le stade explosa dans une frénésie de membres et de voix. Les supporters sautaient sur leurs sièges, écharpes agitées frénétiquement dans l’air, voix rauques d’avoir crié.
Le son n’était pas seulement fort.
Il était assourdissant.
C’était l’histoire qui s’écrivait en temps réel.
C’était la foi qui était restaurée.
Un homme à la première rangée s’effondra à genoux, mains dans les cheveux, incrédule. Des enfants criaient le nom de leur héros. Des fusées éclairantes s’allumaient dans les tribunes, une lumière orange vacillant contre le chaos.
Dans la boîte technique, Baraja serra le poing mais bougea à peine. Il avait déjà vu des légendes. Il avait joué avec elles. Et maintenant, il regardait l’une d’elles se créer !
Girona, quant à eux, restaient muets, surtout leurs supporters. Un instant, ils menaient de deux buts, et l’instant d’après, ils étaient à égalité.
Sur le terrain, les joueurs de Girona semblaient frappés par la foudre. Mains sur les hanches. Genoux légèrement pliés. Yeux grands ouverts suivant la balle dans le filet—comme s’ils refusaient de croire.
Le gardien, Gazzaniga, n’avait toujours pas bougé. Il était figé, bras ballants, la tête inclinée en arrière, exaspéré.
Un des défenseurs, Daley Blind, passa ses deux mains sur son visage, murmurant des malédictions dans ses gants.
Un autre se mit simplement à genoux, fixant l’herbe, secouant la tête.
Leur entraîneur ? Il ne cria même pas. Il ne protesta pas. Il se détourna simplement, bras croisés, mâchant l’intérieur de sa joue.
Parce que que pouvait-on même dire face à ça ?
Pour l’autre côté, c’était une pure euphorie.
Hugo Duro courut d’abord vers Izan, bras ouverts, criant.
« ¡LOCO! ¡LOCO! ¡ERES UN LOCO, TÍO ! » (Fou ! Fou ! Tu es fou, mec !)
Fran Pérez, depuis le banc, le plaqua au sol avec Diego López dessus, toute l’équipe se jetant dessus.
Gaya cria dans le ciel nocturne, frappant sa poitrine comme s’il voulait déchirer son maillot.
Les joueurs couraient depuis le banc, les remplaçants à peine capables de se contenir. Ce n’était pas juste un but.
C’était une déclaration.
Commentateur 1 : « NOOOOOOO. NON. NON. NON. QUE VENEZ-VOUS DE VOIR ?! C’EST LA FOLIE ! C’EST—C’EST DE LA FOLIE PURE, NON FILTRÉE, IRRÉELLE ! »
Commentateur 2 : « JE N’Y CROIS PAS. JE N’Y CROIS PAS—IL L’A FAIT ENCORE ! IL L’A FAIT ENCORE, CE GAMIN N’EST PAS HUMAIN ! »
Commentateur 1 : « MES MAINS TREMBLENT. REGARDEZ LE STADE ! REGARDEZ MESTALLA ! C’EST LE FOOTBALL. C’EST—NON, C’EST LÉGENDAIRE ! »
Izan, après s’être échappé du tas de corps, courut de nouveau.
Il sprinta vers le drapeau de coin, bras écartés, avant de sauter en l’air, jambes tendues en avant, poings serrés en criant à pleins poumons.
Il atterrit, se retourna, et pointa les deux doigts vers le ciel.
Puis—il arracha son maillot.
La foule a explosé.
Ses coéquipiers l’ont entouré, à nouveau, le secouant, lui tapant dans le dos. L’arbitre a couru vers lui, un carton jaune déjà en main. Peu importe.
Rien n’importait sauf le ballon et la remontée.
Alors que le chaos continuait de secouer le stade, Izan, maintenant tourné, marcha droit vers le but, récupérant le ballon avec des pas calmes et mesurés.
Il se retourna.
Courut en arrière.
Posant le ballon au centre du cercle.
Sa poitrine se soulevait et s’abaissait, la sueur dégoulinant, le corps encore vibrant d’adrénaline.
Ses yeux brûlaient.
Valence 3 – 3 Girona.
L’heure ?
82:54.
La mission ?
Gagner.
Le match reprit, Girona faisant circuler le ballon prudemment, essayant de se réinitialiser, de respirer.
Mais Izan ne leur permit pas, et ce n’était pas seulement lui. L’équipe de Valence attaquait en bloc, forçant des erreurs amateurs chez les joueurs de Girona.
Ils étaient sur eux.
Comme une ombre qui s’accrochait trop près, trop serrée.
Au moment où le milieu de terrain de Girona hésita, Valence sauta.
Un toucher imprécis ? Parti. Une passe lente ? Interceptée. Un doute ? Punition.
Le Mestalla pouvait le sentir—l’élan qui changeait, les balances qui penchaient, la sensation que quelque chose d’inévitable allait se produire.
Minute 85,
Izan récupéra le ballon au fond, dans sa propre moitié, entouré.
La pression de Girona se resserra, l’encerclant, désespérée de le stopper.
Mais Izan avait déjà repéré les sorties.
Une pirouette rapide, puis une coupe entre deux défenseurs qui se jetaient. Le ballon collait à son pied comme s’il était attaché par une corde invisible.
Un toucher. Deux. Et puis, Ding, [compétence Vitesse activée]—
IL PARTAIT.
Une poussée d’accélération le fit traverser les lignes, esquivant les tacles, laissant les défenseurs derrière lui.
Arrivé au bord de la surface, Izan chercha son numéro, mais ne le trouva pas, alors il envoya le ballon vers le but de Girona.
BOUM.
Hors de la surface. Un canon absolu de son pied droit, pliant, déviant, destiné au coin inférieur.
« IZAN VA POUR LE BUT— ! »
Mais Gazzaniga, d’une manière ou d’une autre, le repoussa.
« Gazzaniga lui refuse ! Comment ?! Comment a-t-il sauvé ça ?! »
Le Mestalla criait de frustration. Les mains tiraient dans les cheveux. Les supporters sautaient, puis retombaient dans leurs sièges, la disbelief peinte sur le visage.
Izan serra les poings.
Mais il ne s’arrêta pas.
À la 87e minute, Valence eut une autre chance. Une autre frappe.
Izan, encore une fois, curva une depuis 30 mètres, le ballon plongeant, la foule déjà à moitié en train de célébrer mais avant qu’ils ne puissent se réjouir—
CLANG.
Le poteau.
Un son métallique cruel qui fit tomber le cœur.
Girona se précipita pour dégager tandis qu’Izan regardait le ballon rebondir loin.
Il s’essuya la bouche. Toujours aucune réaction.
Il se tourna simplement et pointa Gaya qui avait fait la passe avant de faire un signe de pouce en l’air. De derrière, Gaya regarda Izan qui ressemblait à un héros de guerre.
« Izan joue comme un homme possédé ! Il veut ça ! Valence veut ça ! Mais le destin joue avec eux ! »
……
Le Mestalla avait connu de nombreuses grandes soirées, mais celle-ci ? Celle-ci semblait différente.
C’était comme si l’air lui-même portait quelque chose de lourd, quelque chose d’inévitable.
Valence lançait tout en avant.
Les quatre minutes de temps additionnel commençaient à s’égrener, mais Valence ne se précipitait pas aveuglément. Ils chassaient avec détermination.
Ils bougeaient comme une équipe possédée, une équipe avec une croyance unique — un but arrivait.
Et au cœur de tout cela se trouvait Izan.
Une combinaison rapide avec Pietro libéra ce dernier mais il rendit rapidement le ballon à Izan.
Puis, Izan à Diego López. Une feinte.
Diego López à Gayà. Un une-deux, puis une coupe vers l’intérieur.
La défense de Girona était poussée à ses limites.
Des corps en blanc et rouge se précipitaient, se jetant, hackant, se lançant dans des blocs désespérés. Le Mestalla criait pour une percée.
Jose Gaya recula son pied et frappa le ballon mais un pied était tendu !
Le ballon dévia, faisant une boucle haute dans l’air.
Le temps ralentit.
Les supporters retenaient leur souffle.
Les défenseurs le suivaient du regard.
Pendant une seconde, il semblait qu’Eric Garcia de Girona arriverait le premier. Mais alors—
Izan apparut.
Comme un fantôme glissant dans l’instant.
Son corps se tordit en plein vol — ajustant — se préparant.
Et puis—
BOUM.
Un coup de pied en ciseaux.
Une connexion si pure, si violente, que le ballon explosa hors de son pied.
Le Mestalla se figea.
Le tir était une balle.
Gazzaniga plongea.
Les doigts tendus.
Mais ce n’était pas suffisant.
« OH MON DIEU ! OHHH MON DIEU ! CE N’EST PAS NORMAL ! CE N’EST PAS NORMAL ! OÙ ÉTAIS-TU QUAND NOUS AVIONS BESOIN DE TOI. ILS L’ONT DEMANDÉ ET MAINTENANT IL L’A DONNÉ »
« HERNANDEZ IZAN MIURA… AVEC LE PLUS BEAU BUT QUE TU AURAS JAMAIS VU AU FOOTBALL ! LE MESTALLA TREMBLE ! LE TOIT EST PARTI !
LE TRIPLÉ D’IZAN POURRAIT BIEN ET VRAIMENT ENVOYER VALENCE EN LIGUE DES CHAMPIONS »
Membres. Partout. Chaos.
Dans le stade, des hommes adultes pleuraient.
Certains s’effondrèrent dans leurs sièges, les mains sur la tête, les yeux mouillés, murmurant « No puede ser… no puede ser… »
D’autres sautaient par-dessus les barrières, les sièges, et les corps — un pur pandémonium.
La section visiteur ?
Silence.
Les supporters de Girona, abasourdis, restaient immobiles, la bouche légèrement ouverte, le visage vide.
Sur le terrain, Gazzaniga gisait immobile.
Regardant le ciel.
Vaincu.
Totalement, complètement vaincu.
——-
Dans les bars à travers Valence—
Bière renversée. Tables renversées. Cris, embrassades, incrédulité.
Dans un petit café de la ville natale d’Izan, un groupe de vieux hommes regardant une télévision vacillante restaient figés, leur souffle retenu un peu plus longtemps.
Dans un salon tranquille, Komi pressa ses deux mains contre son visage, le cœur battant à tout rompre, tandis que Hori criait, sautant sur le canapé.
——
Izan ne pensa pas.
Il s’en fichait.
Il arracha son maillot, ses veines gonflées, les poings serrés, un rugissement provenant des profondeurs de son âme.
Le Mestalla lui cria en retour.
Un roi.
Un guerrier.
Ses coéquipiers l’entourèrent, corps s’empilant sur lui, mains tirant ses cheveux, lui tapant dans le dos, le secouant, lui criant au visage.
Les caméras ont tout capturé.
Les veines sur son cou. La sueur coulait sur sa poitrine nue. Le feu dans ses yeux.
Mais alors—
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L’arbitre s’est approché, expression vide.
Un carton.
Jaune.
Un deuxième.
Puis rouge.
Izan était là, respirant lourdement.
La réalisation a frappé.
Expulsé.
Pendant une seconde, une lueur de quelque chose—choc, peut-être amusement.
Puis ?
Un sourire.
Il s’est tourné vers les fans.
A levé les deux bras.
Et a tout absorbé.
Parce que ce soir ?
C’était son royaume.