Chapitre 253
Le score était à égalité, mais le jeu était tout sauf équilibré.
La Real Sociedad avait le moral au plus haut. L’égalisation avait été comme de l’essence versée sur un feu ardent, et maintenant ils poussaient en avant avec une agressivité implacable.
Valence, cependant, refusait de plier. Leur défense pliait mais ne cassait pas. Leur milieu de terrain se battait pour chaque brin d’herbe. Leurs attaquants guettaient, attendant leur propre chance de frapper.
Le prochain but semblait inévitable.
La seule question était—qui l’obtiendrait en premier ?
L’atmosphère à l’intérieur de la Reale Arena était étouffante.
Sur la ligne de touche, Imanol Alguacil marchait comme un homme possédé. Ses cris résonnaient au-dessus de la foule en furie, ses mains tranchant l’air alors qu’il exhortait son équipe à continuer d’insister.
De l’autre côté, Rubén Baraja se tenait de pierre, bras croisés, impassible. Mais la façon dont ses doigts enfonçaient ses biceps ? Cela trahissait la tempête intérieure.
Chaque duel, chaque tacle, chaque passe mal assurée provoquait des vagues d’émotion dans les deux bancs.
Marchena, l’assistant de Baraja, était en constante discussion avec l’arbitre de quatrième homme. « Tu vois ça ? Tu vois ça ? Ils obtiennent toutes les décisions ! » aboyait-il, pointant vers le terrain.
Pendant ce temps, les remplaçants de la Sociedad étaient debout, alimentés par l’énergie de la foule, prêts à exploser à tout moment.
Puis—la Sociedad a frappé.
Et cela a commencé par un seul toucher.
Au fond de sa propre moitié, Martín Zubimendi reçut le ballon sous pression. Hugo Guillamón se rapprochait, rapide et agressif, mais Zubimendi ne fléchit pas.
D’un seul tour, il secoua Guillamón, déplaçant son corps juste assez pour protéger le ballon.
Puis, un regard en haut.
Un battement de cœur.
Et puis—un passe.
Un ballon lobé, parfaitement pesé, arc-boutant dans l’air comme un missile guidé.
Il survola le milieu de terrain de Valence, évitant Sosa et Javi Guerra. Les défenseurs se retournèrent, les yeux grands ouverts, les corps tendus.
Mais il était trop tard.
Takefusa Kubo était déjà en mouvement.
Kubo avait attendu cela.
Son corps s’était enroulé comme un ressort, son accélération instantanée. Il laissa son marqueur derrière lui en deux pas, sa foulée comblant la distance entre lui et le ballon.
La foule l’avait senti avant que cela n’arrive.
L’anticipation. La respiration haletante.
Le ballon tomba parfaitement dans sa trajectoire, comme si le destin tirait les ficelles.
Cenk Özkacar courut désespérément à ses côtés, ses muscles brûlant, son cœur battant à tout rompre, sachant qu’il perdait la course.
Kubo prit un toucher—une caresse légère comme une plume qui ne brisa pas sa foulée.
Puis un autre, attirant Mamardashvili vers l’extérieur.
Le gardien de Valence chargea en avant, sa silhouette formant un mur imposant, bras écartés, yeux fixés sur le ballon.
Kubo le vit arriver.
L’angle était serré. La pression était étouffante.
Mais Kubo était glacé.
Un seul coup de pied.
Une petite frappe délicate, mesurée.
Pas un tir furieux. Pas une frappe paniquée.
Une simple levée calculée.
Le ballon flottait au-dessus des bras tendus de Mamardashvili et le stade retint son souffle.
Le temps ralentit.
Le ballon suspendu dans l’air—figé dans un instant de cruelle inévitabilité.
Puis—le filet.
Le ballon embrassa le fond du filet, roulant doucement dans le but avant de rebondir une fois, se moquant du silence avant l’explosion.
Pandémonium
Une seconde de silence stupéfait avant que le stade n’explose.
Un ouragan de bruit déchira la Reale Arena.
Imanol courut en sprintant le long de la touche, les poings en l’air. Son staff rugit de triomphe. Les remplaçants sautaient sur le terrain, s’embrassant et criant.
Les supporters ?
Une folie.
Les écharpes tournaient au-dessus des têtes. Des fumigènes s’embrasaient dans les tribunes. Des hommes adultes se serraient dans les bras, tremblaient, criaient, pleuraient.
Le sol lui-même semblait trembler sous la force brute de la joie déchaînée.
Le tableau d’affichage affichait maintenant :
Real Sociedad 3-2 Valencia.
Le silence sur le banc de Valencia était assourdissant.
Baraja resta figé, la mâchoire serrée, fixant le terrain.
Gayà frappa ses mains contre ses genoux, secouant la tête d’incrédulité. Guillamón essuya la sueur de son front, les yeux fuyant vers ses coéquipiers, cherchant des réponses qui n’étaient pas là.
Fran Pérez, encore à bout de souffle, murmura : « Putain… » avant de donner un coup de pied dans le gazon.
Sur la touche, l’entraîneur adjoint Moreno se détourna, se massant les tempes. « Incroyable. »
Puis, la caméra revint sur le banc.
Vers Izan.
Assis, regardant, absorbant.
Il se pencha en avant, appuyant ses coudes sur ses genoux, prit une profonde inspiration.
Baraja le vit.
Il se tourna.
Et leurs yeux se croisèrent.
La tempête n’était pas finie.
Le but avait tout fait sauf démoraliser les joueurs de Valencia.
Leur trio du milieu de terrain comprenait maintenant Pietro, qui était entré à la place de Sosa, Javi Guerra, et Pepelu, qui avait également remplacé Guillamón.
Le trio travaillait comme des taureaux déchaînés, dégageant des ballons et lançant des passes menaçantes, mais Valencia ne parvenait pas à concrétiser.
De leur côté, la Real Sociedad menait, mais ils en voulaient plus.
Le match était maintenant un chaos — rapide, violent, haletant. Chaque duel ressemblait à une bataille dans la guerre.
Chaque dégagement, chaque interception, chaque instant portait le poids de quelque chose de décisif.
Kubo, Oyarzabal et Merino traversaient la défense de Valencia comme une lame dans le tissu.
De l’autre côté, Diego López et Fran Pérez se lançaient en avant, désespérés de provoquer quelque chose — n’importe quoi.
Et puis, à la 72e minute, le match bascula sur son axe.
Kubo avait à nouveau le ballon, terrorisant l’aile droite, un flou de blanc et de bleu. Il fit une feinte vers l’intérieur, passa devant Gayà, et s’engouffra dans la surface.
Cenk Özkacar se jeta, sa jambe repoussant le ballon, mais en même temps, Kubo tomba.
Le sifflet derrière eux fit tourner les joueurs vers l’arbitre, pensant que Kubo était peut-être hors-jeu, mais ils virent l’arbitre désigner le penalty.
Pendant une seconde, personne ne réagit. Puis — l’indignation.
Les joueurs de Valencia se ruèrent vers l’arbitre. Incrédules, rageurs.
Gayà leva les bras. « Impossible ! Il est tombé trop facilement ! »
Özkacar, les yeux sauvages, pointa le gazon. « J’ai touché le ballon ! J’ai touché le ballon ! » mais l’arbitre avait pris sa décision.
Baraja était furieux, se précipitant vers l’assistant vidéo. « Vous ruinez le match ! C’est une décision trop douce ! C’est ridicule ! »
Les joueurs de la Sociedad ? Extrêmement heureux.
Le stade ?
Une fournaise d’euphorie pure et assourdissante.
Les écharpes agitées, les poings levés, les supporters rugissaient de joie, la décision étant considérée comme un but en soi.
Kubo se releva, souriant, tandis que Mikel Oyarzabal saisissait le ballon. Il ne pensait pas que l’appel était juste, mais il n’avait pas beaucoup de choix.
Mamardashvili se tenait sur sa ligne, la mâchoire serrée, les yeux sombres, un homme fait de pure défiance.
Le penalty fut accordé.
L’occasion de finir le match.
Après avoir rejeté toutes les protestations, l’arbitre rejoignit Marmadashvili et Oyarzabal dans la surface.
Oyarzabal plaça le ballon sur le point de penalty.
Un pas en arrière. Puis deux, ses yeux ne quittant jamais Mamardashvili.
Le stade vibrait d’anticipation. Les chants des supporters locaux devenaient de plus en plus forts, plus rapides, fiévreux.
Mamardashvili étira ses bras, rebondissant sur la pointe des pieds, son corps massif dans le but.
Le sifflet de l’arbitre perça l’air nocturne.
Oyarzabal prit son élan, son cœur battant à tout rompre à l’idée de probablement tuer le match.
À mi-chemin de la course, Oyarzabal semblait avoir pris sa décision.
Un tir — bas et puissant vers la gauche.
Mais Mamardashvili se lança dans une action instinctive divine.
Une plongée complète.
Une extension désespérée.
Puis vint le contact. Marmadashvili sentit ses doigts effleurer le ballon, et cela suffit, le ballon fut repoussé.
Le rebond resta libre — chaos.
L’Arena Reale, qui avait été une bête rugissante, se figea dans un choc collectif, sauf pour les cris de plus en plus forts des supporters de Valence, fous de joie devant l’arrêt de leur gardien.
Valence repoussa le ballon en catastrophe.
Et alors ?
Le chaos.
« IL L’A ENREGISTRÉ ! » La voix du commentateur craqua, à peine audible au-dessus de l’éruption de bruit des supporters de Valence en déplacement.
« Giorgi Mamardashvili a maintenu Valence en vie ! C’est un moment MASSIF ! »
L’autre commentateur intervint, la voix vive d’excitation.
« Tu sais quoi ? Ça pourrait être une bénédiction déguisée pour Valence ! La Real Sociedad pensait avoir le match scellé, mais maintenant—MAINTENANT—le momentum change complètement ! »
Et il changea effectivement.
Valence se réveilla.
Fran Pérez se lança en avant, avançant sur la droite. La passe arriva à l’intérieur. Javi Guerra la toucha devant son marqueur.
La défense de la Sociedad reculait, les jambes lourdes, l’esprit secoué.
Le ballon trouva Pietro, qui était un peu au-delà du milieu de terrain.
En contrôlant soigneusement le ballon, il se tourna vers le but de la Real Sociedad d’un mouvement rapide.
Il traversa le milieu de terrain, déchirant la défense de la Sociedad, un flou orange.
Puis, la passe assassine — glissée pour Diego López, se faufilant entre les défenseurs centraux.
Le gardien sortit en courant, tentant d’intimider Diego López, mais l’attaquant n’hésita pas.
Un tir du premier coup, bas et impitoyable, passa devant le gardien et entra dans le but.
L’Anoeta résonna de silence, les supporters locaux peinant à croire ce qui venait de se passer.
Et alors ?
Le banc explosa. Les joueurs coururent le long de la touche. Diego López glissa à genoux, les poings serrés, criant vers le ciel nocturne.
Pietro le rattrapa dans la célébration, les bras autour de son coéquipier, la flamme brute d’un retour brûlant dans la poitrine.
Et dans la cabine de commentateurs, les mots arrivèrent rapidement, à bout de souffle.
« INCROYABLE ! Valence l’a fait ! Quasiment finis, ils ont réussi à revenir ! »
Son partenaire reprit le même ton.
« L’arrêt sur penalty a tout changé ! C’est ça, le football, le plus grand sport du monde ! Une seconde, tu es mort et enterré—la suivante, tu es à égalité ! »
Baraja leva le poing en l’air tandis que ses assistants, Moreno et Marchena, se prirent dans les bras, rugissant de triomphe.
De l’autre côté, Imanol Alguacil resta figé, les mains sur la tête. Les joueurs de la Sociedad se regardèrent, stupéfaits, secoués, désespérés de trouver des réponses.
Mais il n’y en eut pas.