Chapitre 240
L’air nocturne à Séville était électrisant. Le stade La Cartuja tremblait sous le poids de 57 000 âmes assistant à une guerre d’usure.
Le tableau d’affichage indiquait 3-2 en faveur de Valence, mais le match était loin d’être terminé.
Fran Pérez venait de sprinter sur le terrain, remplaçant Izan, qui avait donné son corps pour la cause.
Le garçon s’était battu au-delà de ses limites, menant son équipe en tête avant de s’effondrer sous le poids de son sacrifice.
Maintenant, il était assis sur le banc, sa jambe droite enveloppée de glace, son corps inerte, mais ses yeux — ses yeux brillaient encore, fixant le terrain.
Il ne partait pas.
Il avait souffert pour ce moment. Il le vivrait jusqu’au bout.
Mais l’Athletic Bilbao n’avait pas fini.
Au fur et à mesure que le match approchait de la fin, le siège désespéré de Bilbao commença.
À la 86e minute, le club basque lança des vagues d’attaques. Leur entraîneur, Ernesto Valverde, se tenait au bord de sa zone technique, criant des instructions, encourageant ses hommes à avancer.
Dani García, haletant, récupéra le ballon près du cercle central. Sa chemise collait à son torse trempé de sueur alors qu’il scrutait le terrain.
Chaque joueur de Bilbao, sauf leur gardien, était dans la moitié de terrain de Valence. Ils allaient tout donner.
García envoya un ballon en recherche vers la droite, où Iñaki Williams, un éclat de vitesse et de puissance, courait en avant.
José Gayà, capitaine de Valence, se trouvait sur sa trajectoire, mais la fatigue pesait sur ses jambes. Il jouait un match sans relâche depuis 90 minutes, et maintenant, il devait arrêter l’un des joueurs les plus rapides de la Liga.
Williams feinta à droite, jaugeant pour voir ce que ferait Gaya, mais le poids du moment fit mordre Gayà.
En un instant, Williams coupa à l’intérieur, laissant Gayà à une demi-longueur derrière lui. Cette demi-longueur était tout ce dont il avait besoin pour lancer un centre courbé vers la surface de réparation, plongeant dangereusement vers Nico Williams, son frère cadet, qui avait dépassé son marqueur.
Un instant, le temps sembla ralentir.
Nico se leva, les yeux fixés sur le ballon, ses muscles du cou se tendant alors qu’il générerait de la puissance—
Boum.
Une tête puissante.
Le ballon filait.
Les supporters et joueurs de Bilbao étaient prêts à crier au ciel, mais Mamardashvili le vit.
Le gardien géorgien de 1,98 m, un gardien silencieux toute la nuit, réagit comme une panthère. Il repoussa sa ligne, se jetant sur sa droite, étirant son corps massif.
Le bout des doigts toucha le cuir—
Le ballon changea de direction— avant que le contact ne se fasse entendre.
Il s’écrasa contre le poteau et rebondit dans le chaos de la surface.
Des soupirs traversèrent le stade. Les supporters de Valence derrière le but avaient déjà craint le pire. Ils avaient vu ce ballon entrer dans leurs cauchemars.
Maintenant, ils voyaient un miracle.
Mamardashvili n’avait pas fini.
Il se releva en même temps qu’Iñaki Williams se jetait sur le rebond, sa botte fendant l’air.
Un tir fusant—
Mais Mark arriva en volant.
Le ballon s’écrasa contre son épaule et rebondit derrière pour un corner, certains joueurs de Bilbao réclamant une main, mais l’arbitre n’y prêta pas attention.
Mark tomba au sol, sa poitrine haletante, mais en tournant la tête, il vit Gayà lui crier dessus, les poings serrés, les yeux en feu.
« ALLONS-Y, MARK ! » cria Gayà, lui tapant dans le dos. « Encore un ! Tiens la ligne ! »
Mark rugit, frappant le sol de son poing avant de se relever. La foule, voyant sa passion, éclata en acclamations sauvages.
Sur le banc de Valence, Izan leva le poing en l’air, les dents serrées.
C’est ça ! Combattez ! Combattez ! » grogna-t-il, la voix enrouée par l’adrénaline.
Alors que l’horloge dépassait la 92e minute, Bilbao lançait tout à Valencia, espérant cette occasion.
Unai Simón, le gardien de Bilbao, courut en avant, rejoignant ses coéquipiers dans la surface de Valencia.
C’était le pari ultime.
Tous les joueurs de Bilbao sauf un étaient maintenant dans la surface de Valencia. S’ils marquaient, le temps additionnel attendait. S’ils échouaient, Valencia pouvait contre-attaquer dans un but vide.
Le stade vibrait d’une tension insupportable.
Oihan Sancet plaça le ballon près du drapeau, ses yeux oscillant entre ses coéquipiers dans la surface. Il prit une profonde inspiration. C’était le moment.
Il leva la main, signalant avant d’envoyer un centre enroulé vicieux dans la surface, tombant rapidement alors que les joueurs de Bilbao tentaient de le toucher.
Des corps sautaient—les bras s’emmêlaient—les jambes fouettaient.
Et encore une fois—
Mamardashvili s’éleva au-dessus d’eux tous.
Le géorgien attrapa le ballon en plein vol, ses mains géantes l’écrasant contre sa poitrine.
Pendant une seconde, il sembla que le monde s’arrêtait.
Puis, il tomba au sol et serra le ballon comme si c’était la chose la plus précieuse au monde.
Les joueurs de Valencia autour de lui levèrent le poing, criant de triomphe.
Hugo Duro, la voix rauque, frappa ses mains contre les épaules de Mamardashvili.
« TU ES UN MONSTRE, GIORGI ! »
Mais le travail n’était pas terminé.
Mamardashvili, perdant des secondes précieuses, prit une profonde respiration et lança un énorme coup de pied de but.
Le ballon s’envola dans la nuit de Séville, parcourant toute la longueur du terrain. Il rebondit près du drapeau de coin.
Fran Pérez le poursuivit, le protégeant alors que l’horloge dépassait 94:00.
En voyant cela, l’arbitre jeta un coup d’œil à sa montre avant de décider finalement de mettre fin au match.
C’était fini.
Fweeee, Fweeeeee, Fweeeeweeeeeeeeee !
Le sifflet retentit dans la nuit.
Un silence—
Puis, une explosion assourdissante.
VALENCIA ÉTAIT CHAMPIONNE DE LA COUPE DU ROI !
Les joueurs s’effondrèrent dans un mélange d’épuisement et de pure euphorie. Certains tombèrent à genoux, d’autres coururent en célébration, les poings levés dans les airs.
Gayà tomba sur le dos, les mains couvrant son visage, submergé par l’émotion.
Hugo Duro arracha sa chemise, courant vers les tribunes, criant à s’en casser la voix.
Baraja, l’homme qui avait parié sur Izan, resta figé sur la ligne de touche, les mains dans les cheveux, la disbelief et la joie se déchaînant en lui.
Et puis—
Izan.
Le personnel médical le fit rouler sur le terrain.
Au moment où ses coéquipiers le virent, ils se précipitèrent vers lui.
Javi Guerra l’atteignit en premier, saisissant les poignées du fauteuil roulant et le poussant vers le groupe.
« C’est aussi à toi, hermano ! » cria Javi, serrant la main d’Izan.
Gayà et Duro le soulevèrent du fauteuil, le soutenant, le laissant se tenir debout parmi eux.
Izan, brisé et meurtri, regarda les milliers de fans crier son nom.
Un petit sourire épuisé mais triomphant glissa sur son visage.
Il avait donné son âme à ce match.
Et maintenant—
Ils avaient gagné.
Les supporters de Valencia derrière le but étaient en larmes, embrassant des inconnus, grimpant sur les barrières, criant leur amour pour leurs héros.
Même les supporters de Bilbao restèrent silencieux, stupéfaits. Ils venaient d’assister à quelque chose de légendaire.
Les commentateurs peinaient à se contenir.
« C’EST ÇA, LE FOOTBALL ! » rugit l’un d’eux. « C’EST L’HISTOIRE ! »
Son co-commentateur, la voix tremblante, murmura simplement :
« Izan… tu es un guerrier absolu. Cette nuit t’appartient. »
Il avait fait une promesse à Valence.
Et ce soir—
Il l’avait tenue. De nouveaux chapitres de roman sont publiés sur novelꞁire.net
….
Le stade La Cartuja était une tempête de voix, une symphonie chaotique et magnifique de célébration et de chagrin.
Dans la section VIP, Komi, Hori, Miranda et Olivia étaient debout, leurs émotions brutes et sans filtre.
Les mains de Komi étaient jointes devant sa bouche, ses yeux mouillés de larmes non versées. Elle n’était pas du genre à pleurer en public, mais cela—c’était différent.
C’était son fils, son Izan, là-bas, célébré comme un roi, venant d’écrire son nom dans l’histoire du football.
À côté d’elle, Hori avait perdu toute notion de calme. Elle criait, sautait, agrippant le bras d’Olivia comme pour confirmer que ce n’était pas un rêve.
« IL L’A FAIT ! IL L’A FAIT ! » cria-t-elle, secouant Olivia.
La blonde, malgré sa calme apparente, ne se portait pas beaucoup mieux. Son visage était rouge de excitation, et ses mains tremblaient alors qu’elle applaudissait furieusement.
Son cœur battait encore contre ses côtes après avoir vu le but impossible d’Izan.
Elle avait eu peur quand il s’était effondré, le souffle coupé, mais maintenant, le voir être soulevé par ses coéquipiers, voir le stade chanter son nom—
La fierté gonflait sa poitrine.
À côté d’elle, Miranda souriait, secouant la tête en regardant les célébrations se dérouler.
« Mon Dieu… » murmura-t-elle, expirant brusquement. « Tu sais à quel point je vais être occupée ? »
Olivia se tourna vers elle, haussant un sourcil. « Occupée ? »
Miranda lui lança un regard. « Son visage va être partout, Olivia. PARTOUT. Ce—ce n’est pas juste une victoire en Copa del Rey.
C’est un moment, qui a maintenant été gravé dans les annales de l’histoire de la Copa del Rey comme la nuit où, à 16 ans, Izan a remporté la Copa del Rey pour Valence.
Mon téléphone explose déjà. » Elle leva son écran, montrant des dizaines de notifications.
« Interviews, parrainages, demandes des médias—le nom d’Izan sera probablement à nouveau dans les journaux pendant un moment. »
Komi se tourna enfin vers elle, essuyant le coin de son œil. « Assure-toi qu’il se repose d’abord, » dit-elle, d’une voix chaleureuse mais ferme. « C’est mon fils avant d’être ton client. »
Miranda ricana, levant les mains en signe de reddition. « Bien sûr, Komi. Bien sûr. Mais… » Elle se retourna vers le terrain, où Izan était encore entouré par ses coéquipiers. « Ce n’est que le début. »
Hori sourit. « Donc… on vient d’assister au début de son ère, hein ? »
Olivia, les yeux toujours fixés sur Izan, murmura : « Ouais… on l’a fait. »
A/n : Premier du jour. Le chapitre du ticket d’or sera en ligne dans peu de temps. Donc, IRL, Athletic Bilbao a joué et gagné contre Mallorca, désolé aux fans de Bilbao. En tout cas, amusez-vous bien et je vous retrouve dans un instant.