Chapitre 239
Max, peux-tu engourdir violemment la douleur à ma cheville pendant quelques minutes ? demanda Izan, sans obtenir de réponse du système pendant un moment.
[Je peux, mais le système recommande de ne pas le faire car le contre-coup que l’hôte subirait après serait sévère, voire fatal pour sa carrière.]
Izan, partagé entre la victoire en finale et son bien-être, choisit la première option après que le système ait donné son avis.
[Début de l’état frénétique : l’hôte sera en état frénétique pendant 1 minute 30 secondes, où toutes ses capacités et ses sens seront amplifiés, mais après la fin de cet état, l’utilisateur ne pourra pas mobiliser de force dans ses jambes pendant un certain temps.]
« C’est suffisant », dit Izan alors que l’Athletic Bilbao donnait le coup d’envoi.
…….
Le stade La Cartuja vibrait d’émotion brute, une bête vivante et respirante qui rugissait à chaque passe, chaque tacle, chaque souffle désespéré d’un fan regardant son équipe s’accrocher à l’espoir.
Le tableau d’affichage indiquait 2-2, mais cela ne reflétait en rien la tempête qui s’était déchaînée au cours des 81 dernières minutes.
Pour Valence, c’avait été une nuit d’agonie et de résilience.
Pour Izan, cela avait été une bataille contre la nature elle-même.
Sa cheville était ruinée — chaque pas qu’il faisait envoyait une douleur brûlante comme une flamme le long de sa jambe.
Il pouvait à peine se tenir debout, encore moins sprinter, mais son esprit avait pris le dessus sur les protestations du corps.
L’[État Frénétique] du système avait pris le relais. Ses sens brûlaient de clarté, chaque mouvement autour de lui se déployant comme les pages d’un livre ouvert.
Izan absorbait tout, autant qu’il le pouvait, sa tête tournant et scrutant les positions des différents joueurs sur le terrain.
« Whooooohhhh », avec un grand soupir, Izan se déplaça dans l’espace, sa cheville engourdie au point de ne plus la sentir.
Izan se déplaça en attendant le moment de montrer aux fans pourquoi il était resté sur le terrain malgré sa blessure.
Puis cela arriva. Le moment.
Dani García, trop confiant et imprudent, laissa le ballon rouler un peu trop loin.
Izan, attendant comme un guépard à l’affût, sauta dessus.
Son mouvement n’était pas gracieux. Au contraire, il semblait plus désespéré.
Son pied blessé se planta maladroitement, mais il lança son corps dans le défi, sa jambe gauche balayant le ballon avec ses dernières forces.
Il arracha la possession, faisant chanceler García en arrière. Les joueurs de Bilbao levèrent les mains pour un coup franc, mais l’arbitre fit signe de continuer le jeu.
Le monde devint flou alors qu’Izan se redressait, clignant des yeux à travers la douleur. Le ballon était à ses pieds. Il n’avait pas le temps de réfléchir — seulement d’agir.
Un regard rapide en avant.
Hugo Duro faisait une course vers la surface. Javi Guerra se détachait vers sa gauche.
Mais quelque chose en Izan lui disait — ce moment était pour lui.
Il avait souffert. Il avait enduré.
Et maintenant, il déciderait de la finale.
Ding, [Fragment de nouvelle capacité généré], le système sonna mais Izan n’avait pas le temps de réfléchir.
[Il parcourt le terrain, un roi indompté,
Un trône de pelouse, son nom enflammé.
Le monde se plie pour le voir danser,
Chaque touche, un coup — pure arrogance.
Le ballon obéit, son serviteur fidèle,
Les défenseurs s’agenouillent, l’herbe se courbe aussi.
Il lève le menton, son regard s’embrase,
Un monarque né pour les nuits éclairées.
Pourtant, dans son cœur, une tempête fait rage,
Une faim immense, une guerre intérieure.
Car bien qu’il règne, intouchable,
La chute est rapide, inévitable.]
[Couronne d’Ego : 1 sur 10 jeux d’égo débloqués.]
Izan sentit une légère vague d’énergie l’envahir. Bien que petite, à cet instant, cela ressemblait à une mine d’or pour Izan.
Bien que son pied gauche supportât à peine son poids alors qu’il avançait, traînant son corps brisé vers le point de penalty, Izan restait terrifiant.
Les défenseurs de Bilbao se précipitèrent, la panique brillant dans leurs yeux alors qu’ils comprenaient ce qui se passait.ᴛʜɪs ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀ ɪs ᴜᴘᴅᴀᴛᴇ ʙʏ NovєlFіre.net
Izan s’apprêtait à tirer.
Unai Simón, le numéro un d’Espagne, ajusta sa position, jaugeant les actions de son compatriote international espagnol.
La foule retint son souffle alors qu’Izan plantait son pied droit à côté du ballon.
Un éclair d’agonie traversa sa cheville comme une dague, forçant son corps à chanceler—sa posture brisée, son équilibre détruit.
Mais il frappa quand même le ballon.
Et le temps s’arrêta ou, pour les fans, il sembla s’arrêter.
Le ballon ne se contenta pas de voler—il s’envola, fendit l’air avec une courbe vicieuse et plongeante.
Unai Simón se jeta en avant. Ses doigts effleurèrent le cuir, mais ce ne fut pas suffisant.
Le ballon heurta le dessous de la barre transversale—
Rebondit—
Et embrassa le filet.
BUT !
« IZAN ! IZAN ! IZAN ! LE GARÇON EST UN HÉROE ! »
La voix du commentateur se brisa d’incrédulité. « SUR UNE SEULE JAMBE ! IL A FAIT L’IMPOSSIBLE ! »
Le stade explosa.
Pendant un instant, juste une fraction de seconde, tout resta immobile.
Puis—le chaos.
Les joueurs de Valence explosèrent en célébration.
Hugo Duro courut vers Izan, bras tendus, un cri de joie pure éclatant de ses lèvres. Javi Guerra était juste derrière lui, suivi de toute la banc.
Mais Izan ?
Il s’effondra.
Son corps dépassa ses limites absolues et s’effondra sur l’herbe. Sa vision vacilla. Sa poitrine se souleva. Sa jambe droite, source de tant de douleur, resta molle sous lui.
Et puis il le sentit.
Les bras.
Javi Guerra le percuta en premier, lui coupant presque le souffle. Hugo Duro se jeta dessus, son rire se mêlant à quelque chose de dangereusement proche des larmes.
Puis vinrent Gaya. Correia. Cenk. Mamardashvili. Pietro.
Un par un, ils se jetèrent tous sur Izan, l’enveloppant dans une masse d’euphorie et d’incrédulité.
Les fans, autrefois sceptiques, autrefois furieux contre Baraja pour ne pas avoir fait sortir Izan, s’étaient transformés en croyants.
« IZAN ! IZAN ! IZAN ! »
Ils criaient son nom, poings frappant l’air, voix rauques par la folie de ce qu’ils avaient vécu.
Certains fans se tenaient la tête, d’autres s’effondraient dans leurs sièges, submergés par l’émotion.
Quelques-uns avaient des larmes coulant sur leur visage, leur corps tremblant d’euphorie pure.
Les commentateurs perdaient la tête.
« C’EST DU FOOTBALL ! C’EST DE L’HISTOIRE ! C’EST UNE FINALE POUR LES SIÈCLES ! »
« RUBÉN BARAJA—COMMENT POUVEZ-VOUS LUI LAISSER SUR LE TERRAIN ? MAIS COMMENT POUVEZ-VOUS DOUTER DE LUI ? QU’AVONS-NOUS VU JUSTE ? »
Sur la ligne de touche, Baraja resta figé, regardant ses joueurs envelopper Izan, leurs célébrations brutes, sans retenue.
Il savait que laisser Izan sur le terrain était risqué. Même suicidaire.
Mais maintenant, alors que le stade vénérait le garçon allongé sans mouvement sous ses coéquipiers, il comprenait—
C’était au-delà de la logique.
Au-delà de la tactique.
C’était quelque chose que seul le football pouvait créer.
Pourtant, alors que la réalisation du but s’installait, les conséquences aussi.
La joie de Baraja était teintée de crainte.
Car maintenant, Izan ne bougeait plus.
Le poids de ses coéquipiers s’allégea, un par un, alors qu’ils le remarquaient aussi. Izan gisait sur le dos, le visage déformé par la douleur, sa jambe droite totalement insensible.
Le personnel médical accourut sur le terrain.
La célébration s’est arrêtée brusquement.
Izan cligna des yeux face aux projecteurs, sa poitrine se soulevant et s’abaissant, son souffle haletant. Il avait tout donné. Chaque once de lui-même.
Et maintenant, il n’avait plus rien.
Baraja serra les poings.
« Préparez Fran Pérez. »
La nuit d’Izan était terminée.
Les supporters, réalisant cela, se levèrent tous en même temps.
Une ovation debout. Un adieu à leur héros tombé.
Alors qu’Izan était aidé à quitter le terrain, son bras droit drapé autour des épaules du personnel médical, sa main gauche agrippée à son badge—
Le stade chantait son nom.
Les mêmes voix qui l’avaient mis en doute. Les mêmes supporters qui avaient douté de lui.
Maintenant, ils l’adoraient.
Car c’était ça, le football.
Et Izan venait d’écrire sa légende.
« Profite de ce moment. Profite de tout. Parce que ceci… ceci est un moment que nous n’oublierons jamais. » dit l’un des commentateurs avec émotion dans la voix.
Voyant que son ami ne pouvait plus continuer, le second commentateur prit la relève.
« Une ovation debout de la part de chaque supporter de Valence dans ce stade. Chacun d’eux est debout, chantant son nom, montrant leur amour, leur admiration, leur gratitude pour ce que ce garçon vient de faire.
Et regardez les supporters de Bilbao… stupéfaits, figés dans le silence. Ils ne savent pas quoi faire, quoi ressentir.
Ils viennent d’assister à quelque chose de vraiment extraordinaire. Ils ont vu un garçon, à peine âgé de seize ans, défier toutes les limites de son corps, de sa douleur, et même les lois du football pour faire passer son équipe en tête. »
Après avoir retrouvé son calme, le premier commentateur hocha la tête vers son collègue, lui adressant un merci bref avant de prendre la parole.
« Rubén Baraja aurait dû le faire sortir quand il s’est blessé. On l’a tous dit. Chaque personne regardant ce match pensait que c’était fini pour lui.
Et pourtant, regardez ce qu’il a fait. Regardez comment il quitte ce terrain—pas vaincu, pas brisé, mais comme un héros.
Izan boîte, à peine capable de poser le pied droit, son visage tordu par la douleur… mais regardez sa main.
Regardez sa poitrine. Il serre le badge. Il le tient encore, comme pour dire : ’C’était pour toi. C’était pour Valence.’ »
« Et écoutez ce son ! Cette ovation ! Son nom résonnant dans la nuit à Séville ! S’il y a jamais eu une question sur ce que ce garçon représentait pour ce club, pour ces supporters, voici votre réponse. »
« Le football est cruel. Il est brutal. Il prend, il prend, il prend. Mais lors de nuits comme celle-ci, il nous offre quelque chose de magique.
Quelque chose d’immortel. Izan peut quitter le terrain… mais il vient d’écrire son nom dans l’histoire. Dans l’esprit des supporters de Valence et dans les annales du football espagnol. »