Chapitre 276

« Remballons tout ça et allons régler ce petit problème », dis-je en tapant dans mes mains comme pour les épousseter alors que je me détournais de la dernière Station de Guet que je venais d’embusquer. Elle s’appelait Bellom parce qu’elle flottait dans le système Bellom, autour de la planète Bellom. Créatif, je sais. Elle avait probablement été posée là pour surveiller le gigantesque truc-baleine-de-l’espace qui dormait dans l’étoile du système — qui s’appelait aussi Bellom, parce que évidemment — mais je ne m’en souciais pas.

Le type était parfaitement conscient et capable de converser avec moi par télépathie. Bien qu’il fût un peu agacé que je l’aie piqué jusqu’à ce qu’il se réveille pour parler.

Il s’était rendormi maintenant. Apparemment, la « souillure » actuelle dans le vide ne lui convenait pas, alors il allait dormir pendant des éons jusqu’à ce qu’elle disparaisse. Les baleines de l’espace n’étaient pas les créatures les plus proactives du coin.

J’avais endormi tous les Marines de la Deathwatch, ce qui était un bon entraînement pour modérer de manière appropriée la force de mes assauts télépathiques à la ténacité de n’importe quel esprit, à la volée. Il y avait un écart minuscule entre ne pas tout à fait assommer quelqu’un et causer des dommages cérébraux permanents, que je devais viser si je voulais les endormir sans leur faire de mal.

Les humains ordinaires étaient un peu moins rigides, mais l’esprit d’un Astartes préférait se briser plutôt que de plier lorsqu’il était frappé par une énorme masse psychique. Honnêtement, cela ressemblait moins à un défaut de conception qu’à une fonctionnalité, étant donné que le concepteur voulait absolument qu’ils meurent plutôt que de le trahir. Bien sûr, on pouvait éroder les esprits et les tordre comme un bretzel, mais ce serait tellement plus de travail que de le faire à un humain, comme essayer de fabriquer une pointe de lance en obsidienne, toujours avec la peur de briser un éclat trop gros et de tout gâcher au coup suivant.

« Pourquoi les collectionnes-tu ? » questionna Amberley, semblant plutôt perturbée alors qu’elle posait son regard sur les centaines d’Astartes maintenant allongés sur le sol de l’un de mes grands hangars à bord du *Sovereign*.

« Pourquoi pas ? » Je haussai les épaules. « Et d’ailleurs, ils tuent des aliens. Je n’ai aucun problème avec ça ; la grande majorité des espèces aliens qui ont survécu à la Grande Croisade sont de vrais connards. C’est juste que je ne veux pas de la Deathwatch dans mon jardin, mais ils pourraient être utiles comme exterminateurs de nuisibles ailleurs. Je vais les emballer bien gentiment, les attacher avec un ruban et les jeter à travers cette Porte Warp une fois que je l’aurai sous contrôle. Ils pourront faire ce qu’ils veulent ensuite, à part revenir, bien sûr. »

J’aurais fait une blague du genre « dégagez de ma putain de pelouse », mais malheureusement, Selene était partie méditer, et elle seule l’aurait comprise.

« Ils ne seront pas contents », nota-t-elle. « Les Astartes sont appelés les Anges de la Mort de l’Empereur, et pour une bonne raison. Ils sont surhumains, et cela s’applique aussi à leur ego, quelque chose que tu viens de blesser irrévocablement avec ceci. »

« C’est moche pour eux », dis-je en reniflant. « Ils feront avec… ou reviendront pour réessayer, mais je ne serai pas aussi gentil à ce moment-là. Faire de la dératisation non sollicitée dans mon nouveau jardin est une chose ; m’attaquer avec l’intention de tuer en est une autre, complètement différente. »

Un hochement de tête réticent fut ma réponse à cela, ce que je décidai être suffisant. Honnêtement, j’avais l’impression d’être déjà bien plus miséricordieux que ce qui était la norme dans ce trou à rats de galaxie.

Un froncement de sourcils apparut sur mon visage dès que nous entrâmes dans le système, et mon aura balaya la planète Spite. Je devais admettre, le nom était… approprié.

Pourquoi ? Parce que c’était un monde entier façonné par la rancune et la paranoïa d’un seul homme ? Oui, il y avait ça aussi, mais pour moi, ce qui ressortait, c’était que la présence même du monde dans le Warp avait la saveur de la rancune. L’amalgame d’un milliard d’âmes, leurs émotions se fondant toutes ensemble en une grande boule de haine, de colère et de ressentiment. C’était une boule de roche en colère, c’est certain.

« Et tout est dirigé contre moi », songeai-je à voix haute, un sourire méchant tirant le coin de mes lèvres. « Ennuyeux. »

Balayer le sol avec les Astartes et les forces Sororitas retranchées sur la planète serait assez facile… faire de même avec les milliards de civils en colère et rancuniers s’organisant déjà en milices armées ne serait pas non plus une si grande entreprise.

Cependant, c’étaient mes citoyens, techniquement… enfin, des citoyens en rébellion ouverte qui préféreraient probablement me cracher au visage plutôt que d’accepter d’être étiquetés comme mes citoyens. Hmmm. Comment résoudre ça ?

Peut-être que si j’étais arrivé plus tôt, avant que les Astartes ou d’autres fauteurs de troubles ne poussent les gens à une insurrection planétaire, j’aurais pu arrêter cela sans effusion de sang. Je pense que j’aurais pu induire de l’apathie dans le cœur des humains ordinaires à travers la planète si j’avais essayé. J’aurais pu faire en sorte qu’ils ne se soucient simplement pas du sort de leur monde… mais ils étaient en pleine ferveur. Même si je parvenais à verser un seau d’eau froide métaphorique là-dessus, ce serait évident. Ils sauraient qu’il y a une embrouille quelque part, et d’ailleurs, mieux vaut prévenir que guérir, même lorsqu’il s’agit de manipulation émotionnelle télépathique. Il était beaucoup plus facile de les rendre insensibles et d’empêcher une réaction que d’éteindre une émotion intense une fois qu’elle est déjà ancrée dans l’esprit de la victime.

De même, il était plus difficile d’endormir quelqu’un lorsqu’il agissait comme un ratel dans une peau humaine. Pourtant, peut-être que ce serait pour le mieux. Me dépenser un peu, endormir la milice, puis massacrer les Astartes et les Sœurs de Bataille.

C’est tellement d’énergie gaspillée, cependant… peut-être devrais-je simplement passer à l’étape deux dès le début et espérer que cela brise leur esprit.

Même si cela ne faisait reculer que les deux tiers d’entre eux de me défier ouvertement, cela rendrait ma tâche de soumettre les rebelles restants d’autant plus facile.

Peut-être qu’une solution biologique serait meilleure qu’une solution psychique. Je ne manquais pas de bio-énergie après tout, donc je pouvais la dépenser plus librement et sans avoir l’impression de la gaspiller frivolement.

À quel point cela pourrait-il être difficile de concocter une peste qui rendrait les gens trop léthargiques pour se battre, peut-être les coucher pour un jour ou deux ? Rien de grave, ni rien causant des dommages permanents, juste quelque chose pour mettre les gens ordinaires hors de combat.

Non, c’est une idée horrible avec Papy Nurgle dans les parages. Créer une super-peste qui se propage sur le globe en l’espace de quelques jours, même si elle est effectivement inoffensive… autant lui envoyer une invitation personnelle pour venir foutre en l’air ma nouvelle planète.

Cependant, et si ce n’était pas une peste, juste quelque chose qui agissait comme tel ? L’idée était solide ; je devais juste modifier l’exécution, pour que Nurgle ne puisse pas chier sur mes plans si facilement.

Donc si ce n’est pas une véritable peste, qu’est-ce que ça pourrait être ? Les infections bactériennes ou virales étaient toutes deux exclues, mais qu’en est-il des infections fongiques ? Je pourrais juste utiliser de la bio-énergie pour fabriquer une tonne de spores et ensuite les répandre partout. Si cela ne se propageait pas réellement de lui-même, si le champignon était incapable de procréer… peut-être pourrais-je contourner le problème Nurgle. Bien sûr, ce tête de nœud avait aussi des champignons et des trucs à base de spores, mais il aurait besoin de trafiquer mes trucs beaucoup plus s’il voulait faire se propager un champignon alors que je l’avais spécifiquement créé avec l’intention qu’il soit incapable de le faire.

Donc, des spores fongiques qui endorment les gens, dérivant dans l’air et atteignant d’une manière ou d’une autre leurs cibles même si elles se cachaient sous terre, sous un kilomètre de couloirs en béton, de fortifications, de tunnels et autres. Facile. Finalement, ma tendance à collectionner la flore des Mondes Hostiles partout où je le pouvais s’avérait utile car j’avais plus d’une centaine d’exemples différents de champignons prédateurs dont m’inspirer. Plus de deux douzaines d’entre eux chassaient en libérant des spores lorsqu’une proie était à proximité, bien que seule une poignée avait des spores qui faisaient réellement quelque chose de nocif à la victime, et ne les utilisaient pas juste comme un moyen de voyager plus loin du champignon parent.

L’un d’eux était un véritable champignon zombie, me rappelant ceux de Resident Evil. Je n’ai pas utilisé celui-là ; à la place, j’ai commencé avec celui qui assommait sa proie instantanément, la laissant engourdie et comateuse tandis que le champignon parent de la taille d’un bâtiment étendait lentement ses racines de mycélium à travers le sol pour les dévorer encore vivants. C’était assez facile de le réutiliser pour un effet plus léger, transformant un coma en une sieste d’une journée à la place. Sans champignon parent dans les parages pour manger réellement les victimes, c’était tout à fait survivable. La spore avait même toute une série de fonctions différentes pour maintenir les victimes affectées en vie aussi longtemps que possible, ce qui était plutôt chouette.

Répandre les spores à la surface était assez facile, mais très peu de gens vivaient à la surface, surtout maintenant qu’une force d’invasion était quasi assurée de gagner la suprématie orbitale dans un futur proche.

Quant à les répandre à travers les myriades de tunnels tortueux et de bâtiments souterrains, j’ai décidé de tricher. J’ai créé un nouveau modèle de drone. Il ressemblait à un colibri, mais il était rempli d’une quantité absolument phénoménale de spores compressées qu’il pouvait en quelque sorte expulser en continu. J’ai piqué une propriété astucieuse d’un autre modèle de spore aérienne, faisant en sorte que les spores libérées s’étalent comme si chaque spore individuelle repoussait magnétiquement toutes les autres près d’elle. De cette façon, elles remplissaient tout espace ouvert dans lequel elles se trouvaient et s’insinuaient dans les pièces et autres endroits, même si mes drones n’y entraient pas spécifiquement.

Alors que je regardais à travers un million de petits yeux aviaires tandis qu’ils zippaient alentour, répandant ma peste du sommeil à de plus en plus de victimes malchanceuses, je me demandais combien de crimes de guerre je venais de commettre selon les standards de la Terre. J’avais le sentiment que la liste des interdictions de la Convention de Genève ressemblerait plus à une check-list si je la parcourais.

Ils tombaient, les gens s’effondrant les uns sur les autres, s’endormant là où ils se trouvaient. Des millions, des milliards, partout sur Spite, peu importe à quel point ils étaient en colère ou provocants. C’étaient juste des humains ordinaires, et ils ne pouvaient pas résister une fois qu’une spore entrait dans leur système. Même un simple contact avec la peau suffisait ; ils n’avaient même pas besoin de l’inhaler. Bon sang, les spores pouvaient même traverser le tissu de pire qualité que la plupart des gens portaient après que j’aie incorporé un autre petit bout de biologie astucieux provenant d’encore un autre champignon.

Bien sûr, cela ne les a pas tous atteints. Certains bunkers étaient hermétiquement scellés, et certaines forteresses aussi, tandis que d’autres avaient un autre moyen d’abattre mes drones de loin et de tenir à distance l’explosion de spores résultante. Des Psykers à certains endroits, ou des armes plus exotiques à d’autres. J’avais vu des générateurs de bouclier réutilisés pour garder les spores hors de zones assez grandes pour y faire tenir des stades de football.

Eh bien, ce n’était pas parfait, mais rien dans la vie ne l’était jamais. Cependant, c’était suffisant. Cela avait endormi 98 % de la « milice », ne laissant que quelques dizaines de milliers de personnes debout. J’ai décidé de les considérer comme des combattants actifs à partir de là, et non comme des citoyens-en-devenir idiots faisant un caprice.

Je ne me retiendrais contre personne qui tenait encore debout. Peut-être était-ce cruel de ma part, mais je savais que je ne pouvais pas être miséricordieux envers des ennemis qui s’opposaient activement à moi. Ce serait vu comme un signe de faiblesse. Cela les rendrait audacieux. Non, ils avaient eu leur chance de battre en retraite, de sortir de mes nouvelles possessions sans être harcelés, mais au lieu de cela, ils avaient décidé de devenir une nuisance.

Qu’ils aillent se faire foutre. Pensai-je, plus agacé qu’autre chose. Les Astartes et les humains ordinaires ne m’ont jamais vraiment posé beaucoup de problèmes, donc je n’allais même pas tirer un bon combat de tout ça. C’est juste une corvée. Au moins, j’ai pu créer quelque chose de nouveau. Ces spores sont chouettes.

Le Maître-Gardien Lorgath Maclir, Maître de Chapitre des Storm Wardens et chef élu — bien qu’il ne fût qu’une simple figure de proue au mieux — de toutes les forces Astartes engagées dans la Croisade d’Achilus, se préparait à livrer son dernier combat.

Il y avait des moments où une retraite réussie, où vivre pour se battre un autre jour, pouvait être compté comme une victoire. Peut-être qu’aujourd’hui était l’un de ces jours, et pourtant, il refusait. Le simple fait de penser à cette Croisade laissait un goût amer dans sa bouche ; elle avait le goût familier de la cendre, du sang et de la défaite.

Il se souvenait de la campagne fatidique il y a tant de siècles qui l’avait amené à appeler le Seigneur Militant Tiber Achilus son ami. Il se souvenait quand les Hauts Seigneurs de Terra l’avaient convoqué et l’avaient supplié de prêter ses forces à la Croisade d’Achilus. Il se souvenait avoir accepté de tout cœur, engageant presque tout son Chapitre pour l’entreprise. Il se souvenait avoir aidé à affiner les plans de bataille, aidé aux préparatifs, et aidé à garder la Croisade et ses objectifs secrets jusqu’à ce que le moment soit venu. Il se souvenait avoir rendu visite à d’autres Maîtres de Chapitre et leur avoir demandé leur aide.

La victoire avait été quasi inévitable, ou du moins c’est ce que lui et tout le monde avaient pensé. Ces plans de bataille soigneusement concoctés s’effondrèrent en quelques semaines. Les nombreux mondes peuplés d’humains, sur lesquels ils comptaient pour du soutien, rejetèrent leurs efforts, leur crachèrent au visage et déclarèrent l’Imperium comme leur ennemi. Presque tous, bon sang.

Puis vinrent les Tyranides. La Flotte-Ruche Behemoth frappa de l’autre côté de la Porte Warp, et Dagon assaillit l’Étendue. Puis vinrent les myriades de pions des Puissances de la Ruine. La Croisade ne s’effondra pas tout à fait, mais elle cala alors que ses forces se divisaient, et les cibles originales de la Croisade — les Tau — qui semblaient si faciles à écraser au début, parvinrent soudainement à les bloquer dans une impasse.

Des siècles de guerre exténuante et sanglante suivirent, et cela aigrit chaque moment d’éveil de la vie de Maclir. Au moment où le Maître de Guerre Achilus mourut dans des circonstances mystérieuses — soi-disant une défaillance du Champ de Geller — lui et le vieux Maître de Chapitre étaient devenus si amers qu’ils pouvaient à peine supporter de parler à leur ancien ami.

Pourtant, même alors que Solomon Tetrarchus prenait la relève en tant que Maître de Guerre, Maclir continua de se battre, et ses Frères se battirent avec lui. Ils tinrent la ligne, ils saignèrent, ils se battirent, et ils moururent pour l’Empereur et l’Imperium. Pour la Croisade d’Achilus et le rêve qu’elle cherchait autrefois à concrétiser.

« Le nouveau vaisseau a été identifié comme le « Sovereign » », vint la voix statique du Magos. « Les paramètres correspondent aux scans Auspex précédents. Signatures organiques et une taille éclipsant même les cuirassés de classe Gloriana. À moins qu’il n’y ait un autre vaisseau de cette envergure, ce devrait être celui que vous nous avez demandé de surveiller, Maître de Chapitre. »

« Alors elle est là », dit Maclir, sa voix étant un grondement profond, sinistre comme un cimetière. La femme dont la traîtrise avait finalement fait s’effondrer tout l’édifice de cette misérable Croisade. Ses actions n’étaient que le dernier clou de son cercueil, il le savait, et pourtant sa haine pour elle était sans limite. Elle avait écrasé son faible espoir que peut-être, juste peut-être, tant de morts de ses frères vaudraient quelque chose. Que tout cela n’avait pas été un énorme gâchis. Que leurs vies et leur dévotion signifieraient quelque chose.

Il savait que la retraite serait la chose intelligente à faire, la réponse logique et stratégique. Mais il ne pouvait pas. Il ne pouvait pas lâcher prise. Il avait juré il y a si longtemps qu’il mènerait cette maudite Croisade jusqu’au bout, qu’il se tiendrait sur la surface de Tsua’Malor et la verrait rasée jusqu’au sol ou mourrait en essayant.

Alors il était là. Se préparant à mourir, essayant de donner un dernier œil au beurre noir aux Tau jamais suffisamment maudits.

Spite, tel était le nom du monde sous ses pieds. Un nom approprié, considérant que c’était l’émotion qui avait été la principale force motrice derrière chacune de ses actions au cours des derniers siècles. Il mourrait avec de la rancune dans son cœur et un rugissement de défi sur ses lèvres. De préférence, avec sa fidèle lance énergétique enterrée dans la poitrine de cette traîtresse de sorcière amoureuse des xenos.