Chapitre 228

Le Sergent-Vigile Varran se déplaçait avec une efficacité stoïque, éjectant un magazine de son fusil-bolter et en insérant un nouveau avec des mouvements précis, mais fluides. Il utilisait ce même fusil depuis la majeure partie du dernier siècle, ayant même appris les techniques rudimentaires auprès d’un ingénieur mécanicien pour en prendre soin lorsqu’aucun technicien du Mechanicus n’était à proximité. Les mouvements lui étaient familiers, presque apaisants face à la situation dans laquelle lui et son Équipe de Tuerie se trouvaient.

Des hommes moins courageux auraient été terrifiés. La menace de la catastrophe imminente, de la mort certaine qui approchait, était déjà effrayante, mais ce qui était pire, c’était l’attente. Le silence absolu était la seule chose qu’on pouvait entendre, qui était leur propre battement de cœur, leur respiration, le sifflement des servos, et d’autres systèmes internes dans leur armure de puissance. C’était étouffant et terriblement stressant… pour les hommes faibles.

Varran était l’un des Anges de la Mort de l’Empereur, comme le disait la populace. Pourtant, il était un Astartes, un Space Marine, le rempart de l’Empereur contre les terreurs infinies de la galaxie et au-delà. Il ressentit quelque chose qui aurait pu être de la peur, mais il l’écarta, se concentra sur sa mission, et laissa passer cette sensation.

Il était un guerrier. Il avait accepté l’inévitabilité de sa mort il y a longtemps. Il ne la craignait pas, mais il ne donnerait pas sa vie facilement non plus. La vie d’un Space Marine était précieuse, et Varran ne voulait pas en gaspiller une seule, y compris la sienne, si possible.

« Quelque chose arrive, » la voix de Drakk résonna dans le vox. « Je suppose que oui, du moins. Il y a des points, des artefacts dispersés sur mes capteurs… des choses qui passeraient normalement inaperçues et seraient attribuées à des inefficacités de capteurs ou autres, mais nous sommes dans le vide. Préparez-vous à combattre, frères. Cette vague sera la plus dangereuse jusqu’à présent. »

Le fait que celui parmi eux que Varran aurait pensé incapable physiquement de ressentir l’incertitude semblait aussi alarmant, mais le Sergent-Vigile se raidit simplement, renforçant son courage et resserrant sa prise sur la poignée de son fusil.

Les dernières résistances étaient inutiles, et il était généralement d’avis que la retraite était plus prudente que de gaspiller des vies précieuses d’Astartes dans l’espoir de réussir une mission. Bien sûr, il y avait des moments où il fallait tuer rapidement, et où prendre des risques était nécessaire, mais il préférait généralement que la mission soit réalisable par une escouade envoyée à cet effet.

Se fier au fait que les Space Marines s’en sortiraient malgré les chances, à chaque fois, n’était pas tenable à long terme… cependant, les statistiques montraient que les Space Marines étaient surpassés neuf fois sur dix lors d’une mission, même si être sous-armés était beaucoup moins fréquent, mais cela restait une occurrence courante.

La retraite n’était pas une option maintenant, pas plus que de se replier vers une position plus défendable, ou de s’échapper dans la wilderness pour mener une guerre de guérilla contre un ennemi supérieur. Leur seule option était de rester et de se battre ; toutes les autres avenues avaient été coupées par leur ennemi, utilisant leur propre pari.

Téléporter un Paria renforcé au sommet d’un Psyker aurait dû être une méthode infaillible pour le tuer, peu importe sa force. Les Démons majeurs tremblaient à l’approche de Paria bien plus faibles que celui actuellement enfermé dans le cercueil de métal flottant au centre de leur formation.

Varran avait appris à s’attendre à l’inattendu, mais il ne savait pas à quel point il aurait dû prévoir cela. Téléporter des objets sur des distances astronomiques sans se téléporter soi-même était une folie pour un Psyker. Même simplement téléporter sur de telles distances était presque unheard of. Les chances que cela se produise étaient si infimes que même s’il avait envisagé cette possibilité, il l’aurait rejetée d’un revers de la main.

Son fusil en main, les griffes de foudre sur chaque main à un simple pensée de s’activer, Varran prit une longue respiration et laissa ses instincts prendre le dessus. Ces choses qui les traquaient étaient rapides et furtives, au-delà de la capacité de détection et de réaction de son esprit conscient, mais ses instincts étaient finement aiguisés après des siècles de guerre sanglante.

Ses autres compagnons d’escouade portaient des cicatrices, voire des blessures par perforation sur leur armure, mais lui seul était principalement indemne. Il avait quelques éraflures là où les griffes des bêtes avaient glissé sur le céramite, mais rien qui compromette les fonctions de son armure.

Tarn était sujet aux piqûres, il n’était donc pas surprenant qu’il ait une douzaine de blessures par perforation sur tout le corps. Cassius allait mieux, mais l’ancien Ultramarine avait encore été blessé ici et là par une faux vicieusement acérée lors de la seconde vague. Les deux autres, Drakk et Keir, étaient grands, lents et des cibles faciles pour n’importe quelle bête qui parvenait à s’approcher malgré la puissance de feu ridicule que déchaînaient les Marines Salamander et Iron Hand.

Varran s’enfonça dans les profondeurs de son psychisme, ses instincts, qu’il avait minutieusement extraits de son génotype, prenant le dessus. Son ancêtre, le Primarque Corvus Corax, était bien connu pour sa capacité distinctive : la Disparition Spectrale.

Il avait été capable de devenir véritablement invisible, presque imperceptible, et si l’on en croyait les légendes, de fusionner avec les ombres elles-mêmes.

Ses fils avaient depuis travaillé dur pour reproduire cet exploit, avec plus ou moins de succès. Aujourd’hui, la Disparition Spectrale était une combinaison de discipline mentale et d’art martial. Le processus de « disparition spectrale » consiste à tirer parti de son environnement pour dissimuler sa présence. Ce n’était pas un pouvoir psychique, mais plutôt un ensemble de disciplines et de techniques que la Garde Raven utilisait pour cacher leur présence visuelle et auditive malgré leur utilisation de l’armure de puissance.

Du moins, pour la plupart d’entre eux. Certains parvenaient à atteindre des niveaux supérieurs, à se rapprocher un peu plus du pouvoir original exercé par le Seigneur Corbeau.

Varran faisait partie de ceux-là. Il ne pouvait pas suivre les ennemis qui arrivaient, il ne pouvait qu’espérer réagir à leur approche, et encore moins se tenir hors de leur vue. Et pourtant, il sentait l’attention de trois créatures distinctes se concentrer sur lui.

Il ne pouvait pas décrire ce sentiment, ni expliquer comment il y parvenait avec des mots. Il savait simplement qu’ils le regardaient, et son corps bougeait presque par lui-même pour se défaire de leur attention.

Il ne pouvait pas devenir invisible ou quelque chose de ce genre lors de ses meilleurs jours, mais il pouvait se déplacer silencieusement et rester hors de vue avec une précision inquiétante. Il pouvait traverser une armée de telle manière qu’il restait dans les angles morts d’autant de ennemis que possible.

Il y avait quelque chose de plus, quelque chose qu’il espérait comprendre avant sa mort… mais il semblait qu’il ne vivrait pas assez longtemps pour accomplir cette tâche.

Peu importe. Aussi rare que soit son niveau de compétence, il y avait d’autres Marines plus talentueux de la Garde Raven. Il n’avait même pas été un matériel d’élite.

Il sentit l’attention d’une des bêtes se détacher de lui, ne laissant plus que deux. Ces dernières étaient plus intenses, et il pouvait presque sentir leur intention meurtrière dirigée vers lui.

Sa bouche se tordit en une grimace sombre, allant plus profondément, cherchant ceux dont certains de leur attention était fixée sur lui. Périphériques, partiels ou autres. C’était vague, les chiffres beaucoup moins certains, mais il sentait qu’il devait y avoir au moins plus de dix ennemis approchant.

« Dix ou plus », dit-il dans son vox, ne parlant plus alors qu’il utilisait un peu de son précieux carburant à réaction pour se donner un peu plus de vitesse.

Des jets de feu jaillirent des chevilles de son armure de puissance, le propulsant violemment contre la bête juste au moment où il sentit son intention de tuer s’intensifier.

Son esprit conscient n’était même pas vraiment conscient de ce que faisait son corps, et pourtant, une griffe éclair intercepta une attaque visant à lui couper la tête, tandis que l’autre lâchait son fusil et enfonçait une griffe sifflante profondément dans le corps de ce qui se trouvait devant lui.

Il activa la puissance de la griffe électrique profondément enfoncée dans le corps du monstre, envoyant une décharge d’électricité en furie à travers son intérieur plus mou. Puis il donna un coup de genou dans la poitrine du monstre, arrachant ses griffes éclair de son corps et le repoussa pour qu’il s’écrase contre le corps du prochain ennemi.

Pendant un instant béat, Varran ne prêta aucune attention à lui-même ; le corps du monstre pas encore tout à fait mort lui avait coupé la ligne de vue du second.

Son fusil se leva en un éclair, pointé vers les monstres que ses yeux ne pouvaient même pas voir, et il tira sans hésitation ni même un soupçon de doute dans ses instincts.

Le recul le fit reculer vers les autres, tandis que la balle de bolter explosa dans les monstres furtifs. Le sang et la gore éclatèrent au contact, jaillissant de sous la carapace dissimulatrice et lui offrant la première vision de ce qu’il combattait.

Ce étaient des créatures étranges avec une paire de bras se terminant par des lames et une tête en forme de dôme, et sans jambes, autant qu’il pouvait voir. Comment elles se déplaçaient, il n’en avait aucune idée, mais il n’était pas Magos, donc cela ne l’intéressait pas plus que ça, au-delà d’être déçu qu’il n’y ait pas de point faible évident sur le corps qu’il pourrait cibler.

Pas que leur défense semble poser problème, vu à quel point son fusil et sa griffe électrique les déchiraient facilement. Les toucher était le problème.

Il pivota pour faire face au prochain ennemi, prêt à venir en aide à ses compagnons d’escouade, quand il vit quelque chose qui fit froid dans son sang. Quelque chose s’écrasa dans le cercueil métallique du Paria depuis le dessus, le propulsant hors de leur formation si vite qu’il ne put que balayer l’endroit où il avait été il y a quelques instants, sans même voir ce qui devait être l’une des bêtes encapuchonnées. Derrière, la chaîne qui aurait dû le maintenir en place était coupée net, l’autre partie pendait maintenant librement de la taille de Drakk. Ces foutues choses l’avaient sûrement coupée pendant que les Marines étaient occupés.

« Drakk ! » cria Varran par le vox, de façon quelque peu inutile puisque le Techmarine était déjà en train de récupérer leur outil le plus précieux.

Un bras tendu vers le cercueil qui s’éloignait rapidement, une roquette sortit de son poignet, traînant derrière elle un câble métallique robuste.

Le grappin s’écrasa en un clin d’œil contre le cercueil en métal, ou du moins, cela sembla le faire du point de vue de Varran, pour un instant plein d’espoir. Puis l’une des créatures encapuchonnées abandonna son camouflage, se révélant à des centaines de mètres de distance avec le grappin fiché dans sa poitrine.

Le cercueil poursuivit sa trajectoire, tandis que la bête se mit simplement à faire un cercle autour d’eux, semblant vouloir utiliser le câble le reliant à Drakk pour leur causer des ennuis. Ce à quoi le Techmarine fut empêché de détacher le câble de son poignet et de lâcher prise.

« Cela pourrait poser problème », dit Drakk d’un ton impassible, regardant le cercueil devenir un point gris au loin.

Varran ne se laissa pas désespérer, même en sachant que dès que le champ Null protecteur de Pariah disparaîtrait, ils seraient tous vulnérables face au Psyker Renégat incroyablement puissant.

Il se jeta sur une autre bête, embroché dans une bagarre avec Cassius. L’ancien Ultramarine avait l’une de ses faux coincée sous l’aisselle et était en train de marteler la tête de la créature avec son poing.

Le Sergent de la Garde était déjà en mouvement, prêt à soulager rapidement son Frère d’Armes lorsqu’il vit le casque de Cassius se renverser, une pointe sombre de la taille d’un avant-bras humain jaillissant de sa visière écarlate fissurée.

La créature avec laquelle le Marine se battait ne prit pas sa mort apparente pour acquise, et d’un coup de bras, sépara la tête du corps.

Un feu vindicatif s’alluma dans le cœur de Varran, le poussant à se jeter sur la bête qui venait d’abattre l’un de ses hommes. Il savait qu’ils étaient tous morts, que, dans une seconde, le Psyker pourrait simplement se téléporter et faire exploser sa tête comme un fruit trop mûr. Tout ce qu’il pouvait faire, c’était rendre leur mort aussi coûteuse que possible, et il combattit avec une ferveur qu’il montrait rarement, rejoignant le Tarn épuisé pour massacrer autant de monstres que possible.

Le prochain à tomber fut Keir, un homme grand même pour un Space Marine, mais sans aucune des améliorations mécaniques de Drakk qui rendaient le Techmarine si résistant. Ce dernier arborait une douzaine de pics sortant de son corps en divers endroits, mais il se déplaçait sans difficulté apparente, tandis que le bras de Keir pendait mollement à son côté lorsqu’une bête s’accrocha à sa poitrine et le transperça avec ses deux bras tranchants en même temps.

Varran voulut tirer sur la créature à cet instant, mais son fusil avait été la malheureuse victime d’une pointe vicieuse lui-même, qui le transforma en ferraille en conséquence. Tout ce qui lui restait, c’était son corps et ses griffes éclair, mais cela devrait suffire. Il était une arme, forgée dans le feu de la bataille, sur l’enclume de la guerre — comme disait l’ancien Kier — il n’avait pas besoin d’outils pour tuer les ennemis de l’Humanité.

Il combattit en laissant ses instincts prendre le dessus, utilisant ses maigres réserves de carburant à réaction avec parcimonie alors qu’il se faufilait entre ses ennemis, sauvant celui de ses hommes qui semblait être le prochain sur la liste. Il avait l’impression d’avoir tué des dizaines de monstres, comme s’il se battait depuis des heures et des heures. Les Astartes étaient censés pouvoir combattre pendant vingt-quatre heures sans se reposer, et pourtant Varran sentit la fatigue commencer à s’infiltrer dans ses os, drainant la force de ses muscles et assombrissant la clarté de son esprit.

Grogne intérieurement tout en maudissant son âge avancé, il tenta de lutter contre cela, d’essayer de le repousser… mais il vit aussi que les autres de son groupe faiblissaient, montrant des signes évidents d’épuisement. Cela lui parut immédiatement anormal. Tarn était plus bête que homme en combat, et pouvait littéralement se battre pendant des jours entiers tant que sa rage de combat durait ; tandis que Drakk était plus machine que homme, et était donc encore moins susceptible de montrer des signes de fatigue, surtout quelques heures après avoir commencé le combat.

Quelque chose clochait. Peut-être que les pics étaient imprégnés d’un poison à action lente qui se glissait insidieusement en eux, espérant rester inaperçu assez longtemps pour sceller leur destin ?

Sans réfléchir, il ordonna à son armure de puissance de faire couler dans ses veines des anti-toxines et des stimulants de combat pour s’assurer qu’il reste éveillé. Il aurait suffi d’un simple ordre mental, une commande à l’esprit de la Machine de son Armure de puissance.

Au lieu de cela, la mère de toutes les migraines s’abattit sur son esprit, faisant retentir ses oreilles et stoppant brusquement ses pensées. Il cria, incapable de penser ou de comprendre la voix féminine et royale qui lui murmurait inexplicablement à l’oreille.

« Dorme maintenant, petit corbeau. »

La douleur s’intensifia, envoyant une décharge à travers le corps du vieux Space Marine alors que la commande résonnait dans son esprit. C’était inévitable, inéluctable. Son esprit était fort, une forteresse en soi qui avait protégé et abrité sa psyché des murmures insidieux du Chaos et des Psykers pendant des siècles. Cette même forteresse s’évapora devant la puissance de cette simple commande, comme si elle n’avait jamais existé, son poids écrasant toutes les défenses qu’un humble Space Marine pouvait avoir en un instant.

Alors, Varran, Sergent de garde de la Deathwatch, ne connut que l’obscurité.