Chapitre 220
Haegar Tarn, Frère-Guetteur et Éclaireur de l’Équipe de Mort Varran — anciennement du Chapitre des Loups de l’Espace jusqu’à ce qu’il mette un poing dans la tête de la mauvaise personne — s’agenouilla au-dessus du cadavre de la bête étrange étendue devant lui. Même avec le Frère Merek, toujours trop enthousiaste, qui avait fait de son mieux pour découper la monstre Xéno en petits cubes, et les deux autres Frères amateurs d’explosifs de l’Équipe de Mort qui s’étaient déchaînés sur la créature, le cadavre était encore inquiétamment intact. Ce n’est que lorsque le Sergent-Guetteur Varran, enfonçant sa Griffe de Puissance dans le crâne de la créature, l’a finalement abattue.
« Des idées ? » demanda le Sergent-Guetteur Varran, traitant chaque mot comme s’il lui coûtait de l’argent, comme toujours. Ces Ravenguard aimaient toujours avoir l’air sombre et grave, comme si cela leur faisait mal de s’amuser.
Tarn grogna, jetant un coup d’œil à Brother Cassius, un vétéran des Ultramarines qui examinait également la carcasse. Les deux se croisèrent du regard, et bien que Tarn n’ait jamais aimé celui qui tripotait le manuel, il ressentit un moment de fraternité avec l’homme, voyant la perplexité dans ses yeux fatigués.
« Je n’ai jamais rien vu de pareil avec cette bestiole, » dit Tarn en se levant avec un grognement exagéré en attrapant sa hache de puissance, plus pour le confort que pour autre chose. « On dirait quelque chose qu’un Tyranide aurait pu cracher un mauvais jour… si tu plisses bien les yeux, mais ses entrailles ne ressemblent en rien à ça. C’est comme si les Eldars et les Humains se ressemblaient à peine si tu es assez bourré. Deux bras, deux jambes, une tête et tout ça. Ce truc est autant un Tyranide que je suis un Tau qui se chie dessus. »
« Et pourtant, il présente des similitudes avec des formes biologiques que je connais, » dit Brother Cassius, sa voix stoïque comme toujours, comme s’il faisait un jeu pour faire dormir les gens avec ses mots. « Principalement celles d’un Lictor, surtout avec les capacités de furtivité extrêmes qu’il a montrées. C’est inquiétamment meilleur que n’importe quel Lictor que j’ai croisé pour rester indétecté. »
Tarn regarda avec suspicion la mine contrariée sur le visage buriné de l’ancien Ultramarine, hochant la tête en affirmation lorsque le regard du Sergent-Guetteur glissa vers lui. C’était leur problème. Cassius n’était pas le seul de leur escouade à ne plus craindre les Lictors, faisant confiance à leur instinct et leur expérience pour détecter ces bestioles quand elles rôdaient.
Ce nouveau monstre ?… Il leur échappait tous, restant indétectable jusqu’au dernier instant où il trébucha, son camouflage vacillant un bref instant.
« Évidemment, cette merde doit avoir un camouflage psychique ou une sorcellerie furtive appliquée dessus, » dit Tarn en exprimant l’évidence, tournant son regard vers le cercueil en métal lourd que Drakk, leur Techmarine et fan de machines local, traînait derrière lui. « Et le camouflage actif habituel que le Lictor possède en dessous, juste pour faire bonne mesure. Quiconque n’a pas un Videur de poche comme nous est probablement foutu jusqu’au Grand Rift et retour s’il tombe sur une de ces choses. »
Cassius fronça les sourcils, le sommet de l’émotion sur le visage lugubre, probablement en imaginant les autres Équipes de Mort dispersées à travers la Flotte en train de se faire massacrer pendant qu’il parlait. Merek, cet idiot zélé, serrait son épée de puissance surdimensionnée avec un regard de rage juste déformant ses traits. Il garda sa bouche fermée, car la dernière fois qu’il s’était lancé dans des discours insignifiants, il s’était pris un poing dans la figure par Tarn. La leçon s’effacera dans quelques jours, comme toujours, mais pour l’instant, il se tiendrait tranquille.
“Peut-être devrions-nous alors nous rassembler en groupes plus grands ?” suggéra frère Keir, sa voix profonde et grondante teintée d’inquiétude. Un vrai Salamander, celui-là. Malgré le fait qu’il ait été expulsé pour avoir incendié la mauvaise maison une fois de trop au cœur du combat. “À la fois pour protéger notre Vide et pour offrir son aegis à d’autres Équipes, peut-être même à un Régiment de gardes.”
“Ça ne sert à rien de s’inquiéter pour la paille inutile,” dit le Techmarine, sa voix mécanique passant par son haut-parleur vox, mais il parvenait à transmettre le mépris évident qu’il ressentait pour tout ce qui contenait ne serait-ce qu’un pourcent de chair organique. Le fait que l’ancien Marine Iron-Hand soit inclus dans cette liste expliquait assez facilement son caractère abrasif. “Mais gaspiller d’autres Équipes de Tueurs face à ces monstres Xéno serait sous-optimal avant le combat final.”
“D’accord,” dit le Sergent de Garde Varran, sa tonalité résonnant avec une certaine finalité, ce qui fit taire les membres de l’escouade. “Des points faibles sur la créature ?”
“La colonne vertébrale et le crâne,” dit Tarn, mordant le ‘évidemment’ qu’il voulait ajouter à la fin. Varran se souciait peu de la discipline jusqu’à ce qu’elle devienne quelque chose qui ressemblait vaguement à un mépris ou à une insolence dirigée contre lui, ou jusqu’à ce que le manque de discipline affecte l’efficacité au combat. “Même cela, c’est incertain, la colonne vertébrale de la chose était aussi épaisse que mon poignet et probablement aussi dure que du céramite. Rien ne passe à travers si ce n’est pas avec ‘Puissance’ attachée à son nom, idem pour le crâne, je pense.”
“Même cela n’est pas garanti,” intervint frère Corian, l’Apothicaire de l’escouade, pour la première fois, sa voix douce et mélodieuse emplie de quelque chose de sombre. “La frappe du Sergent de Garde a été portée à un angle précis, touchant la partie la plus molle à la base du crâne, là où il se connecte à la colonne vertébrale. Une frappe hasardeuse sur la colonne vertébrale de la créature ailleurs ne suffirait pas pour une mort instantanée, ni même une incapacité. Surtout que je vois des organes redondants pour des organes redondants ici, deux couches de redondance pour tout. La moitié de ces fonctions m’échappent encore… la carapace est aussi beaucoup moins résistante à la mort, je suspecte une sorcellerie biomantique active ou quelque chose de similaire. Le Vide pourrait la neutraliser en proximité.”
Tarn retroussa ses lèvres avec dédain, grognant en ne remarquant pas cela. Bah, il était le Scout de l’Équipe de Tueur, pas leur Magos Genetor de poche. Il était bon pour chasser, rester caché et tuer des choses, pas pour analyser des cadavres.
“Comme le Seigneur de la Nuée, alors ?” demanda le Sergent de Garde Varran, et Tarn se raidit à cette question, puis grogna lorsque Corian hocha la tête. “Préoccupant. Donnez-moi un instant. Surveillez bien, frères, il pourrait y en avoir d’autres. S’ils ressemblent à des Tyranides, ils sauront qu’une de leurs organismes plus puissants vient de mourir ici.”
“Sergent de Garde,” dit Drakk, le Techmarine, dès que Varran se tut. “Le vaisseau a été pris d’assaut. Les Régiments de Garde locaux sont déjà en désarroi, car des Orks sortent d’une douzaine de pods d’embarquement qui ont coupé à travers les Boucliers du Vide et impacté la coque.”
Bien sûr, il irait à l’encontre du protocole et piraterait tous les réseaux de communication locaux pour écouter les conversations des Gardiens. Le paranoïaque amoureux du métal ne faisait pas confiance à tout ce qui n’était pas en métal… même si cette fois, sa curiosité semblait avoir payé.
“Le Psyker,” grogna Tarn, serrant sa hache. “Elle a teleporté à travers les Boucliers du Vide de l’Inquisiteur aussi, avec une force d’Orks derrière elle. C’est la même merde encore une fois.”
« Avec l’ajout de ces monstruosités », ajouta Cassius, et probablement seul son besoin de décorum l’empêchait de cracher ou de donner un coup de pied au cadavre.
« Un instant », dit le Sergent-Guetteur Varran, tapant sur son casque dans un geste universel de « je suis en ligne ». Après une seconde, il hocha la tête, et sa main retomba le long de son corps. « La suggestion de se regrouper a été rejetée. Les Gardiens sont déjà en train de se faire repousser, se repliant dans les couloirs et établissant des zones de tir. Nous devons tenir un couloir vital pour empêcher les greenskins d’atteindre la passerelle de commandement, assurer que les gardes ne soient pas submergés. Le Seigneur Militant ne peut pas tomber encore. D’autres Équipes de Mortifieront à d’autres points stratégiques. Avancez et restez vigilants. »
« Restez vigilants », dit-il. C’était sa façon de dire « attendez-vous à ce qu’un ennemi sorte de votre trou du cul et soyez prêts à le tirer dessus si, et quand, il le fera ».
« À quel point on est dans la merde, tête de cogne ? » demanda Tarn d’un ton rude, en jetant un œil au techmarine alors qu’ils s’élançaient, leurs casques tournant dans tous les sens, une lumière rouge malveillante scrutant chaque recoin.
« Les pods d’embarquement sont soit agrandis spatialement à l’intérieur », répondit Drakk d’une voix monotone mécanique. « Soit qu’ils ont des portails ou quelque chose de ce genre installés à l’intérieur. Le nombre d’Orks à bord ne correspond pas au volume rapporté des pods d’embarquement. Ma conclusion serait que nous ne tiendrons probablement pas si ces pods ne sont pas désactivés rapidement. »
« Le Capitaine de la Garde et ses Équipes de Mortifier d’élite s’en occupent », intervint le Sergent-Guetteur Varran. « Concentrez-vous sur notre propre tâche et faites confiance à nos Frères pour gérer la leur. Maintenant, silence. »
C’est bien ça. Les enfoirés xénos furtifs étaient déjà difficiles à repérer, mais avec les Orks qui criaient comme ils en avaient l’habitude et les autres membres de l’escouade qui jacassaient ? Ouais, autant qu’ils se couchent et découvrent leur cou, en espérant une mort rapide à ce stade.
Pas que Tarn ait jamais été prêt à se laisser tomber, rapidement, silencieusement ou même du tout si possible. En tant que fils de Russ, il rirait face à la mort et se battrait jusqu’à ce que son corps lâche, et peut-être un peu plus par principe. Il ne croyait pas à cette foutaise de « Dieu-Emperor » dont l’Imperium plus large se targuait, il avait été assez béni dans sa jeunesse pour être là quand le Dreadnought Honoré Bjorn la Main-Folle — le légendaire Maître de Chapitre des Loups Spaciaux qui combattit aux côtés de l’Empereur lui-même, puis plus tard du Primarque Leman Russ lors de la Grande Croisade — dénonça l’Écclésiarchie comme une plaie pour l’Imperium, souillant le rêve de l’Empereur de leur folie.
Il n’y avait pas d’au-delà qui l’attendait, seulement le repos. Un sommeil éternel, sans rêve. Ça semblait ennuyeux, alors il se battrait bec et ongles pour le repousser aussi longtemps que possible.
Et il voulait mourir avec un sourire fier figé à jamais sur ses lèvres, sachant qu’il aurait fait payer cher à celui qui l’aurait abattu.
Ils avançèrent silencieusement dans les couloirs étroits, le rythme du martèlement de leur armure métallique sur le sol en ferrocristal résonnant dans les halls. Bientôt, les oreilles de Tarn captèrent des échos de combat devant, des fusils laser tirant, des cris, des hurlements et bien sûr…
« WAAAAAAAAAGGGHHH ! » C’était encore lointain, mais indubitable pour quiconque l’avait déjà entendu auparavant.
Tarn jeta un coup d’œil à son affichage HUD, puis sourit avec gravité et leva sa hache. Il semblait qu’ils allaient devoir se frayer un chemin à travers une horde de greenskins en marche pour atteindre leur destination.
Allez, gamin, murmura-t-il à travers la liaison de communication dans son casque, en jetant un coup d’œil à l’ex-Templier Noir à côté de lui, qui vibrait pratiquement d’une soif de sang et d’une intention meurtrière réprimée. Nous prenons l’avant-garde, comme toujours.
La vermine verte profane Ses navires saints — qu’aucun ne survive ! Au nom de Son nom, nous les purgerons ! répondit le « garçon » avec zèle, ayant la présence d’esprit d’activer la suppression du son de son casque.
Tarn ricana face à l’idiot. S’il n’était pas si doué pour tuer, il aurait peut-être décidé de lui donner une bonne leçon, mais la fureur du zélote au combat était une chose à voir. Elle ferait honte à certains berserkers Khorne et à des Loups-Loups.
Nous fendons à travers, dit le Sergent Varran avec décision. Chargez. J’ai tracé notre chemin sur le HUD. Rappelez-vous, nous devons atteindre notre poste rapidement avant que les Orks ne le prennent d’assaut, nous n’avons pas de temps pour la sentimentalité.
Tarn n’avait pas besoin de se retourner pour savoir que leur expert en démolition au grand cœur savait que cela s’adressait à lui, et le prenait mal. L’homme le faisait toujours, ne se sentant jamais à l’aise avec la… la brutalité des autres Chapitres.
Ce n’était pas mieux que le gamin Templier, et le Techmarine avaient tous deux l’empathie arrachée d’eux par une masse pointue enfoncée dans leur derrière puis tirée dehors. Tarn pouvait au moins se rapporter au Salamander, et il devinait que le Sergent de garde et Cassius aussi.
Seul le Warp savait ce qui se passait dans la tête de Corian. Le beau gosse — ex Blood Angel — n’étant pas du genre à confier ses pensées à ses frères.
Pas que Tarn s’en soucie, ou veuille savoir ce qui se cache dans cette tête brillante, car il soupçonnait que la façade séduisante cachait un gros tas de merde puante à l’intérieur. Ça a toujours été le cas. Comme avec ces nobles sophistiqués, se pavanant et exhibant leur apparence comme une bande de paons importants juste parce qu’un de leurs ancêtres il y a dix mille ans était un bon gestionnaire capable de se voir confier quelques responsabilités. Façade jolie, intérieur pourri. Il préférait ne pas découvrir à quel point Corian était pourri, parce qu’il ne voulait pas commencer à douter de l’homme qui le soignait après chaque bataille.
Il y avait quelque chose qui clochait dans l’expression que portait Corian après chaque combat, une lueur presque de désir, de nostalgie dans ses yeux en regardant un spectacle de sauvagerie. Ne vous méprenez pas, Tarn aimait voir ces scènes sanglantes, déchirer les ennemis de l’Imperium avec sa hache, mais il ne regardait pas les résultats sanglants comme s’il s’agissait d’une œuvre d’art magnifique.
Tarn secoua la tête, se concentrant plutôt sur la bataille à venir, sur les cris de guerre de l’ennemi qu’il devra massacrer, sur les hurlements des hommes et des femmes qu’il a été trop lent pour sauver. Son cœur tambourinait dans sa poitrine, son moteur rugissait alors qu’un désir familier de combat se réveillait une fois de plus, tordant son visage en un rictus vicieux.
Hache de puissance dans une main, bolter monté au poignet dans l’autre, il avançait comme un grand loup de Fenris. Tarn n’était pas du genre à réfléchir profondément aux problèmes, mais peut-être que la vieillesse avait émoussé son esprit. Quoi qu’il en soit, il était temps qu’il retourne à ses racines et qu’il massacre quelques Xenos au nom de l’Empereur.