Chapitre 17
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Traducteur/éditeur : Malfoid
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◈ Fragments d’épines et berceau ◈
Volume 1, partie 3
Chapitre 17
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Avertissement de contenu : deuil ; violences domestiques ; violences physiques ; idées suicidaires ou automutilation.
Il plut cet après-midi-là.
Contrairement au matin, où le soleil avait brillé comme s’il allait rayonner toute la journée, des nuages sombres commencèrent à s’amasser après midi. Agnes se promenait, soutenue par une servante.
La serre, agrandie et reconstruite au fil des générations, regorgeait d’arbres et de fleurs tropicales. Par sa sortie sud, on pouvait faire du bateau sur un bras de la Barelli, qui longeait San Arzok.
C’était la première chose qu’Agnes avait aimée après avoir été envoyée à San Arzok : un magnifique jardin dont elle avait cru qu’il la ravirait chaque fois qu’elle y mettrait les pieds.
Des arbres luxuriants, aussi énormes que ceux des forêts anciennes. De splendides fleurs exotiques de toutes les couleurs. De vastes buissons et des arbres fruitiers. Même de minuscules oiseaux au plumage éclatant voletaient entre les branches.
C’était assez beau pour être le paradis lui-même, mais Agnes ne ressentait rien.
Tout était gris. Même les fleurs en pleine floraison et les arbres immenses lui semblaient illusoires. Étaient-ils vraiment vivants ?
« Cela faisait longtemps, madame. »
Sa servante s’était éloignée, car elles n’avaient pas de parapluie pour le retour. Quelqu’un s’adressa à Agnes, qui se tenait seule dans le jardin, telle une orpheline égarée.
Agnes se retourna.
À San Arzok, il n’y avait qu’une seule femme qu’on appelait madame : Lucrezia. Agnes crut d’abord que l’homme l’avait prise pour Lucrezia.
Mais il découvrit ses dents blanches et l’appela de nouveau madame. Puis il s’approcha, les joues creusées de fossettes, et s’inclina poliment.
« On dirait que vous êtes venue vous promener. »
Agnes le détailla sans grand intérêt. L’homme rougit.
Elle ne répondit pas. Elle ne le connaissait pas. Ou peut-être l’avait-elle croisé plusieurs fois sans parvenir à se souvenir de lui.
« Vous êtes venue seule ? »
« … »
« La serre est immense. Vous devriez être accompagnée d’une servante. »
Agnes ne dit toujours rien.
Randolph avait récemment ordonné qu’une servante l’accompagne partout où elle allait. De toute façon, elle sortait rarement de sa chambre. C’était déjà le cas auparavant, et plus encore depuis la mort de Lucian. Pourtant, Randolph tenait à ce qu’elle ait toujours quelqu’un auprès d’elle.
Après un long silence, l’homme renonça à parler. Agnes détourna le regard et attendit que sa servante revienne.
Il ne s’en alla pas.
« Je… euh… Vous en voulez un ? »
Il reprit la parole. Un faible sourire éclairait son visage jeune et sombre, rond et avenant.
« Ils sont délicieux. »
Il tenait dans sa paume un fruit qu’elle ne connaissait pas.
Agnes leva les yeux vers lui. Il semblait avoir à peu près son âge. Plus petit que Randolph, il était solidement bâti, avec de larges épaules et de longues jambes. Ses manches retroussées laissaient voir des avant-bras musclés. Un large chapeau de paille pendait autour de son cou, comme s’il venait directement de son travail, et lui allait bien.
« Vraiment. »
Il sourit de nouveau.
Agnes fixa ses fossettes. Sous d’épais sourcils dorés, ses yeux bleus avaient quelque chose de juvénile. Ses cheveux blond vif retombaient en désordre sur son front. Un nez droit, des lèvres fines, des yeux doucement arrondis. Son sourire tendre et calme ressemblait à la neige au printemps.
Si Lucian avait grandi, aurait-il ressemblé à cet homme ?
Elle l’ignorait. Il lui était difficile d’imaginer Lucian à travers Randolph. Peut-être parce qu’ils se ressemblaient si peu. Peut-être parce que Randolph avait été si froid avec l’enfant qu’on aurait dit qu’il ne lui avait pas donné une seule goutte de son sang.
Elle se souvint de l’époque où Lucian était encore en vie.
Parfois, il se glissait dans le jardin à l’insu des servantes. Même sans personne avec qui jouer, il jouait seul à cache-cache et parlait à des fées invisibles.
Et puis…
« Je… Je suis vraiment désolé pour le jeune maître. Pardon d’en parler, mais je voulais vous le dire. Il était… »
Le jeune homme baissa les yeux. Il frotta la terre sombre sous ses bottes.
Soudain, ses yeux bleu de verre brillèrent de larmes.
Agnes eut peine à y croire. Elle se demanda s’il se moquait d’elle. Personne au château n’avait pleuré la mort de Lucian.
Comme personne n’avait célébré sa naissance, personne ne pleurait sa mort.
Perdre Lucian, le voir quitter ce monde, n’avait été qu’un chagrin pour Agnes. Pour les habitants de San Arzok, Lucian n’avait jamais existé.
Comme la fée dont il parlait autrefois, Lucian n’existait que dans le monde d’Agnes. Personne ne le connaissait. Personne ne tenait à lui.
Était-ce pour cela qu’Agnes avait perdu la raison ?
Un enfant sans père n’existait pas dans ce monde, et pourtant Lucian lui semblait n’être que son enfant à elle. Elle s’était réjouie seule, avait pleuré seule… Elle avait l’impression de se flétrir seule de chagrin, de brûler seule de haine et de finir en cendres noires.
Elle traversait des jours où mourir à tout instant n’aurait rien eu d’étrange.
Peut-être aurait-il été préférable qu’elle meure et que personne ne se souvienne d’elle.
« C’était un bel enfant. »
Comme si une digue venait de céder.
Ce n’était pas grand-chose. N’importe qui aurait pu prononcer ces mots. Mais jusqu’alors, Agnes ne les avait entendus de personne.
Le manque de Lucian. Les souvenirs du lieu qu’il avait quitté.
Tout le monde semblait éviter délibérément de parler de lui. On aurait dit qu’ils la laissaient seule exprès. Elle se sentait coupée du monde, comme si elle se desséchait et mourait.
Agnes regarda le jeune homme essuyer ses larmes. C’était comme s’il déterrait ce qu’elle avait tenté d’enfouir.
Elle voulut détourner le regard, mais n’y parvint pas.
« Je… euh… »
Après avoir essuyé ses larmes à la hâte, il s’éloigna rapidement. Peu après, il revint et lui tendit quelque chose.
Agnes ravala le sanglot qui lui montait dans la gorge et le fixa.
Une petite bouteille en verre usée contenait des cailloux colorés. Rouges. Bleus. Verts.
Agnes la prit avec précaution.
À l’intérieur se trouvaient de petites fleurs sauvages tressées par des mains minuscules. Elles avaient fané depuis longtemps et n’étaient plus belles, mais elles étaient d’une beauté bouleversante et lui étaient chères.
Ses genoux tremblants cédèrent.
« Madame ! »
La bouteille serrée contre sa poitrine, Agnes baissa la tête.
Elle pleurait sans larmes. Autrefois, ses yeux avaient tant pleuré qu’elle avait eu l’impression d’avoir la peau à vif, mais rien n’en coulait désormais. Même lorsqu’elle voulait sangloter, seuls des souffles rauques lui échappaient.
C’était une sensation qu’elle n’avait jamais connue.
Comme si une épine s’était fichée dans sa gorge. Des respirations violentes lui échappèrent tandis qu’une douleur s’épanouissait sous son sternum.
« Hein… Hhh… »
Alors qu’elle se frappait la poitrine du poing, le jeune homme lui saisit les épaules.
Agnes s’effondra dans ses bras.
Surpris, il se raidit, puis la retint.
C’est alors que cela arriva.
« Agnes. »
Une voix grave et profonde.
La chair de poule lui hérissa les oreilles. Elle reconnaissait la présence de cet homme dont la seule voix faisait désormais trembler ses dents.
Agnes s’écarta en titubant du jeune homme et se retourna.
Randolph avait l’air d’une coupe nette dans une matière inerte. Il n’exprimait rien. Il avait toujours été ainsi, mais aujourd’hui, il semblait l’être encore davantage.
La douleur sous le sternum d’Agnes se resserra. Elle serra la bouteille contre sa poitrine.
Son regard s’arrêta sur ses mains.
« Monseigneur le marquis. »
Le jeune homme se raidit et s’inclina.
Randolph ne lui accorda même pas un regard. Ses yeux, fixés sur Agnes, s’alourdirent.
Agnes comprit ce que ce regard signifiait et marcha vers lui.
Une grande main s’enroula autour de sa taille.
La nausée lui monta à la gorge.
Ils quittèrent la serre et regagnèrent sa chambre.
Après qu’Endymion se fut rétabli, Randolph était revenu dans la chambre d’Agnes et avait repris l’habitude de dormir à ses côtés, comme si rien n’avait changé. Chaque nuit était un supplice.
« Qu’est-ce que tu tiens ? »
Randolph était parti tôt, disant qu’il avait des affaires à régler hors du château. Il ôta sa veste, le visage marqué par la fatigue et l’irritation, puis attira Agnes contre lui.
« Je t’ai demandé ce que c’était. »
Ne l’avait-il pas remarqué ?
Agnes avait tout de suite compris que la bouteille appartenait à Lucian. Mais Randolph ne semblait pas la reconnaître du tout.
Elle ne lui en voulait même plus.
Sans répondre, Agnes se tourna pour poser la bouteille hors de sa vue.
Randolph la retourna de force vers lui et jeta la bouteille.
Elle se brisa.
Les cailloux colorés et les fleurs séchées s’éparpillèrent sur le sol.
Agnes cessa de respirer et fixa les éclats de verre.
Randolph lui saisit le menton.
« Pourquoi as-tu accepté ça de lui ? »
Ses paupières tremblèrent.
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