Chapitre

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Traducteur/éditeur : Malfoid

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◈ Fragments of Thorns and a Cradle ◈

Chapitre 11

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Avertissement de contenu : deuil ; maltraitance infantile ; violences conjugales ; violences physiques ; coercition ou agression sexuelle ; exploitation sexuelle et esclavage.

Endymion confia Marie, qui tentait de se dégager, à son aide, puis se dirigea vers Henrietta. Tous le regardaient, attendant de voir ce qu’il allait dire, comment il allait apaiser son épouse.

Mais Henrietta reçut…

Clac !

La tête d’Henrietta partit violemment sur le côté. À la différence de la gifle sèche de Marie, ce coup résonna lourdement. Henrietta s’effondra par terre comme une poupée de papier emportée par le vent.

En un instant, tout se figea. Personne ne respirait. Rien ne bougeait.

Avant qu’Henrietta puisse relever les yeux, pleins de larmes, Endymion la saisit par les cheveux. Marie arrêta la jambe qu’il s’apprêtait à utiliser pour lui donner un coup de pied. Repoussant l’aide, elle se précipita vers lui et s’agrippa à son torse.

« Je vous en prie. Je vous en prie… »

Les yeux d’Endymion se durcirent à la vue du sang qui perlait encore aux lèvres de Marie. Sa colère était à nu, sans retenue. Marie trembla.

Pour Marie, être battue à mort n’avait aucune importance. Même si elle mourait ainsi, elle ne souffrirait pas beaucoup. Elle serait malheureuse de laisser ses deux jeunes fils derrière elle enceinte, mais elle jugeait que c’était une fin qui convenait à une esclave.

Mais qu’un seigneur perde la raison parce qu’une concubine avait frappé son épouse était impensable dans la Maison Gwendel. Pas à Gwendel, pas dans une seule maison. Une chose aussi ridicule ne pouvait pas…

« Rentre. »

« … Rentrons ensemble. »

Au lieu de dire qu’elle ne rentrerait que s’il s’arrêtait, Marie lui demanda de rentrer avec elle. C’était plus efficace pour faire céder Endymion.

Marie connaissait Endymion mieux que sa propre mère. Il était impossible à prévoir, mais rien ne l’émouvait aussi efficacement qu’un visage baigné de larmes et une supplication affectueuse.

Et Marie était donc toujours cette sotte d’esclave qui pleurait facilement. Cette femme stupide qui s’enfermait dans la chambre de son maître, riait comme une idiote et écartait volontiers les jambes pour lui.

Mais ce n’était pas grave. Oui. C’était une vie acceptable. Certains vivaient plus mal qu’elle.

En toute logique, elle aurait dû accomplir des corvées et endurer un travail épuisant toute la journée. Au lieu de cela, la chance avait fait d’elle une femme affectée à la chambre d’un noble.

Elle n’avait donc aucune raison d’éprouver du ressentiment ni de se croire lésée. Elle devait être reconnaissante et se consacrer à son maître et à sa maison.

« Alors, tu ne dois pas t’enfuir comme ta mère, Marie. Ta mère… »

« … »

« Elle est morte parce qu’elle ne connaissait pas sa place. »

De longs doigts élégants avaient caressé la tête ronde de Marie.

Ta mère est morte parce qu’elle ne connaissait pas sa place. Ta mère… Ma mère…

« Ceux qui ne vivent pas dans la gratitude pour ce qu’on leur a donné finissent tous par mourir misérablement. »

Lucrezia avait baissé les yeux sur Marie, le visage sévère. Marie tenait alors un petit biscuit à la mélasse. Il s’effritait dans sa bouche, d’une douceur insupportable. Elle ne savait pas si elle mâchait du sucre ou de la pâte. Sa langue lui faisait mal tant c’était sucré.

« Agnes n’était pas satisfaite de ce qu’on lui avait donné. Elle ne connaissait pas sa place. »

Alors, tu ne dois pas être comme elle. Tu dois être plus heureuse que ta mère.

❖ ❖ ❖

L’herbe ondulait sous le vent. Marie avait les pieds dans le ruisseau. Le soleil tapait si fort qu’elle avait besoin d’un chapeau de paille. Elle en toucha le bord, celui que son père lui avait posé sur la tête le matin même.

Madame Langdal, qui avait accepté de garder Marie une demi-journée, lui tendit un épi de maïs mûr. Marie le grignota en éclaboussant l’eau du ruisseau.

Chaque matin, ses parents partaient travailler à sept heures. Ils disaient qu’ils ne pouvaient pas cesser de travailler s’ils voulaient nourrir Marie, car ils étaient pauvres. Bien qu’ils fussent libres, ils travaillaient comme des esclaves. En vérité, sans argent, les hommes libres et les esclaves étaient tout aussi démunis.

Marie ne mourait pas de faim, mais elle n’avait jamais le ventre plein. Pourtant, il lui arrivait de manger des plats de caille et des biscuits à la mélasse pour son anniversaire. Ils étaient pauvres, mais heureux. À cette époque, Marie était toujours heureuse. Même quand elle ne mangeait qu’une fois par jour…

« Vivre dans un trou dégoûtant comme celui-ci et coucher avec un autre homme… »

Un jour, la porte céda. Son père, qui fabriquait une poupée de chiffon pour sa fille, assis à côté d’elle, se précipita vers l’entrée.

Alors, une longue jambe semblable au tentacule d’un monstre défonça la porte. Celle-ci s’écroula au sol et son père…

« Tu as même eu un bâtard, hein ? »

Quelque chose de noir était enfoncé dans le corps de son père. L’homme qui avait fait irruption n’avait aucune retenue. Marie apprit plus tard qu’il était bien plus sauvage et violent qu’elle ne l’avait compris sur le moment.

Marie resta figée, assise à la vieille table où elle jouait avec la poupée de chiffon que son père avait fabriquée.

L’homme retira d’un seul geste la lame de la poitrine de son père et sourit à Marie. Son visage blanc éclaboussé de sang était d’une beauté stupéfiante. Debout à contre-jour, il secoua le sang de son épée, puis s’approcha d’elle.

Marie fixa son père, qui s’écroula dans un fracas sourd. Ce grand corps… Ce corps qui avait toujours été imposant et chaleureux s’affaissa dans une mare de sang qui s’étendait.

« Jolie. Tu aurais dû porter quelque chose comme ça sous moi, Agnes. »

« Ah ! »

Un cri perçant retentit depuis la chambre. Marie ne parvint même pas à pleurer tandis qu’elle regardait sa mère traînée dehors. Celle-ci s’était endormie d’épuisement après être rentrée du travail, encore vêtue d’une vieille tunique.

« Greg ! Greg, réveille-toi ! »

Sa mère cria jusqu’à ce que quelqu’un l’attrape par les cheveux et la jette au sol.

[Résumé non graphique de contenu sexuel impliquant un enfant témoin : Marie, sous le choc, regarda le marquis agresser violemment sa mère terrifiée, Agnes, tout en lui reprochant d’être partie.]

Marie les regardait, le visage à moitié vide. Sa mère se débattait et le repoussait, tremblant de peur. Son visage était rouge comme du fer chauffé à blanc, d’une façon que Marie n’avait jamais vue. Sa mère pleurait comme une enfant et appelait son mari. On aurait dit que le monde entier s’écroulait.

On aurait dit que le monde se brisait en mille morceaux aux pieds de Marie.

Le marquis se redressa brusquement. Puis il embrassa violemment sa mère, Agnes.

Marie regarda tout cela en silence. Elle voulait détourner les yeux, mais elle était pétrifiée et ne pouvait pas bouger. C’était la première fois qu’elle assistait à une telle violence.

« Espèce de salope idiote. Tu ne connais pas ta place. Comment oses-tu trahir ton maître avec ce sale… »

Sale salope. Salope facile. Putain. L’homme déversa une interminable suite d’insultes.

Pourtant, son expression était extatique.

Il tenait la femme qu’il accusait de l’avoir trahi et la regardait comme s’il se trouvait devant une déesse. Il empoigna une poignée des boucles blondes d’Agnes et l’embrassa, puis prononça son nom dans un gémissement.

« Agnes. Agnes. Merde. C’est si bon. »

À moi. Ma possession. Mon Agnes…

L’homme enfouit son visage contre la nuque blanche et immobile d’Agnes et murmura.

Ce fut à peu près à ce moment-là que Marie perdit connaissance.

Elle ne savait pas combien de temps elle était restée inconsciente. Quand elle reprit connaissance, elle n’était plus chez elle. Sa mère et son père avaient disparu. Marie ne pleura pas. Tout était trop irréel, même pour que des larmes sèches puissent couler.

Elle n’avait jamais vu une pièce aussi vaste et luxueuse. Les couvertures qui entouraient son corps maigre étaient brodées de fils d’or. Les rideaux du lit étaient en velours violet. Le parfum délicat qui lui chatouillait le nez était celui des pivoines.

Au début, Marie crut être arrivée au paradis. Tout ce qu’elle touchait était si doux que cela semblait irréel. Elle posa les deux mains sur son cœur, se demandant si elle avait cessé de respirer, si son âme avait vraiment quitté son corps pour monter au ciel.

« C’est l’enfant ? »

C’était une femme d’âge mûr. Des yeux en biais, un nez crochu, des lèvres sans couleur et une silhouette décharnée. Ses cheveux secs étaient soigneusement relevés en chignon. Elle avait l’air stricte et inflexible. Vêtue d’une robe bleu marine si sombre qu’elle en paraissait noire, comme l’habit d’une nonne, elle baissa les yeux sur Marie.

« Elle ressemble à Agnes. »

Son murmure indifférent résonna dans la vaste chambre. Marie souffla : « Maman. »

La femme lui jeta un regard, puis se détourna.

« Alors, que compte faire Monseigneur de cette chose ? Son père n’est plus là pour venir la chercher. »

Sa voix était basse et sèche. Ses paroles écorchèrent cruellement les oreilles de Marie.

Marie rentra les épaules, les lèvres entrouvertes d’incertitude. La femme lui saisit le petit menton et lui tourna le visage dans tous les sens. Elle la regardait comme on évalue un objet. Marie ne parvenait pas à verser la moindre larme.

« Quel gâchis. »

Marie cligna des yeux, incapable de comprendre.

« Tu es fichue. »

La femme retira sa main. Marie se frotta le menton douloureux et leva les yeux vers elle. L’autre se détourna sans regret, comme si elle n’avait plus rien à faire d’elle.

Marie fixa longtemps son dos qui s’éloignait. C’étaient des paroles qu’elle ne pouvait pas comprendre, petite et stupide qu’elle était. Pourtant, elles restèrent en elle et l’entravèrent jusqu’à ce que son esprit commence à mûrir.

Chaque fois qu’Endymion usait de son corps. Chaque fois qu’il la touchait comme si elle lui appartenait. Chaque fois que les gens se moquaient d’elle ou prédisaient son sort, elle se souvenait de cet instant.

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