Chapitre 671
Le Souverain le regarda, puis observa les mains ensanglantées du garçon, et finit par poser son regard sur la porte brisée, couverte d'innombrables entailles d'épée.
Derrière le Souverain, les gardes eurent un souffle court.
« Il a brisé la porte ? »
« Mais comment... ? »
Leurs voix s'éteignirent dès que le Souverain tourna légèrement la tête vers eux.
Le silence retomba.
Après un instant, le Souverain se concentra de nouveau sur l'enfant.
Bien que des années aient passé, le garçon semblait désormais être à la fin de son adolescence.
Pourtant, il tremblait sous le regard de l'homme.
« Essayais-tu de t'enfuir ? »
Le garçon ne répondit pas.
Il resta là, les yeux baissés.
Le Souverain fit un pas en avant.
Le garçon tressaillit.
Un autre pas, puis un autre.
À chaque mouvement, le garçon semblait se recroqueviller sur lui-même.
Lorsque l'homme posa une main sur l'épaule du garçon, tout changea.
Ils n'étaient plus dans le couloir sombre.
Les environs avaient laissé place à un chemin de terre bordé de maisons en boue mal construites.
À proximité, un bâtiment bondé bourdonnait de bruit.
Le garçon jeta un coup d'œil au Souverain.
Ses cornes avaient disparu, ses yeux étaient désormais noirs, et il portait des vêtements simples et rustiques.
L'homme se dirigea vers le bâtiment bruyant.
Le garçon hésita.
Le Souverain s'arrêta, regarda en arrière et lui fit signe de le suivre. Le garçon obéit, trottinant pour le rattraper.
À l'intérieur, c'était une taverne.
Les gens buvaient plus qu'ils ne mangeaient.
Ceux qui mangeaient n'avaient pas l'air très satisfaits.
« C'est quoi ça ? Ma femme cuisine mieux que ça. »
« Tu n'es même pas marié. »
« Exactement. »
Le Souverain s'avança vers le comptoir.
Le garçon suivit en silence.
Derrière le comptoir se tenait une jeune femme, à peine sortie de l'adolescence.
Elle avait des cheveux noirs et dorés saisissants, des yeux dorés et une prestance imposante.
Sa beauté était indéniable, mais son expression actuelle était empreinte d'irritation.
Elle s'appuyait sur le comptoir, le tapotant du doigt tout en lançant des regards noirs aux clients qui se plaignaient de sa cuisine.
Elle était clairement en train de les maudire en silence.
Lorsqu'elle remarqua le Souverain, son air renfrogné s'évapora.
Un regard plus sérieux le remplaça.
« Suivez-moi », dit-elle en se dirigeant vers l'arrière.
Le Souverain et le garçon la suivirent.
Dans l'arrière-boutique, elle se posta les bras croisés, tapant du pied avec impatience.
« Qu'est-ce qu'il y a ? Dites-le vite. Je n'ai pas de temps à perdre. Mon affaire en pâtit. »
Le Souverain s'assit sur une chaise.
Le garçon resta debout, jetant des coups d'œil autour de la pièce.
Il était nerveux, mais aussi curieux.
La femme le remarqua, fronça légèrement les sourcils, puis se tourna à nouveau vers le Souverain.
« Te souviens-tu de notre contrat ? » demanda-t-il.
« Tu voulais le savoir nécessaire pour créer un Diable artificiel. En échange, je devais obtenir ton premier-né », récita-t-elle le contrat.
Le Souverain hocha la tête.
« À l'époque, je suis venu te voir parce que, bien qu'on te qualifie de honte des sorcières, tu étais aussi connue pour être la plus érudite. Je pensais que tu pourrais me donner ce dont j'avais besoin. C'est pourquoi j'ai offert quelque chose d'aussi important que mon premier-né. »
Il pointa le garçon du doigt.
« Voici le Diable que j'ai créé. C'est un échec, tout comme toi. »
« Quoi !? Comment oses-tu me traiter de... »
« Je n'aurais pas dû attendre mieux de quelqu'un étiqueté comme la plus faible des sorcières. »
Il se leva avant qu'elle ne puisse protester.
« Ce Diable a été fait à partir de mon sang. C'est mon premier-né. Tu peux le garder. »
Puis il disparut.
La jeune femme semblait prête à hurler, mais elle se contenta de claquer de la langue.
« Ton père est incroyablement agaçant », marmonna-t-elle.
Le garçon baissa les yeux, silencieux.
Elle le regarda.
« Bref, je n'ai pas besoin de toi. Je n'ai demandé son enfant que pour le tenir à distance. Je ne m'attendais jamais à ce qu'il accepte réellement le contrat à l'époque, et encore moins qu'il t'amène ici. Tu peux partir. »
Le garçon ne bougea pas.
Il agrippa l'ourlet de sa chemise.
Elle fronça les sourcils.
« Quoi ? »
« Je... Je n'ai nulle part où aller. »
« Et alors ? »
Il resta silencieux, ne sachant que dire.
« Très bien », soupira-t-elle. « Si tu peux prouver que tu es utile, j'envisagerai de te garder. Sinon, je te mettrai à la porte. »
Son esprit s'emballa.
Il était doué pour manier l'épée, mais le Souverain avait été déçu par cela.
Cette femme le serait probablement aussi.
Puis il se souvint des gens dans la taverne qui se plaignaient de la nourriture.
Peut-être que...
« Je... Je sais cuisiner. »
Elle cligna des yeux.
Puis, à sa grande surprise, elle ne le mit pas à la porte.
« ...D'accord. Testons ça. Si tu peux cuisiner quelque chose de décent, je t'embauche. »
« Alors je peux rester avec toi ? » demanda-t-il, plein d'espoir.
Elle ne répondit pas.
Au lieu de cela, elle le conduisit à la cuisine.
Les ingrédients qui s'y trouvaient semblaient inconnus comparés à ceux qu'il avait vus dans le palais du Souverain.
Cela l'alarma, lui faisant réaliser que ses plans de copier les cuisiniers du palais n'étaient plus viables.
Elle resta silencieuse un moment, à l'observer.
Puis elle fit demi-tour et sortit.
« Apporte-le-moi quand ce sera prêt. »
Seul dans la cuisine, le garçon essaya de se remémorer ce qu'il avait vu les cuisiniers du palais faire.
Ses mains bougèrent presque d'elles-mêmes.
Il coupa, remua et fit bouillir.
Finalement, il se retrouva à fixer une marmite remplie d'un liquide à la couleur étrange.
Ça sentait... bizarre.
Il n'était pas sûr que ce soit comestible.
Avant qu'il ne puisse réessayer, la femme l'appela depuis la salle.
Il hésita, puis apporta la marmite au comptoir.
Elle la fixa en fronçant les sourcils.
« C'est seulement comestible, ça ? » marmonna-t-elle.
Juste à ce moment-là, l'un des habitués s'approcha pour se plaindre.
« Cette nourriture est une ordure », grogna l'homme.
La femme le regarda, puis observa la marmite du garçon.
Un sourire apparut sur son visage.
« Désolée pour ça. Tenez, essayez notre plat spécial. S'il vous plaît, considérez cela comme un dédommagement », dit-elle gentiment.
Elle échangea les assiettes, donnant au client la nourriture du garçon et reprenant l'ancienne.
Le client parut sceptique, mais après quelques insistances, il prit une bouchée.
« Ce n'est pas extraordinaire », marmonna-t-il en mâchant. « Mais c'est bien meilleur que ce que vous avez servi plus tôt. »
La femme se figea.
« C'est... meilleur que ma cuisine ? »
Le garçon cligna des yeux.
Il se tourna et regarda l'assiette qui avait été ramenée au comptoir.
Il y goûta.
C'était mauvais.
Horriblement mauvais.
Il comprit soudain pourquoi le client avait trouvé sa nourriture meilleure.
La sienne n'était pas bonne.
Elle était juste moins atroce.
Quelque chose dans cette réalisation le fit rire.
Cela commença par un petit gloussement, mais cela grandit rapidement, et peu après, il eut les larmes aux yeux.
Il les essuya, expirant avec un étrange sentiment de soulagement.
Puis il regarda la femme en face de lui, qui semblait totalement indifférente.
« Alors, suis-je embauché ? » demanda-t-il, toujours avec un large sourire.
Elle lui lança un regard qui signifiait qu'elle n'était pas amusée, mais après quelques secondes, elle hocha la tête, bien qu'à contrecœur.
Le temps passa vite après cela.
Le garçon cessa de vieillir peu de temps après.
Physiquement, il resta jeune.
Mais sa cuisine s'améliora régulièrement.
En quelques années, il était devenu si bon que les gens venaient à la taverne uniquement pour ses plats.
« Moraine, combien de fois allons-nous continuer à déménager ? Installons-nous quelque part. »
« Mhm. »
« Moraine, tu m'écoutes ? »
« Mhm. »
Voyant qu'elle ne l'écoutait clairement pas, il retira l'assiette de nourriture qu'il avait préparée pour elle.
Instantanément, son attitude changea.
Elle essaya d'attraper le plat comme s'il tenait son enfant en otage.
« Donne-le-moi. J'ai faim. »
« Tu ne peux pas être sérieuse. Combien de fois vas-tu me réveiller à minuit parce que tu as faim ? Tu le fais tous les jours maintenant. »
« Ce n'est pas ma faute ! C'est la tienne. Pourquoi cuisines-tu aussi bien ? »