Chapitre 670
Chaque coup rendait ses bras moins douloureux.
Sa posture s'améliorait.
Son jeu de jambes devenait plus fluide.
L'épée semblait de plus en plus faire partie de lui.
Mais la faim commença à le tenailler.
Au début, il l'ignora, pensant qu'il pouvait simplement continuer à s'entraîner.
S'il s'améliorait suffisamment, peut-être que le Monarque reviendrait.
Peut-être qu'alors, il serait reconnu.
Mais il n'était encore qu'un enfant.
Finalement, la faim devint plus grande que sa peur du Monarque.
Son estomac se noua, se tordant de douleur, et la solitude dans la pièce devint trop pesante.
Il sortit.
Le couloir était sombre, avec des pierres fissurées et des motifs anciens gravés dans les murs.
Plusieurs portes jalonnaient le couloir, mais il passa devant elles et se dirigea vers l'escalier au bout.
Il lui fallut du temps pour monter.
Ses jambes tremblaient et il dut s'arrêter pour se reposer plus d'une fois.
Au sommet des escaliers, il poussa une lourde porte.
Une lumière chaleureuse l'accueillit.
Il entra dans un immense hall de palais.
Le plafond était haut, les murs tapissés de pierre d'obsidienne et de cristaux rougeoyants.
Il avança, essayant de tout absorber.
Plusieurs membres du personnel et des domestiques circulaient.
Ils s'arrêtèrent en le voyant.
Des murmures commencèrent à se propager.
« Des yeux rouges... des cheveux noirs... »
« ...Serait-ce le fils du Monarque... ? »
Une servante, peut-être la plus courageuse d'entre eux, s'approcha prudemment.
Elle s'accroupit à sa hauteur et parla doucement.
« Qui es-tu ? Quel est ton nom ? Pourquoi te promènes-tu seul dans le palais ? »
« Aa... sss... »
L'enfant ouvrit la bouche, mais seuls des sons étranges en sortirent.
Parler était plus difficile qu'il ne l'aurait cru.
Malgré toutes les connaissances ancrées dans son esprit, le langage et les autres savoirs nécessaires à la vie quotidienne n'en faisaient pas partie.
Il pouvait manier une épée avec une précision surnaturelle, mais il ne savait pas comment former des mots.
Ses connaissances ne lui avaient appris qu'à combattre et à détruire.
Son estomac gronda bruyamment.
La servante cligna des yeux, surprise, puis sourit chaleureusement.
« Tu as faim ? »
Il hocha vivement la tête.
Elle se leva et lui tendit la main.
« Viens avec moi. »
Elle le guida à travers un autre couloir jusqu'à une grande cuisine.
L'odeur de la nourriture lui mit l'eau à la bouche.
À l'intérieur, des cuisiniers préparaient un repas somptueux.
En voyant ses yeux rouges et ses cheveux noirs, les cuisiniers s'arrêtèrent.
« Il lui ressemble... »
« Serait-ce... ? »
Quelles que soient leurs pensées, ils ne l'empêchèrent pas de l'asseoir et de le servir.
Ils placèrent plat après plat devant lui.
Il mangea rapidement, avec voracité.
Pour la première fois depuis sa naissance, il ressentit du réconfort.
La servante resta à ses côtés, parlant doucement bien qu'il ne puisse pas répondre correctement.
Elle rit et lui tapota la joue, ce qui le fit sourire un peu.
Lorsqu'il eut enfin fini de manger, il se leva et commença à errer dans la cuisine.
Il observait les cuisiniers, les yeux fixés sur la façon dont ils coupaient, remuaient et disposaient les ingrédients.
Le chef cuisinier le remarqua et fronça les sourcils.
« Hé, le gamin. Ne gêne pas. »
Mais il ne le chassa pas.
Au lieu de cela, il laissa le garçon regarder. Il lui montra même une ou deux choses.
L'enfant regardait, fasciné.
C'est alors que les gardes arrivèrent.
« Où est-il ? »
« Je l'ai vu être amené ici ! »
Un membre du personnel qui accompagnait les gardes pointa le garçon du doigt.
Les gardes se précipitèrent.
Leurs épées étaient dégainées et leurs expressions étaient tendues.
« Le voilà ! »
Ils l'encerclèrent.
L'enfant ne bougea pas.
Leurs armes ne l'effrayaient pas.
Ce n'était pas effrayant comme le regard froid du Monarque ou le silence de la chambre.
La servante s'interposa, confuse.
« Que se passe-t-il ? Il n'a rien fait. »
« Écartez-vous. Cet enfant est un diable », aboya un garde.
La servante tressaillit.
L'enfant fit un pas vers elle, ne comprenant pas pourquoi sa réaction lui faisait mal à la poitrine.
Elle recula en trébuchant, ne le laissant pas l'approcher.
La peur était évidente dans ses yeux.
Le garçon se figea.
Puis le chef cuisinier s'approcha, agacé.
« Pourquoi hurlez-vous, bon sang ? C'est un gosse. »
« C'est un diable ! »
« Le Monarque en est un aussi. »
Le chef de la garde se tourna brusquement.
« Comment oses-tu comparer les sales Diables au Monarque... »
« Il lui ressemble. C'est pour ça que tout le monde a supposé qu'il était son fils. Même si ce n'est pas le cas, ça reste un enfant. Arrêtez de crier. Vous faites une scène. »
Les gardes hésitèrent.
Puis leur chef s'avança, saisit le garçon par le bras et le tira violemment.
Ils le traînèrent à travers les couloirs.
Ils le jetèrent à nouveau dans la chambre.
La porte claqua et le bruit d'une serrure tournant résonna.
« Ne sors plus sans permission », dit le garde à travers la porte.
Le silence suivit.
L'enfant s'approcha de la porte et s'assit.
Il la fixa un moment, puis leva la main et la gratta faiblement.
« Laissez... moi... sortir... »
Sa voix se brisa alors qu'il essayait de parler pour la première fois.
« Laissez-moi sortir... laissez-moi... »
Sa gorge brûlait.
Ses mots étaient à peine reconnaissables.
Mais il continua d'appeler les gardes.
Il hurla jusqu'à ce qu'il ne puisse plus le faire.
Puis il se recroquevilla et s'endormit, épuisé.
À son réveil, il ne hurla plus.
Il ramassa l'épée.
Il fixa la porte.
Puis, il frappa.
La porte trembla.
Il frappa à nouveau.
Et encore.
Il continua, encore et encore.
Chaque fois qu'il frappait la porte, la lame entaillait plus profondément.
Il ne s'arrêta pas.
Sa faim revint.
Son corps réclamait de la nourriture, mais il l'ignora.
Il se souvenait de la chaleur de la cuisine. La présence des gens. La nourriture qui grésillait.
Il voulait y retourner.
Il voulait cuisiner lui aussi.
Il ne voulait plus être seul, pas après avoir réalisé qu'il existait quelque chose de bien plus chaleureux que le froid de sa chambre.
Plus il devenait désespéré, plus ses coups devenaient tranchants.
L'épée semblait être le prolongement de son corps.
C'était la première chose qu'il avait touchée. Il l'avait tenue dès sa naissance. Chaque mouvement semblait naturel.
Finalement, la porte céda.
Il trébucha en sortant, haletant.
Ses mains étaient douloureuses.
Son estomac semblait se tordre sur lui-même.
Mais il était sorti.
Il se tourna vers le couloir.
C'est alors qu'il vit le Monarque descendre les escaliers.
L'enfant se figea.