Chapitre 563
La femme étudiait la volonté comme un forgeron examine les métaux.
À ses yeux, la volonté de la plupart des gens ressemblait à un nuage de gaz.
C’était léger, toujours changeant, et facile à décomposer. Il suffisait d’une simple traction — un peu de peur, un peu de désespoir — pour que cela se dissipe comme de la fumée.
Elle n’avait même pas besoin de faire d’efforts.
Ensuite, elle absorbait leur volonté pour renforcer la sienne.
Demidieux, Dieux, Planètes.
Elle avait puisé la volonté de toutes sortes d’êtres.
Certains résistaient mieux que d’autres.
Leur volonté ne se dispersait pas si facilement.
Ce n’était pas une sphère gazeuse, mais quelque chose de plus dense : de l’argile.
Cette sphère d’argile était épaisse, compacte, façonnée par leurs expériences de vie et leurs croyances.
Pourtant, elle pouvait y enfoncer ses doigts, en extraire des fragments de détermination et les briser lentement. Cela demandait juste un peu plus d’effort.
La femme vivait ainsi depuis des milliards d’années.
Elle avait atteint un stade où sa volonté était à un point de bascule.
Désormais, ce n’était plus la quantité qui comptait, mais la qualité.
Il lui fallait une volonté différente de toutes les autres.
Si elle parvenait à l’absorber, devenir une Briseuse de Cieux ne serait plus un rêve.
« Huuuh… »
« C’est ça. »
« Je peux l’obtenir de lui. »
La Mort sans nom.
Elle fixait sa volonté. Ce n’était ni une sphère de gaz, ni de l’argile.
Ce qui flottait devant elle était une sphère parfaite, froide et étincelante comme un diamant.
C’était sans faille, et inébranlable.
Ses doigts ne pouvaient s’y enfoncer. Son influence ne pouvait la souiller. Aucune dose de désespoir ou de chagrin ne pouvait l’entamer.
Au début, elle trouva cela fascinant.
Puis irritant.
Et enfin, exaspérant.
Il se tenait devant elle, les yeux vides sous le poids de ce qu’il avait enduré, et pourtant, il ne rompait pas.
Sa posture tremblait, mais son regard ne faiblissait jamais.
Elle, ainsi que les Souverains, déversaient cauchemar sur cauchemar dans son âme. Il aurait dû plier après quelques heures, ou peut-être quelques jours.
Mais il avait tenu des siècles.
Et il était toujours debout.
Les Souverains des Sept Émotions, enveloppés dans des voiles changeants de couleurs et de voix, riaient de frustration.
« Peu importe la force de ta volonté, » murmuraient-ils en tournant autour de lui, « elle finira par se briser. Tout finit par se briser. »
La Mort sans nom ne répondit pas.
C’était en partie ce qui rendait la situation pire. Non pas les mots qu’il disait, mais son silence. Ce n’était pas du défi. Ce n’était pas de la paix.
C’était de l’obstination.
C’était une montagne immobile au milieu d’une tempête.
Alors, ils changèrent de méthode.
Ils cessèrent d’essayer de l’accabler par le pur désespoir. Au lieu de cela, ils réécrivirent son tourment.
Chaque fois qu’il s’endormait — ou qu’il était plongé de force dans l’inconscience — il se réveillait dans une nouvelle vie. Sans aucun souvenir de qui il était vraiment.
Un lâche dans un village condamné.
Un chevalier ayant rompu son serment.
Un roi trahi par son peuple.
Un guerrier menant une guerre qu’il ne pourrait jamais gagner.
Un érudit tentant de sauver un monde mourant.
Un amant arraché aux bras de celle qu’il ne reverrait jamais.
Chaque version de lui avait sa propre histoire.
Aucune ne se souvenait des itérations passées.
Mais chacune finissait en ruine.
Et à chaque fois, lorsque cette personnalité s’effondrait, son âme était traînée de force vers le cœur de la prison. Chaque fois, elle était un peu plus fissurée, un peu plus fatiguée. Puis forcée dans une autre vie.
Ces vies n’étaient pas des cauchemars.
C’était la réalité.
La femme, le Dieu de la Mort de son monde, le faisait passer par de multiples réincarnations.
Elle s’assurait que son âme ne puisse récupérer et la forçait à supporter la pression d’une montagne de désespoir.
Les blessures s’accumulaient. Couche après couche. Entaille après entaille. Mais elle ne laissait jamais l’âme se briser complètement. Elle la forçait à subsister, la condamnant à pourrir de l’intérieur.
Après cent ans, la Mort sans nom versa des larmes.
Après trois cents ans, son âme tremblait avant chaque descente dans une nouvelle vie.
Après quatre cents ans, les fissures sur sa volonté étaient visibles. Elles étaient profondes et tranchantes.
La femme sentait qu’ils touchaient au but.
« Il est proche, » murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour les autres. « Juste un peu plus. Il va enfin céder. »
Les Sept Souverains des Émotions planaient près de lui, leur présence changeante comme le brouillard et le feu.
« Qu’est-ce que ça fait, » demandèrent-ils d’une voix composée de dizaines de tons, « de tout perdre encore et encore sans même savoir pourquoi ? »
La Mort sans nom ne parla pas.
À cet instant, il se réveillait à nouveau.
Dans une nouvelle vie.
Un simple fermier sur une terre mourante.
Sa femme était déjà partie dans cette histoire. Son fils tomba malade une semaine plus tard.
Il vendit tout pour un médicament qui n’arriva jamais. Son village brûla, et on l’en rendit responsable.
Ils le pendirent à un arbre à côté de la tombe de son fils.
Il mourut avec de la terre dans la bouche et le feu dans les yeux.
Quand l’âme revint, elle l’examina avec soin. Les fissures s’étaient élargies. De minuscules éclats avaient commencé à se détacher.
Mais la volonté était encore trop imposante pour que la femme puisse l’absorber.
Si elle fusionnait avec une volonté aussi pure et gigantesque, ce serait elle qui risquerait d’être absorbée, et non la Mort sans nom.
Alors…
Juste un peu plus.
Mais alors que le temps continuait de s’écouler, sa volonté ne vola jamais en éclats.
Elle se fissurait, certes. Mais comme si quelque chose d’invisible la maintenait ensemble, elle restait un tout.
C’était la preuve que la Mort sans nom n’avait pas été brisée.
« Pourquoi continues-tu à te relever ? » marmonna-t-elle. « Il ne reste rien. Tu as perdu toute identité. Chaque rêve. Même ton sens du soi. »
Et pourtant, quand le cauchemar suivant commençait, il allait de l’avant.
Chaque vie commençait de la même manière. Il n’avait rien. Il était quelqu’un d’autre. Il ne savait pas qu’il était piégé.
Mais quelque chose en lui — quelque chose de profond — le poussait à avancer.
Même quand il brisait.
Même quand il échouait.
Même quand il hurlait, pleurait, suppliait que cela s’arrête… il se relevait toujours.
Toujours.
Parfois en rampant.
Parfois en se traînant dans la boue, le sang ou le feu.
Parfois en marchant vers sa propre mort juste pour offrir un jour de plus à quelqu’un d’autre.
Rien de tout cela n’avait de sens. Pas pour eux. Pas pour les Souverains. Pas pour la femme qui observait son âme comme une scientifique observe un sujet de test.
Ce n’était pas censé fonctionner ainsi.
Personne n’était censé tenir aussi longtemps.
Pas sans espoir.
Et pourtant, il endurait.
Il pleurait du sang quand le tourment devenait trop intense.
Il s’effondrait quand sa famille le trahissait dans une vie, le livrant aux ennemis contre lesquels il s’était battu pour les protéger.
Il hurlait d’agonie quand sa fille — la seule lueur d’espoir dans l’une de ses vies — lui était arrachée.
Mais il ne cessait jamais d’avancer.
Il ravalait ses larmes et se réveillait le lendemain pour travailler à nouveau.
Il tuait ses ennemis et retournait voir sa famille pour leur demander pourquoi ils l’avaient trahi.
Il se battait jusqu’à son dernier souffle pour protéger sa fille et lui offrir un avenir sûr.
Les fissures dans sa volonté s’approfondissaient. Mais le diamant — la manifestation visuelle de sa volonté — ne volait jamais en éclats.
Au contraire, il devenait plus pur, et plus grand.
La femme le fixait et ressentit quelque chose de nouveau. Pas de l’irritation. Pas de la frustration. Quelque chose qu’elle n’avait pas ressenti depuis longtemps.
Du doute.
« Qu’est-ce que… tu es ? » murmura-t-elle.
Les Sept Souverains des Émotions grognèrent.