Chapitre 562
« Kria'vyne... »
« 500 ans », dit la voix onctueuse. « Vous avez 500 ans pour vous approprier la volonté de cette âme, Votre Majesté. Si vous n'y parvenez pas dans ce délai, l'Alliance vous la retirera. Cette âme est un potentiel de guerre parfait, et nous ne pouvons plus nous permettre de le gaspiller. »
La voix onctueuse s'éloigna dans un rire.
Ce jour-là, la femme fit quelque chose qu'elle n'avait jamais fait auparavant.
Elle demanda de l'aide.
« Appelez les Sept Souverains des Émotions. Avec leur aide, briser la volonté de cet homme ne devrait pas prendre longtemps. »
Elle semblait honteuse d'avoir dû se tourner vers autrui.
Mais elle préférait demander de l'aide plutôt que de laisser échapper cet homme – ce trésor qui recelait une volonté apparemment infinie.
Avec une telle volonté, elle était convaincue qu'elle pourrait devenir l'existence qu'elle avait cherché à atteindre toute sa vie.
« Avec la volonté de cet homme et mon propre élément Volonté, je refuse de croire que je ne peux pas m'élever au rang de Briseuse de Cieux. Alors, je n'aurais plus à m'encombrer d'une guerre territoriale comme celle-ci ni de l'Alliance, et je pourrai enfin fouler une scène plus grande. »
Sept silhouettes aux formes défiant toute logique vinrent à la rencontre de l'homme.
Le Souverain de la Colère ne portait aucune peau, seulement des flammes.
Son corps brûlait d'une fureur rouge et orange, et ses muscles semblaient faits de pure rage en fusion.
Le Souverain du Chagrin était un spectre flottant, drapé dans des voiles d'un gris infini.
Ses yeux versaient des larmes de lumière stellaire qui ne touchaient jamais le sol. Partout où il se déplaçait, l'air devenait plus lourd, plus froid.
Le Souverain de la Joie était grotesquement tordu en un sourire trop large, doté de centaines de dents ornementées et de mains qui applaudissaient sans fin, sans produire le moindre son.
Sa robe était un carnaval de couleurs, pénible à regarder.
Le Souverain de la Peur était enveloppé d'ombres. Son visage était masqué et son corps changeait constamment de forme.
Des tentacules, des griffes, des membres d'origine inconnue émergeaient et s'évanouissaient dans une pulsation d'effroi.
Le simple fait de se tenir près de lui faisait baisser la lumière de la pièce.
Le Souverain du Désir scintillait d'attrait.
Sa peau était d'or liquide et ses yeux de flammes violettes. Son corps était impossible à définir, changeant de genre et de forme comme une hallucination.
Même les chaînes sur le Mort Sans Nom se tendaient légèrement vers le Souverain du Désir.
Le Souverain du Dégoût marchait voûté, drapé de pourriture et de vase.
Et le dernier, le Souverain de la Sérénité, était immobile.
Totalement immobile.
C'était une grande silhouette en robe bleu pâle, les yeux clos.
Elle irradiait un calme si absolu qu'il en était terrifiant. Un seul de ses pas fit taire les émotions querelleuses des autres.
Les sept Souverains des Émotions s'inclinèrent à l'unisson.
Leurs voix s'élevèrent ensemble, superposées et distinctes, mais liées par l'unité.
« Quelle est votre volonté, Votre Majesté ? »
La femme se tenait droite devant eux. Ses doigts se crispèrent légèrement le long de son corps, trahissant son trouble intérieur.
« Nous devons briser sa volonté », dit-elle. « Cet homme, qui se fait appeler le Mort Sans Nom, refuse de céder. J'ai vu des âmes se briser pour bien moins que cela. Il n'a ni nom, ni identité, et pourtant sa volonté me résiste encore. »
Elle les fixa sans ciller.
« Si vous réussissez, j'accorderai à chacun de vous un vœu. Peu importe ce que vous désirez, si c'est à ma portée, cela sera exaucé. »
Les Souverains n'échangèrent aucun mot, mais quelque chose changea entre eux, et un accord silencieux fut scellé.
Ils passèrent à l'action.
Des chaînes, invisibles aux yeux des mortels, s'enroulèrent autour du Mort Sans Nom.
Des symboles gravés d'émotions primales s'illuminèrent le long de leurs maillons. Une brume sombre s'échappa des Souverains alors qu'ils commençaient leur travail.
Le cauchemar commença immédiatement.
…
Le Mort Sans Nom se réveilla dans un cottage.
Le monde, au-delà de la fenêtre, brillait d'une douce lumière.
Ses mains étaient calleuses mais propres. Une femme lui souriait depuis la cuisine, les yeux emplis de chaleur.
Un garçon courut dans ses bras en riant.
Le Mort Sans Nom regarda autour de lui et se souvint que c'était sa vie.
« Que s'est-il passé, papa ? »
« Rien. J'ai juste fait un cauchemar. »
Le Mort Sans Nom sourit et ébouriffa les cheveux de son fils.
Sa femme fredonna une mélodie en mettant la table, et ils prirent un petit-déjeuner paisible.
Puis les cris commencèrent.
Le feu jaillit de l'extérieur. Des ombres balayèrent le village. Les épées étincelèrent. Sa femme cria son nom. Son fils hurla.
Il se battit. Il échoua. Il mourut.
Et puis...
Il ouvrit les yeux.
Le même cottage. Le même sourire. Le même enfant.
Mais cette fois, il se souvenait.
Il se figea. Le garçon tira sur son bras.
« Pas encore. »
Il prit sa famille et s'enfuit cette fois, essayant d'échapper aux bandits qui avaient fait irruption dans son village la fois précédente.
Mais sa famille mourut quand même.
Brûlée. Abattue. Écrasée.
Il mourut à nouveau.
Et se réveilla.
Au même endroit.
La même odeur de pain chaud. Le même rire dehors.
Le cycle se répéta.
À chaque fois, il mourait. À chaque fois, il se souvenait.
Il essaya de prévenir le village. Essaya de se cacher. Essaya de se battre plus fort. Rien ne fonctionnait.
Quoi qu'il fasse, il ne pouvait pas les sauver. Il ne pouvait pas arrêter le feu. Il ne pouvait pas changer l'issue.
Il hurla.
Il devint insensible.
Puis hurla à nouveau.
…
Dans le monde réel, le Mort Sans Nom tremblait.
Sa respiration était courte.
Les chaînes se resserrèrent, brillant faiblement de couleurs changeantes : colère, chagrin, joie, désespoir.
Le Souverain du Chagrin pencha la tête, observant les doigts convulsifs de l'homme.
« Il semble qu'il va bientôt céder », dit-il doucement.
Le Souverain de la Colère grogna. « Concentrez-vous sur le présent, pas sur le futur. »
« C'est ce que nous ferons », dit le Souverain de la Peur. « Et quand le futur deviendra le présent, et que nous aurons brisé sa volonté, nous pourrons enfin réclamer notre récompense. »
La femme restait immobile. Son regard était rivé sur le Mort Sans Nom et les Souverains des Émotions.
Elle les observait en silence.
Son but était proche, elle pouvait le sentir.
Si sa volonté se fissurait, si elle pouvait l'absorber, elle s'élèverait au-delà de cette guerre. Au-delà de la politique. Au-delà des limites de son royaume.
Avec une telle volonté, elle n'aurait plus besoin de mendier, de s'agenouiller ou de se battre pour un territoire. Elle pourrait tout transcender et devenir une Briseuse de Cieux.
Mais plus elle observait, moins elle était sûre d'elle.
Car même après le centième cycle, même piégé dans un chagrin sans fin, l'homme n'avait pas supplié pour que cela s'arrête.
Il n'avait pas prononcé son nom.
Et il ne s'était pas brisé.