Chapitre 564
Les Sept Souverains des Émotions grognèrent. « Nous allons réessayer. Il finira par céder. Même l'acier finit par rompre si on le chauffe assez souvent. Même les diamants volent en éclats sous la bonne pression. »
Mais ce n'était pas de l'acier.
Et il n'était pas question de pression.
C'était autre chose.
La Mort sans Nom ouvrit les yeux dans le cauchemar suivant.
Cette fois, il était un jeune homme debout devant un sanctuaire en ruine. Seul, encore une fois. Il n'avait aucun souvenir, aucun guide.
Tout ce qu'il possédait, c'était une vieille épée et un ciel rempli de cendres.
Il fit un pas en avant.
Non pas parce qu'il se souvenait.
Non pas parce qu'il savait ce qui l'attendait.
Mais parce que quelque chose en lui refusait de s'arrêter.
Un pas. Puis un autre.
Le vent hurlait. Le sanctuaire s'effondra derrière lui.
Et il continua de marcher.
À l'intérieur de la prison, la femme observa ce diamant fissuré pulser une fois de plus. C'était un battement lent et régulier, et cette pulsation était plus forte qu'auparavant.
Elle recula, s'éloignant de l'âme. Ses doigts se crispèrent. Le sourire s'effaça de ses lèvres.
« Il n'a pas abandonné. » Elle se rongea les ongles. « Connaît-il seulement le sens du mot abandonner ? »
Les Sept Souverains des Émotions plissèrent leurs yeux changeants.
Ils ne dirent rien.
Mais pour la première fois, ils hésitèrent.
Les sept Souverains des Émotions se tournèrent vers la femme.
« Nous demandons seulement un peu plus de temps », dit doucement le Souverain du Désespoir.
Le Souverain de la Joie enchaîna, son ton se faisant suppliant. « Il doit y avoir autre chose que nous pouvons essayer. Une voie différente, un délai, n'importe quoi. »
Mais l'expression de la femme était indéchiffrable. Ses yeux, autrefois patients, portaient désormais le poids d'une finalité.
« Il ne reste plus de temps », dit-elle. « La Mort sans Nom sera récupérée par l'Alliance dans un mois. C'est déjà décidé. »
Le Souverain de la Rage serra les poings. « Nous pourrions les arrêter. Votre Majesté, vous ne devriez pas écouter ces... »
« Silence. » Sa voix le trancha, calme mais ferme. « Vous avez tous eu votre chance. Vous n'avez pas réussi à l'éveiller. »
Les Souverains se turent.
Un par un, ils la regardèrent, espérant déceler une hésitation dans son regard.
Au lieu de cela, ils virent une volonté froide et inébranlable.
Il n'y avait plus de place pour les supplications.
« Je n'ai plus besoin de vous », dit-elle. « Partez. »
Aucun d'eux ne bougea.
Puis elle les fixa, et ils frissonnèrent.
Ce regard, ils ne l'avaient jamais vu chez elle.
C'était le regard de quelqu'un qui avait rejeté le doute. Quelqu'un qui était sur le point de franchir une étape ultime, quel qu'en soit le prix.
Ils se détournèrent.
Le Souverain de la Colère disparut le premier, puis le Souverain de la Peur, puis le Souverain de l'Espoir.
L'un après l'autre, les Souverains s'évanouirent, la laissant seule dans la chambre silencieuse. Seule avec lui.
La Mort sans Nom gisait toujours immobile, lié par le silence.
La femme s'avança et s'agenouilla à ses côtés.
Ses mains tremblèrent pendant un court instant. Puis elles s'immobilisèrent.
Des flammes blanches jaillirent de ses doigts.
Le pouvoir de l'élément Volonté vacilla et jaillit dans l'air, recouvrant l'espace autour d'elle d'une intensité sans chaleur.
Normalement, elle briserait la volonté d'une personne avant de l'absorber.
C'était la seule méthode sûre.
Même une volonté étrangère faible pouvait l'aspirer, contaminer son essence, fusionner avec son esprit si elle ne faisait pas attention.
Mais elle n'avait pas le temps pour la prudence.
Et elle n'avait pas réussi à affaiblir sa volonté, même après avoir essayé pendant des siècles.
Sa volonté était plus petite que la sienne, mais plus pure.
Il était dangereux de l'absorber.
Mais la femme avait fait son choix.
Après avoir absorbé d'autres êtres pendant des éons, sa propre volonté était devenue massive, stratifiée par d'innombrables échos d'autrui.
Mais la densité et la pureté de sa volonté à lui étaient inégalées.
Cela ferait d'elle une Briseuse de Cieux.
Alors, elle commença la fusion.
Les flammes blanches autour d'elle s'intensifièrent. Son corps se raidit. Elle pouvait sentir la pression de sa volonté rencontrer la sienne. Leurs esprits s'effleurèrent, puis entrèrent en collision.
À l'instant suivant, la chambre disparut.
Elle se retrouva debout dans un vaste espace blanc et vide.
C'était « son » monde mental.
Il était là.
La Mort sans Nom se tenait à une courte distance. Son regard était calme tandis qu'il la fixait. Il n'y avait aucune surprise dans ses yeux, ni aucune fureur.
La femme fronça légèrement les sourcils et s'avança.
« Je m'attendais à ce que tu sois en colère », dit-elle. « Ou que tu m'attaques. Après tout, tu dois te souvenir de tout maintenant. Alors pourquoi es-tu calme ? »
« Veux-tu vraiment devenir une Briseuse de Cieux ? » demanda-t-il, au lieu de répondre.
Son expression se tendit. « De quoi parles-tu ? »
Il la regarda avec cette même immobilité troublante.
« Je ne me souviens de rien », dit-il. « Mais il y a une voix en moi. Elle m'a dit de dire ceci : tu ne peux pas devenir une Briseuse de Cieux grâce à une volonté empruntée. Elle doit être la tienne. Tu dois surmonter ta propre faiblesse, pas voler la force de quelqu'un d'autre. »
Elle ne parla pas immédiatement.
Dans un monde mental, les mensonges sont impossibles.
Ici, tout ce que l'on dit est le reflet de son vrai soi.
Si ces mots venaient de la Mort sans Nom, alors ils portaient la vérité, même s'il ne la comprenait pas lui-même.
Son froncement de sourcils s'accentua. Mais avant qu'elle ne puisse répondre, il continua.
« Je vais t'aider », dit-il. « Je vais t'aider à devenir une Briseuse de Cieux. »
Elle haussa un sourcil, méfiante. « Tu le feras ? »
« Je le ferai », répéta-t-il. « Mais la voix en moi dit que ce sera dangereux... »
« Fais-le », l'interrompit-elle.
Il cligna des yeux.
« Quoi que ce soit », dit-elle. « Fais-le. Je suis allée trop loin. Je ne reculerai pas. »
Il l'étudia un instant de plus, puis soupira doucement.
« Très bien. »
Il leva une main et claqua des doigts.
Le monde blanc s'effondra en un instant.
Toute lumière disparut, engloutie par un gouffre de silence.
La femme se retrouva dans un vide noir et sans fond, sans forme ni bord.
Elle était suspendue dans le néant.
Il parla, bien qu'elle ne puisse pas le voir.
« Sais-tu pourquoi je ne suis pas en colère contre toi ? »
Sa voix était calme, distante.
« C'est parce que j'ai pitié de toi. Tu as touché quelque chose que tu ne comprends pas. Tu veux devenir une Briseuse de Cieux, pourtant tu n'as jamais vu le désespoir. Tu ne sais pas à quoi il ressemble, et pourtant... tu as décidé de l'embrasser. »
Elle se tourna, essayant de le localiser dans l'obscurité, mais il avait disparu.
Il n'y avait plus aucune présence, aucun son.
Seul le vide subsistait.
La femme essaya de bouger, mais son corps ne répondait plus.
Elle essaya de parler, mais aucun mot ne sortit.
Elle essaya de partir, mais il n'y avait nulle part où aller.
Tout ce qui restait, c'était la pensée. Et le temps.
Le temps de réfléchir.
Le temps d'attendre.
Le temps de voir ce que signifiait vraiment chercher le pouvoir d'une Briseuse de Cieux.
Le temps de comprendre le Vrai Désespoir.
Et pour la première fois depuis longtemps, la femme sentit quelque chose d'inconnu ramper aux confins de son esprit.
L'incertitude.
Elle ferma les yeux.
Et attendit.
Et attendit encore.
Elle continua de flotter dans le vide, dépouillée de toute sensation, de toute voix et de toute forme.
Le temps n'avait aucun sens ici.
Des secondes avaient pu passer, ou des siècles. Elle ne le savait pas, et ne pouvait pas le savoir.
L'obscurité ne bougeait pas, ne frémissait pas.
Ce n'était ni étouffant ni bruyant.
C'était, tout simplement.
Au début, elle attendit.
Elle crut qu'il s'agissait d'une épreuve. Cette scène devait être quelque chose que la Mort sans Nom avait vécu, ce qui l'avait aidé à entraîner sa volonté.
Donc, cela finirait bientôt.
Il avait dit que ce serait dangereux. Mais à mesure que le temps passait, elle comprit quelque chose.
Ce n'était pas un danger, ni une épreuve. C'était... le désespoir.
Son désespoir à lui.
Elle essaya de parler à nouveau. Essaya d'appeler, ne serait-ce que pour entendre l'écho de sa propre voix.
Mais rien ne vint. Ses pensées devinrent sa prison, et elles commencèrent à s'effilocher.
Des souvenirs flottaient, allant et venant — des visages, des noms, des guerres, des victoires — mais même ceux-là semblaient lointains. Détachés. Dénués de sens.
Et alors, elle commença à comprendre ce qu'était le Vrai Désespoir.
Il n'était pas façonné par la tragédie ou la perte. Il ne naissait pas du chagrin ou des rêves brisés.
C'était la réalisation que rien n'avait d'importance. Que peu importe ce qu'elle faisait, peu importe à quel point elle devenait forte, ce vide serait toujours là — silencieux, patient, en attente.
Le Vrai Désespoir ne criait pas. Il n'avait pas besoin d'astuces ou d'effacement de mémoire.
Il avait seulement besoin de silence.
Et quand quelqu'un rencontrait enfin ce silence, il comprenait qu'il était impossible à vaincre.
L'horreur du Vrai Désespoir brisa la femme alors qu'elle passait une éternité dans le vide sombre et désolé.