Chapitre 561
Neo sentit une force l'attirer.
C'était comme si on lui arrachait sa « Volonté ».
Il serra les dents et résista à cette traction.
Chaque parcelle de son âme et de son esprit était tendue à l'extrême. Il commença à saigner du nez et des yeux.
Un seul instant de relâchement suffirait à lui faire tout perdre.
Il résista de toutes ses forces.
Le visage de la femme affichait une expression stupéfaite.
« Quelle… volonté. Je vois que tu ne possèdes aucun élément de Volonté, et pourtant tu parviens à résister à ma Manipulation de Volonté. La Volonté que tu possèdes est la plus pure et la plus profonde que j'aie jamais vue.
— Comment as-tu entraîné ta Volonté pour atteindre de tels sommets ? » demanda-t-elle.
« Regarder le visage de ta sale mère chaque matin a suffi à entraîner ma volonté », cracha Neo.
À présent, il savait que ces êtres le traitaient comme un animal de foire exotique.
Ils étaient si puissants qu'ils n'avaient pas besoin de sa permission et pouvaient faire tout ce qu'ils voulaient de lui.
Mais si Neo devait sombrer, il ne le ferait pas sans se battre.
« Quoi... ? » demanda la femme. Son choc se mua en colère et elle murmura : « Très bien, si tu n'as aucune intention de discuter, qu'il en soit ainsi. »
Elle agita la main, et le corps de Neo fut dépecé couche par couche.
D'abord sa peau, puis ses muscles, ses nerfs, suivis de ses organes et enfin ses os.
Seule son âme subsistait.
La femme exerça une pression colossale sur son âme.
C'était assez puissant pour briser son âme en deux, pourtant elle s'assura que celle-ci conserve de force sa forme.
La douleur inonda l'esprit de Neo.
L'âme était plus sensible que le corps physique, et la femme semblait savoir exactement comment infliger une douleur atroce à l'âme.
Dans cet état d'hébétement, Neo sentit à peine une intrusion dans son esprit.
La femme… elle essayait de consulter ses souvenirs…
Les pensées de Neo étaient brisées et incohérentes.
Mais il savait qu'il ne pouvait pas la laisser toucher à ses souvenirs. La simple idée de perdre ses souvenirs à nouveau fit s'embraser sa Conscience.
Alors que son âme était fracassée puis réparée à maintes reprises, il créa une quantité titanesque d'Intention de Folie pour attaquer la conscience de la femme qui envahissait son esprit.
Cette fois, la femme était préparée.
Son esprit fut capable de résister à l'Intention de Folie.
Mais cela ralentit sa progression dans l'esprit de Neo.
C'était une opportunité pour lui.
Il enveloppa ses souvenirs dans de l'Énergie du Monde et… il les arracha de lui-même, les envoyant dans son Cosmos.
La douleur de s'arracher ses propres souvenirs rendait celle de l'âme dérisoire.
Cela fit penser à ■ que….
Hein ?
Qui était ■ ?
Quel était le nom de cet homme ?
■.
Il essaya de penser à son nom.
Mais tout ce qu'il obtint fut une réponse étouffée.
Il…. qui était-il ?
Il ne pouvait pas être sans nom, n'est-ce pas ?
« Tu as détruit tes souvenirs plutôt que de me laisser les voir ? » demanda la femme, incrédule.
Elle utilisa rapidement la Chronomancie pour remonter le temps avant que Neo ne détruise ses souvenirs.
Mais….
« Hein ? Pourquoi… pourquoi tes souvenirs ne reviennent-ils pas ? J'ai remonté le temps ! Quel genre de technique as-tu utilisée ! »
L'homme sans nom regarda la femme, incapable de comprendre la raison de sa colère.
Cependant, pour une raison inconnue, un sentiment de dégoût et de colère monta de son cœur alors qu'il continuait à la fixer.
L'homme sans nom secoua la tête.
Il devait penser à ses propres souvenirs.
Il était ■.
Une douleur lancinante lui perça le crâne alors qu'il essayait de se rappeler son nom.
Il vit la femme l'observer, espérant qu'il puisse retrouver ses souvenirs, mais cela n'avait aucune importance pour l'homme sans nom.
Il s'observa lui-même.
Qui était-il ?
Qu'est-ce qui lui était le plus familier ?
Son existence lui répondit : « La Mort ».
Quelque chose lui disait qu'il était né de la Mort.
Il était destiné à être la Mort.
À être une existence parfaite. À être une Mort parfaite, supérieure à toute autre Mort.
Mais…
Il avait été imparfait.
Cela n'importait pas à son père – son Créateur.
S'il était imparfait, le Créateur n'avait qu'à créer une autre Mort, une meilleure. Le Créateur continuerait ainsi jusqu'à créer la Mort parfaite.
Et donc, il fut rejeté.
Sans nom.
Sans identité.
Le Créateur ne lui avait pas donné de nom non pas parce qu'il était en colère contre lui, mais parce qu'il ne se souciait pas d'un échec.
La Mort Sans Nom reçut l'ordre de son Créateur de partir et de faire ce qu'il souhaitait.
La Mort Sans Nom—
« Qu'est-ce que c'est ? Sont-ce les faux souvenirs que tu t'es suggérés pour garder les vrais cachés ? » questionna la femme. « Tsk, cela va être pénible à gérer. »
Elle écrasa son âme, sa graine d'existence, et s'en alla.
Sachant qu'il ne pouvait pas mourir, il valait mieux maintenir la Mort Sans Nom en stase pour s'assurer qu'il ne puisse plus tenter de tours comme l'effacement de mémoire.
Elle retourna à sa base et continua de tenter d'arracher la volonté de la Mort Sans Nom ou de réparer ses souvenirs.
Pendant une durée indéterminée, la Mort Sans Nom fut forcée de vivre en tant que Conscience.
Il n'était pas autorisé à revivre, et chaque fois qu'il montrait la moindre tentative de le faire, son corps, son âme et sa graine d'existence étaient annihilés.
Dans cet état, la Mort Sans Nom pouvait à peine réfléchir.
Mais il continua de résister à la tentative de la femme de voler sa volonté.
« Bon sang, cela fait cent ans ! Quel genre de monstruosité de volonté possède-t-il pour qu'elle refuse de se briser ou de plier ! »
La femme avait besoin de cette volonté impie.
Cependant, elle devait briser sa volonté pour qu'il soit plus facile de la lui retirer.
Cela aurait dû être simple.
Il était impossible qu'un être de niveau 3, ayant vécu quelques milliers d'années au mieux, puisse résister à elle, qui était vieille de centaines de milliards d'années.
Mais la Mort Sans Nom semblait défier toute logique.
« Huff ! Hufff ! Voyons combien de temps tu peux résister. Si cent ans ne suffisent pas, alors je continuerai pendant cent mille ans ! »
La douleur devint une compagne constante de la Mort Sans Nom.
Tout au long de ce passage du temps flou, il entendit divers bruits.
Certains disaient à la femme qu'elle devait se rendre sur les lignes de front. D'autres lui disaient d'arrêter d'être têtue et d'abandonner la Mort Sans Nom puisqu'elle ne pouvait pas lui dérober sa volonté.
Ces mots ne faisaient qu'irriter la femme.
Elle refusait d'arrêter tant qu'elle n'aurait pas brisé la volonté de la Mort Sans Nom.
Cependant, un jour, un changement survint.
« Je salue la Descendante du Grand, Votre Majesté », prononça une voix que la Mort Sans Nom n'avait jamais entendue auparavant.
« Que veux-tu ? » répondit la femme.
« Votre Majesté, j'ai appris que vous n'avez pas rejoint la guerre depuis plus d'un siècle parce que vous étiez occupée avec un petit jouet ? »
« Kria'vyne ! Es-tu en train de dire que j'ai négligé mon devoir— »
« Je n'oserais dire cela, Votre Majesté. » La voix était sournoise. « Je suis en admiration devant votre action consistant à trouver une âme qui peut être transformée en un Vrai Berserker. »
« Quoi… ? »
« L'homme possède une volonté impie, n'est-ce pas ? Si c'est lui, nous pouvons enfin créer un Vrai Berserker ! Avec cela, nous pourrons reprendre l'avantage dans la guerre ! »
« Kria'vyne, je ne te donnerai pas cet homme pour que tu en fasses un Berserker. Il est à moi, car c'est moi qui l'ai trouvé. »
« C'est comme vous l'avez dit, Votre Majesté. Cependant, l'Alliance a un besoin urgent d'une arme capable de renverser la situation sur le champ de bataille. »