Au cœur du champ de bataille, une danse implacable de forces opposées — rouge flamme et vert poison — faisait rage.
Chaque coup de l'épée-artefact d'Aron laissait derrière lui une vague de chaleur qui brûlait l'air.
Chaque mouvement du chef des assassins ressemblait à la frappe silencieuse d'un serpent mortel.
Le chef repoussait les limites du nouveau pouvoir qu'il avait obtenu au prix de sa propre vie. Son corps se mouvait avec une vitesse défiant les lois de la physique, apparaissant un instant à la droite d'Aron, pour ne surgir que de la gauche en un clin d'œil.
Ses dagues courbes n'étaient plus de simple acier ; chacune était imprégnée d'une énergie pure et venimeuse, capable de corroder tout ce qu'elle touchait.
Chaque choc entre les deux guerriers résonnait dans la cour comme un coup de tonnerre.
À chaque rencontre de leurs lames, des étincelles jaillissaient, creusant de petits cratères dans le sol de marbre. La pression libérée par ces deux énergies opposées cherchant à s'anéantir faisait trembler les colonnes de pierre environnantes.
Aron, fort de ses années d'expérience et de la puissance de son épée-artefact, tenait bon face à cette vélocité surhumaine.
Ses pieds semblaient ancrés au sol tandis qu'il maniait sa lame massive avec une vitesse et une précision incroyables, tissant un mur de flammes qui protégeait son corps des coups fatals.
L'énergie venimeuse et contre-nature qui parcourait les veines du chef des assassins gagnait en intensité à chaque seconde, infusant ses muscles d'une célérité et d'une létalité qu'il n'avait jamais connues.
Son corps atteignait le sommet d'un potentiel qui surpassait les limites humaines.
Pourtant, en contraste frappant avec cette ascension physique vertigineuse, une panique glaciale et rongeante grandissait dans les recoins les plus profonds de son âme.
Son pouvoir augmentait, certes, mais l'horreur de réaliser qu'il n'était rien face à la présence absolue d'Aron était accablante.
Chacun de ses mouvements, chaque tentative de coup fatal, était aussi inefficace qu'une goutte de pluie frappant la face d'une montagne inébranlable, s'écrasant contre un mur de force invisible pour s'y évaporer.
« Pourquoi ? »
Ce mot unique grandissait comme une avalanche dans son esprit, ébranlant les fondations mêmes de sa santé mentale.
« Pourquoi ne puis-je même pas l'égratigner ? »
Ce pouvoir maudit, obtenu en mettant sa propre vie et son âme sur la table des négociations, était-il vraiment aussi impuissant et dérisoire qu'une crise de colère d'enfant face au calme serein d'un demi-dieu ?
Le gouffre entre un simple mortel et un demi-dieu était-il vraiment si infranchissable ?
Cette réalisation écrasante planta les graines les plus sombres du désespoir dans son cœur, et à chaque attaque manquée, ces graines étaient nourries, germant en quelques secondes pour enchevêtrer tout son être comme une vigne.
Mais pire que tout, ce qui le poussait à la folie, c'était l'expression indifférente sur le visage d'Aron.
Bien qu'il s'agît d'une bataille à mort, il n'y avait pas la moindre trace de tension, pas un frémissement d'inquiétude.
Il n'y avait que... un ennui pur.
Il était étudié avec un regard presque méprisant et las, comme si Aron avait affaire à un insecte insignifiant bourdonnant autour de lui, refusant de s'en aller.
Ce regard transperçait plus profondément que la plus acérée des dagues.
Il devint l'insulte ultime, un regard qui annulait son existence même, son but, et le sacrifice qu'il avait fait de sa vie.
En cet instant, la panique et le désespoir en lui cédèrent la place à une rage pure et incontrôlable qui réduisit tout en cendres.
Son esprit commença à s'obscurcir sous une brume rouge de fureur, impénétrable à la logique ou à la stratégie.
Il n'avait plus qu'un seul but : non pas gagner, non pas survivre, mais effacer cette expression ennuyée, insupportablement condescendante, du visage d'Aron avec du sang et de l'acier, quel qu'en soit le prix.
Ce désir primal oblitéra les derniers vestiges de sa raison, le transformant en une bête enragée.
Au centre de l'enceinte du festival, la musique avait laissé place aux cris.
Le rire, aux hurlements bruts d'agonie arrachés des gorges.
La foire joyeuse et colorée s'était, en un instant, transformée en une arène régie par le sang et l'acier.
Depuis les ombres, à travers la foule et par-dessus les toits, des centaines d'assassins vêtus de noir s'infiltrèrent parmi la population comme de silencieuses faux de la mort.
Mais grâce au piège d'Aron, au lieu de trouver les gardes de la ville comme cibles principales, ils furent accueillis par les anges vengeurs dissimulés parmi le peuple, chacun étant un guerrier d'élite.
La bataille s'étendit à chaque recoin de la place ; chaque stand, chaque fontaine, devint le théâtre d'une lutte sanglante.
Au cœur même de ce chaos, le souverain du Duché, le Duc Veynar Inferna, combattait avec le rugissement d'un lion. Il ne portait pas ses robes d'apparat, mais une armure pratique dissimulée dessous. Dans sa main, il tenait une épée qui portait l'emblème de sa famille et pulsait d'une lumière bleue.
Il n'était pas seulement un souverain ; il était un guerrier, combattant en première ligne pour protéger son peuple.
« Tenez la formation ! » tonna sa voix, dominant même le vacarme de la bataille. « Rassemblez les civils autour de la fontaine principale ! Archers, abattez ces lâches sur les toits ! »
Chacun de ses ordres insufflait un nouveau courage aux soldats autour de lui.
Son épée dansait avec une grâce mortelle. Il para les coups de dague de trois assassins en un seul mouvement fluide, puis exploita une ouverture momentanée pour trancher une gorge et percer un cœur.
Alors que le troisième tentait de battre en retraite par peur, il fut abattu par un coup de pied du Duc et achevé par un autre garde.
Il ne se contentait pas de combattre ; il dirigeait tout le champ de bataille comme un échiquier.
Juste à côté de lui, combattant dans un style totalement différent, se trouvait une silhouette colossale : le Marquis Volkov, l'un des alliés les plus loyaux du Duc.
Son armure était aussi épaisse et dépouillée que la peau d'un ours. Entre ses mains, il ne tenait pas une épée, mais une hache de guerre à deux mains presque aussi grande que sa propre tête.
Le Marquis Volkov n'était pas un stratège ; il était une force de la nature pure.
« TUEZ CES RATS DE L'OMBRE ! » beugla-t-il, sa voix résonnant comme le rugissement d'un ours.
Alors qu'il faisait tournoyer sa hache comme un ouragan, trois assassins sur son passage furent déchiquetés et projetés au loin comme s'ils avaient été frappés par la foudre. Son style n'était pas élégant ; il était brutal et écrasant.
Lorsqu'un assassin tenta de coincer une famille terrifiée, Volkov combla la distance en quelques enjambées géantes et abattit sa hache d'un seul coup, fendant l'assassin et le stand en bois derrière lui en deux.
Mais le plan des assassins ne reposait pas uniquement sur la force humaine.
Au plus fort de la bataille, à plusieurs endroits différents à travers le terrain du festival, des runes sinistres passées inaperçues, tracées sur le sol, commencèrent à luire d'une lumière rouge sang.
Une fumée noire jaillit de terre comme si les portes de l'enfer s'étaient ouvertes, et de cette fumée, des créatures nées des cauchemars les plus terrifiants commencèrent à émerger.
Ce n'étaient pas de simples bêtes de la forêt.
C'étaient des manifestations du mal pur, forgées par la magie noire.
Des chiens qui semblaient faits de l'ombre elle-même, aux yeux brillant comme des braises, chargèrent dans les rangs des soldats avec une vitesse incroyable. Leurs griffes déchiraient les armures comme du papier, et leurs morsures propageaient une froideur drainant l'âme.
Depuis un autre portail, des monstrueux Crawlers de cadavres — cousus à partir de morceaux de corps humains et laissant échapper de vils murmures — avançaient lentement mais inexorablement. Les coups d'épée étaient inefficaces contre leur chair putréfiée ; pour chaque membre tranché, de nouvelles parties en décomposition repoussaient depuis le sol.
Le ciel n'était plus sûr non plus.
Des Furies hurlantes, aux ailes de cuir semblables à celles des chauves-souris, plongeaient depuis les toits, se jetant sur les soldats. Leur arme la plus dangereuse n'était pas leurs serres, mais leurs cris perçants, abrutissants et déchirants. Les soldats exposés à ce cri perdaient l'équilibre un instant, s'effondrant au sol pris de nausées, devenant des cibles faciles.
Les soldats étaient préparés à combattre des assassins.
Mais pas cela.
C'était un cauchemar bien au-delà de leur entraînement et de leur expérience.
« Mur de boucliers ! Formez un mur de boucliers ! » cria un vieux capitaine.
Repoussant leur peur, les soldats tombèrent dans une discipline instinctive, se tenant épaule contre épaule pour former un mur impénétrable de boucliers étincelants. Ils poussèrent leurs lances à travers les interstices, tentant de contrer la charge des Chiens de l'Ombre et des Crawlers de cadavres.
La bataille était devenue encore plus sauvage et désespérée.
La lance d'un soldat perça la poitrine d'un Chien de l'Ombre, mais avant de mourir, la créature bondit une dernière fois et arracha la gorge du soldat.
Lorsqu'un Crawler de cadavres projeta tout son poids contre le mur de boucliers pour le briser, des dizaines de lances empalèrent son corps, mais il continua de pousser, écrasant plusieurs soldats sur son passage.
Les cris des Furies hurlantes infestaient l'esprit des soldats comme un poison, brisant la volonté même des plus braves guerriers. Le terrain du festival n'était plus seulement un champ de bataille ; c'était un royaume de cauchemars.
Juste en dehors de tout ce chaos, du sang et des cris, à quelques centaines de mètres au-delà de la barrière qu'Aron avait scellée par la magie, une silhouette unique se tenait sur une colline.
La silhouette observait l'enfer en contrebas avec l'intérêt détaché d'un connaisseur d'art au théâtre.
Bien que son visage fût perdu dans l'ombre, le clair de lune illuminait le sourire fou et ravi qui jouait sur ses lèvres.
Ce tumulte, cette mort, ce désespoir... tout cela n'était qu'un spectacle divertissant.
Elle pencha légèrement la tête. Elle avait vu à quel point le piège d'Inferna avait été efficace. Ses assassins avaient rencontré une résistance inattendue. C'était un contretemps mineur dans le plan, mais rien qui ne l'inquiétât.
Puis, sa propre « petite surprise », les monstres tirés du royaume démoniaque, étaient apparus. Maintenant, pensa-t-elle, l'équilibre basculerait à nouveau en sa faveur.
Mais alors... quelque chose se produisit.
Depuis le château, une explosion d'une lumière dorée incroyablement pure et puissante jaillit. C'était une énergie sacrée, l'antithèse complète de la nature de ses créatures obscures. L'énergie s'infiltra même jusque sur le champ de bataille en contrebas, faisant vaciller les monstres un instant, les faisant gémir de douleur.
Le sourire fou sur le visage de la silhouette se figea un instant.
Il fut remplacé par un intérêt sauvage mêlé de curiosité et d'étonnement.
Elle plissa les yeux, comme pour tenter de voir la source de cette énergie avec les yeux de son âme.
Et elle vit. Elle sentit l'être au centre de ce pouvoir, l'essence de cette anomalie.
Son rire déchira la nuit silencieuse comme un couteau. Ce n'était pas un rire de joie, mais le rire d'un génie ayant rencontré un puzzle inattendu et délicieux.
« Aahh... alors il y a un réincarné ici aussi... ahahaha ! » pensa-t-elle, son amusement grandissant.
« Contrer ma petite surprise avec un mouvement si inattendu ? C'est bien plus divertissant ! »
Note de l'auteur :
Amis, j'apprécierais vraiment que vous partagiez vos réflexions sur ce chapitre. S'il y a des passages où vous pensez que je manque de maîtrise, n'hésitez pas à les souligner afin que je puisse m'améliorer.
Pour être honnête, je ne pense pas être très doué pour écrire des scènes de combat, alors vos retours comptent beaucoup pour moi. 😶🌫️