PDV de la Duchesse Cecilia
Pour Cecilia, tout avait commencé lorsqu'un rêve chaleureux s'était transformé en un cauchemar glacial.
Elle était écrasée sous le lourd fardeau qu'elle portait sur ses épaules depuis des jours, voire des mois. Les mauvaises nouvelles des frontières, les murmures de trahison de ses généraux, les cris silencieux de son peuple. Elle avait pris un bain chaud pour échapper à tout cela, ne serait-ce qu'un instant.
Cette demi-heure passée sous l'eau lui avait rappelé que le monde pouvait encore être un endroit accueillant.
Le sentiment de soulagement qu'elle éprouva en sortant du bain pour retrouver la sécurité de sa chambre fut brisé par la vision qui l'attendait.
Il y avait quelqu'un dans sa chambre.
Un garçon étranger aux cheveux blancs et aux yeux rouges. Et dans sa main...
Lorsque Cecilia se remémora ce moment, elle sentit ses joues brûler de honte.
Ce garçon tenait son objet le plus intime en l'air, l'examinant comme s'il s'agissait d'un rat de laboratoire.
L'expression de pure curiosité sur son visage rendait la situation encore plus humiliante. Un pervers. Un assassin. Un ennemi.
Sa colère avait jailli tel un volcan. Elle avait scellé la pièce et l'avait cloué au mur. Elle était prête à le tuer. Jusqu'à ce qu'elle voie ces lettres.
Ces lettres. Les parchemins sur son lit étaient comme une bouée de sauvetage pour Cecilia, qui dérivait dans un océan sombre.
Evershade, Mooncrest, Amberfield. À une époque où l'Empire l'avait oubliée et où les Dieux lui avaient tourné le dos, ce garçon lui avait apporté une armée. Il lui avait dit : « Vous n'êtes pas seule. »
À cet instant, sa vision de Cassian avait changé. Ce n'était pas un pervers ; peut-être était-il un étrange messager envoyé par les Dieux.
Lorsqu'elle le vit utiliser du mana sacré, créant ce petit soleil au milieu de la pièce, la glace dans son cœur avait commencé à fondre.
L'espoir. Ce poison doux et dangereux s'était répandu dans ses veines. Son peuple pouvait être sauvé.
Mais alors, Cryomara était arrivée. Et le garçon avait commencé à parler.
À ce moment-là, le masque du garçon tomba. La fausse gêne dans ses yeux disparut, remplacée par une expression arrogante et exigeante. Il dit : « Je veux l'épée de Mordret. »
Cette exigence fut comme un couteau plongeant dans le cœur de Cecilia. Cette épée n'était pas qu'un morceau de métal. Cette épée était le dernier souffle de son père. C'était le souvenir de cette nuit sanglante où sa mère s'était sacrifiée pour la protéger. C'était l'honneur de Frosthelm.
Et cet étranger réclamait cet héritage comme s'il demandait une pomme au marché.
« Ma vie est-elle entre vos mains ? » avait ri le garçon. Puis il avait commencé à énumérer ces mots cruels et venimeux.
« Votre famille est morte, Cecilia. Ils ne reviendront jamais. S'accrocher à leur soi-disant héritage ne changera rien ! »
Chaque mot était un coup de fouet. C'était vrai. Oui, tout était vrai. Sa famille était morte. Son peuple mourait. Elle était faible. Elle était impuissante. Chaque nuit, elle posait la tête sur l'oreiller en craignant de ne pas voir le lendemain.
Mais entendre quelqu'un, surtout quelqu'un qui prétendait être venu pour aider, lui jeter cela au visage si brutalement...
« Votre famille a causé la destruction des gens qu'ils tentaient de protéger. Ils ont laissé leur unique fille seule dans cette vie ! »
Cette phrase avait brisé l'âme de Cecilia. Elle fit saigner la culpabilité qu'elle refoulait depuis des années, ce sentiment d'inadéquation.
Entendre que le sacrifice de son père avait été vain. Entendre que la mort de sa mère n'avait aucun sens.
Cassian était arrivé tel un sauveur, mais il parlait comme un démon.
Et lorsqu'il partit, il ne laissa derrière lui qu'une fierté brisée et un désespoir plus profond.
À présent, sa chambre était de nouveau ensevelie dans le silence, mais ce silence n'avait rien de paisible.
Cecilia s'était recroquevillée au milieu de son lit, tirant la couette jusqu'à son menton.
Elle enlaça ses genoux, tentant de s'isoler du monde extérieur. Ses épaules tremblaient et des sanglots lui brûlaient la gorge.
Sous ses yeux, ses joues étaient rouges et irritées à force de pleurer. Le masque de la Duchesse était tombé, ne laissant place qu'à une petite fille effrayée.
Cryomara était assise au bord du lit sous sa forme humaine.
La gardienne froide et distante du Nord frottait maintenant le dos de Cecilia avec une affection maternelle, caressant ses cheveux bleu argenté.
« Il... » sanglota Cecilia, sa voix étouffée par la couette. « Il ne sait rien de moi. Il ne sait pas ce que j'ai traversé, ce que je ressens ! »
Elle leva la tête et fixa ses yeux larmoyants sur Cryomara.
« Il ne sait pas à quel point j'étais impuissante quand ma famille est morte, quand je me suis retrouvée seule au milieu de ce lac de sang. Il ne sait pas que dès le premier jour où je suis montée sur le trône, tout le monde, même mes propres généraux, cherchait une occasion de me tuer, de me renverser. Il ne sait pas ce que c'est que de vivre en craignant qu'il y ait du poison dans chaque repas parmi les traîtres ! »
Elle agrippa la couette de ses doigts et serra.
« Il m'a traitée d'égoïste ! Il pense que je m'amuse dans mon palais, sans souffrir, pendant que mon peuple est massacré, pendant qu'il pourrit à cause de cette maladie ! Je meurs chaque jour, Cryomara ! Chaque jour, je ressens leur douleur dans mon cœur, mais je ne peux rien faire ! »
Cryomara tendit la main, prit Cecilia dans ses bras et la pressa contre sa poitrine. Son corps froid était rafraîchissant, comme pour apaiser la fièvre de Cecilia.
« Chut... » murmura Cryomara, posant la tête de Cecilia sur son sein.
« Je sais, mon doux papillon. Je sais. Ce n'est pas ta faute. Tu as fait de ton mieux. Ce garçon... c'est juste un imbécile arrogant qui ne sait pas comment parler. »
Cecilia continua de pleurer dans les bras de Cryomara. La Bête Mystique, vieille de plusieurs milliers d'années, la tenait fermement tout en fixant un coin sombre de la pièce. Son regard était dur et pensif.
PDV de Cryomara
Cryomara connaissait Cecilia depuis le premier jour où elle était venue au monde, depuis l'instant où elle n'était qu'un bébé minuscule et fripé.
Elle l'aimait non seulement comme une héritière, une détentrice de contrat, mais comme un morceau de son propre sang et de son âme, comme sa propre enfant.
Elle avait personnellement été témoin de la chute de la famille Frosthelm, cette nuit sanglante. Alors que les corps de sa mère et de son père se refroidissaient, elle avait vu la lumière dans les yeux de la petite Cecilia s'éteindre.
Depuis ce jour, elle tentait de maintenir ensemble les morceaux brisés de l'âme de Cecilia.
Elle avait fait tout ce qu'elle pouvait pour la rendre heureuse, pour la protéger. Elle avait gelé tous ceux qui représentaient un danger pour elle, empalé les comploteurs avec sa glace.
Mais cela n'avait pas suffi.
Les ténèbres extérieures, l'Aube d’Obsidienne, avaient grandi comme une avalanche. Et Cryomara, malgré son pouvoir vieux de plusieurs millénaires, se sentait inadéquate face à une armée solitaire et aux sombres pouvoirs divins qui la soutenaient.
Et aujourd'hui, ce garçon était soudainement apparu.
L'héritier de Kaiser.
Il y a des années, à l'autre bout de l'empire, Cryomara avait senti ce mana ancien et sauvage, l'aura de Kaiser, exploser un instant. À l'époque, elle s'était dit : « Ce stupide lézard est-il revenu ? »
Mais elle avait ensuite réalisé que l'aura avait changé, prenant forme dans un autre corps. Il s'était choisi un héritier.
Et maintenant, cet héritier était apparu juste sous son nez, dans la pièce qui aurait dû être la plus sûre.
Cryomara n'arrivait pas tout à fait à comprendre les intentions du garçon. Il leur offrait soi-disant le salut, une armée. Mais ce qu'il voulait en retour... et la façon dont il l'avait demandé...
« Ce maudit garçon... » pensa Cryomara en serrant les dents. « Exactement comme Kaiser. Il ne sait ni quand parler, ni quand se taire. Sans émotion, impoli et arrogant. »
Elle avait voulu le mettre en pièces pour avoir fait pleurer Cecilia. Au moment où il était entré dans la pièce, elle avait sérieusement envisagé de transformer ce garçon en statue de glace et de le briser dans la cour du palais.
Mais elle ne l'avait pas fait.
Parce que lorsqu'elle avait plongé ses yeux dans ceux du garçon... elle n'avait pu voir la moindre trace de peur dans ces pupilles verticales et rouges.
Il y avait une menace non seulement chez ce garçon, mais aussi dans le potentiel chaotique et immense qui se cachait derrière lui. Ce garçon était soit l'imbécile le plus grand et le plus arrogant que le monde ait jamais porté... soit il était assez fort, peut-être même plus qu'elle-même, pour justifier cette arrogance.
Et ses mots, ces mots cruels et venimeux.
Cryomara savait que le garçon avait raison, même si elle voulait le nier. Frosthelm tombait. Cecilia était en danger. Et cette épée, ce morceau de métal maudit, ne les sauverait pas.
« Que penses-tu que je devrais faire, Cryomara ? »
La question tremblante et étouffée de Cecilia tira Cryomara de ses pensées. Cecilia avait levé la tête et la regardait avec des yeux rougis. Elle attendait les conseils d'une déesse, d'une mère.
Cryomara resta silencieuse un moment. L'air froid à l'intérieur de la pièce ondula sous l'effet de son indécision.
« Je ne pense pas que tu voudrais entendre ma réponse, petit papillon », dit Cryomara, la voix pleine de tristesse.
Cryomara était bien consciente de leur désespoir.
Même si la manière dont l'héritier de Kaiser l'avait dit était dégoûtante et agaçante, il n'y avait pas la moindre erreur dans son analyse.
Frosthelm tiendrait un mois, peut-être deux ou trois à ce rythme. Chaque jour qu'ils vivaient était en réalité du temps emprunté.
Cryomara aurait pu intervenir et le faire taire si elle l'avait souhaité ; cependant, quelqu'un devait jeter ces vérités amères au visage de Cecilia. Et cette personne ne pouvait pas être Cryomara.
Parce qu'elle était le seul havre de paix en lequel Cecilia avait confiance dans cette vie. Si Cecilia sentait que même Cryomara lui avait tourné le dos, elle ne s'en remettrait jamais.
Ils étaient nez à nez avec la mort. Le seul obstacle se dressant actuellement entre l'Aube d’Obsidienne et Frosthelm était Cryomara elle-même et sa barrière.
Et quand elle tomberait, ce qui arriverait inévitablement un jour, car elle ne pouvait pas durer éternellement, tout serait détruit. Cecilia tomberait entre les mains de ces monstres.
Cryomara regarda la jeune fille sur ses genoux. Son visage délicat, ses yeux remplis de douleur. Elle était toujours ce petit bébé qu'elle avait juré de protéger.
Et une mère ferait n'importe quoi pour son enfant.
Elle pouvait sacrifier sa fierté, son passé, même ses croyances. Ce qu'elle sacrifiait n'avait aucune importance. Tant qu'elle pouvait protéger Cecilia, tant qu'elle pouvait s'assurer qu'elle vive, Cryomara était prête à tout.
Le visage effronté et confiant de l'héritier de Kaiser lui revint en mémoire. « J'offre le salut », avait-il dit. Des armées, une alliance, la guérison... Tout était dans le creux de sa main. Le seul prix était une épée.
Cryomara poussa un profond soupir. Elle avait pris sa décision.
« Avec le diable... » murmura-t-elle intérieurement. « Si nécessaire, je passerai un marché avec ce petit diable. »
Elle embrassa les cheveux de Cecilia et se leva. Sa forme humaine commença à se dissiper en rayons de lumière bleue.
« Dors maintenant, Cecilia. Repose-toi. Je vais sortir un moment. »
« Où vas-tu ? » demanda Cecilia avec anxiété.
Cryomara parla une dernière fois avant de reprendre sa forme de papillon bleu.
« Réparer une erreur... Et peut-être, donner à cet arrogant garçon une chance de plus. »