Chapitre 872
Chapitre 870 – Écart
Ping !
Ce n’était pas un son qu’on entendait réellement.
C’était seulement la forme du son captée par son sixième sens.
Elma plissa les yeux.
« Si tu essaies de voir, il est déjà trop tard. »
Elle tendit tous ses nerfs, la main serrée autour de la poignée de son épée.
À l’origine, le Sud comptait cinq ordres de chevalerie, appelés les Cinq Ordres de chevalerie colorés. Mais, avec le temps, ils n’étaient plus que trois.
Il ne restait que trois des cinq couleurs.
Parmi eux, l’Améthyste était le plus faible.
Voilà ce qu’on pensait dans le Sud.
Elma voulait renverser ce jugement.
Chacun part au combat pour ses propres raisons.
Certains par loyauté, d’autres pour la gloire.
Elma, elle, voulait prouver sa valeur.
Dès l’âge de douze ans, elle s’était entraînée en se faisant frapper le flanc à coups de marteau d’acier, et avait grandi en combattant des Knolls, des Satyres et des lycanthropes.
Elle avait ensuite rejoint l’ordre de chevalerie.
L’entraînement de l’ordre était encore plus rigoureux.
Le chevalier impérial Balmung avait parlé de l’entraînement des chevaliers, et Enkrid avait lui aussi trouvé sa propre voie vers la chevalerie. Le Sud n’avait-il rien de semblable ?
Il fallait d’abord distinguer les poisons à leur seule odeur, à peine perceptible ; ensuite, se tenir prêt à une attaque même en dormant.
Puis elle avait dû combattre seule, non pas un ou deux monstres, mais toute une colonie.
Pour exterminer une colonie de lycanthropes, elle avait dû leur échapper pendant trois jours entiers. Elle avait aussi combattu un Satyre « nommé ».
Un monstre au bas du corps semblable à celui d’une chèvre, mais dont toute l’apparence rappelait celle d’un humain, était un Satyre.
Ce n’était pas une créature qui se reposait uniquement sur sa force : elle maîtrisait aussi des techniques.
Et ils étaient loin d’être un ou deux.
Non, ils étaient nombreux.
Très nombreux.
Elle s’était débattue au milieu d’eux et avait survécu.
Elle avait prouvé sa valeur et comptait désormais parmi les jeunes talents les plus prometteurs des Chevaliers d’Améthyste.
« Bâtis ta compétence en mettant ta vie en jeu. »
Tel était l’esprit du Sud.
Elma était une génie qui avait achevé tout cet entraînement avec d’excellents résultats.
Elle maniait une épée à deux mains, une épée lourde aussi longue qu’elle.
Elle était habituée à cette taille : depuis l’enfance, elle combattait les monstres avec une épée plus grande qu’elle.
La lame était dentelée comme une scie.
Elle avait ajouté de l’acier à l’épée qu’elle utilisait depuis toute petite, en avait conservé la forme et en avait fait son Arme inscrite.
Cette Arme inscrite s’appelait Grind. Ses pupilles se contractèrent.
La profondeur de champ de ses yeux plissés augmenta, et elle distingua la forme de l’objet qu’elle n’avait pas repéré auparavant.
« Une pierre ? »
Plus précisément, une pierre polie comme une bille de verre lisse.
C’était le projectile que Rem appelait une balle.
Elma abattit son épée lourde.
La lame traça une ligne droite de haut en bas.
Elle visait précisément la direction d’où venait le projectile.
Les muscles de ses deux bras enflèrent d’un coup, décuplant sa puissance.
Kiiiiii—Clang !
Un fracas retentit lorsque le bloc d’acier se fendit.
Une onde de choc jaillit autour d’elle et le vent se leva.
La balle, coupée en deux, s’écrasa au sol dans un bruit de boum-boum.
À elle seule, sa chute projeta la terre jusqu’à la hauteur d’un homme.
« Ouf, je l’ai tranchée. »
Elma souffla doucement ces mots.
Avait-ce été difficile ?
Plutôt, oui.
Son adversaire avait dû lancer cette attaque de toutes ses forces.
« Il l’a lancée parce qu’il n’est pas sûr de lui au corps à corps. »
Galuto donna son analyse. Elma acquiesça. Elle avait raté le premier projectile, ce qui avait semé la panique chez certains soldats, mais elle avait tranché le second.
« … Ouaaais, Améthyste ! »
« Elma ! »
« Elma la Pourpre ! »
Elma la Pourpre.
C’était ainsi qu’on l’appelait.
Les soldats l’acclamèrent.
En face d’eux, le propriétaire du projectile et ses compagnons s’approchèrent.
« Elle l’a bloqué, hein. »
« On dirait qu’il n’y a pas que des coquilles vides, là-bas. »
« Des chevaliers du Sud, hein ? On jauge leur niveau ? »
« Si tu crèves, je ramasserai tes restes. Je les éparpille dans la nature ? »
« Qui va crever ? Je devrais commencer par te tuer ? »
Celui qui marchait en tête avait les cheveux gris.
Il s’approchait, les bras ballants, sa hache se balançant nonchalamment de droite à gauche.
Juste à côté de lui se tenait un homme-bête aux pupilles jaunes semblables à celles d’un animal. Deux hommes les suivaient.
Les deux derniers étaient ceux qui discutaient.
Ils l’ignoraient, mais ils s’appelaient Fel et Ropord.
Leur assurance se lisait dans leur démarche : ils avançaient sans même étouffer le claquement de leurs pas.
« De la bravade ? »
Galuto jaugea l’adversaire.
« Non. »
Ce n’était ni de l’arrogance ni de l’orgueil.
« L’habitude. »
C’est ainsi qu’il voyait les choses.
Il était normal qu’un chevalier soit habitué au combat, mais là, c’était d’une aisance presque excessive.
« On dirait qu’ils ont vécu ça des dizaines de fois. »
Galuto avait vu juste.
Rem, Dunbakel, Ropord et Fel s’étaient battus d’innombrables fois.
Lors de leurs entraînements, ils avaient même failli se faire trancher la tête.
Leurs épaules ne se crispaient pas simplement parce qu’ils avaient affaire à des chevaliers.
« On dirait qu’ils ont affronté des chevaliers des dizaines de fois ? »
De leur côté, la situation était semblable.
Les chevaliers du Sud ne fuyaient pas les combats.
On ne pouvait pas éviter les affrontements avec les monstres qui surgissaient du Royaume démoniaque en se contentant de les esquiver. Eux aussi avaient donc combattu sans relâche, en partie par choix, en partie par obligation.
Gelric plissa les yeux et saisit une épée courte dans chaque main.
Elma changea plusieurs fois sa prise sur son épée, serrant puis relâchant les doigts.
Elma était passée maître dans les frappes rapides fondées sur le maniement d’une épée lourde. Son Arme inscrite, Grind, déchirait la chair au moindre effleurement et ébréchait n’importe quelle arme ordinaire.
Elle s’appelait Grind ; son surnom était l’Épée broyeuse.
Au sein de l’ordre de chevalerie, personne n’égalait l’accélération fulgurante de Gelric.
Les deux épées qu’il tenait étaient les crocs empoisonnés d’un serpent.
C’étaient des Armes inscrites, forgées à partir des crocs d’un monstre célèbre après que celui-ci eut été tué.
« Un poison sans antidote. »
C’était la technique secrète de Gelric.
Il avait fusionné sa Volonté avec le poison du monstre.
S’il ne l’avait pas fait, il n’aurait pas pu rester chez les Chevaliers d’Améthyste.
Il serait mort après avoir été mordu par la Lamia, un monstre au torse humain et au corps inférieur de serpent.
Chaque fois que Gelric préparait le poison de synthèse produit par son corps, il fronçait les sourcils.
Ce n’était pas intentionnel, ni dû à la douleur.
Cela lui arrivait, tout simplement.
Il savait seulement que quelque chose d’anormal s’était produit dans son corps tandis qu’il surmontait les effets du poison.
« Je prends celui-là. »
L’homme-bête désigna Gelric de son long doigt.
« Très bien, je te tue en premier. »
Gelric accepta son défi.
Ce n’était pas Cypress.
Ils avaient tous des visages inconnus.
Mais ça ne les incitait pas à baisser leur garde.
Un instant plus tôt, Simlak était mort au-dessus de leurs têtes, et la balle qu’ils venaient d’éviter avait tué ou mutilé une douzaine de soldats.
Des gémissements résonnaient encore de toutes parts.
Certains tenaient bon, couverts de bandages, mais d’autres avaient perdu trop de sang et n’avaient plus qu’à attendre la mort.
Ce n’était pas le moment de se relâcher.
« Archers ! »
Galuto appela l’unité qu’il avait préparée.
Les archers qui attendaient en réserve bandèrent leurs arcs de toutes leurs forces.
Crriii !
C’était une arme dérivée de la baliste antipersonnel, qu’on utilisait avec trois soldats par arc : deux tiraient sur la corde, le troisième encochait une flèche. L’arc lui-même était grand comme le torse d’un homme. On le plantait dans le sol pour s’en servir.
« Feu ! »
Avant même que Galuto ait fini de parler, un roulement de tirs retentit.
Les flèches étaient plusieurs fois plus rapides, plus épaisses et plus lourdes que des flèches ordinaires.
Bang !
Ropord et Fel en brisèrent quatre au total.
Le choc leur picota les bras.
Ils guériraient vite, mais ce n’était pas une raison pour laisser l’ennemi tranquille.
Ropord comprit qu’il devait frapper les soldats ennemis.
« Il faut s’occuper des soldats ennemis. »
Il laissa donc cette tâche à Fel et chargea le chevalier qui avait appelé les archers.
« … Quel salaud de taré ! »
Fel le couvrit d’éloges depuis l’arrière.
Oui, il fallait s’occuper des soldats ennemis, alors ce chevalier était pour lui.
Ropord l’avait dit par ses actes.
Fel ne protesta pas.
C’était un champ de bataille, pas une cour de récréation.
Ils avaient beau être compétents et aguerris, ils n’allaient pas faire une bêtise pour autant.
« Un vrai coyote. Je m’occuperai de toi plus tard. »
Les moutons de la nature ignorent la plupart des loups, mais la bête qui s’acharne à les traquer, c’est le coyote des terres sauvages.
Ceux-là chassent même les monstres.
Autrement dit, « un vrai coyote » était le plus grand compliment que Fel pouvait lui faire.
« Ouais, ouais. »
Ropord répondit sans s’attarder et s’arrêta devant Galuto.
« Tiens bon. Je le tue et je vous rejoins. »
Galuto ignora celui qui se trouvait devant lui et cria ces mots.
Le commandant du Sud serra les dents.
L’heure était venue d’affronter le désastre.
Le désastre avait les cheveux bruns et de longs bras.
Il avançait à grandes enjambées.
Ses bras ballants oscillaient d’avant en arrière comme une balançoire.
Les trois chevaliers du Sud savaient qu’un massacre allait commencer, mais ils le laissèrent faire.
Galuto sentit la discipline de ses troupes vaciller derrière lui.
Mais il n’y pouvait rien.
« Gagner du temps avec l’armée. »
Ainsi, aucun chevalier n’aurait à en affronter deux.
Si l’un des trois l’emportait, la victoire changerait de camp.
Quel était le niveau de ceux qui s’étaient avancés à la place des Ordre des Chevaliers de la Cape Pourpre ?
Devait-il faire battre en retraite l’armée, même maintenant ?
N’existait-il aucun autre plan astucieux ?
« Ouf. »
Galuto chassa ses inquiétudes d’un seul souffle.
Il avait trop de pensées parasites avant un combat.
« J’en ai assez d’attendre. Je me suis retenu de te trancher en deux ; si tu t’excuses, j’accepterai. »
« … Quoi ? »
Comme avec Fel, Ropord s’employait à taper sur les nerfs de son adversaire.
On pouvait dire que c’était une compétence essentielle de l’Ordre des Chevaliers Fous.
Il provoquait son adversaire.
Rem, qui l’entendit de loin, éclata de rire.
« Petit con, il a de la répartie. »
C’était le résultat d’un entraînement aux insultes de qualité et aux corrections de qualité.
Il en était fier.
« Ne te détends pas trop, Tête de cendre. »
dit Elma.
Rem pivota sans se presser et leva sa hache.
La pointe de l’épée à deux mains était dirigée en biais vers son adversaire.
Elma observa son adversaire derrière la lame et réfuta intérieurement les paroles de Galuto.
« Il a lancé un projectile parce qu’il n’est pas sûr de lui au corps à corps ? »
Quelle absurdité.
Son regard revenait sans cesse à la main qui pendait, serrant la hache.
Les veines bleues saillaient sur le dos de la main qui tenait le manche, et le brassard de son porteur semblait frémir.
Les muscles en dessous avaient gonflé au point de remplir le brassard.
« Un seul coup. »
Elma n’imaginait pas que le combat s’éterniserait.
La victoire ou la défaite se déciderait en un seul échange.
L’un vivrait, l’autre mourrait.
« De toutes mes forces. »
Elle se raffermit et se concentra.
Les veines des mains d’Elma saillirent à leur tour.
Ffff.
Elle leva son épée et adopta une bonne posture d’attaque verticale.
Ses bras formaient un triangle qui réduisait son champ de vision.
Ce n’était pas grave.
Un chevalier ne se fiait pas uniquement à ses yeux.
Son adversaire, sans la moindre trace de sourire, leva la hache qu’il tenait de la main droite.
Elma poursuivit ses réflexions à toute vitesse.
« Après lui avoir fait comprendre que tout se jouera en un seul coup… »
Elle l’avait compris alors qu’elle était jeune et chargeait un monstre plus grand qu’elle.
« Il y a trop d’adversaires qu’on ne peut pas trancher d’un seul coup. »
À l’époque, Elma avait revu sa stratégie.
Si un coup ne suffisait pas, elle en porterait deux.
Si deux ne suffisaient pas, elle en porterait trois.
« Entrer dans le monde sans respiration. »
Elle retint son souffle et lança son épée.
La pression créée par la lame s’abattit d’abord sur la tête de Rem.
Puis elle vit la lumière dans les yeux de son adversaire s’étirer en une longue ligne.
« En frappant d’en haut. »
C’était une épée qui liait tout son corps.
La puissance de cette frappe n’avait rien à envier à celle de Fel.
« Malgré tout… »
Elle était loin d’égaler celle de cet imbécile paresseux et désinvolte.
Rem balança sa hache vers le haut.
S’il relâchait son poignet, il se briserait aussitôt.
Il garda donc le poignet droit et pivota plutôt autour de son pied droit.
C’était le Style de l’Épée Fluide.
L’Épée de déviation.
Il avait récemment perfectionné cette technique après avoir affronté Themares.
Clang !
Des étincelles jaillirent lorsque l’Arme inscrite heurta l’arme qui s’abattait.
L’épée lourde à la lame épaisse dévia sur le côté.
Comme si elle s’y attendait, Elma ramena son épée et frappa de nouveau à l’horizontale.
Rem la repoussa avec sa hache, la déviant vers le haut.
Clac-clang !
Les deux armes manquèrent leur cible et fendirent l’air.
« Trois fois. »
Pour frapper juste un peu plus vite que son adversaire, Elma retint son souffle et abattit son épée.
Rem bloqua l’attaque en tirant une hache de jet de sa hanche droite.
Bang ! Crac !
La hache avait elle aussi été forgée par des nains, mais elle ne faisait pas le poids face à une Arme inscrite.
Le « Grind » d’Elma pulvérisa la hache de jet.
La lame éclata en morceaux, tandis que le manche en chêne des marais, huilé pendant dix jours puis séché à l’ombre, se fendit et projeta des éclats.
Crac.
Le bruit qui suivit fut relativement faible.
Comparé au fracas de l’acier qui se brisait et de l’air qui explosait, c’était un son infime, mais il portait la mort.
La vision d’Elma vira au rouge.
Elle voulut ouvrir la bouche, mais son corps ne lui obéit pas.
Pourtant, ses oreilles fonctionnaient toujours, et elle entendit son adversaire parler.
« T’as pas eu de chance. Ici, on passe nos journées avec un salaud qui balance une épée lourde comme un dément assoiffé de sang. »
Rem se chamaillait souvent avec Ragna et se battait contre lui.
Face à cet idiot paresseux et désinvolte, son adversaire était facile à battre.
Rem haussa les épaules.
De la main gauche, il avait tiré sa hache de jet et l’avait présentée à son adversaire ; de la droite, il avait frappé la tête de celui-ci avec sa hache avant de la retirer.
Il n’avait pas paré l’Arme inscrite : il avait rassemblé une puissance occulte dans son bras droit et frappé.
Son geste réunissait toutes les techniques dont Rem avait fait l’expérience, y compris la discrétion de Jaxen.
Inutile de lui donner un nom.
Il avait simplement abattu sa hache sur une ouverture de son adversaire.
« Je ne pensais pas m’en servir ici. »
Mais ce n’était pas non plus une adversaire qu’il pouvait prendre à la légère.
Que Rem gagne ou perde, Fel se posta devant l’armée et traça une ligne au sol avec son épée.
Il avait vu Enkrid faire ça une fois et avait toujours voulu essayer.
« Je n’ai pas envie de vous tuer sans raison. Ne franchissez pas la ligne. Si vous ne la franchissez pas, vous ne mourrez pas. C’est simple. Quelqu’un ne comprend pas ? »
Silence.
Un silence bienvenu.
Fel en fut intérieurement satisfait.
Après un bref moment de calme,
un groupe d’archers, disposés par équipes de quatre, banda ses arcs.
Crri ! Brrrr !
Trois flèches filèrent droit sur lui.
Fel pivota instinctivement et les esquiva toutes.
Flap ! Flap ! Flap !
Les flèches s’écrasèrent au sol.
C’était une attaque agressive.
« … Je n’ai pas dit de ne pas franchir la ligne ? »
Les yeux de Fel brillèrent d’un éclat féroce tandis qu’il reprenait sa posture. À force de pivoter pour esquiver les flèches, il s’était retrouvé dans une position étrange.
« Ce sont les flèches qui l’ont franchie ! Pas les hommes ! Les hommes n’ont pas franchi la ligne ! »
cria le commandant ennemi.
C’était tiré par les cheveux.
« Euh… quoi ? »
Fel douta de ses oreilles.
Qu’est-ce qu’ils racontent, ces types ?
« Les hommes ne l’ont pas franchie, alors… »
dit le commandant, le visage blême.
Il allait bientôt mourir.
Son adversaire était un désastre.
« Tu te fous de moi ? »
lâcha Fel en fronçant les sourcils.
« Tu ne tiens pas parole ? Pour un homme qui se dit chevalier ? »
Le commandant du Sud était un homme remarquable.
Il avait décelé la faille dans les paroles de son adversaire.
Et il avait exploité cette faille avec un courage sans bornes.
Fel aurait pu simplement l’ignorer.
Il aurait pu s’avancer, les tailler en pièces, les tuer et les faire taire.
Mais alors, ce serait lui qui n’aurait pas tenu parole.
Ce n’était ni un serment ni un vœu de chevalier, mais il avait quand même prononcé ces mots.
Devait-il se parjurer ?
« Très bien. On va faire comme ça. »
dit Fel.
Tant que personne ne franchirait la ligne, il ne tuerait personne.
Il prit sa décision.
Krang, qui observait la scène, éclata d’un rire franc.
« Il n’y a que des fous sous les ordres d’un capitaine fou. »
À ces mots, les Gardes royaux acquiescèrent sans même s’en rendre compte.
En même temps, ils comprirent que leur roi riait ainsi parce qu’il était sincèrement satisfait.
Il ne souhaitait pas un massacre à sens unique.
Même si les victimes étaient des ennemis.
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