Chapitre 809
Le corps de Rem était loin d’être normal, et il avait aussi Ragna à porter.
Mais cela voulait-il dire qu’il devait rester planté là et laisser faire ?
Pas question.
Il n’y avait même jamais pensé.
Après avoir traversé le toit, Rem bondit en arrière, face à son adversaire.
Et pourtant, il allait aussi vite que s’il courait à toute allure.
Ce talent lui venait de son enfance dans la Région occidentale : il l’avait acquis en jouant à l’un des nombreux jeux auxquels les enfants s’adonnaient là-bas, la course à reculons.
« Si tu te fais attraper, tu meurs sur-le-champ. Ou alors, tu meurs en te défendant. À toi de choisir, dit Rem.
Son poursuivant, vêtu d’une lourde armure et armé d’un bouclier et d’une épée, tenta de réduire la distance, mais en vain.
Il continua simplement à avancer, sachant que cette poursuite finirait par prendre fin.
Et si son adversaire essayait de lancer quelque chose ?
Et alors ?
Ni hachette ni quoi que ce soit d’autre ne pourrait percer son armure et son bouclier.
Il le savait.
Alors, se contenter d’épuiser son adversaire de cette façon, c’était déjà une victoire.
Ses pas assurés sous l’armure traduisaient sa conviction.
Boum.
Avec son immense carrure sous l’armure, son épée et son bouclier, sans compter le poids de ses autres armes, chacun de ses pas faisait trembler le sol.
Si l’endurance devait décider de l’issue du combat, alors celui qui filait et zigzaguait ainsi s’épuiserait le premier.
Il était naturel que celui qui bougeait le plus se fatigue plus vite.
Il lui suffisait de combler l’écart ; il avançait donc en empruntant le chemin le plus court possible.
Une fois à portée, tout deviendrait bien plus facile.
Sa stratégie consistait à resserrer le nœud coulant autour de son adversaire et à l’étrangler. Elle ne fonctionnait que si celui-ci tenait sa position, mais il était convaincu qu’avec le temps, les choses tourneraient comme il le voulait.
Mais Rem ne voyait pas les choses ainsi.
Depuis l’instant où il avait traversé le toit, Ragna en travers de l’épaule, jusqu’à maintenant, il n’avait pas changé d’avis.
Pourquoi s’obstiner à combattre au corps à corps ?
Il n’y avait aucune raison.
C’était justement pour cela qu’il avait jailli de la maison.
Même si le décor autour de lui avait brusquement changé, l’espace ne manquait pas pour courir et manœuvrer.
Pour le moment, cela lui suffisait.
Il pouvait attendre pour comprendre ce qui avait changé ou analyser la situation.
Si son adversaire avait défié Rem en duel pour Ragna, il ne serait pas allé aussi loin.
S’il s’était agi de combattre pour l’honneur, Rem aurait accepté le défi.
Mais son adversaire ne s’intéressait pas à cela.
Les lèvres du type aux cheveux blonds, longs et emmêlés, se retroussèrent.
Avec un rictus, il demanda :
« Allez, choisis. Tu t’enfuis en abandonnant ton fardeau, ou tu meurs avec lui ? »
Il ne cessait de forcer Rem à choisir, mais celui-ci leva simplement son majeur, l’air ennuyé.
Un geste grossier, imprégné des traditions séculaires du continent.
« … Tu ne connais pas ta place, hein ? »
Il souriait toujours, mais une pointe d’agacement s’était glissée dans sa voix.
Rem contourna le champ de bataille, mettant autant de distance que possible entre lui et son adversaire.
C’était un vaste espace dégagé, autrefois le potager d’un village.
Il décrivit un large arc autour de l’homme en armure, qui traçait une ligne invisible entre lui et Rem et tentait de se rapprocher. Il espérait clairement qu’en modifiant leurs trajectoires, il obligerait Rem à courir davantage.
L’un dessinait un grand cercle, l’autre un petit.
Naturellement, celui qui devait courir le plus se fatiguerait plus vite.
Le chevalier en armure lourde se contentait des mouvements strictement nécessaires, économisant ses forces.
Cela lui suffisait amplement.
De plus, ils se trouvaient dans le labyrinthe ; ici, il ne se fatiguerait pas facilement.
« Tu comptes courir jusqu’à en crever ? Ou tu vas mettre tes talents à l’épreuve tant qu’il te reste un peu d’énergie ? »
Le chevalier en armure aimait déstabiliser son adversaire en le forçant à choisir.
Il faisait ce qu’il faisait toujours, tandis que le barbare de la Région occidentale ignorait tout cela avec désinvolture.
À vrai dire, il serait plus juste de dire que Rem n’avait même pas vraiment entendu son adversaire, trop occupé à imaginer ce que ça donnerait s’il lançait ce flemmard comme un projectile en plein combat.
« Tiens, prends ça : l’épée magique Flemmard ! Non, peut-être que Perdu serait mieux… Ou alors, simplement l’Épée magique ? »
Il aurait bien voulu le balancer, mais, évidemment, ce n’était pas une option.
Il ne pouvait que se l’imaginer.
Le Perdu semblait économiser ses forces, comme s’il se préparait à une bataille titanesque.
Alors, il pense que ça va bientôt tourner au vinaigre ?
Je suis du même avis, petit morveux.
Rem se rendit compte qu’il n’avait même pas besoin de continuer à jurer dans sa tête et prit la parole.
« On verra ça quand tu seras réveillé, petit fainéant. »
Ces mots, lancés à moitié pour lui-même, à moitié pour l’autre, accompagnèrent le geste habile par lequel Rem tira sa fronde de sa ceinture d’une main.
De cette même main, il fouilla dans sa poche et saisit un projectile imprégné de pouvoir magique.
Il en avait fabriqué plus de dix, mais il n’aurait probablement pas besoin de tous les utiliser ici.
Ce qu’il fit ensuite aurait ressemblé à un tour de passe-passe pour les autres, mais pour Rem, c’était la routine.
Tout en courant, il lança un projectile en l’air et fit claquer la fronde pour le cueillir au vol.
D’un claquement sec, il retomba parfaitement dans la poche de cuir.
En l’attrapant, Rem accéléra le mouvement, faisant tourner la corde plus vite.
Il gardait fermement la poignée en main, solidement reliée à la corde et à la poche de cuir.
En pivotant autour de sa main, la poche chargée de son projectile se mit à décrire un cercle.
Avant même que la force centrifuge ne se déploie pleinement, le cercle tracé par la fronde était parfait, sans la moindre oscillation.
Fouh…
Le bruit de l’air fendu était net et aigu.
À force de faire tourner la corde de cuir, le sifflement de l’air se répandit autour de lui.
Le souffle se transforma en un bourdonnement sourd.
L’homme en armure observa les manigances de Rem.
« Un projectile ? »
Il avait vu que Rem utilisait une fronde : sa supposition était donc juste.
Il n’y avait pourtant pas de quoi s’inquiéter.
Il avait confiance en son bouclier et en l’armure qui le recouvrait.
Avant d’affronter Beelrog, son armure invincible n’avait jamais été transpercée.
Rem gardait un air indifférent, mais, intérieurement, il était un peu pressé par le temps.
Tout en courant, il devait évaluer la distance qui le séparait de son adversaire, continuer à faire tourner la fronde et canaliser sa sorcellerie dans le projectile, tout cela en même temps.
Fabriquées selon les techniques secrètes de la Région occidentale et le savoir-faire que Rem avait perfectionné, les balles absorbaient sans peine le flux de sorcellerie.
Ensuite, presque comme s’il lançait une malédiction, il enchanta la balle.
« Commandement du feu. »
C’était le nom du sort.
On disait que lorsque le dieu de la Région occidentale entrait en colère, des flammes jaillissaient de sa voix.
Le sort transféré se déversa dans la balle et, tandis que la corde de cuir accélérait, son bruit passa du bourdonnement à un sifflement aigu.
Sous ce son régulier se dissimulaient une menace et un malaise diffus.
Le mouvement circulaire, amorcé par la main de Rem, pouvait s’achever à tout moment. Même parfaitement maîtrisé, il était bien plus dangereux qu’une épée immobile au côté de son porteur.
La tension de la corde d’un arc bandé ne représentait rien face à la menace de ce disque tournoyant.
Rem ne prévint pas son adversaire.
Fort de plusieurs décennies d’expérience, il libéra toute la puissance de la fronde en rotation.
La balle s’embrasa de lumière en filant dans les airs.
L’homme en armure ne remarqua même pas quand le projectile partit ni quand il arriva.
Il voyageait plus vite que les yeux du chevalier ne pouvaient le suivre.
Se fiant à son seul instinct, l’homme leva son bouclier devant lui, comme une tortue se réfugiant dans sa carapace.
En tirant le projectile, Rem fit instinctivement tournoyer un sort secondaire pour protéger ses tympans.
Bam !
Le son fut brusquement étouffé.
… KWAANG !
Puis le son coupé net éclata en un rugissement assourdissant.
Le projectile tiré par Rem fendit l’air, déclenchant trois ondes de choc successives avant d’exploser à l’impact.
La pression de l’explosion souleva un vent violent — une détonation si intense que son grondement lui-même était menaçant.
KWA-AAAAH !
Dans le sillage de cette déflagration tonitruante, le vent, arraché par les ondes de choc qui avaient déchiré l’air, tourbillonna et fouetta tout ce qui se trouvait à proximité.
Au loin, quelques habitants se baissèrent et tremblèrent de peur.
Bien sûr, personne n’osa s’approcher.
En fait, Rem avait attiré l’ennemi ici précisément pour cela.
La balle explosa dans un nuage de poussière, qui retomba rapidement.
La terre des confins du Domaine démoniaque semblait toujours étrangement lourde.
Rem, les bras croisés et accroupi, s’était protégé des débris projetés lorsque le projectile avait explosé.
Il avait déjà laissé tomber son fardeau derrière lui.
Malgré la protection de la sorcellerie, quelques éclats s’étaient tout de même fichés dans ses avant-bras.
S’il avait été atteint à ce point malgré sa protection magique, dans quel état devait se trouver l’idiot qui avait encaissé le tir de plein fouet ?
« … Espèce d’enfoiré. »
Ces mots marmonnés provenaient de l’ombre chancelante qui émergeait de la poussière retombante.
L’homme, dont la moitié de l’armure était maintenant arrachée et qui tenait un bouclier cabossé et déchiré, lança un regard noir à Rem.
Son Écu en cerf-volant n’était plus qu’un bouclier en ruine : brisé, cabossé et en lambeaux.
« Toi… »
Son adversaire prit la parole, incapable de dissimuler sa stupeur.
« Quoi ? »
Rem répondit en baissant le bras qui lui avait servi de bouclier, puis il chargea un second projectile et se remit à faire tournoyer la fronde au-dessus de sa tête.
Comme son adversaire n’était pas particulièrement rapide, il n’avait pas réussi à rattraper Rem, même avec tout son équipement. Rem avait ainsi pris toute la distance qu’il voulait, et les attaques à distance étaient l’une de ses spécialités.
« Merde. »
Même dans le labyrinthe de Beelrog, l’un de ses meilleurs combattants s’effondrait face à son ennemi naturel.
Du point de vue de Rem, rien de tout cela n’avait d’inhabituel.
***
Enkrid perdit toute notion du temps et oublia même où il se trouvait.
Il ne lui restait plus qu’à continuer de brandir son épée, de tenir bon et de se battre.
— Bien.
De temps à autre, Beelrog communiquait par la Volonté.
Enkrid pensait la même chose.
Quoi que tentât l’ennemi, il le bloquait, le tranchait et lançait une contre-attaque.
Quant à ces mouvements étranges et imprévisibles qui survenaient parfois… comment les appeler ?
Il franchissait sans peine la barrière nommée Brise-vague.
S’il l’avait brisée par la seule force, cela aurait été compréhensible.
Mais Beelrog ne s’appuyait pas sur sa force : il la contournait grâce à sa technique.
« Son jeu de jambes. »
Malgré son énorme carrure, Beelrog maîtrisait parfaitement ses déplacements.
En même temps, son fouet vivant captait l’attention.
Chacune des attaques de Beelrog mêlait harmonieusement des éléments différents.
« Une harmonie parfaite. »
C’était exactement l’impression que cela donnait.
Ses mouvements étaient si parfaitement intégrés que, quelle que soit la technique exécutée par ce corps, on ne pouvait que hocher la tête, admiratif.
En un instant, Enkrid brandissait Dawnforged pour dévier l’épée de son ennemi, réduire la distance, puis lui asséner un coup de tête ou tenter de le faire trébucher.
Il s’efforçait désespérément de transformer le combat en une mêlée chaotique.
Mais chaque fois, Beelrog lâchait simplement son épée et se lançait sans hésiter dans le corps à corps.
Il frappait du tranchant de la main, cognait, saisissait, puis tentait de tordre ses membres.
Dans ces moments-là, même le fouet restait à l’écart.
Le Serpent de feu se tenait sur le côté, la tête levée, observant attentivement le combat.
Ce n’était pas comme si Enkrid avait le loisir de s’en soucier.
Il était bien trop occupé à parer les mains, les pieds, les genoux et les coudes qui fondaient sur lui, tout en cherchant désespérément une ouverture pour frapper du poing ou enfoncer ses doigts quelque part.
Crac !
Au beau milieu de ce combat brutal au corps à corps, trois doigts de la main gauche d’Enkrid se brisèrent.
Sa main avait été immobilisée un instant ; il parvint vite à la dégager, mais, dans cette fraction de seconde, Beelrog lui saisit le poignet et les doigts, puis les tordit d’un geste fluide, lui en brisant trois.
Un peu plus tôt, un coup porté à ses côtes l’avait laissé respirer avec difficulté, chaque inspiration lui faisant mal.
Les blessures s’accumulaient.
Malgré tout, Enkrid continua de se battre et tint bon jusqu’au bout.
À présent, il pouvait résumer tout ce qui s’était passé en un seul mot.
Je perds.
Beelrog avait eu d’innombrables occasions de frapper Enkrid à la gorge, mais parfois, il reculait et lui laissait une chance d’esquiver, comme s’il l’autorisait à annuler un coup dans une partie d’échecs.
Cela s’était déjà produit plus d’une fois.
Enkrid ne put s’empêcher de marmonner en pensée :
— Je ne peux pas me battre encore un peu ?
Pour la première fois depuis une éternité, Beelrog avait trouvé un adversaire à sa mesure et s’amusait avec Enkrid.
La différence de niveau.
De l’escrime à l’incarnation même d’une présence écrasante.
S’il perfectionnait toutes ses compétences jusqu’à leur limite absolue, pourrait-il devenir comme Beelrog ?
Son instinct lui répondit que rien n’était certain.
Le mur que Beelrog était devenu était aussi infranchissable que solide.
Mais une partie ne pouvait pas durer éternellement.
À la fin, la lame faite de flammes noires — celle qu’on appelait Surtr — lui transperça les entrailles.
À ce moment-là, trois de ses doigts et deux de ses côtes étaient déjà brisés, son genou tordu, et même sa hanche grinçait dans son articulation.
Dans ce combat où il avait été acculé dès le début, tout se termina avec la lame enfouie dans son abdomen.
À cet instant, Dawnforged, l’épée d’Enkrid, traça un unique trait lumineux.
Beelrog ne l’avait pas vu venir non plus : une partie de sa corne fut nettement tranchée.
« Quel dommage. »
Beelrog parla d’un ton détaché.
Les flammes lui brûlèrent les entrailles et se répandirent dans tout son corps.
Ces flammes noires venaient des enfers eux-mêmes ; elles ne s’éteindraient pas avant la mort de leur victime.
C’était là aussi l’un des pouvoirs de Beelrog.
Enkrid dut se mordre la langue pour supporter la douleur.
Sa langue aurait dû être tranchée et le sang aurait dû couler, mais les flammes avaient déjà brûlé l’intérieur de sa bouche.
À la place du sang, tout était envahi par le goût de la brûlure.
Une odeur âcre de fumée semblait engloutir son esprit tout entier.
— Tu renaîtras dans mon labyrinthe. Nous nous battrons sans fin, pour l’éternité.
À cet instant, la voix de Beelrog résonna directement dans son esprit.
Enkrid parvint tout juste à l’entendre.
Il avait frôlé la mort tant de fois, mais ne pouvait jamais s’habituer à cette douleur ; ce n’est qu’à force de volonté qu’il entendit ces mots.
Beelrog plongea le regard dans les yeux brûlants d’Enkrid.
Même à l’agonie, ces yeux bleus refusaient de s’éteindre.
On aurait dit qu’une flamme bleue y brûlait.
Beelrog se surprit à trouver cela étrangement plaisant.
— Nous nous reverrons dans mon armée.
Beelrog était ravi : ce n’était pas la fin.
***
Enkrid se retrouva à un instant qu’il avait vécu bien trop souvent.
Alors que les ténèbres se refermaient sur lui, il dériva dans un tunnel d’un noir absolu, où ne brillait pas la moindre lueur.
La mort.
Il était encore mort.
Puis…
— Quelle blague.
Au bout du tunnel, Enkrid sentit une autre présence lui transmettre sa volonté directement dans l’esprit.
C’était le Passeur.
C’était la réponse à ce que Beelrog avait dit à l’instant de sa mort.
Bien sûr, Beelrog ne l’entendrait jamais.
Ces mots étaient destinés à Enkrid seul, maintenant qu’il était mort.