Chapitre 52
« Pourquoi ne pas essayer ? »
Un soldat fit un pas en avant en prononçant ces mots.
Son apparence était banale.
Il était légèrement plus petit qu'Enkrid, mais doté d'une carrure trapue.
Dans sa main abaissée, une épée courte à la lame bleue tranchante scintillait, reflétant la lumière.
Les Tueurs de la Frontière — ce n'était pas une unité ordinaire.
La force défensive de la Garde des frontières était petite, mais d'élite.
Bien qu'elle ne comptât que deux cents soldats, le commandant de bataillon et le chef d'unité des Tueurs de la Frontière avaient le même rang.
Selon la structure militaire de Naurillia, cette unité faisait partie de l'armée royale.
Cela signifiait qu'ils opéraient sous une structure de commandement distincte, différente de celle de la première et de la deuxième division d'infanterie stationnées à la Garde des frontières.
Le soldat des Tueurs de la Frontière fixa Enkrid avec des yeux ternes.
Ce n'était pas un regard provocateur.
Cela ressemblait davantage au regard de quelqu'un qui observe depuis une position de supériorité, teinté d'arrogance.
Cette expression attisa l'esprit combatif d'Enkrid.
Il se dit : Ça va être intéressant.
Enkrid était enthousiaste.
Je peux me battre.
Fini le temps où il s'effondrait immédiatement face à une compétence supérieure ou se faisait écraser par un talent écrasant avant même d'avoir commencé.
Comparé à son passé, où il ne pouvait que rêver de rivaliser, cette transformation était grisante.
Peut-être parce qu'ils pensaient qu'Enkrid hésitait, des murmures se propagèrent dans les environs.
« Le Briseur de sorts ! »
« Le chef d'escouade des fauteurs de troubles. »
« Voyons ce qu'il a dans le ventre. »
« Faire partie des Tueurs de la Frontière ne vous rend pas invincible. »
Bien qu'il n'ait eu que trois courts matchs d'entraînement, des voix de soutien s'élevèrent pour Enkrid.
C'était une expérience inhabituelle pour lui.
Il n'avait jamais rencontré une telle situation auparavant, pas une seule fois dans sa vie.
« Allez ! »
« Montre-leur ! »
« La fleur du champ de bataille, c'est l'infanterie ! »
À présent, ils scandaient même des slogans d'infanterie.
C'était amusant, puisque son adversaire était lui aussi de l'infanterie.
Pourtant, le soutien sincère était palpable.
Le désir de se battre et de gagner brûlait en lui.
La simple idée de se mesurer à un soldat moyen ne suffisait plus à étancher sa soif.
Le moral combiné de l'infanterie rassemblée derrière lui monta en flèche.
Une sensation de picotement se propagea de ses orteils à tout son corps.
Observant depuis les lignes de côté, Vengeance comprit les acclamations des soldats pour Enkrid.
Ce n'est pas étonnant.
Même Vengeance avait encouragé Enkrid.
Un soldat de bas rang qui passait ses nuits blanches à faire tournoyer son épée.
Un chef d'escouade gérant un groupe de fauteurs de troubles.
Sa position avait été insignifiante, ses compétences pathétiques comparées à ses efforts.
C'était le consensus général. Les autres pensaient probablement la même chose.
Mais maintenant ?
Enkrid, le chef d'escouade des fauteurs de troubles, montrait un visage totalement différent.
En faisant preuve d'une compétence exceptionnelle, il avait fait ses preuves.
En brisant des sorts, il avait sauvé des alliés et changé l'issue du champ de bataille — une réalité indéniable.
Même en le sachant, personne n'avait osé y croire.
Mais l'incroyable était devenu réalité.
Désormais, tout le monde savait.
Le plus grand contributeur de la bataille précédente n'était autre qu'Enkrid.
La recommandation du commandant de bataillon et une bourse de kronas étaient des gages de reconnaissance.
Comme dans toute armée, les supérieurs prenaient leur part.
L'actuel commandant de bataillon, tristement célèbre pour sa mauvaise réputation, ne faisait pas exception.
Les rumeurs abondaient sur le fait qu'il considérait les soldats comme de simples consommables.
Parmi les soldats qui avaient commencé à remarquer les compétences d'Enkrid se trouvait Bell, l'un de ceux qu'il avait sauvés avec son bouclier d'une flèche mortelle.
Je le savais !
Dès le moment où Enkrid l'avait sauvé, Bell avait reconnu son potentiel.
Le chef d'escouade des fauteurs de troubles était destiné à la grandeur.
Absolument.
Il n'y avait pas que Bell.
Tous ceux qui avaient noué des liens avec Enkrid sans le savoir s'unissaient maintenant dans leur soutien.
En cet instant, Enkrid représentait les soldats ordinaires de la Garde des frontières.
Porté par leurs acclamations, Enkrid tapota la pointe de son épée avec son pied et stabilisa sa posture.
Simultanément, il réprima l'excitation électrique qui l'envahissait et calma sa respiration.
« Tu es prêt ? »
« Il n'y a aucune raison de ne pas l'être. »
La réponse posée d'Enkrid fit penser à Torres, le soldat des Tueurs de la Frontière :
Intéressant.
Les Tueurs de la Frontière — il y avait une raison au surnom de l'unité.
Pourtant, son adversaire ne reculait pas.
Au lieu de cela, il fit un pas en avant avec un léger sourire sur le visage.
Amusé, intrigué et légèrement agacé, Torres voulait montrer la différence flagrante entre un soldat régulier et un agent des forces spéciales.
D'un mouvement rapide, Torres chargea le premier.
Sa vitesse était terrifiante.
Enkrid attendit et porta son épée droit au centre.
Un mouvement solide — cela forçait l'adversaire à esquiver à gauche, à droite, en haut ou en bas.
Dès que Torres esquiverait, une puissante contre-attaque suivrait.
Mais Torres n'esquiva pas.
Au lieu de cela, il dirigea son épée courte vers la lame d'Enkrid qui arrivait.
Lorsque les lames se rencontrèrent, Enkrid tenta de le dominer, mais Torres contre-attaqua habilement.
Clang ! Clang !
Faisant glisser sa lame le long de celle d'Enkrid, Torres la fit pivoter vers le haut, créant un angle qui dévia la force descendante.
C'était une manœuvre de déviation classique.
Alors que des étincelles jaillissaient de leurs lames, Enkrid n'hésita pas. Il fit un pas en avant avec son pied arrière et donna un coup de pied.
Poc !
Juste avant que son coup ne porte, Torres le bloqua avec sa paume.
La distance se réduisit — au point que même leurs épées ne pouvaient plus passer entre eux.
Torres lâcha son épée courte et s'enfonça plus profondément dans l'espace d'Enkrid, croisant ses bras pour saisir son col. Il avait l'intention de l'étrangler.
Imperturbable, Enkrid tira son épée vers le haut depuis l'entrejambe.
C'était une audacieuse entaille ascendante visant le dos de Torres.
Même s'il se faisait étrangler, il pouvait laisser une marque significative sur le soldat des forces spéciales.
Mais Torres se détourna, lâchant le col d'Enkrid pour pousser son torse à la place.
Enkrid résista à la poussée, redirigeant son épée en une entaille horizontale.
Torres étant désarmé, l'issue semblait certaine.
Pourtant, à ce moment-là, Enkrid vécut quelque chose de nouveau.
Son adversaire disparut.
Disparu ?
Pendant une fraction de seconde, sa concentration vacilla.
L'adversaire avait disparu sous ses yeux.
Même pas un son ne restait.
Puis, l'instinct prit le relais.
Un instinct de survie forgé par d'innombrables frôlements avec la mort guida Enkrid.
Il pencha la tête en arrière, exposant son torse.
Un éclair de lumière jaillit sous son menton.
Frouch !
L'éclair lui érafla la joue.
Dans le moment le plus bref, Enkrid retrouva sa concentration.
Si je le perds de vue, je mourrai.
L'avertissement gravé dans ses instincts était clair.
La lumière monta en flèche puis retomba.
Enkrid l'attrapa avec sa paume gauche tout en levant le genou.
Poc ! Vlan !
Une douleur cuisante traversa sa paume.
À l'instant précédant l'impact, il vit les yeux de Torres tressaillir de choc.
Le sang coulait de la paume gauche d'Enkrid, qui venait d'intercepter la lame d'une dague.
La blessure soudaine résultait du fait que Torres avait jeté son épée courte et rapidement dégainé sa dague pour une frappe mortelle.
Une goutte de sang frappa le sol avec un léger ploc, suivie d'un filet lent et régulier.
Torres expira brusquement, mimant l'acte de rengainer sa lame, et Enkrid lâcha le tranchant de la dague sans résistance.
La douleur monta dans sa main gauche — une douleur brûlante et lancinante.
Une piqûre vive similaire se répandit sur sa joue, accompagnée par l'écoulement chaud du sang d'une coupure subie plus tôt.
Si cette frappe avait porté pleinement, elle aurait pu lui briser la mâchoire. Il semblait que la chance était de son côté — ou peut-être était-ce quelque chose de plus instinctif.
« Terrifiant... » pensa Enkrid.
« Tu as de la chance, hein ? » fit remarquer Torres, sa voix tranchant la tension.
À un moment donné, Rem s'était déplacé derrière Torres, sa hache reposant sur son épaule.
Il se tenait assez près pour qu'un coup puisse l'atteindre.
À côté de lui, Ragna était en position, sa main gauche posée sur son épée, son pied gauche décalé d'un demi-pas en avant — une posture qui signalait sans équivoque la préparation à une frappe rapide.
« Tu ne devrais pas aller plus loin », murmura Ragna.
Torres n'était pas seulement entouré par les deux ;
Jaxen, le coéquipier aux cheveux auburn, se tenait sur son flanc.
Jaxen ne tenait aucune arme, mais sa présence semblait encore plus dangereuse que celle de Rem ou Ragna.
Le point culminant de leur entraînement précédent avait rendu les instincts d'Enkrid hyper-vigilants, l'avertissant des risques à chaque coin de rue.
Et il y avait plus.
Le regard d'Enkrid tomba entre lui et Torres pour trouver une lame fine en forme de feuille — clairement de facture féerique — coincée entre eux.
« Ça suffit, commandant de peloton des Tueurs de la Frontière », dit la voix calme mais ferme de la commandante féerique.
Sa lame s'était glissée entre eux inaperçue.
« Pourquoi tant de tension ? Ce n'est qu'un entraînement. Quelques secondes de plus, et j'aurais été criblé de trous », plaisanta Torres en récupérant sa dague.
Il se frotta l'abdomen là où le coup d'Enkrid avait porté, levant les deux mains en signe de reddition simulée.
Enfin, les spectateurs, qui retenaient leur souffle, expirèrent de soulagement.
« Bon sang, c'était incroyable ! »
« Tu plaisantes ? Comment est-il classé comme soldat de bas rang ? »
Il semblait qu'aucune évaluation supplémentaire n'était nécessaire ; le public reconnaissait ce qu'il venait de voir.
« Au moins de rang moyen ! Non, plus haut ! »
Même les soldats dans la foule pouvaient voir la différence.
Et Torres — dont la réputation était bien connue — parla le premier.
« Je suis Torres, commandant de peloton des Tueurs de la Frontière. » Il tapota son insigne et tendit la main.
Enkrid rengaina sa lame et tendit sa main droite indemne pour la serrer.
« Enkrid, 4e Compagnie, 4e Peloton, chef de la 4e Escouade », répondit-il formellement.
Torres sourit, son attitude amicale, comme s'ils ne s'étaient pas sautés à la gorge quelques instants auparavant.
« J'ai entendu parler de toi — le chef d'escouade fauteur de troubles », dit Torres en riant.
Ceux dans la ville qui connaissaient Enkrid le connaissaient bien.
« Tu es doué. Sparrons à nouveau un de ces jours », dit Torres en se tournant pour partir.
Alors que Torres marchait à travers la foule, les soldats s'écartaient instinctivement pour lui.
Son titre en tant que membre des Tueurs de la Frontière imposait le respect, même parmi les alliés.
Le fait que quelqu'un de son envergure ait reconnu Enkrid en disait long.
Mais les soldats n'étaient pas seulement impressionnés par Torres.
« Pourquoi faut-il qu'il ait l'air si classe en faisant ça ? » murmura quelqu'un en regardant Enkrid écarter ses mèches humides.
Les spectateurs, qui s'étaient rassemblés sur le terrain d'entraînement, voyaient maintenant Enkrid sous un nouveau jour.
Ce n'était pas intentionnel, mais l'événement changea les perceptions.
À partir de ce jour, personne ne rejeta Enkrid avec désinvolture.
Fini les murmures remettant en question sa compétence.
Quiconque doutait de lui était rapidement réprimandé :
« Tu es sérieux ? C'est le gars qui a sauvé le bataillon lors de la dernière campagne. »
Même ceux qui revenaient de permission, ignorant les récents événements, ne pouvaient s'empêcher de se ranger à l'avis général.
« Tu ne sais pas ? Il a détruit la malédiction ! Tu penses que c'est arrivé tout seul ? Idiot ! »
Les exploits d'Enkrid étaient devenus légendaires.
Des témoins s'avancèrent, renforçant encore davantage sa réputation.
« J'ai failli être embroché par une flèche, mais il est intervenu et l'a bloquée juste à temps », raconta Bell.
« Sans parler du fait qu'il a chargé tête baissée et brisé la malédiction. Je l'ai vu de mes propres yeux ! » confirma Andrew.
Même le soigneur d'Andrew, Mac, ajouta : « Il prenait toujours les missions les plus risquées lors des reconnaissances. Et son escrime ? Ce n'est pas à moi de juger — c'est à un tout autre niveau. »
Le changement d'atmosphère était indéniable, bien qu'Enkrid soit resté concentré sur ses devoirs.
Lorsque sa promotion fut finalisée deux jours plus tard, cela ne changea guère sa routine.
« Tu es quelqu'un d'autre, chef d'escouade », taquina Rem lors d'un tour de garde à la porte sud.
« Pourquoi ? »
« Les gens ne peuvent pas s'arrêter de parler de toi. N'agis pas comme si tu ne savais pas. »
Enkrid haussa les épaules, se concentrant plutôt sur son entraînement.
Après leur tour, alors qu'ils s'apprêtaient à partir, un homme les intercepta.
La présence de l'inconnu était troublante.
« Parlons », dit-il, son ton tranchant.
Avant que Rem ne puisse répliquer, Enkrid intervint, renvoyant son compagnon.
« Allez-y sans moi. »
Rem hésita mais finit par céder, marmonnant en s'éloignant : « Très bien, mais ne m'oublie pas ! »
Une fois seul, l'homme ricana. « La discipline est un désastre dans ton escouade. »
« On ne m'appellerait pas l'escouade des fauteurs de troubles sinon », répondit calmement Enkrid.
L'homme marcha le long des murs bas de la caserne, et Enkrid le suivit.
« Tu sais qui je suis ? » demanda l'homme.
« Vous êtes le commandant de la Première Compagnie », répondit Enkrid.
L'homme hocha la tête, sa réputation le précédant en tant que chef de la redoutable infanterie tortue du bataillon de la Garde des frontières.