Chapitre 43
Le duché d'Aspen était gouverné par trois familles éminentes, la famille Hurrier représentant la puissance martiale.
Chaque enfant né dans la famille Hurrier, quel que soit son sexe, recevait un enseignement aux arts martiaux.
Après une évaluation de leurs talents, seuls les enfants les plus prometteurs étaient sélectionnés pour un entraînement avancé.
Le talent, par nature, est capricieux, un jeu de hasard dicté par les caprices de la fortune.
Pour rassembler de tels talents, la famille Hurrier recherchait des individus issus aussi bien des branches directes que collatérales, sans discrimination.
Mitch Hurrier était l'un d'eux.
Né dans une branche collatérale, il portait initialement un nom de famille différent, mais il faisait désormais partie intégrante de la famille Hurrier.
Mitch Hurrier avait fait preuve d'un talent extraordinaire dès son plus jeune âge.
À quinze ans, il pouvait affronter plusieurs soldats adultes.
L'année suivante, il surpassait le niveau d'un soldat ordinaire.
À dix-huit ans, il prouva sa valeur en battant un escrimeur de niveau villageois lors d'un duel en un contre un.
À vingt-deux ans, il pouvait ferrailler avec des individus renommés à travers toute la ville et tenir tête.
Ceux qui pouvaient rivaliser avec lui à l'escrime étaient rares, et encore plus rares parmi ses pairs.
Un tel environnement nourrit son arrogance.
« Pourquoi s'embêter avec un entraînement acharné quand je peux y arriver après quelques essais ? »
Pourquoi devrait-il s'entraîner jusqu'à ce que ses cuisses soient douloureuses et gonflées ?
Pourquoi devrait-il balancer son épée jusqu'à ce que ses paumes saignent ?
Il n'en avait pas envie.
Il se contentait du présent.
Contrairement à ses débuts à l'épée, il ne faisait plus beaucoup d'efforts.
Même ainsi, son talent inné le plaçait parmi les trois meilleurs combattants des Lévriers gris.
Pour Mitch, cette situation était sans précédent.
Clang !
Son coup d'épée descendant fut dévié par le bas.
Distrait un instant, il sentit la lame de son adversaire effleurer son épaule.
Mitch riposta en portant une estocade et en donnant un coup de pied dans le tibia de son opposant.
C'était une tactique qu'il utilisait souvent contre des adversaires plus faibles.
Il n'était pas facile de bloquer un coup de pied visant les jambes tout en étant préoccupé par l'épée.
Même si le coup était intercepté, cela créait une ouverture.
Cependant, son adversaire esquiva l'estocade en pivotant de l'épaule et bloqua le coup de pied en levant une jambe, conservant un équilibre parfait.
Cet adversaire avait des bases solides.
« Ce n'était pas son niveau il y a quelques jours », pensa Mitch en se remémorant leur rencontre précédente.
L'adversaire s'était approché sans hésitation, lançant avec désinvolture :
« Bonjour, ravi de vous rencontrer. Devrions-nous risquer nos vies dans un duel ? »
Il reconnut le visage : c'était ce soldat.
Celui de l'unité ennemie qui avait lancé une attaque surprise.
Malgré la brume qui s'étendait sur le champ de bataille, comment étaient-ils arrivés jusqu'ici ?
Il n'y avait pas de temps pour réfléchir davantage.
L'adversaire se rua avec son épée, l'étendant en ligne droite.
Clang !
En bloquant le coup, Mitch pensa qu'il pouvait s'agir d'une autre opération de diversion.
Ainsi, il ordonna à ses hommes de protéger l'arrière pendant qu'il s'occupait de cet ennemi.
Si le drapeau tombait, l'opération subirait des revers importants.
Le protéger était son devoir ici.
Le soldat ennemi répliqua par un coup visant la tête de Mitch.
Mitch intercepta l'épée, la déviant en diagonale dans un mouvement croisé.
Tiiing !
Les lames grinçaient en glissant l'une contre l'autre.
Les deux combattants poussèrent de toutes leurs forces, créant un espace de plus de cinq pas entre eux.
Avant que l'un ou l'autre ne puisse frapper à nouveau, Mitch prit la parole.
« Tu cachais ton talent ? »
« C'est juste arrivé comme ça. »
« Quel est ton nom ? »
« Enkrid. »
C'était la personne que Mitch mourait d'envie d'affronter, un ennemi qu'il devait tuer pour se sentir satisfait.
Et maintenant, ils étaient venus à lui de leur propre chef.
Mitch se lécha les lèvres.
« Très bien, Enkrid. Je me souviendrai de ton nom. »
« Pas besoin. Je pourrai toujours te le rappeler plus tard. »
« Espèce de fou. Tu vas mourir ici. »
Mitch leva son épée au-dessus de son épaule gauche.
Après s'être affrontés plusieurs fois, il avait jaugé les compétences d'Enkrid.
Il était temps de montrer toute sa force.
Il pensait pouvoir trancher la gorge d'Enkrid en moins de cinq échanges.
Et ainsi, cinq échanges passèrent.
Mitch fronça les sourcils.
La frustration s'insinua sur son visage.
C'était une première pour lui.
L'adversaire n'était pas largement supérieur, pourtant il parvenait à suivre le rythme, tout juste.
Cependant, c'était comme s'il connaissait toutes ses habitudes : bloquer, endurer et contrer ses attaques.
Mitch accéléra et multiplia les feintes, mais le combat ne s'arrêtait toujours pas.
Alors que l'affrontement s'éternisait, sa concentration se rétrécit.
Le monde s'effaça, ne laissant que l'épée et son adversaire.
Mitch Hurrier eut l'impression de tenir une épée pour la première fois.
Cette sensation où seuls lui et sa lame existaient sous le vaste ciel.
Quand chaque coup semblait devoir fendre l'adversaire, et chaque estocade devoir le transpercer.
Mitch se battit avec cette même clarté.
Il frappa vers le bas, courba ses attaques, allongea sa portée, transperça et fit tournoyer ses coups.
Et son adversaire fit de même.
Enkrid entra dans un état de concentration accrue, échangeant des coups avec Mitch dans cet état.
Les innombrables répétitions de cette journée avaient rendu les habitudes de Mitch flagrantes.
Bloquer les coups de pied et parer les coups d'épée devint une seconde nature.
Mais ensuite, l'escrime de l'adversaire changea.
Les coups devinrent plus féroces, plus tranchants : estocades, torsions, taillades, avec la lame qui tournoyait.
Clang ! Bang ! Thud-thud-thud !
Lorsque les lames s'entrechoquèrent de plein fouet, des étincelles jaillirent.
Plusieurs coups effleurèrent l'épaule et le flanc d'Enkrid, le faisant saigner.
Bien que les blessures ne fussent pas profondes, des gouttes de sang éclaboussèrent l'air, et au moins trois moments passèrent où sa vie ne tint qu'à un fil.
Dans ces instants, la concentration d'Enkrid s'intensifia.
Plus encore.
Il se plongea intentionnellement davantage dans cet état, écartant toute conscience de son environnement.
Lui et son épée devinrent le monde entier.
Chaque fibre de son être était en parfaite harmonie.
Seule l'épée de Mitch Hurrier remplissait sa vision.
De même, Mitch Hurrier ne voyait que la lame d'Enkrid.
Les deux se battirent comme des fous.
Chaque coup était un pari sur leur vie.
Même les spectateurs retenaient leur souffle alors que des coups mortels étaient échangés.
N'ayant pas réussi à se décapiter, les deux portaient des coupures fraîches au cou.
Dans son état de concentration, Mitch déploya sa technique ultime.
Il changea de posture, reculant son pied gauche et avançant son droit, créant une distance inhabituelle.
Il laissa son épée pendre derrière sa hanche, dissimulant sa pointe.
« Hup. »
Dans un souffle court, il contracta ses muscles.
Cette technique combinait des éléments défensifs et offensifs.
C'était un revers dévastateur appelé Taillade de la Roue, traçant un large arc depuis le bas.
En modifiant sa posture pour dissimuler le point de départ de l'épée, Mitch créait un coup imparable.
Enkrid, désormais dans un état d'immersion encore plus profond, avait gagné bien plus que de l'escrime lors de ce duel.
« Je le vois. »
Il ne pouvait pas le percevoir visuellement, mais chaque mouvement de Mitch se déroulait de manière vivante dans son esprit.
Son ouïe aiguisée captait chaque détail : le son des pieds qui bougent, les respirations contrôlées alors que Mitch ajustait sa posture.
Les innombrables fois où il avait affronté la Taillade de la Roue par le passé avaient imprimé une image indélébile dans son esprit.
Il avait l'impression de pouvoir voir la lame cachée et même d'entendre la respiration de Mitch.
Toutes ces informations se combinèrent pour prédire le moment de la Taillade de la Roue.
Whoosh.
La lame fendit l'air, s'élevant du bas dans un arc mortel.
Dans son état d'hyper-concentration, Enkrid abaissa instinctivement son épée pour contrer le coup.
L'épée d'Enkrid entra en collision avec la lame de son adversaire, Mitch, dans un clang aigu.
La force pure de leur choc provoqua une fissure sur l'arme d'Enkrid.
La surprise momentanée de Mitch face à son coup contré perturba sa concentration, mais Enkrid resta inébranlable.
Profitant de l'ouverture, Enkrid laissa sa lame glisser le long de celle de Mitch, produisant un son étrange et strident alors que les surfaces métalliques se raclaient.
Mitch essaya instinctivement de lever son épée, mais Enkrid appuya avec une force supérieure, tirant parti de son entraînement et de sa puissance physique.
La force descendante surpassa la résistance ascendante de Mitch, déséquilibrant l'arme de ce dernier.
Dans un enchaînement rapide, Enkrid se rua en avant, la pointe de son épée perçant la poitrine de Mitch.
Bien que Mitch portât une armure, l'impact fut profond, laissant une blessure sanglante.
Récupérant rapidement son épée, Enkrid recula pour reprendre son souffle, son corps tremblant sous l'effort.
Mitch chancela, le sang s'écoulant de sa blessure à la poitrine.
Il parvint à rester debout, fixant Enkrid avec défi.
« J'aurais dû contrer... Si j'avais dévié et créé une ouverture, j'aurais eu le dessus. Tu es d'accord, n'est-ce pas ? »
« La victoire est déterminée par les résultats », répondit Enkrid.
« C'est juste », admit Mitch avec un rire amer.
« Pourtant, ça pique. Je n'aurais jamais dû négliger mon entraînement. »
Sa vision se brouilla alors que la perte de sang faisait son effet, mais avant qu'Enkrid ne puisse porter le coup de grâce, des renforts arrivèrent.
Un homme robuste avec une épaisse moustache bloqua le chemin d'Enkrid, abattant une arme sur l'épée d'Enkrid.
L'impact força Enkrid à reculer de quelques pas.
« Protégez Mitch ! » cria l'homme moustachu, alors que des soldats s'avançaient pour protéger le blessé.
L'un d'eux appliqua une poudre sur sa poitrine, stoppant rapidement l'hémorragie.
Enkrid analysa l'homme moustachu.
Sa respiration était laborieuse, mais sa posture ne révélait aucune ouverture.
Il était clair que cet homme avait de l'expérience.
Même ainsi, Enkrid n'était pas là pour des duels ; il avait un objectif.
« Tu penses que les plus gros conduits pour la sorcellerie sont plus défectueux, n'est-ce pas ? » demanda Enkrid en regardant Mitch se faire emmener.
Sa question prit l'homme moustachu au dépourvu, ses yeux se plissant.
Enkrid saisit cette distraction, projetant de la terre et de l'herbe au visage de l'homme avant de foncer vers la bannière ennemie.
Des carreaux d'arbalète sifflèrent dans l'air.
L'un effleura l'épaule d'Enkrid, mais il continua, se faufilant à travers les lignes ennemies.
Alors qu'il s'approchait de la bannière, il ramassa un couteau de lancer abandonné et le lança sur le drapeau.
Le tissu épais résista aux lames, ne subissant que des dégâts mineurs.
Sans se décourager, Enkrid attrapa une lance tombée au sol, la projetant de toutes ses forces.
La lance transperça la bannière, y déchirant un trou. Le conduit magique fut compromis, perturbant la sorcellerie ennemie.
Un voile de brume commença à se lever du champ de bataille alors qu'Enkrid poussait un soupir de soulagement.
L'homme moustachu, furieux à cette vue, rugit : « Tu penses t'en sortir vivant après ça, espèce de fou ? »
Enkrid leva son épée, l'alignant avec son corps pour se défendre.
Il restait encore du travail à faire.