Chapitre 410
Deon Molsan — tel était le nom du comte.
Dès son plus jeune âge, Deon avait fait preuve d'un talent extraordinaire.
« Tu as un don pour percevoir l'énergie magique. »
« Ton escrime est remarquable pour ton âge. »
« Tu es assez vif d'esprit pour travailler comme administrateur dans la capitale. »
Doté d'un talent exceptionnel, soutenu par sa famille et entouré d'excellents mentors, Deon grandit sans manquer de rien. Son monde tournait autour de la magie, de son père et de sa mère, et très peu de choses allaient à l'encontre de sa volonté.
Pour un jeune homme aussi doué, le monde était un endroit facile à vivre.
Ses vingt ans passèrent.
Ses trente ans arrivèrent et disparurent.
Il tua deux oncles qui convoitaient le poste de chef de famille.
Deon n'utilisa pas la magie pour accomplir cela ; il le fit à l'épée.
Ce ne fut pas un exploit particulièrement difficile, mais son père en fut stupéfait.
« Tu es vraiment exceptionnel, même pour mon fils. »
C'est alors que Deon réalisa à quel point il était facile d'ôter une vie.
Vers le milieu de la trentaine, il hérita du titre de chef de famille.
À partir de ce moment, son père commença à le regarder avec des yeux empreints de peur.
Tout avait commencé lorsque Deon avait commencé à s'impliquer dans les affaires importantes de la famille. Son père prenait souvent de mauvaises décisions sur des sujets qui ne demandaient qu'un peu de réflexion. Deon corrigeait ces erreurs en coulisses et offrait des conseils directs au grand jour. Parfois, il laissait même transparaître une pointe de mépris.
L'admiration dans le regard de son père se transforma lentement en autre chose.
Puis vint le jour où Deon s'opposa ouvertement à l'une des décisions de son père.
Deon savait qu'il avait raison, mais son père explosa.
« C'est pour la dignité de la noblesse ! »
C'était une excuse fragile. Un prétexte pathétique. Aurait-il dû faire semblant d'y croire ? Deon ne le fit pas.
« Honteux. »
Cette remarque sans émotion brisa son père. Ce dernier abandonna la famille.
Sa mère ? Elle n'avait jamais été du genre à montrer de l'affection, de toute façon.
Ainsi, Deon devint le chef de famille. Quelques années plus tard, ses parents tombèrent en ruine à cause des manigances d'un territoire voisin.
Sa mère se tourna vers le jeu ; son père vers la boisson.
Même les affaires que les familles nobles négligeraient habituellement furent exploitées par leur voisin. Ce noble poussa le père de Deon au bord d'une falaise, où il mit fin à ses jours.
Sa mère le suivit peu après.
« Étais-je trop indifférent ? »
Pourtant, le fait d'être parents signifiait-il automatiquement qu'ils méritaient de l'amour ? Pas nécessairement.
Même ainsi, la vengeance n'était-elle pas nécessaire ?
Deon décida que oui.
Cela ne lui prit que six mois.
« Pardonne-moi. »
Le seigneur voisin s'agenouilla, implorant pour sa vie. Deon le décapita.
La vengeance ne fut pas satisfaisante, mais elle était accomplie.
C'est alors que le comté de Molsan, jusque-là insignifiant, commença à croître.
Trois ans plus tard, Deon remarqua quelque chose : les gens affluaient vers lui.
Ses actions avaient considérablement étendu la puissance militaire et l'influence du comté.
C'est alors que la question se posa.
« Pourquoi devrais-je me confiner ici ? »
Au moment où il se posa la question, il en connaissait la réponse : il n'y avait aucune raison.
Un oiseau doit quitter sa coquille pour voler.
Deon décida d'élargir son monde. De sortir de sa coquille pour en rejoindre une plus vaste.
« Le trône. »
Le désir de pouvoir s'éveilla en lui. Le monde avait toujours été facile pour lui, et il pensait qu'il en serait de même ici.
En effet, tout lui vint facilement — jusqu'au moment où il émergea de l'armée de dix mille spectres et que quelqu'un se dressa sur son chemin.
« Tu es bon. »
Lorsque Deon demanda « Comment ? », Enkrid répondit avec indifférence. Son bras tremblait, mais il pouvait encore bouger. C'était suffisant.
« Heh. »
Deon laissa échapper un soupir.
Derrière Enkrid, Deon vit les autres.
Un soldat barbare se tenait là, une hache de combat reposant sur une épaule, observant impassiblement.
Un escrimeur, tenant une lame brisée, essuyait nonchalamment le sang de ses cheveux avec une expression désintéressée.
Un soldat imposant à leurs côtés remettait son avant-bras tordu en place avec un doux sourire, comme si la douleur ne le dérangeait pas. Son visage souriant restait calme alors qu'il réalignait l'os.
Enfin, il y avait l'assassin qui l'avait pris pour cible avant l'invocation des spectres. L'homme agrippait un stilet dans sa main droite, comme s'il demandait silencieusement si Deon était prêt à mourir.
Deon porta une main à son menton, scannant le groupe une fois de plus.
Ce n'étaient pas le genre d'adversaires auxquels il s'attendait.
Si tout échouait, il avait supposé qu'il mourrait entouré de chevaliers — sa mort entraînant Naurillia avec lui.
C'était une situation totalement imprévue.
Son choc initial s'estompa rapidement, remplacé par un sentiment vide de résignation. Un rire amer menaça de s'échapper.
Deon gloussa. « La personne la plus capable ne devrait-elle pas s'élever à la plus haute place ? »
Pourquoi bloquaient-ils son chemin ?
« C'est pour ça que je suis là », répondit Enkrid.
Deon eut une envie d'attraper la langue d'Enkrid et de la tirer. L'homme parlait toujours de manière si concise que c'en était exaspérant. Que se passerait-il s'il l'allongeait de force ?
« Très bien. Parler ne changera rien. »
Deon tendit la main.
À son geste, de la suie noire se condensa dans l'air, formant la silhouette d'un oiseau qui vola vers Enkrid.
Cela se produisit en un instant, bien qu'une longue explication puisse suivre.
Si Esther avait été présente, elle l'aurait identifié comme le sort de nécromancie « Corbeau draineur de vie de Shaarlnerr ». Mais personne ici n'en connaissait le nom.
Au lieu de cela, ils réagirent.
Alors que le corbeau fonçait vers Enkrid, une dague vola à sa rencontre.
Boum !
L'oiseau explosa en plein vol, se dispersant en fragments. La dague lancée se brisa en trois morceaux, éparpillés de part et d'autre.
Deon fronça les sourcils.
« Un artefact ? »
Non. Qui inscrirait un tel sort sur une dague ? Ce serait de la pure folie.
C'était un parchemin, enroulé autour de la dague et lancé.
Une technique particulière.
Le lanceur, naturellement, était Jaxen. Il tenait plusieurs dagues similaires dans sa main.
« Le trône m'appartient », déclara Deon, inébranlable même face à cette adversité. Même s'ils traversaient les spectres, ce n'était pas dans sa nature de se rendre.
Alors qu'il continuait d'invoquer les corbeaux de Shaarlnerr, Deon lança un autre sort.
Cette fois, une masse rouge sombre se forma dans l'air, prenant la forme d'une épée vivante.
Les entités volèrent d'elles-mêmes, ciblant Enkrid.
Sur leur chemin se tenait une silhouette ressemblant à un ours.
« Oh, âme misérable incapable même d'atteindre ton maître », murmura-t-il, déplaçant ses mains et ses pieds avec une agilité étonnante qui démentait sa taille. Des mouvements de mains rapides et un jeu de jambes agile accompagnaient le balancement de sa lame rouge-noire, qui éclata en plein vol avec des explosions retentissantes.
'Ces choses...'
Le comte fit revenir certains de ses spectres. Une partie des soldats spectraux ciblant ses forces s'effondra au sol et disparut, se dissipant dans l'air comme une brume s'estompant.
« Lève-toi, Général Spectre ! »
Le comte chanta, utilisant un sort qui fusionna les spectres revenus en une seule forme. Devant lui émergea une silhouette massive maniant une grande épée noire — plus grande encore que celle d'Audin.
Ragna s'avança pour faire face au géant.
Traînant les pieds, Ragna se déplaça sans hâte, la tête inclinée vers le haut. Agrippant une épée à moitié brisée, il fit osciller la lame en silence.
Avant même que l'énorme ennemi ne puisse réagir, l'épée de Ragna trancha sa gorge, fendit son torse et coupa sa taille en deux.
Enkrid fut momentanément stupéfait par l'habileté de Ragna.
'Quoi... qu'est-ce que je viens de voir ?'
Ragna avait balancé son épée trois fois en une seule respiration, chaque coup s'étendant dans une direction différente, mais s'écoulant comme s'il s'agissait d'un seul mouvement fluide.
Cela signifiait qu'il éliminait les actions de retrait et de récupération en calculant la trajectoire de chaque coup à l'avance, minimisant ses mouvements.
Les frappes consistaient en une entaille horizontale haute, suivie d'une coupe verticale descendante, et enfin une tranche horizontale à mi-hauteur.
Chacune contenait la Volonté de Tranchage.
C'était comme s'il peignait avec son épée, mais ses traits étaient si rapides et audacieux qu'il aurait été inconcevable de s'en défendre.
Enkrid doutait même de pouvoir arrêter cela.
Après la rafale de coups, Ragna recula de deux pas et s'effondra en position assise. Bien que ce fût clairement une chute, Ragna expira et remarqua nonchalamment : « Eh bien, je suppose que j'ai un peu de temps pour regarder maintenant. »
Le comte manqua d'en rester bouche bée.
'Qu'est-ce que cet homme ?'
Le Général Spectre, un être capable d'écraser la plupart des chevaliers juniors sans effort, avait péri en un seul échange.
Du point de vue du comte, on aurait dit que Ragna n'avait balancé son épée qu'une seule fois.
Un vague sentiment d'effroi se glissa dans la poitrine du comte. Bien que déconcerté, il le réprima par la force de sa volonté.
Il lui restait encore des ressources à déployer.
Le comte mordit sa langue avec ses molaires.
Crunch.
Le goût du sang métallique remplit sa bouche alors que la langue coupée saignait abondamment. Le comte ouvrit la bouche, des traînées pourpres coulant le long de son menton.
Il porta sa main gauche à sa poitrine, et le sang coulant de sa bouche se condensa en une masse dans sa paume.
« Viens, protecteur de sang », ordonna-t-il, agitant son bâton de la main droite.
La goutte de sang dans sa paume gauche commença à croître, gonflant jusqu'à atteindre une taille humaine, faisant pousser des bras et des jambes.
Pour remplir la forme, le comte fit revenir davantage de soldats spectres du champ de bataille.
La zone devint plus vide à mesure que les soldats spectres se dissipaient.
Ce changement permit à de nombreux soldats qui avaient été au bord de la mort de reprendre leur souffle, tandis que d'autres possédés par des spectres revenaient à la normale.
Le comte était si concentré sur l'invocation de sa création qu'il abandonna tout souci de maintenir l'équilibre du champ de bataille.
Peu après, un Golem de Sang imposant avec pour seuls yeux deux orbites vides se tenait devant lui.
« Ah, on dirait que tu t'es aussi mêlé d'étrange sorcellerie. À en juger par ces tours, je parierais que tu es de mèche avec ce fou qui défie la mort », commenta le guerrier barbare.
Alors que le comte se tournait pour le regarder, le barbare fouilla dans son sac.
Le comte observa depuis derrière le golem, comprenant rapidement ce que le barbare manigançait alors qu'il sortait quelque chose et commençait à le faire tourner au-dessus de sa tête.
Une fronde, chargée de munitions en forme d'orbes. Le mouvement créa un son qui gagna rapidement en intensité.
Whir, whir, whir... whooOOooosh !
Rem avait chargé la fronde avec le dernier des talismans qu'il avait pris au fou défiant la mort — une amulette sphérique.
Bien que non destinée à cet usage à l'origine, elle était parfaite pour la situation.
WHEEEEEEEEEEEEE !
Le son grandit, envoyant des frissons dans le dos de tous les présents, alliés comme ennemis.
Le Golem de Sang tourna son regard vide vers la source. Il joignit ses mains, se préparant à déchaîner un torrent de sang.
Mais alors que le golem bougeait, le bras de Rem projeta la fronde.
Whoooosh... thunk !
Le gémissement étrange de la fronde s'arrêta brusquement, remplacé par la détonation du talisman.
BOOM !
L'explosion jaillit de la tête du Golem de Sang. Normalement, un impact physique aurait été insuffisant pour nuire à une telle construction.
Mais ce n'était pas un projectile ordinaire ; c'était l'aboutissement de plus d'une décennie de sorcellerie accumulée.
L'explosion éradiqua la force vitale du Golem, l'abattant d'un seul coup.
Le comte se serra la poitrine, frappant son bâton contre le sol.
Une vague de perte et de vide l'envahit, arrêtant momentanément son rythme cardiaque.
Il savait que le Golem était parti.
C'était une invocation tissée à partir de son propre sang et de son cœur — une création qui n'aurait pas dû tomber si facilement.
« Vous... maudits soyez-vous tous ! » hurla-t-il de rage.
Pendant ce temps, Rem, ayant dépensé le reste de ses ressources, sentit ses forces quitter son corps.
'Vais-je mourir ici ?'
Il en doutait, mais la pensée lui traversa l'esprit alors qu'il chancelait en arrière et tombait lourdement au sol. Sa chute l'amena à côté de Ragna.
Regardant Ragna, Rem lança : « On dirait qu'il est temps de s'asseoir et de regarder. »
Ragna hocha la tête, leurs yeux se rencontrant dans une compréhension mutuelle. Il ne restait plus d'énergie pour se disputer ou se ridiculiser — ce n'était pas le moment pour l'hostilité.
Pour la première fois, les deux semblaient être sur la même longueur d'onde.
Audin, luttant toujours contre les lames rouge-noires, endura l'agonie de ses entraves alors qu'il infusait son corps de divinité.
'Pardonne-moi, Père', pria Audin silencieusement alors qu'il invoquait son pouvoir sacré, non pas pour irradier de lumière mais pour fortifier son corps.
'Ma main gauche est une lame sacrée ; ma main droite est d'acier.'
Au moment où sa main gauche, imprégnée de divinité, toucha l'une des lames pourpres,
Clang !
La lame se brisa.
Il frappa ensuite avec sa main droite.
Crash !
La lame tordue et brisée vola de côté et s'encastra dans le sol, sa force animatrice s'évanouissant en un instant.
Un par un, Audin détruisit les lames, bien que la douleur de ses entraves le traversât.
Ses membres tremblaient, et son corps se raidit comme un tronc alors qu'il restait immobile.
« Tch », Rem fit claquer sa langue en regardant.
'Pourquoi ce type ne s'effondre-t-il pas ?'
« Hm », Ragna fronça légèrement les sourcils.
La vue du prêtre toujours debout était irritante. Il aurait dû tomber lui aussi.
Veuillez soutenir mon travail et obtenir plus de chapitres en avance en vous rendant sur mon ko-fi !
www.ko-fi.com/samowek