Chapitre 41
Tat-tat-tat-tat.
La lame fendit l'air vers ses yeux, entailla son épaule, puis balaya vers le bas en direction de sa cuisse.
Enkrid enregistra chaque détail : les gestes de son adversaire, le mouvement de ses mains et de ses pieds, et il prédit l'attaque suivante.
En adaptant sa défense à la trajectoire prévue, Enkrid parvint à bloquer chaque coup.
Des étincelles jaillirent entre eux, dissipant une partie du brouillard.
À travers cette brume, les yeux brillants de son adversaire étincelèrent.
« L'épaule. »
L'attaque suivante visait à nouveau son épaule.
Enkrid ramena vivement son pied gauche, qui était positionné un demi-pas en avant.
Son épaule gauche s'inclina juste au moment où la lame de son adversaire jaillissait avec férocité.
Pivotant sur la pointe de son pied droit, il fit pivoter son corps de côté, évitant le coup de justesse.
L'épée frôla son épaule dans un sifflement aigu.
Saisissant l'occasion, Enkrid adopta une garde médiane modifiée.
Depuis cette posture oblique, il projeta son épée vers le haut.
En termes d'escrime, le tranchant de la lame faisant face à l'adversaire est le « tranchant avant », et celui faisant face à soi est le « tranchant arrière ».
Remonter depuis une position basse permettait d'utiliser le tranchant arrière.
Le tranchant arrière de l'épée d'Enkrid visa la mâchoire de son adversaire.
S'attendant à ce qu'il esquive, Enkrid se dit :
« Même s'il esquive, cela créera une ouverture. »
Avec cette ouverture, il comptait mener le combat vers la conclusion qu'il avait prévue — une compétence aiguisée par d'innombrables batailles.
Un seul pas et une frappe coordonnée suffisaient pour arracher la victoire.
« Espèce d'arrogant ! »
Enragé, l'adversaire balaya son épée horizontalement au lieu de battre en retraite après son estocade vers l'épaule d'Enkrid.
Enkrid se baissa rapidement pour éviter l'attaque, abandonnant sa frappe ascendante.
Tat-tat !
Plutôt que de poursuivre son attaque avortée, Enkrid ramena sa lame près de son corps et la leva au-dessus de sa tête pour bloquer le coup suivant.
L'adversaire avait feint le coup horizontal, levant plutôt son épée pour l'abattre dans un mouvement vertical visant le sommet du crâne d'Enkrid.
Dévoyant le coup de justesse, leurs épées se verrouillèrent.
« Tu crois vraiment pouvoir m'abattre avec un seul pas ? » ricana l'adversaire en faisant pression d'en haut.
« Pourquoi, je ne peux pas ? » rétorqua Enkrid, la voix calme mais tranchante.
L'adversaire, qui s'était présenté sous le nom de Mitch Hurrier, s'enflamma de colère.
Il avait le don d'exprimer sa rage par son seul visage, ses émotions étant visibles par tous.
« Tu ne veux vraiment pas mourir en paix, n'est-ce pas ? »
« Non. Mon souhait est de vieillir et de mourir de mort naturelle. »
Enkrid répondit sans hésiter une seconde.
Lorsqu'il s'agissait de provoquer les autres, Enkrid pouvait rivaliser même avec Rem.
Non, peut-être était-il même meilleur.
Une veine épaisse battait visiblement sur le front de Mitch.
« Très bien. Je vais te couper les membres et te jeter dans une fosse à purin pour que tu y pourrisse. »
« Encore raté. Je mourrai de vieillesse avec mes arrière-petits-enfants à mes côtés. »
« Petit enfoiré... ! »
Thud !
Mitch tenta un coup de pied vers Enkrid, qui le contra avec son propre pied.
Le choc força les deux hommes à reculer, laissant un espace de deux pas entre eux.
Sans hésiter, Enkrid balança son épée pour réduire la distance, tandis que Mitch chargeait, comptant sur sa vitesse.
L'avancée rapide de Mitch laissait une traînée d'images rémanentes, comme si son corps déchirait l'espace lui-même.
Notant cela, Enkrid ajusta la trajectoire de son épée et l'abattit dans une coupe diagonale.
Clang !
Leurs lames s'entrechoquèrent une fois de plus, le grincement de l'acier résonnant tandis que des étincelles volaient.
Enkrid tenta de repousser Mitch avec sa force brute, mais l'épée de Mitch collait à la sienne comme de la glu. En un instant, Mitch fit pivoter son poignet, levant la pointe de sa lame vers la tête d'Enkrid.
Utilisant la partie la plus solide de sa lame près de la garde, Mitch piégea l'épée d'Enkrid et poussa avec précision, même si ses respirations saccadées trahissaient sa fureur.
Ting-ting-ting !
Le raclement du métal emplissait l'air. Si Enkrid n'agissait pas, sa gorge serait percée.
Imitant le mouvement de Mitch, Enkrid fit pivoter son poignet et leva son épée.
Ting !
Les lames verrouillées se séparèrent, et des étincelles jaillirent à nouveau. Mitch dévia immédiatement l'épée d'Enkrid, le forçant à bloquer la frappe implacable qui suivait.
Cette fois, Enkrid initia l'attaque.
De haut à droite vers le bas à gauche — une coupe diagonale. C'était une frappe de manuel, polie par un entraînement sans fin et affinée dans d'innombrables batailles.
L'arc fluide de la coupe brillait intensément alors qu'elle descendait vers Mitch.
Le pas, le timing, la posture et la frappe — tout s'assemblait en une harmonie parfaite.
Mais Mitch intercepta la coupe avec sa propre lame.
Au moment où leurs épées se rencontrèrent, Enkrid eut l'impression d'avoir frappé quelque chose de mou, comme du coton, plutôt qu'une lame.
L'épée de Mitch dévia la frappe d'Enkrid avec une courbe douce, puis inversa sa direction. Son tranchant arrière descendit alors vers la tête d'Enkrid.
Mitch traça un petit cercle avec son poignet, redirigeant l'élan sans effort.
« Hup ! »
Enkrid inspira brusquement, réalisant qu'il n'avait pas le temps de bloquer.
Il tordit son corps sur le côté juste à temps pour éviter le coup.
Whoosh !
La lame de Mitch fendit l'espace où se trouvait la tête d'Enkrid, le déséquilibrant.
Le coup suivant érafla l'avant-bras droit d'Enkrid, laissant une plaie superficielle mais sanglante.
Il n'y avait pas de temps pour les mots.
« L'abdomen. »
Enkrid dévia l'estocade visant son ventre, esquiva la coupe diagonale suivante visant sa cuisse, et riposta par une coupe horizontale pour créer de la distance.
Mais Mitch ne lâcha rien.
Au lieu de reculer, Mitch frappa vers le haut, comblant l'écart entre eux.
Leurs épées dansèrent dans un échange de coups intense.
Enkrid fut forcé dans une posture défensive, parvenant à peine à bloquer et esquiver chaque attaque.
« Frappe haute, diagonale, estocade. »
Il déversa tout ce qu'il avait dans ses mouvements — les fondements de son entraînement, aiguisés par les batailles.
Il taillait, perçait, reculait et pressait vers l'avant.
Il utilisait même ses pieds quand c'était nécessaire.
Mais Mitch lisait chaque mouvement, bloquant ou esquivant selon le besoin, ne laissant à Enkrid que des opportunités mineures.
Les blessures sur le corps d'Enkrid s'accumulaient : son bras, son épaule et sa cuisse portaient tous des entailles.
Ses mouvements ralentirent à mesure que les blessures s'empilaient.
Même son casque fut arraché, un coup éraflant son front et laissant une entaille sanglante.
Le sang coulait de son front, éclaboussant à chaque mouvement.
« L'épaule. »
Il n'y avait pas de temps pour respirer ou réfléchir — seulement pour réagir, défendre et contrer.
Enkrid parvint à porter quelques coups, mais seulement au prix d'en recevoir plusieurs lui-même.
Pourtant, il restait concentré.
Chaque respiration était un combat pour la survie.
Mitch, lui aussi, ressentait la tension.
Lorsque Mitch avait rencontré ce fou attaquant leur camp pour la première fois, il l'avait cru inexpérimenté.
Les limites de l'homme étaient évidentes même après quelques échanges.
Mais maintenant...
En quelques jours seulement, ce même homme avait tellement progressé que Mitch se demandait s'il s'agissait bien de la même personne.
« Est-ce un jumeau ? »
Distrait par cette pensée, Mitch manqua de le payer cher lorsque la lame d'Enkrid manqua de peu de lui percer la gorge.
« Cet enfoiré. »
Chassant cette distraction, Mitch se concentra entièrement sur le meurtre de son adversaire.
Et Enkrid en fit autant.
Ils étaient verrouillés dans un rythme mortel : esquiver, bloquer, contrer.
Des ouvertures apparaissaient mais étaient trop dangereuses à exploiter.
Hésiter dans cette bataille revenait à monter sur la barque du passeur sur le Fleuve de la Mort.
Mais même s'il devait mourir aujourd'hui, Enkrid était résolu à vivre chaque instant avec un but.
C'est pourquoi chaque jour qui passait comptait davantage.
« La poitrine. Non, l'abdomen. »
Enkrid esquiva une estocade trompeuse.
Il dévia et détourna la lame, qui tombait d'en haut comme un aigle plongeant.
La déviation était maladroite, manquant de raffinement — elle ressemblait plus à un blocage qu'à une véritable déviation.
Le style d'épée lourde d'Enkrid reposait largement sur le fait de dominer l'adversaire par la force brute.
En revanche, il mélangeait parfois des styles d'épée précis et des techniques fluides.
Le style d'épée précis suivait des modèles stricts, acculant l'adversaire dans des situations contrables.
Le style d'épée fluide, quant à lui, détournait les attaques pour créer des ouvertures.
Clang.
Les lames se rencontrèrent, émettant une résonance chauffée.
Enkrid était pleinement concentré, incapable de baisser sa garde ne serait-ce qu'un instant.
Même un clignement d'yeux pouvait signifier la défaite.
Dans cet échange de coups, rien d'autre ne comptait.
Les pensées sur les drapeaux, la victoire ou l'escrime s'évaporèrent.
Tout ce qui restait était l'acte de tailler, percer et frapper l'adversaire devant lui.
Le monde s'effaça, ne laissant qu'une chose : l'épée et lui-même, lui-même et l'épée.
La lame de l'adversaire, l'épée et l'adversaire.
Finalement, même lui-même et son adversaire disparurent.
Perdu dans l'instant, Enkrid atteignit un état d'altruisme.
Seule l'épée demeurait.
Le rythme du balancement, de la coupe, de l'estocade, du blocage et de l'esquive remplissait chaque fibre de l'être d'Enkrid. Une euphorie sans fin montait, alimentant un désir insatiable.
Clang ! Clang ! Clink ! Bang ! Shiiing !
L'acier rencontrait l'acier dans d'innombrables variations, chaque choc produisant une symphonie de bruit.
Mais rien ne dure éternellement.
Sachant cela, Enkrid pensa : Juste un peu plus longtemps.
Il comprit instinctivement que ce n'était pas un moment qui pouvait être facilement recréé.
Il avait ressenti cela une fois auparavant — trancher proprement un adversaire sans résistance.
C'était une frappe parfaite, une expérience qu'il avait passé des années à essayer de reproduire sans succès.
Même maintenant, alors qu'il souhaitait que ce moment dure pour toujours, il savait qu'il ne le ferait pas.
Bang !
Une frappe d'épée lourde descendit, imprégnée de toute l'intention d'Enkrid.
Son adversaire détourna habilement la force, créant une ouverture dans la garde d'Enkrid.
Thud !
L'adversaire ne manqua pas sa cible.
Une lame, comme une broche chauffée, perça la poitrine d'Enkrid.
« Phew... »
Avec une épée enfoncée dans la poitrine, les bras d'Enkrid s'arrêtèrent.
Ses membres tremblaient sous l'effort de l'exercice total.
Baissant son arme avec des mains tremblantes, Enkrid leva les yeux pour voir son adversaire, trempé de sueur.
« Je me souviens maintenant », dit Enkrid, le sang coulant de ses lèvres.
« Enfin ? »
« Tu es le gars de l'incendie, n'est-ce pas ? »
Être frappé sembla raviver sa mémoire.
La rencontre avait été mémorable.
« Mitch Hurrier. Chef de peloton de la Principauté d'Aspen. »
« Enkrid, Commandant d'escouade du Royaume de Naurillia. »
Les deux hommes étaient trempés de sang et de sueur, comme pris dans une tempête.
Ils se fixèrent en silence.
Pour la première fois, Enkrid ne ressentit aucune animosité envers l'homme qui l'avait poignardé.
Il ne désirait que le combattre à nouveau.
Le visage de Mitch restait stoïque, mais ses yeux trahissaient un changement.
La rage s'était apaisée, remplacée par quelque chose d'indescriptible.
« Le rêve est terminé », dit Mitch.
Un rêve ?
« C'était un mensonge. Quel genre d'escrimeur souhaite mourir de vieillesse. »
« C'est vrai. Maintenant, meurs. »
Sur ce, Mitch retira sa lame.
La douleur brûlante se répandit, rendant l'esprit d'Enkrid vide.
Il tomba sur un genou, le sang coulant de sa bouche.
« Est-ce une attaque ennemie ? »
Les soldats d'Aspen les avaient encerclés.
L'un d'eux s'approcha, parlant.
Quand sont-ils arrivés ici ?
Enkrid regarda autour de lui.
La zone grouillait d'ennemis.
« Oui, il s'est glissé pour frapper par derrière. Il semble doué pour les tactiques d'embuscade. »
« Dommage, n'est-ce pas, Chef de peloton ? »
« ...Non, ce n'est pas le cas. »
Mitch fixa Enkrid.
Honnêtement, il ressentit un pincement de regret.
Trouver un adversaire de ce calibre était rare.
Le combat l'avait amené dans un royaume qu'il n'avait jamais connu auparavant.
Le regret était inévitable.
Pourtant, l'expression d'Enkrid était dénuée de telles émotions.
Au lieu de cela, il semblait soulagé, comme un enfant tenant une épée en bois pour la première fois.
« Qu'est-ce que tu es ? » demanda Mitch, confus.
Mais Enkrid n'écoutait plus.
Il était en train de mourir, et une seule pensée le consumait.
Ragna, espèce d'idiot. Ce n'est pas la peur de la mort dont tu as besoin.
Ce qui était nécessaire n'était pas l'intensité de la concentration proche de la mort, mais un adversaire capable de vous pousser dans vos retranchements — quelqu'un capable d'élever vos compétences et vos émotions par un risque mutuel.
Un vrai rival.
En ce sens, Mitch Hurrier était parfait.
Il était un rival digne de ce titre.
Alors qu'Enkrid gisait mourant, il réalisa cela.
Les sensations et la clarté qu'il avait éprouvées quelques instants plus tôt étaient ce que Ragna appelait un point de focalisation unique.
Il l'avait atteint.
Et il savait maintenant qu'il pourrait poursuivre cette expérience à nouveau.
Ce moment fugace pouvait être recréé, bien que ce ne serait pas facile.
L'existence de Mitch Hurrier rendait cela possible.
Sachant cela, comment ne pas sourire ?
Voyant le chemin devant lui, Enkrid mourut avec un sourire.
« Était-il fou ? »
Mitch ne put que pencher la tête, perplexe devant la vue d'Enkrid souriant dans la mort.