Chapitre 402
« Envoyez l'unité Chimère. »
À l'ordre du comte Molsan, Rievart leva un drapeau. Le messager, voyant le petit fanion dans sa main, courut en criant :
« Déployez ! Déployez ! »
Suite au cri du messager, la seconde lame préparée par le comte commença à se précipiter vers l'avant.
Le comte avait envoyé une meute de loups-garous au Garde-frontière. C'étaient de véritables loups-garous, ayant muté d'humains en monstres. Naturellement, ceux envoyés au Garde-frontière ne représentaient pas la totalité des forces déployées.
La force principale était ici.
La cavalerie était submergée, et les archers montés avaient été interceptés par l'Ordre des chevaliers mené par Aishia. L'infanterie perdait également la bataille de formation.
C'était dû à une force supplémentaire inattendue qui ravageait l'infanterie du comte.
Plus précisément, c'était le résultat d'un escrimeur ignorant qui s'était perdu.
Rievart le vit aussi, mais resta calme.
Bien que l'infanterie fût de piètre qualité comparée aux forces en présence, la situation montrait clairement qu'ils étaient en train de perdre.
En fait, ils perdaient.
Malgré cela, le comte restait indifférent, se contentant d'observer le déroulement de la bataille.
Les mouvements réels des commandants sous les ordres du comte menaient à des pertes croissantes.
En d'autres termes, des gens mouraient. Et au milieu de tout cela, l'unité Chimère surgit.
Cela semblait être une décision appropriée. Quand on perd, n'est-ce pas une tactique élémentaire que de déployer des forces supplémentaires ?
Le groupe qui s'avançait était majoritairement vêtu de vêtements déchirés et usés, à peine adaptés au champ de bataille.
Vu de près, leurs yeux étaient vitreux, dépourvus de toute pensée rationnelle, et ils n'étaient guidés que par des ordres simples : avancer.
À un certain moment, ils se mirent à courir et se transformèrent.
Des plumes poussèrent sur leurs corps, une fourrure épaisse semblable à une crinière apparut, et leur taille augmenta.
Leurs griffes s'aiguisèrent, et leurs yeux troubles furent désormais emplis d'une intention meurtrière.
Ils devenaient de véritables monstres nés uniquement pour le massacre.
Il y avait trois types de monstres parmi eux : des ours-hiboux, des loups-garous et des ours-garous.
Les créatures transformées se ruèrent en avant, hurlant sur leur passage.
Hooo !
Awoooo !
Grrr !
Leurs hurlements étaient de ceux qui pouvaient induire une peur primale chez quiconque les entendait.
Avec ces cris, ils visèrent le flanc droit de l'armée du royaume. La meute, forte de plus d'une centaine d'individus, suffisait à répandre le désespoir et la frustration chez leurs adversaires.
Puis, un cri retentit d'un côté, dirigé vers la meute bestiale. C'était indéniablement un cri humain, mais avec une tonalité différente, presque comme un chant.
Orororororo !
C'était un cri roulant, qui semblait jaillir de leurs diaphragmes.
« Chassez les loups ! »
« Bêtes, bêtes, vous avez perdu votre chemin ! »
Orororororo !
Le cri mêlé au chant résonna, et d'un côté des plaines, des soldats apparurent, courant plus vite que la plupart des charges de cavalerie.
Leur vitesse était comparable à une charge montée.
Ils n'étaient absolument pas distancés par la meute monstrueuse.
C'était un groupe drapé dans des manteaux de cuir brun, chacun tenant un long bâton ou une lance.
Un tel groupe ne pouvait exister en plusieurs endroits à la fois.
C'étaient les bergers de la nature sauvage.
Ces gens vivaient dans la partie la plus septentrionale du continent, gérant à la fois des chèvres de montagne sauvages connues sous le nom de « chèvres de montagne aux cornes épaisses » et les féroces créatures herbivores appelées « moutons secs » dans les plaines, qu'ils nommaient la nature sauvage.
Ils étaient moins de vingt, mais ils formaient un groupe comparable à un ordre de chevaliers.
Ils chargèrent et coururent vers la meute de monstres.
Face à plus de deux cents bêtes, moins de vingt d'entre eux se précipitèrent. À première vue, cela ressemblait à une charge suicide, mais le résultat fut tout autre.
« J'espère que vous mourrez pour rendre la terre fertile. »
En tête se trouvait un homme nommé Fel.
Il maniait une épée qui contenait l'âme d'un démon, une arme qui tuait les idoles.
Si vous étiez frappé, vous mouriez.
C'était comme une lame empoisonnée. Une épée qui ne tranchait pas seulement la chair, mais aussi l'âme.
On disait que cette épée était dangereuse à utiliser de façon répétée, car elle pouvait réveiller le démon emprisonné en elle. Mais contre ces monstres, l'utiliser sans hésitation semblait être le bon choix.
C'était cette même épée et ce même berger qui avaient fait revivre le même jour à Enkrid.
Fel enfonça l'épée dans l'œil de l'ours-hibou. Il n'était pas nécessaire de percer le cerveau. Il poignarda simplement et retira immédiatement la lame. Une blessure de cette taille suffisait.
Bien sûr, arracher un globe oculaire n'était guère une blessure « modérée ».
Mais pour le berger, cela suffisait.
« Uuuuuu ! »
La bête poussa un hurlement, mais au lieu de mourir, elle résista. Était-ce la Volonté ? Non. C'était la nature magique du monstre.
L'épée trembla. Elle émit une légère vibration, signalant son mécontentement face au coup porté. Cela signifiait que l'âme du démon n'était pas encore satisfaite du meurtre, et ainsi, l'épée laisserait Fel l'utiliser plus librement.
Même sans offrir l'âme au démon, il pouvait toujours utiliser ses pouvoirs.
Cependant, contrairement à lorsqu'il tranchait des âmes réelles, cela nécessitait plus de frappes, de coups d'estoc et de taillades.
Quoi qu'il en soit, si un coup ne suffisait pas, alors il fallait en porter un autre.
Fel retira rapidement l'épée, se précipitant pour poignarder l'autre œil.
L'ours-hibou, ses griffes levées comme des pieds, lui donna un coup de patte.
Fel esquiva tout en retirant l'épée, les yeux brillants.
Il traitait toutes les informations affluant de toutes parts et agissait par instinct.
Fel commença à se déchaîner davantage.
Puis, deux compagnons le rejoignirent. C'étaient deux bergers plus âgés. L'un portait un chapeau fait d'une tête de loup, l'autre d'une tête d'ours.
« Fel le fou, ralentis un peu. »
« Les jeunes d'aujourd'hui... »
L'un maniait une longue lance, l'autre un long bâton.
Les bergers avaient toujours préféré les armes d'hast comme les lances et les bâtons.
Fel, lui, restait fidèle à son épée.
« Vous ne pouvez pas me laisser faire les choses à ma manière ? »
lança Fel en repoussant l'ours-hibou agonisant d'un coup de pied.
« Vous croyez vraiment que j'ai envie d'entendre des remontrances en ce moment ? »
« Tu devrais en parler à ton père si tu penses que je manque de manières. »
Les vieillards continuaient de se chamailler.
Fel, malgré ce qu'il pensait, répondit à voix haute :
« Oui, je suis désolé. »
« Tu ne dis ça que maintenant. »
« Les jeunes d'aujourd'hui... »
Le vieil homme à la tête d'ours semblait toujours avoir cette phrase à la bouche.
Il valait donc mieux l'ignorer.
Fel pensa que discuter avec l'ours-hibou aurait peut-être été plus agréable.
Quoique, une discussion n'aurait été plaisante que pour lui. La bête morte ne rirait jamais, et aucun monstre ne se verrait accorder ce luxe.
Les deux bergers plus âgés suivirent Fel, l'assistant dans son combat.
Bientôt, deux autres les rejoignirent, portant le groupe à cinq.
C'était la formation de base des bergers.
Les cinq ne faisaient plus qu'un, attaquant comme une seule unité. Les pointes de lance en losange, les bâtons renforcés de métal et l'épée de Fel abattaient impitoyablement les sujets monstrueux, les uns après les autres.
Au final, l'armée de Chimères du comte avait échoué à atteindre son objectif.
Mais comment les bergers de la nature sauvage s'étaient-ils retrouvés ici ?
C'était l'œuvre de Krang.
Il avait erré à travers le continent et, par hasard, avait rencontré les bergers. En demandant leur aide, les bergers étaient venus pour rendre la pareille.
Non, pour être honnête, cela faisait plusieurs années qu'ils étaient arrivés.
Ils n'avaient pas attendu spécifiquement aujourd'hui.
Ils avaient leurs propres raisons de venir.
Krang savait tout cela et l'avait utilisé à son avantage.
N'est-ce pas la politique de base que d'utiliser ce que l'autre partie désire pour créer sa propre stratégie ?
C'est exactement ce que Krang avait fait, et c'est ainsi que les bergers, moins de vingt, s'étaient retrouvés ici.
Pour les soldats, leur nombre semblait équivaloir à deux des unités folles d'Enkrid.
Les commandants plus âgés, cependant, trouvaient que cela ressemblait davantage à un ordre de chevaliers se divisant en trois parties pour dévaster l'ennemi.
Le groupe d'Aishia et l'unité de l'Écuyère.
Les bergers de la nature sauvage.
Et les fous d'Enkrid.
Ironiquement, les plus impressionnants de tous étaient les fous.
La puissance destructrice des Chevaliers à la Cape Rouge était inégalée.
Même s'il n'y avait pas de chevaliers, c'était une situation absurde.
Pour Krang, le comte Molsan était, d'une certaine manière, comme une plaie purulente.
Cela faisait mal si on ne la traitait pas, mais y toucher ne ferait qu'empirer les choses.
Une telle plaie devait être excisée d'un seul coup.
Et c'est pourquoi Krang avait fait une déclaration extravagante.
« Nous avons besoin d'une guerre civile. »
Ce qu'il entendait par guerre civile, c'était que toutes les maladies apportées par le comte Molsan devaient être rassemblées et brûlées.
Ainsi, la bataille qui se déroulait maintenant était davantage guidée par les intentions de Krang que par celles du comte.
Mais le comte Molsan ne comprenait-il pas les intentions de Krang ?
Que Molsan fût un politicien né ou non, c'était un intrigant ambitieux. Il comprenait la situation. Et il l'accepta.
Alors, ils en étaient là maintenant.
L'esprit de Marcus était plus aiguisé que jamais.
Basé sur les informations des éclaireurs, il déplaça ses troupes.
Il devait détruire chaque tactique préparée par l'ennemi, sans laisser aucune faille.
Jusqu'à présent, les choses s'étaient déroulées ainsi.
Dans son esprit, Marcus posa une question au comte.
« Vous ne vous attendiez pas à ça, n'est-ce pas ? »
Il avait amené une force militaire totalement différente, remplaçant les chevaliers. L'ennemi serait pris au dépourvu par cela.
Il avait entendu dire que les bergers sauvages s'étaient vu promettre des terres en échange de leur aide.
Le chef de ces bergers recevrait le titre de noble nominal et leurs terres deviendraient un territoire autonome.
Outre leurs terres du nord, ils avaient revendiqué des territoires partout, à travers les royaumes et les empires.
Mais ils ne gouvernaient pas ces terres directement.
Ils avaient des fermiers et ne collectaient qu'une part des récoltes.
Le marquis d'Okto avait travaillé sans relâche pour cela, et sans son talent, rien de tout cela n'aurait été possible.
C'était donc inattendu.
« Essayez de nous arrêter, monstres. »
Les épées qui servaient autrefois à garder les moutons sur le continent nord tranchaient maintenant à travers une meute de chimères envoyée par l'ennemi.
Pour une raison quelconque, le comte Molsan envoya plus de troupes dans la mêlée.
Le prochain mouvement du comte fut inattendu.
« Quoi ? »
Marcus fronça les sourcils. Qu'était censé être cela ?
« Vous essayez de nous submerger par le nombre ? »
Ce n'étaient pas des soldats réguliers. Les troupes se divisaient et inondaient un chemin vers l'arrière.
Cela ressemblait à un raz-de-marée, si écrasant par le nombre, et pourtant ils se précipitaient en avant sans aucune formation.
« Des réservistes ? »
C'étaient des fermiers devenus soldats en temps de guerre.
Même s'ils avaient reçu un entraînement de base, certains d'entre eux devenaient des soldats professionnels, et d'autres suivaient simplement les exigences d'entraînement obligatoire.
Ce n'étaient pas eux.
Il n'y avait aucune formation. Ils chargeaient au hasard.
Des civils ordinaires — spécifiquement ceux du territoire du comte — avaient reçu des lances et avaient été envoyés au front.
Derrière eux, un groupe d'archers se tenait prêt, leurs flèches pointées vers le dos des soldats.
Le « contrôleur de poison » était celui qui forçait les soldats à se battre, même en les menaçant de mort s'ils fuyaient.
Le comte avait créé une « escouade de poison ».
S'ils battaient en retraite, ils mouraient sous les flèches. S'ils avançaient, ils tombaient sous l'épée de l'ennemi.
Le comte leur avait promis des terres et un statut s'ils survivaient, mais Marcus n'avait aucun moyen d'en être sûr.
Marcus essaya frénétiquement de comprendre l'intention du comte.
« Essaie-t-il de nous épuiser ? »
Même s'il comprenait, il n'y avait aucun moyen de l'éviter.
Le comte n'était pas un idiot. Il avait été une figure marquante à son époque.
Dans sa jeunesse, il avait même été appelé le protecteur de ses terres.
Alors que ses boucliers humains atteignaient les lignes ennemies, ils étaient hachés et abattus.
Bien sûr, c'était le résultat attendu. Suite à cela, les troupes que le comte avait levées arrivèrent également.
La bataille faisait rage. Ce que le comte essayait d'accomplir n'était pas clair, mais une chose était certaine.
Le sang coulerait sur cette terre aussi sûrement que la pluie tomberait.
Ragna était au cœur du combat, poignardant et tranchant l'ennemi.
« Prends ça ! »
« Tue-le ! »
Le sang éclaboussait. Les os craquaient. Des têtes explosaient, leur contenu tachant le sol. Des membres sectionnés tombaient à côté des corps sans vie de soldats aux yeux encore ouverts.
Ragna n'hésitait pas avec son épée. En fait, il prêtait peu d'attention aux mourants.
Au lieu de cela, il se concentrait sur le perfectionnement de ses compétences.
Cet endroit était devenu son terrain d'entraînement.
Tout était permis.
Il maniait son épée, poignardant, tranchant et balançant, réfléchissant tout en combattant, rejouant la bataille dans son esprit et faisant des découvertes.
Il faisait tout cela en même temps.
De là, il forma plusieurs nouvelles techniques.
Il combinait naturellement ce qu'il possédait déjà et le réorganisait. Il rejetait ce qui était inutile et gardait ce qui était utile.
« Briser l'élan se fait par la lutte au corps à corps. »
Il avait appris cela d'un chevalier qu'il avait combattu plus tôt, mais après réflexion, il réalisa que c'était une technique qui ne valait pas la peine d'être conservée.
Cela pouvait être utile contre des adversaires plus faibles, mais n'avait aucun effet sur ceux ayant un niveau similaire ou supérieur.
Cela pouvait surprendre momentanément un adversaire, mais il était peu probable que cela produise des résultats durables.
C'était donc inutile. Ragna rejeta nonchalamment ce qu'il avait appris et l'oublia.
Ainsi, il eut quelques petites révélations.
« Plus fort et plus rapide. »
En général, il s'agissait d'augmenter la puissance et la vitesse. À partir de là, il ajouta de la force aux bases de l'estocade et de la taillade. L'accent était mis sur l'amélioration physique.
Ce n'était pas seulement de l'entraînement, c'était une technique d'amélioration utilisant sa Volonté.
Il n'y avait pas besoin de se demander si c'était le bon chemin. Il le suivait simplement. Il n'avait besoin de demander son chemin à personne ni de consulter les étoiles.
C'était son talent.
Être un génie, le genre de talent qui ne pouvait être décrit que comme un don du ciel.
Ragna continuait de répéter sa pratique, créant les techniques qu'il devait maîtriser.
Et au milieu de tout cela, des ennemis qui ne savaient pas comment se battre s'approchaient.
C'étaient les soi-disant réservistes envoyés par le comte.
« Agaçant. »
Pourquoi ? Il n'avait pas besoin de le savoir. Sans une seconde d'hésitation, Ragna bougea. Il s'élança du sol et chercha les soldats qu'il pouvait combattre, ceux qui étaient au moins assez professionnels pour être dignes de sa lame.
Peu de temps après, il trouva un groupe prêt à engager le combat.
Dès qu'il s'approcha, la formation autour d'eux s'ouvrit comme pour l'inviter à entrer.
Ragna marcha jusqu'au centre de leur formation, et immédiatement, des soldats tenant d'épais boucliers carrés commencèrent à former un cercle autour de lui.
Ils étaient entraînés à la manière de chasser les bêtes. Les signes étaient clairs.
« Maintenant ! »
Au moment où il entra, des filets volèrent au-dessus de lui. En même temps, des carreaux d'arbalète et des flèches tombèrent en pluie, tous le ciblant.
Ragna leva son épée et trancha les filets.
Ce n'était pas difficile.
Il n'était pas non plus difficile d'éviter les flèches, se faufilant à travers elles comme l'eau et abattant les boucliers devant lui. Il était prêt à trancher les boucliers et les soldats qui les tenaient.
Mais alors...
Clang !
Pour la première fois, son épée fut arrêtée. Ce n'était pas le bouclier d'un chevalier ou même d'un chevalier junior, juste un simple bouclier — mais il n'était pas ordinaire.
Ces soldats n'étaient pas ordinaires non plus.
C'était de l'infanterie lourdement blindée avec des boucliers cinq fois plus lourds que la normale, faits d'acier épais.
Même la Volonté de son épée ne pouvait trancher quelque chose d'aussi épais.
La situation était telle qu'attendue.
Son épée trancha le bouclier, mais ne le fendit pas.
Les soldats derrière le bouclier reprirent leur souffle, observant Ragna intensément.
Ragna regarda son épée, puis leva le regard.
Derrière le bouclier, leurs yeux se rencontrèrent. Les yeux de soldats entraînés, capables de résister à la peur.
Ragna pensa que ce serait le moment parfait pour tester sa technique nouvellement affinée.
« Plus rapide. »
Plus fort.
Tranchant mieux.
Poignardant mieux.
C'étaient les principes fondamentaux de la technique que Ragna venait de créer.
Il était temps de s'entraîner à percer leurs boucliers épais.
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