Chapitre 319
Le cauchemar d'Enkrid s'était matérialisé dans la réalité, prenant la forme de l'homme qui se tenait devant lui.
Instinctivement, Enkrid scruta l'inconnu. Sa posture était équilibrée mais sans prétention, les jambes légèrement écartées, les mains détendues le long du corps. Ses cheveux bruns ébouriffés et ses yeux ternes ne présentaient aucun trait distinctif. Sa tenue négligée suggérait qu'il n'appartenait ni à l'ennemi, ni à ses propres forces.
Plusieurs questions surgirent simultanément.
Premièrement, comment cet homme était-il arrivé jusqu'ici ?
Deuxièmement, quel était son niveau de compétence ?
Troisièmement, pour quoi s'excusait-il exactement ?
« J'ai mes raisons », dit l'homme calmement. « Alors, faisons ça proprement. »
Sur ce, il tira son épée.
Clang.
C'était une épée courte bon marché, et Enkrid n'eut pas besoin de regarder de plus près pour en remarquer les défauts. La lame était ébréchée, le cuir entourant la poignée pendait en une lanière unique, et l'acier lui-même était terne et rouillé.
Ce qui frappa Enkrid ne fut pas l'apparence de l'arme, mais son incapacité à la sentir avant que l'homme ne l'ait dégainée.
Le simple fait de sortir l'épée de son fourreau fit naître en lui un sentiment de mauvais pressentiment. C'était une sensation différente de la présence oppressive du chef ogre ou de l'apprentie chevalier Aisha. Si leur aura était indirecte, celle-ci était une pure fatalité — une certitude écrasante que la lame frapperait et qu'elle ne pourrait être arrêtée.
Les sens finement aiguisés d'Enkrid, affinés par un entraînement incessant, avaient atteint un nouveau seuil. Son Sens de l'Évasion avait transcendé en quelque chose de plus — un instinct qui délivrait un avertissement funeste.
C'était un don inattendu, mais totalement inutile en cet instant. Le poids pur de l'effroi enchaînait ses membres, le laissant pétrifié.
« Fiancé », murmura Shinar, brisant le silence.
Qu'avait donc décelé son intuition de fée ?
« Nous devons esquiver », dit-elle.
Puis, l'homme disparut.
Les yeux d'Enkrid ne saisirent qu'une image rémanente allongée tandis que son regard suivait instinctivement le flou. La silhouette, devenue un trait de mouvement, avait comblé la distance jusqu'à Shinar en un instant.
Même avec la vision finement ajustée d'Enkrid, les mouvements de l'homme semblaient fragmentés, presque incompréhensiblement rapides.
Clang !
Des étincelles jaillirent.
Le son vint en premier, suivi par l'image de ce qui s'était passé.
Shinar avait adopté une posture défensive, mais ce n'était pas suffisant. Enkrid vit l'épée courte dentelée tracer une ligne de sa poitrine à son abdomen, tranchant à travers alors que ses couteaux ne déviaient qu'une partie du coup.
Du sang de fée gicla dans l'air.
La force et la précision de l'attaque, combinées à une vitesse pure, submergèrent ses défenses, propulsant la lame en avant.
À cet instant, Enkrid comprit. C'était à cela que ressemblait une frappe parfaite — un mélange magistral de force, de vitesse et de technique.
« Si la chance est de ton côté, cela pourrait ne pas se reproduire », dit l'homme, sa voix calme mais perçante, comme si elle s'inscrivait dans l'air. « Mais même si c'est le cas, je ne frapperai pas deux fois. Je sais que ce n'est pas honorable, alors je demande ta compréhension. »
Ses mots étaient une énigme, incompréhensible pour Enkrid. Qu'était-ce que une fois, et qu'était-ce que la chance ? Son discours sur l'honneur était tout aussi déconcertant.
Pourtant, une chose était certaine — Shinar était tombée.
Serrant sa poitrine, elle glissa au sol. Ses couteaux tintèrent alors qu'elle tentait de se soutenir, mais ses forces l'abandonnèrent. Sa lame ne fit que racler le sol tandis que son corps s'effondrait.
Thud.
« Je déteste ça aussi », marmonna l'homme, sa voix sincère.
Alors qu'il se retournait, Enkrid croisa son regard. Même si l'arme dans la main de l'homme n'avait été rien de plus qu'une dague rouillée, le résultat aurait été le même.
La simple présence de cet homme menait les questions d'Enkrid à une seule conclusion.
La silhouette devant lui n'était pas un simple apprenti chevalier. Il était quelque chose de bien plus grand — un chevalier.
Un faucheur capable d'abattre mille hommes seul.
Un cauchemar du champ de bataille.
Une calamité née de mains humaines.
Une arme capable de changer le cours de la guerre.
Le rêve d'Enkrid avait pris forme, se tenant devant lui comme un présage de mort.
« C'est quoi ce bordel ? » marmonna Krais, choqué, derrière lui.
« Écartez-vous », ordonna Ragna, tirant Krais par le col et s'avançant.
Ses mains étaient vides, à l'exception de la cuillère qu'il serrait toujours.
« Qu'est-ce qui se passe ? » grogna Dunbakel, sa voix un grondement sourd.
Elle avait déjà achevé sa transformation en forme de bête.
L'homme abaissa son épée courte et se dirigea vers sa prochaine cible.
Il n'y avait aucun bruit de pas frappant le sol, aucune ruée d'air pour trahir son mouvement.
Il bougea simplement et trancha.
C'était un acte direct, pourtant le suivre des yeux était presque impossible.
Cette fois, sa cible était Dunbakel.
Avant qu'il ne l'atteigne, Dunbakel tira son cimeterre, ses instincts finement aiguisés. Si l'homme n'avait pas bougé en premier, elle aurait frappé la première.
Clang.
Thud !
Whack !
Trois sons distincts se chevauchèrent, se fondant en un seul instant. C'est ainsi qu'Enkrid les entendit.
Les conséquences se révélèrent.
Enkrid ne put suivre la trajectoire de l'épée courte. Elle était plus rapide qu'avant, et le dos de l'homme obstruait sa vue. Au lieu de cela, ses yeux se posèrent sur Dunbakel.
Son cimeterre avait été tranché net en deux. Un morceau brisé ricocha sur le côté, déchirant la toile de la tente. L'épée courte de l'homme, sans entrave, s'enfonça directement dans le cœur de Dunbakel.
« Merde... j'aurais dû utiliser une meilleure lame », marmonna-t-elle en tombant sur un genou.
Elle agrippa sa poitrine fendue, mais le sang jaillissait entre ses doigts en flux épais et pulsants. C'était une blessure mortelle — il n'y avait aucun moyen de la sauver.
« Viens te battre. »
Le prochain à s'avancer fut Ragna.
Il chargea sans arme, même s'il n'avait aucune chance de victoire, lame ou pas lame. Son bras était encore loin d'être guéri.
L'ennemi ne perdit pas de mots. Sa lame oscilla silencieusement, visant droit la tête de Ragna.
Ragna ne faiblit pas. En un instant, il tordit son corps, poussant sa main non blessée vers l'avant.
Thunk !
La main de l'homme l'intercepta avec aisance.
La main de Ragna tenait... une cuillère.
D'une main agrippant le poignet de Ragna, l'homme leva sa lame avec l'autre.
« Tu étais le plus capable », dit l'homme platement, alors qu'il abaissait l'épée en un mouvement fluide.
Ragna résista jusqu'à la toute fin. Tordant son corps sur le côté, il tenta de percuter l'homme de son épaule, mais la lame fut plus rapide.
Slash !
L'épée emporta le bras de Ragna, et seulement son bras.
Ragna bascula sur le côté, le sang giclant en arcs autour de lui.
La perte de son bras signifiait une mort certaine si elle n'était pas traitée.
« Tu vois ? Pas de seconde chance », dit l'homme, tournant son regard vers Ragna.
Enkrid comprit la signification derrière ces mots maintenant.
Pas de seconde chance.
Il avait déclaré qu'il ne frapperait qu'une seule fois.
« Si je suis bloqué, je me retire. C'est le minimum que je vous accorderai — mes conditions. C'est ma conscience, peut-être même un soupçon d'honneur », ajouta-t-il en faisant osciller son épée à nouveau.
Cette fois, sa lame visait Esther, qui s'était glissée derrière lui sans être remarquée.
La frappe fut tonitruante, un éclair s'abattant, pourtant fluide comme des gouttes de pluie traînant sur une surface.
Thwack !
Esther perdit sa patte avant — et plus encore. Le coup fendit sa poitrine.
Rrrraaaaaagh !
Le rugissement angoissé de la Panthère des lacs résonna, faisant trembler l'air lui-même.
Cela transperça droit au cœur.
« Pars... fuis », râla Ragna, sa voix faible.
Il tenta de se lever mais glissa sur le sang s'accumulant sous lui, son visage s'écrasant au sol avec un bruit écœurant.
La terre sous lui était trempée de son propre sang, et son visage ressortit couvert de rouge.
« Merde... »
Et puis, une silhouette tremblante s'interposa entre Enkrid et l'homme.
C'était Krais, son petit gabarit tremblant visiblement.
Enkrid ne pouvait toujours pas bouger. Les chaînes de l'effroi l'immobilisaient complètement, un rappel cruel de l'emprise inéluctable du destin. On aurait dit que la déesse de la chance elle-même avait détourné son visage, révélant le froid visage du destin.
Tu ne peux pas t'échapper. C'est la fin.
« J'ai toujours pensé que ça finirait comme ça... mais quand même, Capitaine, je rembourserai la dette », dit Krais en s'avançant pour protéger Enkrid.
Enkrid ne pouvait pas lever la main. Sa bouche refusait de s'ouvrir. Tout ce qu'il pouvait faire était de se remémorer le moment où il avait protégé Krais par le passé.
« Big Eyes, cours », pressa Enkrid.
Pourquoi l'avait-il fait à l'époque ?
Ce n'était pas une décision consciente — c'était l'instinct.
« Va-t'en. Je vais le retenir », chuchota Krais, sachant tout aussi bien qu'Enkrid que ses mots étaient dénués de sens.
L'homme le savait aussi.
Il ne montra aucune émotion, aucun signe d'exaspération ou de pitié. Il ne soupira même pas.
Il leva simplement sa lame.
À la lumière vacillante du brasero, la lame projetait de multiples ombres. Une ombre devint réelle, transperçant le cœur de Krais.
Crunch.
Krais s'effondra avec un dernier souffle, le sang s'accumulant sous lui. Des larmes de sang coulèrent de ses yeux.
Enkrid fut témoin de tout cela.
Extérieurement, il semblait calme, son visage sans émotion.
L'homme aux cheveux bruns se tourna vers Enkrid, son expression indifférente. Mais les deux braises brûlant dans ses yeux étaient frappantes.
Les propres yeux d'Enkrid brûlaient plus fort que le brasero.
Le chevalier le remarqua.
« Une frappe », marmonna l'homme en exhalant un soupir mécontent.
Il détestait la situation.
Les chevaliers vivaient selon l'honneur, et c'était loin d'être honorable. Une embuscade — quel chevalier recourrait à de telles tactiques ?
Pourtant, de telles réflexions étaient dénuées de sens maintenant.
Ce qui comptait, c'était ce qui s'était passé.
Tout le monde était tombé.
Ce n'est qu'alors que les lèvres d'Enkrid s'entrouvrirent.
« Jamais pensé que je devrais dire ça... »
Ses yeux tombèrent sur ses camarades tombés :
Shinar, gisant immobile sur le sol.
Ragna, se tordant avec un bras en moins.
Dunbakel, son cœur fendu en deux.
Esther, grognant férocement malgré sa poitrine déchirée.
Krais, le protégeant avec une plaie béante dans la poitrine.
Les seuls à s'accrocher à peine à la vie étaient Ragna et Esther.
Shinar était morte. Dunbakel, morte. Krais, mort.
Comment Ragna devait-il se sentir, luttant sur le sol ?
« Pars », marmonna Ragna.
Il leur disait de courir, de s'échapper — même si tout ce qui les attendait était une fin creuse.
Même si la lame n'était pas balancée à nouveau, il mourrait de l'hémorragie.
Et même s'il survivait... cela serait-il meilleur ?
Il avait perdu un bras, pourtant tout ce qu'il faisait était de répéter les mots fuis comme un disque rayé.
C'était absurde. Rire de manière absurde.
Enkrid tourna son regard vers le chevalier.
Puis, il parla.
« Je suppose que je vais devoir mourir. »
S'il mourait, aujourd'hui se répéterait.
Et il avait besoin de cette répétition.
L'homme nivela nonchalamment son épée.
« Mes excuses », dit-il, dépourvu d'émotion.
Enkrid tenta d'évaluer la compétence de l'homme.
Il ne pouvait pas la voir.
C'était comme s'il marchait sur une route plongée dans le noir sans torche.
Thud.
La lame transperça son cœur.
Enkrid choisit de ne pas esquiver. Il choisit de l'accepter.
Ainsi, aujourd'hui se répéterait, pour la première fois.
Encore.
Pour la première fois, il lâcha prise.
Il n'avait pas d'autre choix.
Enkrid réalisa quelque chose de nouveau.
Shinar avec ses blagues constantes.
Dunbakel avec ses absurdités fréquentes.
Ragna le paresseux.
Krais, obsédé par Korona.
La magicienne panthère caractérielle avec ses habitudes de sommeil gênantes.
Ils ne doivent pas mourir.
'Je ne leur permettrai pas de mourir'
Voir leurs morts se dérouler sous ses yeux — ce n'était pas quelque chose qu'il pouvait supporter.
Enkrid embrassa sa mort.
L'épée du chevalier, comme celle d'un faucheur, fendit son cœur et se retira.
« Toi... je vais te tuer. »
La voix de Ragna, faible mais persistante, résonna derrière lui.
La voix devint distante.
Enkrid endura la douleur sans un son.
« Ouais, vis. Tu l'as mérité. Arrête l'hémorragie correctement », dit l'homme.
Fidèle à sa parole, il se tourna et s'éloigna.
Enkrid s'effondra, fermant les yeux. La mort l'enveloppa lentement.
Une ondulation.
Bien sûr, il vit la rivière noire.
Sur les eaux coulantes, un passeur tenant une lampe violette ouvrit la bouche pour parler.
« C'était le désespoir », dit le passeur.
Le silence tomba sur la rivière.
Au lieu d'être d'accord, Enkrid demanda : « Qu'en est-il de l'agonie et de l'ignorance ? »
Il était impossible de lire l'expression du passeur. Dans quel état serait-il aujourd'hui ?
Peut-être heureusement, le passeur choisit de répondre cette fois.
Alors que le léger mouvement de ses lèvres devenait des mots, Enkrid comprit.
« Le premier est l'agonie — devrais-tu faire ce que tu n'as pas besoin de faire ? »
Était-ce un test du passeur, ou simplement le destin façonné par les circonstances ?
Il ne savait pas.
Mais sauver cet enfant n'avait pas été parce que c'était nécessaire.
Pourquoi devrait-il agoniser sur le fait de faire ce que son cœur l'avait poussé à faire ?
De telles choses ne valaient pas la peine de la douleur de la délibération.
Ainsi, ce n'était pas de l'agonie.
Du moins, pas pour lui.
« Le second est l'ignorance. »
Enkrid n'avait pas perçu le mur.
Ne pas savoir est l'ignorance.
Dans le aujourd'hui défini par l'ignorance, le passeur l'avait aidé.
Pourquoi il l'avait aidé, Enkrid ne le savait pas.
Mais même s'il ne l'avait pas fait, Enkrid aurait compris éventuellement, l'aurait surmonté.
L'ignorance, aussi, serait un jour révélée, et en attendant, Enkrid continuerait d'avancer.
Le mur de l'ignorance, par conséquent, ne revêtait aucune signification réelle.
« Le troisième est le désespoir. »
Dans ces mots résidait la signification : Tu ne peux pas le surmonter.
L'intention du passeur était claire.
Affronte la lame du chevalier.
C'était le plus misérable aujourd'hui qu'Enkrid avait rencontré.
Et avant même cela, il avait dû regarder ses camarades — ceux qu'il appelait amis — tomber sous ses yeux.
Dire que cela n'avait laissé aucune trace serait un mensonge.
« Savoure le désespoir. »
Le passeur parla sans une once d'humour, tout comme il le faisait toujours lors de ces aujourd'hui.
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