Chapitre 317
Son corps exigeait de récupérer. Enkrid répétait la même journée épuisante, se poussant à bout à travers le feu et la fureur.
Dunbakel et Shinar se déplacèrent rapidement pour s'occuper de la cavalerie légère qui attaquait leur arrière, s'engageant dans un combat féroce et sanglant contre l'ennemi.
Pendant ce temps, Ragna, proclamant avec excitation qu'il avait découvert un « tournant », divaguait avec ses absurdités habituelles, quelque chose à propos d'excréments bruns. Jaxen, lui, était occupé à sa manière.
Pour la première fois depuis longtemps, Jaxen perçut la faible odeur de ses semblables dans l'air.
Non pas qu'il y eût une odeur réelle.
C'était ses sens aiguisés qui se fondaient en une sorte de sixième sens, lui permettant de « percevoir » la présence comme une sorte d'effluve.
Des pas silencieux. Une lame qui approche.
L'intuition se dessina dans son esprit, visualisant la menace avant même qu'elle n'arrive.
Jaxen se glissa hors des rangs des soldats.
Ses adversaires le reconnurent également instantanément.
Ils étaient membres de la tristement célèbre lignée d'assassins qui avait fondé la guilde des assassins d'Aspen, Le Marais du Monstre. Ce n'étaient pas de simples membres de guilde, mais les véritables cerveaux derrière l'organisation, alors que le maître de guilde officiel n'était guère plus qu'une figure de proue.
C'étaient trois assassins qui avaient une confiance absolue en leurs propres compétences.
Dès qu'ils identifièrent Jaxen, leurs corps bougèrent à l'unisson.
« Il y a un amateur parmi eux. Tuons-le et passons à autre chose. »
Sans échanger un mot, leurs intentions s'alignèrent par un simple regard.
Jaxen se rendit délibérément visible, laissant filtrer de petits bruits et des traces, les attirant intentionnellement.
Oui, c'était un appât.
C'était une invitation à tuer.
Bien que Jaxen fût expert dans ce genre de combat, il diffusa des signes subtils suggérant qu'il leur était inférieur. C'était une provocation calculée, presque une danse séductrice les invitant dans son piège.
« Trois. »
Comptant la faible intention meurtrière qui le poursuivait, Jaxen confirma le nombre d'ennemis.
Il manœuvra avec la grâce d'un danseur de tango, se faufilant à travers les rangs alliés jusqu'à ce que les trois assassins lui emboîtent le pas.
Au sein de la formation, un vieux soldat, portant son casque maladroitement, trébucha comme s'il serrait sa lance contre sa poitrine.
Le vieux soldat tomba avec un mouvement exagéré, laissant échapper un « Ouf ! » alors que ses genoux frappaient le sol avec un boum sonore.
Le spectacle était étrangement captivant, attirant non seulement le regard de l'ennemi, mais aussi l'attention des soldats à proximité.
Amusant détail, l'uniforme qu'il portait était celui de la Force de Défense de la Frontière, volé à un moment donné.
Sans regarder, Jaxen savait que le « vieux soldat » avait frappé le sol avec une main gantée plutôt qu'avec ses genoux pour créer ce bruit.
Au même moment, il sentit une lame voler vers son dos.
C'était une épée fine comme une aiguille.
Jaxen imita les pitreries maladroites du vieux soldat.
« Ah ! »
Il trébucha en avant comme s'il était surpris, s'effondrant d'une manière qui rappelait une recrue maladroite.
« Espèce d'idiot ! »
Un commandant allié qui observait depuis l'arrière hurla de frustration.
Pour le commandant, il semblait que Jaxen avait rompu la formation et échappé de justesse à une embuscade ennemie.
La colère du commandant était compréhensible, car il semblait que l'erreur de Jaxen lui avait presque coûté la vie.
Mais Jaxen n'avait aucune intention de faire traîner le combat.
Il s'était lassé de ce genre de bataille après l'avoir vécue bien trop souvent.
Même en tombant, Jaxen avait déjà lancé une dague silencieuse, un couteau sans lame conçu pour tuer sans bruit.
Toc.
Le vieux soldat leva une main pour se serrer la poitrine, là où la dague s'était logée comme une fleur épinglée à son torse.
« Bloqué. »
Marmonna Jaxen avec indifférence, le corps légèrement courbé.
À travers son regard baissé, le vieux soldat croisa l'expression de Jaxen. Ses yeux, dépourvus d'émotion, étaient teintés de nuances cramoisies encerclées par un brun terreux profond.
Ce seul regard fit frissonner l'échine du vieux soldat.
L'assassin retira la lame du dos de sa main, ses mouvements fluides alors qu'il faisait un geste avec ses doigts.
[Tuez-le.]
L'ordre fut transmis par des signes de la main.
C'était réflexe, poussé par le sentiment sinistre qui lui rampait dans le dos.
Les deux autres assassins passèrent à l'action, lançant des dagues empoisonnées et libérant une fumée toxique aux pieds de Jaxen.
Le commandant allié, qui s'était initialement déplacé pour sauver la « recrue », s'arrêta net.
En y regardant de plus près, la « recrue » n'était pas un imbécile, mais Jaxen.
Bien que Jaxen eût délibérément montré son visage pour signaler au commandant de ne pas interférer, le commandant ne pouvait pas saisir pleinement son intention.
Même ainsi, si quelqu'un se précipitait et mourait, c'était de sa propre faute. Jaxen avait maintenu suffisamment de distance pour assurer leur sécurité.
La raison pour laquelle il avait quitté la formation était simple : il ne voulait pas impliquer les soldats alliés.
Utiliser un soldat allié comme bouclier humain aurait rendu le combat plus facile, mais Jaxen s'en abstint.
Même Enkrid, le capitaine, aurait approuvé. Il détestait les sacrifices inutiles.
« Je m'inquiète pour des choses bien étranges. »
Jaxen sentait que la lame qu'il portait dans son cœur devenait émoussée.
Mais cela ne signifiait pas que ses compétences, perfectionnées à l'extrême, avaient perdu leur tranchant.
Swish, swish !
Des dagues volaient dans les airs, des fils d'acier se tendaient, visant ses chevilles.
Jaxen les détecta et les évita toutes.
Ses sens étaient monstrueux.
Bien sûr qu'ils l'étaient.
En termes de prouesse sensorielle pure, Jaxen était un génie qui avait surpassé même les fées par le simple effort.
Le résultat était prévisible.
Les assassins résistèrent, puis s'enfuirent, mais Jaxen les traqua un par un, sculptant de nouvelles bouches dans leurs gorges ou plantant des dagues dans leurs cœurs comme des fleurs macabres.
Au moment où tout fut terminé, ils étaient loin du champ de bataille.
Personne, allié ou ennemi, n'avait été témoin du combat clairement.
Même si cela avait été le cas, tout ce qu'ils auraient vu, ce sont des éclairs de mouvement et des ombres fugaces.
Le dernier adversaire, déguisé en vieux soldat, grommela amèrement alors qu'il agonisait, sa voix teintée de ressentiment.
« Qui es-tu ? »
« Est-ce que le savoir rendrait la chose moins amère ? » répondit Jaxen avec indifférence.
« Merde... » Du sang coulait des lèvres de l'homme.
Une dague était logée dans sa poitrine. La retirer ne ferait qu'accélérer sa mort, bien que la laisser pourrait lui accorder quelques instants fugaces. Jaxen ne vit aucune raison à une telle charité.
D'un mouvement rapide, il retira la dague et bondit en arrière, juste au moment où l'homme utilisait son dernier souffle pour tirer une aiguille qu'il avait dissimulée dans sa bouche.
L'aiguille fendit l'air sans faire de dégâts.
« Ce bâtard... » pensa l'assassin, étonné par la vigilance implacable de Jaxen.
Indépendamment de la manière ou du regard de son adversaire, Jaxen restait calme, fixant avec indifférence l'homme mourant à une courte distance. L'assassin trembla violemment jusqu'à ce que la vie le quitte enfin.
Jaxen prit le temps d'inspecter ses blessures. Des traces de poison étaient évidentes ; une mousse noire bouillonnait sur sa peau. Bien que puissant, le toxique n'était pas mortel pour lui — c'était un type qu'il reconnaissait.
Alors qu'il s'occupait de lui-même, il fouilla machinalement le corps de l'assassin. Parmi les objets habituels — aiguilles, poudre empoisonnée et bombes fumigènes — il repéra un tatouage : un lys noir.
C'était un symbole que Jaxen poursuivait, bien qu'il ne s'attendît pas à le trouver parmi les assassins d'Aspen. Il le fixa un instant.
Cette découverte ne lui laissait aucun choix. Il allait devoir s'absenter brièvement.
« Brièvement ? »
L'idée de revenir lui parut étrange. Quand avait-il jamais envisagé d'avoir un endroit où revenir ?
La notion de foyer ou de sanctuaire semblait étrangère, voire indulgente.
Malgré cela, Jaxen résolut de faire tout le nécessaire pour s'assurer qu'il pourrait revenir. Il voulait toujours voir ce qu'Enkrid ferait. Cet homme avait une qualité inexplicable qui le rendait impossible à ignorer.
« Je le lui ferai savoir avant de partir », décida Jaxen. Un court rapport demandant un congé devrait suffire.
Enkrid alternait entre sommeil et éveil, pleinement conscient que le repos et une nutrition adéquate étaient cruciaux pour la récupération. Son corps, façonné par la Technique d'Isolation, l'exigeait avec une urgence sans compromis.
La faim devint son unique préoccupation.
« Y a-t-il quelque chose à manger ? » demanda-t-il dès qu'il reprit conscience.
« O-oui, monsieur ! Tout de suite ! » Un médecin trop discipliné s'empressa de partir, revenant avec un bol de porridge aqueux.
« Je vais vous nourrir ! » proposa le médecin avec empressement.
« Pas besoin. »
Malgré les bandages enroulés autour de ses bras, Enkrid n'était pas si diminué qu'il ne pût tenir une cuillère. Saisissant le bol et l'ustensile, il finit rapidement le repas.
« Ne mangez pas si vite », prévint le médecin.
« Ça ira. »
Même avant de maîtriser la Technique d'Isolation, le corps d'Enkrid était apte à digérer la nourriture. Un repos et une nutrition appropriés étaient des compétences de survie qu'il avait perfectionnées en tant que mercenaire — essentielles quand la force et l'endurance étaient primordiales.
Maintenant, dans son état actuel, il pensait qu'il pourrait même digérer de la terre si nécessaire.
« Bien manger, bien se reposer — c'est la base », marmonna-t-il, fermant les yeux pour dormir à nouveau.
C'est durant l'un de ces moments de repos que Jaxen apparut.
Enkrid se réveilla avec la faible odeur de sang et de terre, ses yeux mi-clos captant l'expression sombre de Jaxen et ses cheveux secs, emmêlés de sang.
« Je dois m'absenter un moment », dit Jaxen sans préambule.
« Si je t'arrête, resteras-tu ? » demanda Enkrid, son ton décontracté, presque curieux.
C'était une question inhabituelle, qu'il ne poserait pas normalement. Encore groggy de sommeil, elle lui échappa sans réfléchir.
L'expression de Jaxen ne vacilla pas. Sa réponse était claire sans mots.
« Vas-y », dit finalement Enkrid.
Il respectait le fait que chacun de ses hommes avait des limites qu'ils ne franchiraient pas, des principes qu'ils ne trahiraient pas. Bien qu'il ne connût pas toujours ces principes, il reconnaissait leur existence.
Alors que Jaxen se tournait pour partir, Enkrid ajouta : « Ne sois pas en retard. »
« Je ne suis pas du genre à me perdre », répondit Jaxen, son ton plat mais subtilement teinté d'humour.
Aucun des deux ne sourit, pourtant l'échange portait le poids d'une plaisanterie partagée.
L'épuisement ramena bientôt Enkrid vers le sommeil. Lorsqu'il ouvrit les yeux la fois suivante, Jaxen était parti.
À la place, il trouva Shinar assise à son chevet, tenant une cuillère.
« Ah. »
La fée, avec sa beauté inhumaine, était sans expression alors qu'elle lui faisait signe sans un mot d'ouvrir la bouche.
« Tu n'es pas occupée ? » demanda Enkrid.
« Ne devrais-je pas faire au moins cela pour mon fiancé qui vient de revenir des portes de la mort ? »
C'était une blague, à la manière des fées.
Enkrid cligna des yeux vers elle, trop fatigué pour argumenter. À contrecœur, il ouvrit la bouche, permettant à Shinar de le nourrir.
« Tu veux que je le mâche pour toi ? » taquina-t-elle.
« C'est du porridge. Qu'y a-t-il à mâcher ? »
« Je disais juste que c'est l'intention qui compte. »
« La société des fées semble assez... libérale. »
« Est-ce une insulte ? »
« Pas vraiment. »
« Je suis l'exception. »
« Et seulement avec toi. »
Enkrid trouvait toujours les blagues à la manière des fées maladroites.
C'était à peu près tout ce à quoi il s'était habitué avec elles.
« Veux-tu que je prépare un repas à la manière des fées la prochaine fois ? »
Shinar parla comme toujours, sans même une trace de sourire.
« Quels sont les ingrédients ? »
Les grenouilles mangeaient des insectes, après tout.
« Un porridge nutritionnel vert rempli de fibres de haute qualité. »
« Et le goût ? »
« Exquis, une saveur céleste. »
« Je vais passer. »
Peu importe comment il y pensait, cela semblait être quelque chose qui tourmenterait ses papilles gustatives.
Le porridge qu'il mangeait maintenant lui convenait parfaitement.
Il était fait en broyant finement de la viande et des oignons, avec des épices ajoutées par-dessus.
Quiconque avait préparé ce plat avait fait un excellent travail.
C'était superbe.
Depuis son effondrement ce soir-là, il avait passé la majeure partie de la journée à se reposer.
Enkrid avait dormi pendant la majeure partie de la journée.
Entre-temps, il avait vu partir Jaxen, mangé un peu de porridge, et s'était occasionnellement réveillé pour voir Ragna dormir.
Dunbakel était aussi passée pour grommeler.
« Ce combat était trop facile. Je peux faire bien mieux. »
Mais pourquoi lui disait-elle cela ?
Oui, je sais que tu te bats bien.
N'importe qui peut le dire rien qu'en te regardant te faire battre par Rem.
« Je ferai mieux la prochaine fois. »
Pourquoi elle insistait là-dessus le dépassait.
Dormir, manger et se reposer devinrent un cycle.
Son corps exigeait de récupérer.
Enkrid écoutait les besoins de son corps.
Comme ses heures d'éveil étaient courtes, il n'avait pas le temps de revoir le combat.
Occasionnellement, il se demandait où Jaxen était allé, mais le savoir ne changerait rien, et il n'avait aucun désir particulier de le découvrir.
Si c'avait été quelque chose qui valait la peine d'être dit, Jaxen le lui aurait dit.
Enkrid se concentrait sur le fait de manger, boire et se reposer.
« Travaillez-vous dur pour vous reposer aussi ? »
Une soldate demanda lorsqu'il se réveilla brièvement.
Clignant des yeux deux fois, Enkrid se souvint de son nom.
« Helma. »
À côté d'elle se tenait le soldat expert en assaisonnement.
Celui-ci semblait avoir été blessé au combat, car sa tête et ses épaules étaient enveloppées de bandages.
À proximité, un autre visage hésitait maladroitement.
Qui était-ce déjà ?
« Pourquoi cacher votre identité comme ça ? Vous m'avez surpris. »
Helma parla, et le soldat à côté d'elle hocha la tête.
« Je... j'ai commis un péché grave ! »
Le troisième soldat s'inclina soudainement, la tête frappant le sol avec un petit nuage de poussière.
« Pour quoi ? »
« J'ai... parlé sans réfléchir... »
« Oh, oublie ça.
C'est du passé.
« Tu ne savais même pas qui j'étais, donc techniquement, c'était moi qui étais trompeur. »
« Non, absolument pas ! »
C'était donc ce soldat grande gueule.
Celui qui avait dit quelque chose à propos d'avancer s'il devait y avoir un combat.
Enkrid écarta cela avec désinvolture.
Plus intéressant était le bol à côté d'Helma.
Un arôme savoureux flotta jusqu'à son nez, ravivant sa faim.
« On dirait qu'un dieu des mendiants a élu domicile dans mon estomac. »
En vérité, c'était simplement la demande de récupération de son corps après une perte de sang.
Son corps était déjà devenu celui d'une divinité régénératrice, optimisé pour la guérison.
Audin aurait été fier s'il avait vu cela.
« Frère, on dit que le sol durcit après la pluie. Une fois que tu auras récupéré, tu deviendras plus fort. Veux-tu que je te casse une jambe pour toi ? »
Audin aurait pu dire une telle blague sinistre sans hésitation.
La pensée le fit presque rire.
Chacun de ses camarades prétendait le contraire, mais au fond, ils mouraient d'envie de plaisanter avec lui.
Rem était le pire contrevenant.
Que dirait-il s'il le voyait maintenant ?
« Hé, ça fait mal ? Ça te dérange si je touche ? »
Oui, probablement quelque chose comme ça.
Quel barbare lunatique.
Même maintenant, Rem ne faisait probablement rien, mais se faisait quand même blâmer.
Il pourrait être en train de se curer l'oreille avec son auriculaire en ce moment même.
Alors qu'Enkrid se perdait momentanément dans ses pensées avec une expression vide, Helma parla et souleva le bol.
« En voulez-vous un peu ? »
Enkrid ouvrit réflexivement la bouche.
Ce n'est qu'après avoir mangé le porridge qu'il se demanda pourquoi il ne s'était pas nourri lui-même.
Cette habitude étrange s'était probablement formée grâce à Shinar.
Pourtant, il semblait maladroit de commencer soudainement à se nourrir lui-même après avoir déjà été nourri.
Alors que les cuillerées entraient dans sa bouche, il remarqua la saveur unique.
Des haricots tendres et de la viande savoureuse se mélangeaient.
« C'est du poulet bouilli et des haricots », expliqua un soldat à côté de lui.
L'expert en assaisonnement semblait aussi doué en cuisine.
« C'est bon. »
« Merci. »
Il avait l'air embarrassé.
« Je veux vous nourrir aussi », lâcha absurdement le troisième soldat.
Quelle absurdité était-ce là ?
« Es-tu fou ? »
Helma le fit taire préventivement.
Bon travail, Helma.
Enkrid s'était à peine réveillé.
Après avoir mangé et être resté assis sans rien faire un moment, la somnolence revint.
Son corps exigeait toujours du repos.
« C'était un honneur », dit Helma juste avant qu'il ne s'endorme.
Enkrid hocha seulement légèrement la tête avant de s'assoupir à nouveau.
« Je vais demander un transfert. Je veux me battre à vos côtés », dit le soldat bruyant.
Qu'il soit transféré ou non était son affaire.
Juste avant que le sommeil ne le rattrape, Enkrid entendit faiblement la voix de Ragna à proximité.
« Ne veux-tu pas me nourrir aussi ? »
À quoi Helma répondit : « Tes bras me semblent aller bien. »
En vérité, ses bras allaient bien aussi.
Dans ses rêves, Enkrid maniait une épée avec ses orteils, sans bras.
Ragna apparut, demandant pourquoi il faisait cela, ce à quoi il répondit qu'il n'avait pas de bras.
Un rêve ridicule.
Ainsi, le cycle de dormir, manger et se réveiller se répéta.
Le lendemain après-midi, Krais arriva pour l'informer qu'Aspen s'était retiré.
« Bonne nouvelle. »
« Bien que qui sait ce qu'ils prévoient ensuite », répondit Krais, la suspicion obscurcissant son visage.
Il avait l'air comme si quelqu'un l'avait escroqué de son argent.
Était-il amer de la façon dont les choses s'étaient terminées ?
Enkrid ne demanda pas et retourna simplement dormir.
Après deux jours de repos continu, il pouvait bouger à nouveau.
« Impressionnant », dit Shinar, sincèrement surprise, bien que son expression restât aussi stoïque que jamais.
Pourtant, elle était surprise.
Comment son corps pouvait-il récupérer si rapidement ?
Une personne normale n'aurait pas survécu à de telles blessures, encore moins récupéré en quelques jours.
L'onguent qu'elle lui avait donné pouvait-il vraiment tout guérir ce qu'il touchait ?
Shinar se souvint d'histoires d'onguents miracles faits avec de l'eau bénite divine, mais les onguents de sa tribu de fées n'avaient aucune propriété divine de ce genre.
« As-tu mangé quelque chose de spécial sans me le dire ? »
« De quoi parles-tu ? »
Trouvant la remarque dénuée de sens, Enkrid l'ignora et inspecta son corps.
« Voyons voir. »
Si sa condition normale était un dix, il était à environ cinq maintenant.
Son corps n'était pas encore totalement guéri, mais il n'avait plus besoin de rester alité.
Son corps démangeait pour l'action.
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