Chapitre 27
Le nom du chef de l'escouade de reconnaissance était Andrew.
Son nom complet était Andrew Gardener.
Autrefois baron, il était désormais le seul héritier d'une famille déchue.
Andrew n'avait qu'un seul rêve : restaurer la famille Gardener de son vivant.
« Andrew, tu es notre espoir. »
C'étaient les derniers mots de sa mère, prononcés alors qu'elle succombait à la maladie, et ils restaient gravés à jamais dans son esprit.
Sa mère avait travaillé sans relâche, cousant pour quelques pièces et servant de domestique dans les maisons d'autrui.
Chaque centime qu'elle gagnait était dépensé pour Andrew — pour ses leçons d'escrime, sa nourriture et ses vêtements.
Bien que son éducation n'ait pas été luxueuse, elle n'avait manqué de rien.
Finalement, l'épuisement au travail eut raison d'elle ; elle tomba malade et mourut.
Son souhait était aussi clair que ses paroles :
« Poursuis la lignée familiale et deviens une personne honorable. »
Andrew se résolut à honorer sa volonté.
Pour restaurer la gloire de sa famille, il n'avait qu'une seule voie viable.
C'était, après tout, une époque de guerre.
Se battre et prouver ses compétences sur le champ de bataille était la clé.
À un moment crucial, alors qu'il avait besoin d'entraînement et de relations, l'aide arriva.
Avant sa mort, la mère d'Andrew avait contacté un homme qui avait été comme un frère d'armes pour son défunt mari.
« Tu as du potentiel », avait remarqué l'homme.
Ainsi commença l'entraînement éreintant d'Andrew, suivi de son enrôlement dans l'armée.
Il commença comme soldat de carrière et, très jeune, atteignit le rang de chef d'escouade.
« J'ai besoin de faits d'armes », pensait-il constamment.
Andrew était confiant en ses capacités, fort de l'expérience d'avoir tué plusieurs soldats ennemis au combat.
« Sois toujours prudent. »
Son conseiller et mentor le harcelait fréquemment jusqu'à l'irritation.
Mais Andrew ne rejetait pas ces conseils à la légère.
« Rester en vie est crucial aussi. »
Après tout, il devait survivre pour restaurer sa famille.
Pourtant, il ne pouvait pas non plus renoncer à mener une vie audacieuse.
Ceux qui abandonnaient les défis étaient voués à l'échec — son père en était le parfait exemple.
Son père, manquant de talent, avait passé ses journées à agiter une épée sans jamais rien accomplir.
Finalement, il avait renoncé à restaurer la gloire familiale et avait dilapidé le reste de leur fortune.
Il fut poignardé à mort lors d'une rixe avec un joueur.
« Une vie sans avenir est sombre », songeait Andrew.
Ainsi, tout en rêvant de la renaissance de sa famille, il chérissait aussi sa propre vie.
Cela ne signifiait pas qu'il n'y avait pas d'agacements en chemin.
Parmi eux, le chef de l'escouade des fauteurs de troubles qui avait attiré l'attention d'Andrew.
Andrew avait gagné sa position par le talent et des efforts acharnés vers son noble objectif.
Mais qu'en était-il de cet homme ?
Un soldat avec le plus bas niveau de compétence, un voleur de solde qui avait atterri sur le siège de chef d'escouade par pure chance.
Une telle personne pouvait-elle être considérée comme apte à une carrière militaire ?
Andrew voyait l'ombre de son père dans le comportement de cet homme.
« Il va probablement traverser la vie en touchant sa solde jusqu'à sa mort », pensait Andrew.
Faire semblant de s'entraîner en agitant une épée sans but était risible.
Et porter une épée et un fourreau pour aiguiser ses compétences en tant que simple fantassin était encore plus absurde.
Bien sûr, si Andrew avait mieux connu Enkrid, il n'aurait pas pensé ainsi.
Maintenant, le chef de l'escouade des fauteurs de troubles fixait Andrew droit dans les yeux.
Leurs regards se croisèrent.
Une tension désagréable s'installa entre eux, poussant Andrew à froncer les sourcils.
« C'est quoi ce regard ? » pensa-t-il.
Alors qu'il s'apprêtait à parler, le chef d'escouade problématique le prit de court.
« Ton regard est agaçant », dit l'homme.
Parlait-il à Andrew ?
Les sourcils d'Andrew se froncèrent davantage, son expression s'assombrissant en réponse.
L'un des soldats accompagnant Andrew fit un pas en avant.
« Qu'est-ce que tu viens de dire ? »
Le soldat avait une cicatrice sur le front, vestige de son époque de bagarreur.
Andrew lui avait dit un jour :
« Suis-moi. Je t'offrirai une vie meilleure que celle de voyou. »
Depuis, l'homme était devenu l'un des subordonnés loyaux d'Andrew.
Bien que ses compétences fussent encore brutes et que certaines de ses habitudes de voyou subsistent, c'était un combattant décent.
Andrew avait intégré trois hommes de ce genre dans son giron.
Maintenant, ces trois-là s'approchèrent silencieusement pour encercler le chef de l'escouade des fauteurs de troubles.
Enkrid était arrivé à une conclusion après avoir revécu la même journée à plusieurs reprises.
« Ça ne marchera pas en tant que simple membre d'escouade. »
Pour s'assurer que ses camarades suivent ses ordres et agissent comme un seul homme, il devait gagner leur confiance.
Comment pouvait-il faire cela ?
Comment les chevaliers inspiraient-ils la loyauté dès qu'ils posaient le pied sur le champ de bataille ?
La réponse était simple : la compétence.
Ils imposaient le respect par leurs capacités.
Alors, de quoi avait-il besoin pour que son escouade de dix hommes se déplace comme une seule unité ?
Qu'est-ce qui était requis pour gagner leur confiance ?
Il ne pouvait pas forger de liens personnels ou de camaraderie en une seule journée.
La seule option restante était une force écrasante.
« On dirait que ta bouche est le problème. Tu veux que je te grave un joli tatouage dessus ? »
Le soldat balafré ricana, les yeux brillant de menace — un visage qui avait probablement intimidé quelques personnes par le passé.
« Tes répliques ne changent jamais », pensa Enkrid en jetant un coup d'œil aux positions des trois hommes.
Pour eux, c'était peut-être une première, mais pour Enkrid, c'était un scénario qu'il avait répété maintes fois.
Pourquoi cette répétition ?
La raison était simple.
La force et l'intimidation sont plus efficaces lorsqu'elles sont écrasantes.
Pour y parvenir, l'expérience était essentielle.
Mettant de côté son style d'épée des mercenaires de Valen, il devait compter uniquement sur ses compétences brutes.
Le premier obstacle pour surmonter le cycle répétitif de cette journée était de soumettre les trois soldats voyous.
« Le chat t'a mangé la langue ? » railla le soldat balafré.
Enkrid décida que les mots étaient inutiles.
Alors il passa à l'action.
Il fit un pas en avant en silence.
Les hommes réagirent, tressaillant alors que l'un d'eux attrapait son épée courte.
Le pied gauche d'Enkrid bougea lentement au début, leur laissant juste assez de temps pour se demander ce qu'il faisait.
Au moment où ils commencèrent à s'interroger sur ses actions, il était trop tard.
Son pied droit frappa le sol avec une force explosive.
Mélanger des mouvements lents avec des rapides donnait naturellement l'impression que les actions étaient plus fulgurantes.
C'était une astuce simple et une tactique pour prendre l'initiative.
Et c'était incroyablement, non, écrasamment efficace.
« Argh ! »
Le soldat balafré tenta de porter un coup de poing, en retenant son souffle.
Mais Enkrid fut plus rapide, assénant un coup de pied sec au tibia du soldat.
Bang !
Alors que le tibia était balayé, la posture du soldat s'effondra.
Enkrid enchaîna immédiatement, frappant la tempe de l'adversaire avec son gant renforcé.
Ce fut un coup net et décisif.
Crac !
« Argh ! »
Avec un cri étouffé, le soldat chancela et tomba sur le côté.
Les mouvements d'Enkrid s'écoulèrent avec fluidité par la suite.
Il pivota pour éviter une épée courte entrante visant un point exposé.
Comme s'il s'agissait d'une chorégraphie, il saisit le poignet du soldat maniant l'arme et le tordit.
La clé était d'appliquer juste assez de pression sans causer de blessure grave.
Snap.
Crac.
Tordre le poignet et frapper sous le menton du soldat rendit le second adversaire inconscient.
Il rattrapa le soldat qui tombait, le déposant soigneusement au sol.
Puis, alors qu'il se relevait, Enkrid ramassa l'épée courte tombée et, sans changer de rythme respiratoire, demanda :
« Quelqu'un d'autre ? »
Le dernier soldat restant parmi ceux qui s'étaient avancés était trempé de sueur froide.
C'était leur camp qui avait dégainé les armes en premier.
Même si Enkrid frappait maintenant, personne ne pourrait le contester.
« Que signifie tout cela ? »
Le chef de l'escouade de reconnaissance, qui observait en silence, finit par intervenir.
« Je ne t'ai pas aimé dès le début. Un gamin à peine sorti des langes qui fait semblant de diriger. »
Enkrid ignora le soldat effrayé, se tournant pour faire face au chef d'escouade.
Si cela ne justifiait pas la colère, il pouvait généralement laisser couler.
Il accordait rarement beaucoup de poids aux paroles ou aux actions des autres.
C'était ainsi jusqu'à présent.
Mais si la colère était justifiée ?
Alors il n'avait aucune raison de se retenir.
« Je ne veux juste pas finir décimé lors d'une mission de reconnaissance inutile sous les ordres d'un chef comme toi. Réglons ça avec nos compétences. »
Défier un supérieur était une faute grave.
Cependant, la situation était inhabituelle.
Enkrid était, en fait, un chef d'escouade par son rang.
Si l'adversaire avait respecté cela, les choses auraient pu être différentes.
Au lieu de cela, ils l'avaient purement et simplement rejeté, laissant paraître leur mécontentement.
Personne ne pouvait blâmer Enkrid de ne pas le tolérer.
Même les supérieurs ne se soucieraient pas de savoir qui dirigeait l'escouade de reconnaissance entre les deux.
Le chef de peloton n'était-il pas parti avec un simple « Occupe-toi du jeune chef d'escouade » ?
Le moment était venu.
Non seulement de surveiller ses arrières, mais de faire un pas en avant pour prendre les commandes.
« ...Alors, celui qui gagne le combat prend le commandement de l'escouade ? »
Le chef de l'escouade de reconnaissance fronça les sourcils et demanda.
« C'est ça. Je n'ai aucune intention de travailler sous les ordres de quelqu'un de plus faible que moi. »
En vérité, à l'exception de Krais, la plupart des fauteurs de troubles de l'escouade étaient des combattants plus forts qu'Enkrid.
Mais les excuses n'étaient que des excuses.
Il valait mieux que l'adversaire morde à l'hameçon et s'emporte.
« Viens te battre, gamin encore tout mouillé derrière les oreilles. Tu as déjà été avec une femme ? Ou ton enfance est-elle encore incomplète ? »
L'expression d'Andrew se durcit.
Il n'avait pas encore connu sa première fois.
Il avait passé ce temps à entraîner son corps à la place.
La remarque ressemblait à une insulte à son dévouement, à ses efforts et à tout ce qu'il avait fait pour en arriver là.
Clang.
Le chef d'escouade dégaina son épée courte.
« N'hésite pas à dégainer ton arme. La longueur ne fait pas la compétence. »
« Eh bien... »
Un soldat bourru à proximité tenta initialement d'intervenir, mais secoua ensuite la tête et soupira, faisant un pas en arrière.
Il avait travaillé comme mercenaire pendant un bon moment.
Des situations comme celle-ci n'étaient pas rares.
Il y avait eu des frictions dès le début.
Il valait peut-être mieux régler cela maintenant.
Le ressentiment persistant ne ferait que causer plus de problèmes.
De plus, il connaissait bien Andrew.
Il lui avait même enseigné l'escrime.
Bien qu'encore novice sur certains points, Andrew savait manier une lame et avait une nature simple et terre-à-terre.
Surtout, il savait distinguer le bien du mal.
« Ça ne sera pas facile », pensa le soldat.
Si les choses tournaient mal, il interviendrait.
Une chose ressortait : le soi-disant chef de l'escouade des fauteurs de troubles ne semblait pas ordinaire.
Sa posture, le placement de ses pieds et ses mains épaisses et calleuses racontaient une histoire.
C'étaient les marques d'une expérience durement acquise, pas quelque chose gagné du jour au lendemain.
« Très bien. Je vais me battre à mains nues. »
« Ce bâtard ? »
L'adversaire d'Enkrid était furieux.
C'était sa faiblesse — laisser les émotions prendre le contrôle trop facilement.
Le soldat bourru prit note mentalement de devoir aborder cela plus tard.
Pour l'instant, il décida d'observer calmement.
Ce ne serait pas un combat rapide.
Aucun des deux n'était exceptionnel, mais aucun n'était négligent.
Pourtant, il pariait secrètement sur Andrew.
Bien qu'émotif, Andrew avait une base solide et un talent naturel.
Le chef de l'escouade des fauteurs de troubles fit signe à Andrew d'attaquer.
Enkrid se précipita.
Et puis —
Crac !
« ...Un seul coup ? »
Qu'est-ce que c'était ?
Les yeux du soldat bourru s'écarquillèrent d'incrédulité.
Alors qu'Andrew chargeait, Enkrid fit un léger mouvement de la main gauche.
Le sentant, Andrew trancha avec son épée courte.
Mais l'adversaire lut parfaitement la trajectoire de l'épée, frappant le plat de la lame avec le gant en cuir de sa main gauche.
À cet instant, la poitrine d'Andrew fut exposée.
Le chef d'escouade s'avança dans l'ouverture et bougea avec une précision explosive dans l'espace restreint.
Smack !
Utilisant le sol pour pivoter, il tordit son corps et enfonça son coude dans le plexus solaire d'Andrew avec une précision chirurgicale.
Tout fut terminé en un seul coup.
« Argh... »
Andrew laissa échapper un gémissement étranglé.
Ses jambes se dérobèrent, son souffle se coupa dans sa gorge et ses membres devinrent mous.
C'était la nature d'un coup porté à un point vital.
Avec un bruit d'étouffement, Andrew se recroquevilla, le dos arqué comme une crevette.
Dans une vraie bataille, il aurait été mort.
« Quel... genre de force... »
Le soldat bourru ne pouvait que rester bouche bée d'étonnement.
La force avait pénétré à travers l'épaisse armure de tissu.
Les compétences du chef de l'escouade des fauteurs de troubles surpassaient celles de la plupart des mercenaires.
Et pourtant, une question persistait.
« Pourquoi quelqu'un comme ça est-il classé comme un simple soldat de bas niveau ? »