Chapitre 216
« Bon sang ! »
Olf fut pris au dépourvu par la nouvelle de la rébellion qui venait d'éclater.
Dans une telle situation ? À ce moment précis ?
« Qui est-ce ?! »
Il apprit également que le meneur de la rébellion s'était emparé des portes du château.
Les forces rebelles ne pouvaient pas faire grand-chose sur les tours de guet ou les remparts, mais les portes du château constituaient le véritable problème à l'heure actuelle.
« L'unité de garde ! »
Dans la précipitation, Olf appela l'unité de garde. Ils coururent en avant.
« Allez ! Bloquez-les ! »
« Qui diable est-ce ?! »
Olf s'élança rapidement, oubliant le poids de son armure. Il courait, le souffle court, la poitrine oppressée.
Un goût métallique monta dans sa gorge. Cela sentait le sang séché.
Là où il courut...
« Je suis désolé. »
Il vit trois des gardes, maintenant hérissés de carreaux, gisant là.
Il remarqua également une escouade de soldats, au moins de la taille d'un peloton, bloquant le passage des gardes.
Ils pointaient leurs arbalètes vers lui.
Celui qui avait parlé plus tôt afficha un sourire sournois. C'était un sourire rusé, tout à fait conforme à ce qu'il semblait être.
Une bouche tordue, des yeux plissés, un visage et une attitude qu'il n'avait jamais vus auparavant.
C'était l'adjudant ignorant qui criait de charger avec la cavalerie pour briser l'ennemi.
Un imbécile qui ne savait que se battre. C'est ce qu'il avait été jusqu'à il y a un instant.
« Ce bâtard ? »
Il n'arrivait pas à y croire, compte tenu de la témérité avec laquelle il se battait. Il n'aurait jamais pensé que cela en arriverait là.
Ou était-ce son plan depuis le début ?
Avait-il fait semblant d'être l'adjudant ignorant, celui qui ne connaissait rien d'autre que le combat ?
Si c'était le cas, c'était un acteur né.
Olf réalisa qu'il avait été trompé.
« Les forces ennemies arrivent ! »
Booooo !
Un grand cor retentit. C'était un signal de danger et de menace.
« Feu ! Feu ! »
Les archers dans la galerie et sur la tour de guet bandèrent leurs arcs frénétiquement et tirèrent des flèches, tandis que l'adjudant ignorant continuait de frapper la poulie de la porte du château avec une hache.
Thud ! Crack ! Thud !
Pour Olf, le son ressemblait à une sentence de mort dirigée contre lui.
« Ha. »
C'était une situation qui ne pouvait qu'arracher un soupir, mais son esprit se figea. Même les mots pour l'arrêter ne purent sortir. Il était déjà trop tard.
Même s'il courait pour essayer de l'arrêter, il ne pouvait rien faire contre l'ouverture des portes.
Une fois ces portes ouvertes, les monstres du champ de bataille allaient s'y déverser, n'est-ce pas ?
C'était un cauchemar, une terreur. Les cinq monstres.
Exactement comme il l'avait prévu.
Il savait que l'attaque du sorcier de la nuit dernière avait échoué.
Sinon, pourquoi ceux qui exigeaient quelque chose en échange ne s'étaient-ils même pas montrés ?
« Maudits bâtards de l'ombre. »
Olf abandonna émotionnellement.
Allait-il continuer à se battre jusqu'à la mort ici ?
Risquer tout, même sa propre vie ? Allait-il sacrifier la vie de ces soldats ?
« Bon sang, bon sang, bon sang. »
Il ne pouvait pas faire ça. Que resterait-il s'il les tuait tous et survivait ?
Olf ne voulait pas finir sa vie de manière stupide.
Même s'il était un commandant vaincu, il ne déshonorerait pas son nom.
Il mourrait seul, à la fin.
« Vous devez vous rendre. »
Même s'il avait pris sa décision, quand le chef de la garde parla, Olf eut envie de le gifler.
Ce bâtard ?
Un regard de fureur vacilla dans les yeux d'Olf, mais...
« Vous devez faire face à la réalité. »
Le chef de la garde parla à nouveau. Il était clair qu'il était si désespéré de sauver sa propre vie que ses yeux étaient fous.
Mais ce bâtard ne se levait même pas pour se battre, alors pourquoi parlait-il autant ?
Thud, thud, thud, thud.
Les portes du château s'ouvrirent
Bientôt, un homme aux cheveux noirs, qui semblait fixer le lointain, apparut.
Il ne portait même pas de casque.
Ses yeux bleus ne regardaient personne, mais semblaient contempler le vide.
Alors qu'Olf le regardait s'approcher, le chef de la garde dégaina doucement son épée et l'abaissa.
Il se préparait à se rendre.
Ce maudit bâtard.
Olf le maudit mentalement, souhaitant pouvoir le mettre en pièces, et abandonna tout.
Cependant...
« Il n'y a aucune règle stipulant que nous devons rendre la ville sans combattre. »
Derrière, Zimor fit un pas en avant.
« Quoi ? »
« S'il vous plaît, permettez-moi de mener le duel final. Je vous montrerai l'esprit du Lion de l'Est. »
Les yeux de Zimor étaient en feu. Il appela à nouveau Olf.
« Général. »
Zimor avait toujours été l'escrimeur le plus doué parmi les commandants de bataillon, y compris Greg. Il avait suivi un entraînement rigoureux à l'escrime.
Alors que le chef de la garde, d'ordinaire pompeux, restait là, hésitant entre porter la main à sa tête ou s'agenouiller, Zimor, qui gérait souvent le sale boulot, s'avança avec ses mots.
« J'ai manqué de jugement. »
Olf le reconnut. Il avait échoué dans ses choix. Il avait été trompé par l'adjudant ignorant, et par rapport à son soutien au chef de la garde, il n'avait pas accordé assez d'égards à Zimor.
Il ressentit une forte envie de s'arracher les yeux.
« Fais-le. »
Olf hocha la tête. Il ne pensait pas avoir le droit d'arrêter quiconque était prêt à consumer une part de lui-même, même dans une cause perdue, surtout lorsqu'ils se battaient en guerriers.
Ainsi, Zimor se dirigea vers Encrid.
« Quand a-t-il commencé à planifier cela ? »
Alors que les portes du château s'ouvraient, Encrid comprit qu'il s'agissait du complot de quelqu'un, plus précisément du stratagème de Marcus.
« Était-ce prévu ? »
Ce n'était peut-être pas exactement prévu de cette façon. Peut-être était-ce juste quelque chose préparé à l'avance, pas nécessairement destiné à ce moment, mais peut-être planté au cas où ?
Ses pensées continuaient. Plus il réfléchissait, plus son esprit parvenait à une conclusion qui menait au style martial qu'il avait appris.
Une escrime sans nom, enseignée par l'esprit maudit de l'épée magique.
« L'idée de base de l'escrime est de forcer l'adversaire dans une seule direction. »
C'est à cela que servaient les préparatifs. C'était la base du style d'épée, et tout le reste en découlait.
Si l'escrime lourde écrasait l'adversaire avec puissance et que l'escrime rapide gagnait par la vitesse, alors...
Le style standard d'escrime consistait à créer des « modèles » qui forçaient l'adversaire à suivre un chemin tracé.
Et créer un « modèle » nécessitait une préparation.
Un « modèle » était la préparation et les méthodes pour pousser l'adversaire.
Si l'adversaire bougeait comme vous le souhaitiez, c'était idéal, mais sinon, comment deviez-vous réagir ?
« Préparez-vous largement et extensivement. »
En anticipant chaque mouvement possible, on pouvait s'adapter et agir en conséquence.
C'est pourquoi l'escrime standard excellait dans les batailles tactiques.
La clé était la préparation. Diversifier et maximiser vos préparatifs.
Les pièges que Marcus avait mis en place étaient une telle préparation.
Il y avait probablement d'autres stratagèmes cachés qu'il avait mis en place, et même si les portes ne s'étaient pas ouvertes, il n'aurait pas abandonné. Il aurait utilisé d'autres ruses.
L'escrime standard était similaire. C'est ainsi qu'elle pouvait être appliquée.
« Pas confiné à un seul modèle. »
En se préparant de multiples façons, vous pouviez vous adapter aux réactions de l'adversaire avec une variété de tactiques.
Tout comme Marcus l'avait fait.
À mesure que l'expérience s'accumulait, l'escrime devenait plus forte, en particulier les styles standard et avancés.
La raison pour laquelle ils étaient différents des autres était la multitude de modèles qui devenaient une seconde nature grâce aux batailles constantes.
La magie de Marcus, qui avait déclenché ce fil de pensée, le mena vers une nouvelle direction dans l'escrime.
Combattre l'esprit maudit de l'épée magique.
Puis, faire face à Ragna.
Et les leçons apprises de la grenouille Luagarne.
Toutes ces expériences se mélangeaient et s'entremêlaient.
Encrid fit trois pas et franchit les portes. En marchant, il réalisa à quel point sa position était avantageuse.
« La répétition d'aujourd'hui. »
Expériences de combat avec la vie en jeu.
Expériences de combat en étant prêt à sacrifier sa vie.
Défaites et batailles sans fin, suivies de réflexion.
Tout cela n'était que modèles et expérience, n'est-ce pas ?
Oui. Modèles et expérience.
« Ce vieux professeur, je parie que sa spécialité était l'escrime standard. »
Il réalisa aussi la spécialité de son professeur d'escrime du village côtier, qui lui avait enseigné l'importance de la réflexion.
Avec cette réalisation, il fit deux pas de plus.
Alors qu'il parcourait les cinq pas, Encrid ressentit le besoin d'intérioriser et de se souvenir de toutes les expériences qu'il avait accumulées.
Un génie, ou quelqu'un d'exceptionnellement talentueux, aurait-il tout compris et agi immédiatement ?
Ce serait un mensonge de dire qu'il ne regrettait pas le talent qu'il avait eu au cours de sa vie.
Cependant, maintenant, il ne convoitait plus le talent comme il le faisait autrefois.
« Un pas à la fois. »
En avant
Il avance. C'est le chemin qui mène à la « volonté » et à devenir un chevalier.
Un rêve oublié frappa à nouveau son cœur.
Ce n'est qu'alors qu'Encrid prit conscience de son environnement.
Les portes du château s'étaient ouvertes, et l'un des acteurs clés du champ de bataille était entré.
Même si des flèches auraient dû pleuvoir, peut-être une centaine ou plus, ou du moins qu'il aurait dû y avoir des lances ou des massues devant lui, il n'y avait que le silence.
« Ah. »
Un bref halètement résonna, et Encrid abaissa son bouclier. C'était un bouclier en bois avec une flèche plantée dedans. Il le mit de côté et regarda autour de lui. En un instant, la situation devint claire.
« Il n'y a aucune volonté de se battre. »
Tout ce qu'il voyait, c'étaient des soldats qui avaient perdu la volonté de se battre.
C'étaient les hommes qui étaient revenus meurtris du champ de bataille précédent et qui se retrouvaient maintenant dans une position défensive.
Leur dernier bastion était les portes du château et les remparts.
Il venait de voir l'ennemi se presser stupidement contre les murs.
« Ça ne va pas casser ? »
« Bon sang, notre porte de château est-elle faite de boue ? »
Des mots tendus furent échangés dans l'anxiété, et un air troublant se répandit parmi les soldats.
Même en sachant cela, ils ne pouvaient rien faire à ce moment-là.
Les portes s'ouvrirent, et cinq esprits maléfiques du champ de bataille entrèrent.
« Bon sang. »
Était-ce de la bravoure ou de la stupidité de courir vers la mort ?
Les soldats de Martai n'avaient pas besoin de connaître la différence entre bravoure et stupidité. Ils ne s'arrêtèrent pas pour y réfléchir.
Ils s'arrêtèrent simplement.
Les yeux des soldats qui avaient abandonné étaient maintenant fixés sur Encrid.
Silence. Le vent soufflait. La brise balayait les drapeaux hissés au-dessus de la ville.
Swish.
Le bruit des drapeaux flottant se mêlait aux malédictions des soldats qui avaient été pris.
Des malédictions remplies de résignation et d'autodérision.
Voyant et ressentant tout cela, Encrid parla.
« Dois-je encore dire mon nom ici ? »
Mon nom est Encrid.
Au début, cela avait semblé arrogant, stupide, et comme l'énoncé d'un fou, mais ces mots pesaient maintenant lourdement dans les murs de Martai.
Même ainsi...
Même si tout le monde avait abandonné, il y avait toujours ceux qui faisaient un dernier effort désespéré.
Un silence lourd, et les soldats figés. Un homme svelte s'avança, se faufilant à travers les soldats qui bandaient encore leurs arcs, prudents et incertains.
Encrid ne connaissait pas la carrure de l'homme, mais il pouvait dire que l'homme avait des muscles solides.
Sa posture équilibrée attira l'œil d'Encrid, et il était également impressionnant qu'il n'y ait aucune peur dans son regard.
« Mon nom est Zimor. »
L'homme se présenta.
Encrid ne savait pas qui était cet homme.
Il n'avait pas agi avec une telle idée en tête.
« Je suis le commandant du 2e bataillon de Martai. »
Puisque l'homme s'était présenté poliment, Encrid parla également.
« Je suis le commandant d'une compagnie indépendante, faisant partie des forces régulières de la Force de Défense de la Frontière. »
« Je vois. »
Encrid croisa le regard de Zimor. Ce n'étaient pas les yeux de quelqu'un qui avait abandonné. C'était quelqu'un déterminé à agir.
« C'est un peu une nuisance », marmonna Rem derrière, et Audin gloussa en ajoutant :
« Les duels sont des choses sacrées. Frères, au nom des yeux du Seigneur, je transmettrai Sa volonté. »
Cela ressemblait à quelque chose qu'un prêtre complet dirait, mais personne ne prit la peine de le contester.
Au lieu de cela...
« Je ne peux pas reculer sans avoir correctement balancé mon épée. »
Zimor montra sa détermination.
Derrière lui se tenait le général Olf, mais il semblait à moitié hors de lui.
C'était quelqu'un qui était revenu après une frénésie de colère et de raison. Bien sûr, Encrid ne se souciait pas de lui.
Krais regardait juste autour de lui.
Un combat qui était terminé, mais pour certains, cela ne pouvait pas simplement finir par une reddition.
« Pourquoi risquer leur vie comme ça ? »
Krais ne pouvait pas le comprendre.
D'autres semblaient accepter la situation.
Ragna fit un pas vers la droite. Si des archers ennemis ou d'autres essayaient d'intervenir, il dégainerait son épée sans hésitation.
La présence habituelle et modeste de Ragna fut remplacée par une aura écrasante, faisant paraître sa silhouette plusieurs fois plus grande aux yeux de l'ennemi.
Et en effet, il y avait un guerrier de cette taille parmi eux.
« Si vous interferez, votre tête sera fendue, et vous serez en route pour le paradis, frères et sœurs. »
Audin prit le rôle du juge, et Rem recula.
Rem respectait aussi l'esprit de son adversaire. Dans une telle situation, faire face à un adversaire de front avec les épées tirées était vraiment le comportement d'un guerrier.
Zimor, était-ce ? Même s'il venait d'une autre tribu, il serait toujours digne du titre de guerrier.
Jaxon avait déjà disparu, probablement dans l'intention d'abattre l'un des commandants si les choses tournaient mal.
Encrid était également impressionné par Zimor, qui s'avançait.
Même si Zimor perdait, la probabilité de survie dans un tel duel était mince.
Et pourtant, il ne reculait pas.
C'était un guerrier. Un homme qui savait comment se battre.
Clink.
Encrid tira son épée. Autrefois une épée maudite, c'était maintenant une lame finement aiguisée et robuste.
« Mon épée n'est pas ordinaire. »
Il reconnut le courage de son adversaire avec respect.
Zimor hocha la tête.
Bientôt, il tira aussi son épée.
Ting.
C'était une épée courte et droite. Un Estrek.
Dès qu'Encrid vit sa posture, il put deviner la spécialité de l'homme. Non, c'était plus une quasi-certitude.
« Une épée rapide. Léger sur ses pieds. »
Des pieds légers signifiaient des mouvements rapides.
Zimor abaissa son genou. Alors qu'il pointait sa lame vers l'avant, son pied frappa le sol.
L'épée se brouilla, presque comme une image rémanente, puis tira vers Encrid avec une vitesse terrifiante.