Chapitre 211
211. Je m'appelle Encrid.
Graham, le capitaine de l'infanterie lourde de la Tortue au sein du premier peloton, faisait son travail.
« Qui sommes-nous ? »
À l'appel du capitaine,
« Uha ! »
Les soldats répondirent à l'unisson.
« Nous sommes le mur ! La forteresse mobile de la Force de Défense de la Frontière ! »
À nouveau, au cri du capitaine,
« Nous sommes la forteresse ! »
Les soldats de l'infanterie lourde de l'unité Tortue s'égosillèrent, produisant un rugissement presque grotesque, mais le message passa. Plus ils forçaient sur leur voix, plus leur moral grimpait en flèche.
Indépendamment des exploits du groupe d'Encrid, Graham cherchait à être la forteresse.
C'était ce en quoi son unité excellait le plus et l'opération qui avait été planifiée dès le début.
Graham s'attendait à affronter son vieux rival, le peloton d'assaut de Greg.
Le peloton d'assaut de Martai et l'infanterie lourde de la Force de Défense de la Frontière étaient des rivaux de longue date.
Cependant, Graham n'eut jamais la chance d'affronter Greg.
Encrid et ses cinq compagnons avaient déjà semé le chaos dans le peloton d'assaut de Greg.
Après avoir été témoin de cela, la bataille de Graham semblait presque tranquille, compte tenu du chaos qui l'entourait.
« Boucliers levés ! »
La stratégie typique de l'infanterie lourde était simple :
Lever les boucliers et tenir la ligne.
« Deux pas ! »
Ils comblèrent l'écart. Clang ! Clang !
« Deux pas » signifiait qu'ils avançaient de deux enjambées, et bien que ce fût lent en raison de leur entraînement visant à maintenir un pas unifié, c'était fiable et stable.
Les tortues rampaient vers l'avant.
« Frappez ! »
Le troisième ordre consistait à réduire la distance et à faire tournoyer leurs lourdes massues.
Chaque soldat était armé d'une massue, lestée d'une tête ronde.
Vlan !
C'était une violence qu'aucune armure ordinaire ni aucun casque en cuir ne pouvait bloquer.
Une massue s'écrasa contre le bouclier d'un fantassin de Martai. Le bouclier en bois se fendit verticalement.
La massue qui arrivait était trop puissante pour être bloquée avec la tête.
Crac !
Le crâne vola en éclats et le soldat s'effondra dans un tas sanglant.
Même si une lance ou une lame manquait sa cible de peu, que pouvaient-ils faire contre une massue ?
Les cadavres s'empilaient devant l'infanterie lourde.
Certains soldats parvenaient à esquiver, poignardant habilement avec leurs épées, mais le bruit du métal qui s'entrechoquait résonnait sans cesse.
L'infanterie lourde de la Force de Défense de la Frontière était vêtue d'armures de plaques et de cottes de mailles, renforcées par des couches de tissu et de rembourrage en cuir pour se protéger de telles attaques.
Même si la lame de l'ennemi perçait la cotte de mailles, elle ne pouvait pas briser l'armure intérieure épaisse.
« Meurs ! »
Un soldat de la Force de Défense, blessé au flanc, hurla en faisant tournoyer sa massue.
D'en haut, la lourde massue s'écrasa sur l'épaule d'un soldat qui avait été transpercé par une lance.
« Gah ! »
Si un bras était immobilisé en un seul coup, que se passerait-il ensuite ?
Le soldat serait poussé contre le bouclier et piétiné à mort.
Bien que leurs mouvements de tortue fussent lents, une fois engagée, l'infanterie lourde de Graham était terrifiante de puissance.
Leur lente violence s'abattit sur le champ de bataille avec force.
Cependant,
« Même ainsi... »
L'unité de Graham ne serait jamais au centre de l'attention.
D'un côté, Encrid et ses compagnons faisaient grimper le nombre de morts sans relâche.
Ce que cinq personnes pouvaient accomplir, cinquante fantassins lourds en étaient incapables.
De tels individus étaient appelés forces irrégulières, et ceux qui se trouvaient au sommet de ce groupe étaient appelés chevaliers.
Bien qu'ils ne puissent pas encore être qualifiés de chevaliers,
« Au moins des chevaliers juniors. »
Graham avait la clairvoyance de le voir.
« Boucliers levés ! »
Après cela, les tactiques simples de l'infanterie lourde se poursuivirent, mais personne ne pouvait les arrêter.
Les ennemis qui auraient dû les bloquer étaient déjà en train d'être déchiquetés, brisés, battus, coupés, poignardés et tués par la main de quelqu'un d'autre.
Le Commandant de la Force de Défense de la Frontière demanda doucement en regardant sur le côté :
« Puis-je connaître votre nom ? »
Il remarqua une petite unité spécialisée qui avançait devant.
Ils étaient tous agiles dans leurs mouvements.
Peut-être pouvait-on appeler cela le second poignard préparé par Martai.
Cela semblait correct.
Le Commandant de la Force de Défense comprit immédiatement que cette unité avait été clairement assemblée dans le but de les cibler.
Le surnom de la Force de Défense était les Écorcheurs de la Frontière, les Bouchers de la Frontière.
C'était un nom gagné grâce à leur habileté à couper, trancher et bien combattre, et leur petite force d'élite les rendait semblables à leurs ennemis en ce sens.
Cependant, maintenant, ce nom semblait inadapté.
« De nos jours, être simplement la Force de Défense est probablement suffisant. »
Pourquoi pas ?
Il existe une classe qui domine le champ de bataille grâce à quelques guerriers qualifiés, avec des stratégies et des tactiques qui émergent en fonction d'eux.
Cette classe est le chevalier.
Alors, que se passe-t-il quand il n'y a pas de chevaliers ? Retourneraient-ils à combattre comme ils le faisaient par le passé ? Non. La force d'élite, représentant les tactiques des chevaliers, devient la petite unité spécialisée — les forces spéciales.
Jusqu'à présent, la Force de Défense avait maintenu sa réputation, mais maintenant, cette réputation était clairement éclipsée par la notoriété d'Encrid et du peloton de fous.
Mais le Commandant n'en était pas contrarié.
« Rien qu'en les regardant, on peut le dire. Ils sont dangereux. »
Le Commandant de la Force de Défense reconnut l'habileté d'Encrid.
En fait, qui dans l'armée régulière de la Force de Défense ne le ferait pas ?
Tout le monde le reconnaîtrait.
Encrid était le genre de personne qui faisait se sentir bien les autres rien qu'en le regardant. Il éveillait quelque chose chez les gens. Une personne qu'on ne pouvait pas détester parce qu'il avait cet effet sur vous.
« Non. »
À la fin des pensées du commandant, il entendit le refus de la Commande de compagnie des fées.
N'allait-elle même pas partager son nom ?
Le commandant avait déjà trente-six ans.
Il prenait de l'âge. Ses pupilles bougèrent, bien que personne ne le vit. Il baissa subtilement la tête, s'assurant que ce ne fût pas visible pour la fée non plus.
Bien qu'officiellement leurs rangs fussent égaux, le Commandant de la Force de Défense occupait une position spéciale, un peu comme un commandant de premier peloton.
Même si le commandant du bataillon de la Force de Défense détenait une autorité moindre, parfois la parole du Commandant de la Force de Défense avait plus de poids.
Mais la Commandante de compagnie des fées ne semblait pas s'en soucier du tout.
« Pas même un nom ? »
Bientôt, approchant de la quarantaine, le Commandant de la Force de Défense laissa de côté son excitation passagère, se concentrant sur la préparation au combat.
Cependant, un doute persistant suscita une question supplémentaire.
« Êtes-vous vraiment si proche d'Encrid ? »
La Commandante fée fixa son regard sur le Commandant de la Force de Défense et répondit :
« Souhaiter et accomplir sont deux choses différentes. »
Son expression était incolore, son ton dénué d'émotion.
Le Commandant de la Force de Défense ferma la bouche mais reprit bientôt la parole.
« Zenok. »
La seconde pensée persistante l'avait poussé à prononcer son nom.
Elle ne fit même pas un signe de tête.
À ce moment-là, Torres, qui suivait derrière, donna un coup de coude au Commandant.
« Je vous avais dit de ne pas le faire. »
Le Commandant ne répondit pas.
Torres avait essayé de l'arrêter avant même qu'il ne puisse agir.
Mais que pouvait-il faire ?
Si sa passion brûlait et qu'il ne parlait pas maintenant, qui serait responsable s'il mourait avant d'en avoir eu l'occasion ?
« Aujourd'hui, je vais me battre avec acharnement. »
Dit le Commandant, et Torres hocha la tête. Suite à cela, les forces principales de la Force de Défense semblèrent toutes s'illuminer de détermination.
Pour leur commandant au cœur brisé.
Leurs yeux exprimaient leur cri de ralliement. Bientôt, le poignard préparé par l'unité de Martai atteignit le point désigné.
Shinar, la Commandante de compagnie des fées, était venue offrir son soutien, mais aucun de ses subordonnés ne l'avait accompagnée. Il n'y avait aucun soldat sous ses ordres capable d'égaler la force de la Force de Défense.
Le commandant des forces spéciales de Martai semblait désespéré. Leur discipline faiblissait et leur formation s'était effondrée. Quand le cœur du commandant s'emballe, cela affecte aussi les soldats.
Ils avaient privilégié la vitesse au détriment de la surveillance de leur environnement.
Et avec cela, la Force de Défense chargea.
« Pour le chagrin d'amour ! »
L'un des soldats de la Force de Défense cria.
« Qui diable sont-ils ? »
Le Commandant hurla.
L'un des soldats des forces spéciales de Martai, maniant deux épées, se tourna vers eux avec un regard féroce. Ses yeux perçants lui donnaient un air intimidant.
Menant la charge, ils commencèrent tous à se retourner. La force principale de la Force de Défense était ciblée par les forces spéciales, tandis que la Force de Défense attaquait par leur flanc.
Le soldat maniant deux épées avait des réflexes fulgurants.
Il rapprocha ses épées de la Commandante de compagnie des fées, visant son cou.
Ses mouvements étaient rapides. Ses réactions étaient impeccables et il n'y avait aucune hésitation dans ses attaques. C'était un élite.
Juste au moment où il se rapprochait, Shinar, qui était restée immobile avec la main sur la taille, passa à l'action.
Elle recula, tira son épée et la fit tournoyer vers le point où les deux lames se croisaient. Sa lame en forme de feuille fendit l'air et les épées par la même occasion.
Zing !
« Où vises-tu ? »
Shinar, d'un ton ennuyé, fit tournoyer sa lame, dansant dans les airs.
Chaque fois que sa lame balayait l'espace, une brume de sang jaillissait. Les corps des blessés et des tués tombaient au sol.
Torres, lui aussi, était au cœur de l'action, se rapprochant d'un ennemi armé d'une épée et d'un bouclier. Il tira un poignard caché de son poignet et trancha la gorge de l'ennemi. Un coup net entre le casque et l'armure, et le cou de l'homme s'ouvrit. Le sang jaillit de la plaie alors que Torres poussait le soldat mourant sur le côté.
Un ennemi à terre, Torres retourna aux côtés du Commandant, et le Commandant remarqua que Shinar dansait avec son épée aussi férocement qu'Encrid.
« Comment peut-on ne pas être impressionné par cela ? » marmonna le Commandant.
« Êtes-vous vraiment impressionné par cela ? » répondit Torres en secouant la tête intérieurement.
Pour lui, cela ressemblait plus à un massacre qu'à quelque chose d'impressionnant.
Bien sûr, c'était un champ de bataille, et Shinar était de leur côté, donc c'était plus une performance brillante qu'un meurtre insensé.
Ce qui était certain, cependant, c'est que la Commandante des fées n'était la subordonnée de personne, ni d'Encrid ni de la compagnie des Fous.
Alors, y avait-il une réelle chance qu'ils perdent ce combat ?
« Femme folle ! »
Un groupe de soldats avec des tatouages sur le visage du côté ennemi cria alors que leur chef apparent poussait un cri sauvage. Certains des subordonnés du Commandant se déplacèrent avec lui.
« Déchirez-lui la gueule ! » hurla le Commandant allié, poussé par son engouement.
Ses subordonnés se précipitèrent pour obéir, chargeant dans une bataille à sens unique. L'élan des forces principales avait fait pencher le combat en leur faveur. Les forces spéciales de Martai avaient fait le premier mouvement, et même avec une attaque surprise de leur côté, la performance de Shinar était indéniable.
Maintenant, ils ne s'inquiétaient plus de perdre ; leur attention s'était portée sur la minimisation des pertes.
Les Élites de la Lame Finale.
Quand cela en était-il venu à représenter son nom ?
Le souvenir était flou.
Il avait caché sa présence, étouffant ses pas.
Se déplaçant parmi les alliés tombés, il observa un archer ennemi à l'air particulièrement féroce qui ralliait ses troupes tout en tirant continuellement des flèches.
Tuer celui-là pourrait être utile, mais...
Il se lécha les lèvres et écarta cette pensée.
Était-il vraiment venu jusqu'ici juste pour s'occuper de quelqu'un comme ça ?
Il baissa sa posture et retint son souffle. Indépendamment de l'habileté, il se faufila dans l'espace entre les ennemis et les alliés, se déplaçant silencieusement.
Parfois, quand un ennemi sans méfiance chargeait vers lui, il l'attirait tranquillement et lui tordait le cou, l'étouffant jusqu'à la mort.
Tuer sans un bruit — l'une de ses spécialités.
Il continua à marcher ainsi.
« Vas-tu vraiment renoncer à être un écuyer ? »
Un souvenir du passé lui piqua l'esprit, des fragments des mots de son ancien instructeur.
Qu'avait-il dit en réponse ?
Sans hésitation, il hocha la tête.
« Oui. »
« Vas-tu vraiment gâcher ton talent ? »
Devenir écuyer pour un chevalier signifiait gérer les courses et les tâches pour les chevaliers et les chevaliers juniors — du moins, c'est comme ça que cela commençait.
Après avoir prouvé ses compétences, on pouvait devenir chevalier junior, et si l'on ne continuait pas, on devenait juste un épéiste ou un guerrier ordinaire.
Le chemin pour devenir un chevalier à part entière était appelé le « Flux » — la progression continue et ininterrompue.
C'était sans importance, cependant. Les chevaliers étaient rares et leurs chemins variaient.
Pourtant, même avec la possibilité de s'élever, il avait abandonné.
« Idiot. »
Son instructeur avait été en colère, mais l'homme lui-même ne l'était pas.
Il n'y avait aucune raison de se mettre en colère.
Tuer était plus facile que combattre, alors il avait choisi cette voie, mais ce n'était pas pour une raison particulière.
Il renonça à être écuyer et quitta l'ordre des chevaliers.
Il erra pendant un moment jusqu'à ce que le Comte Molsan l'approche.
Le Comte, connu comme le Roi de la Frontière.
Cela avait semblé être un titre arrogant, mais la proposition n'était pas mauvaise.
« Envisageriez-vous de travailler pour moi ? »
Il hocha la tête.
« Regrettez-vous de ne pas être devenu chevalier junior ? »
Demanda le Comte. L'homme sourit et répondit.
« Je ne deviendrai peut-être pas chevalier junior, mais je peux en tuer un. »
C'était sa réponse. L'homme avait maîtrisé l'art du mouvement silencieux et tenait une lame plus tranchante que la volonté elle-même. Un jour, il avait vu l'arme signature d'une fée, l'Aiguille, et avait cherché une épée qui lui ressemblait.
Il finit par trouver une arme y ressemblant, qui pendait maintenant à sa taille, sur sa poitrine et ses avant-bras.
Une lame ressemblant à un stiletto, tranchante et pointue comme une alène.
Elle avait été fabriquée par un artisan inconnu de la Collection Carmen, célèbre pour sa maîtrise des lames d'assassinat. Qu'il s'agisse d'une armure de plaques ou d'une cotte de mailles, l'arme pouvait tout percer, laissant des trous dans le corps de l'adversaire.
C'était une lame faite d'acier valyrien massif.
C'était aussi un cadeau du Comte Molsan, et avec son habileté et cette arme, il gagna bientôt le titre de L'Élite de la Lame Finale.
Si quelques-uns pouvaient dominer le champ de bataille, il y aurait sûrement une lame conçue pour les traquer.
Son objectif était clair : un jour, il percerait le cou d'un chevalier.
En fait, il avait été une fois proche de prendre la vie d'un chevalier junior.
Au lieu d'un cou, il avait pris quelques doigts comme trophées.
« Ce talent est gâché », se souvint-il du chevalier junior qui avait perdu ses doigts en disant.
Et alors ?
Ce n'était pas comme si celui à qui il les avait pris avait le droit de se plaindre.
Sa mémoire s'estompa et son attention revint au champ de bataille actuel. L'objectif de l'homme était clair.
Le type aux cheveux noirs.
Celui qui déchirait le champ de bataille comme s'il ne faisait qu'un avec le chaos.
Celui au premier plan, celui qui s'était présenté, celui qui s'était démarqué dès le début.
Ce bâtard était Encrid.
Il semblait être au niveau d'un chevalier junior. Et cela ne faisait que l'exciter davantage. Il pouvait tuer quelqu'un comme ça.
« Un de moins, puis se cacher, et les prendre un par un. »
Il était rare de trouver quelqu'un avec à la fois de l'habileté et une perception aiguë. Ainsi, son adversaire ne le reconnaîtrait même pas.
Comme la plupart des chevaliers juniors, le type était voué à être arrogant.
Ayant revêtu l'armure et le casque du soldat commun pour obscurcir son identité, il rampa dans la boue et le sang, son corps couvert de la saleté et du sang des autres, s'approchant prudemment.
Il calcula la distance jusqu'à l'homme blond et, ignorant le fou maniant la hache de l'autre côté, se rapprocha d'Encrid.
L'excitation l'envahit.
« Je ne deviendrai peut-être pas l'un d'eux, mais je peux en tuer un. »
C'était ce qui le poussait.
Il saisit fermement le poignard d'assassinat spécialement conçu. Retenant son souffle, il visa un espace et frappa avec précision, comblant la distance en une fraction de seconde. C'était un coup mortel.
Le pas vigoureux alors qu'il s'élançait vers l'avant était quelque chose qu'il avait appris pendant ses jours d'écuyer.
S'étant faufilé si près, le combat était déjà terminé dans son esprit. C'était le moment où il frapperait.
Thud !
« Bloqué ? »
Il vit son poignard être arrêté, la lame noircie de son arme visible.
« Qu'es-tu ? » vint une voix teintée de déception, de frustration — peut-être les deux.
Avant qu'il ne puisse réagir, un coup dévastateur vint de derrière. Instinctivement, il roula vers l'avant.
Devant lui, une pointe apparut. Non, ce n'était pas une pointe — c'était la pointe d'une épée. Il se baissa, l'évitant de justesse.
Esquiver deux fois une telle attaque était assez impressionnant, mais il n'y avait pas moyen d'éviter le coup final.
Un objet massif, comme une bûche, balaya l'air vers lui.
Crac !
« Ugh ! »
C'était le coup de pied bas d'Audin. En un seul coup, ses deux jambes furent brisées.
Une démonstration effrayante de force brute et de technique.
L'homme ne fut pas envoyé voler, mais ses jambes furent brisées net, et son haut du corps s'effondra, sa tête heurtant le sol avant de rebondir puis de s'affaisser une fois de plus.
C'était une démonstration involontaire d'habileté produite par l'immense force du coup de pied.
Avant même que l'homme ne puisse reprendre ses esprits, une épée tomba au-dessus de lui. Il vit des yeux bleus le fixer.
Thud.
C'était la fin.
Tourner la tête sur le côté l'avait sauvé de l'épée plongeant directement dans son cou, mais elle érafla tout de même son épaule. Il tomba au sol, saignant abondamment.
Il était clair que sa mort était imminente.
L'homme eut des spasmes alors qu'il gisait là, son corps luttant pour son dernier souffle.
Celui aux yeux bleus le fixa un instant, puis se détourna.
Les souvenirs de l'homme mourant revinrent vers son dernier instructeur.
« Pourquoi gâches-tu ton talent ? »
La question résonna dans son esprit.
À l'époque, il aurait dû répondre.
« Je ne l'ai pas gâché. Il n'a jamais existé pour commencer, espèce d'idiot. »
S'il avait pu s'élever plus haut, il l'aurait fait. Mais il était entouré de monstres — seulement des monstres.
Il réalisa assez tôt les limites de son propre talent.
C'est alors que son objectif changea. Il ne voulait plus devenir chevalier. Son objectif était de devenir celui qui tuait les chevaliers.
C'était la fin du rêve de l'homme.
Il avait oublié son nom et avait vécu par la lame donnée par le Comte Molsan, la lame qui traquait les élites.
Encrid ne comprendrait jamais cela.
Cependant...
« Est-il fou ? »
Les mots de Rem résumaient tout. Avait-il vraiment l'intention de courir au milieu de tout ça ?
C'était comme charger directement à travers cinq chevaliers juniors.
Chacun d'eux était redoutable à sa manière.
Encrid était le genre de personne qui, à tout moment, pouvait sortir le meilleur mouvement et manier son épée avec un engagement total.
Que ce soit le coup fatal ou même un simple pas, il y mettait tout. C'était juste qui il était.
À bien des égards, c'était ce qui faisait de lui un monstre.
Bien sûr, il y avait aussi la ruse de Jaxon, qui était toujours prêt à attendre le moment parfait pour frapper au cœur du chaos.
C'était une chasse facile.
« Je n'appellerais pas vraiment cela une chasse », pensa Rem en lui-même alors qu'il entrechoquait ses haches avec Jaxon.
Thud !
« Viens m'en donner plus ! »
Rem aurait pu crier ces mots, mais à présent, les soldats environnants avaient reculé. La zone autour d'eux s'était dégagée, un cercle d'espace se formant au centre.
Le sol était jonché de cadavres, de sang, de membres sectionnés et d'entrailles.
Au milieu de cette scène macabre, Encrid sentit ses muscles tressaillir avec les effets secondaires de son immense force et du combat intense.
Et alors s'il se sentait un peu endolori ? Cela n'avait pas d'importance. Ce n'était pas suffisant pour l'entraver.
Il jeta un coup d'œil autour de lui. Le ciel était clair. Ce n'était pas le genre de temps pour la pluie, bien que l'air empestât le sang. Pourtant, le moral de ses troupes victorieuses le poussait vers l'avant.
Il était venu au milieu des forces ennemies, isolé, pourtant maintenant il entendait la voix lointaine de Vengeance — quelque chose comme ça.
Ayant pris en compte tous les détails du champ de bataille, Encrid ressentit une poussée d'adrénaline.
« Je m'appelle Encrid. »
C'était juste une seule phrase.
Mais quand elle atteignit les oreilles de l'ennemi, il n'y eut aucune réaction comme avant.
Au centre du champ de bataille, entouré par le carnage qu'Encrid avait créé, un silence glacial se répandit.
« Si vous revenez vers moi, je vous tuerai. »
Encrid parla.