Chapitre 178
« Vraiment, n'importe quand, vraiment n'importe quand, passez juste me voir... non, vous êtes le bienvenu n'importe quand. Non, j'insiste. Êtes-vous marié ? Oh, c'est très bien aussi, parfait. Oui, n'importe quand, quand vous voulez. Vous êtes le bienvenu pour vous installer ici. Ma fille est plutôt jolie ; vivre ensemble, hmm, ça semble être une bonne idée. Vous ne trouvez pas ? »
Le chef du village, complètement ivre, répéta ce qui semblait être la même phrase pour la dix-neuvième fois, et son voisin, tout aussi éméché, hocha la tête en signe d'accord sans hésiter.
À chaque mouvement de tête, des miettes de nourriture tombaient de l'épaisse barbe négligée de l'homme.
« Oui, oui, bien sûr, absolument », répondit le voisin d'une voix pâteuse et complaisante.
N'importe qui pouvait voir qu'ils étaient tous deux complètement ivres.
Le chef semblait perdre toute retenue lorsqu'il avait un verre dans le nez.
Enkrid avait autrefois aperçu brièvement la fille du chef. Elle ne devait pas avoir plus de quinze ans. Une enfant.
Bien que les mariages précoces fussent une tradition dans l'ouest, ils n'étaient pas courants dans les régions centrales. Il était clair qu'il s'agissait de divagations dues à l'alcool.
« Hahaha ! »
Le chef et son compagnon barbu, chargés de nourriture, s'éloignèrent en titubant, les bras passés autour des épaules l'un de l'autre.
Enkrid les observa silencieusement se fondre dans la foule.
Chaque fois qu'un village surmontait une crise, il célébrait inévitablement l'événement par un festival.
Que le forgeron de la Border Guard fût un sorcier ou non, lorsque Enkrid avait tué le cultiste, Ruagarne avait secoué la tête.
Y avait-il une raison de le laisser en vie ?
Lorsqu'il lui avait lancé un regard interrogateur, elle avait simplement répondu : « Il est déjà mort. C'est fini. »
La fin du cultiste était due à un arrêt cardiaque.
Les bêtes, ayant retrouvé leurs esprits, s'étaient dispersées en retraite.
Les quelques survivantes avaient attaqué, mais n'avaient pas nécessité l'intervention d'Enkrid.
Un sifflement rapide d'une flèche dans les airs s'était chargé du reste, se logeant droit dans le crâne de la bête la plus proche.
« Nous avons gagné ! »
« Nous avons protégé notre foyer ! »
Des acclamations et des cris de joie résonnaient dans l'air, mêlés aux clameurs triomphantes des survivants.
Et quelque part parmi eux, son nom retentit.
« Enkrid ! »
Il semblait que chaque villageois connaissait désormais son nom, le scandant avec gratitude et célébration. Les voix de ceux qui avaient été sauvés, de ceux qui avaient vu son dos au cœur de la bataille.
Ce n'était pas une mauvaise sensation.
Enkrid rengaina son épée, se détourna du bruit des acclamations et commença à marcher.
À travers la foule.
À travers l'excitation grandissante d'un village qui commençait à respirer à nouveau.
« Longue vie au Mur d'Enkrid ! »
Un chant étrange parvint à ses oreilles.
Apparemment, le nom avait été décidé à l'unanimité par un ouvrier du bâtiment têtu, approuvé d'un signe de tête par le chef, et même jugé approprié par Deutsch Pulman, le capitaine de la garde et futur courtier en puissance de la ville.
« Baptiser un mur, hein. »
Ce n'était pas si mal, à vrai dire. Il se dit que c'était probablement une blague à moitié assumée de toute façon.
Ainsi se passa la nuit où ils vainquirent les bêtes et les monstres.
Le chef du village sortit toute la nourriture restante, et tout le monde mangea et but ensemble.
Enkrid se joignit à eux, mangeant, buvant et profitant des festivités.
« Un autre verre ? »
Il accepta la coupe d'alcool tendue par Finn et en prit une gorgée. C'était bon.
Le cidre de pomme avait un équilibre agréable entre douceur et acidité qui se mélangeait harmonieusement à la saveur distincte de l'alcool, emplissant sa bouche d'un goût riche.
« C'est bon, n'est-ce pas ? »
L'homme qui parlait avait une barbe hirsute qui semblait avoir été grignotée par un rat.
Bien que son visage et son nom lui fussent inconnus, l'homme sourit largement et demanda à nouveau, avide d'une réponse. Enkrid hocha la tête.
« Ouais, c'est bon. »
« C'est ma fierté. »
L'homme à la barbe hirsute gonfla le torse. Il était visiblement le producteur de cidre.
« Celui-ci était gardé pour une occasion spéciale, mais je vous l'offre. »
Bien que son langage fût rude, l'émotion derrière ses paroles ne l'était pas. Il offrit le cidre avec gratitude.
« Grâce à vous. »
C'était sa manière abrégée de dire : « Grâce à vous, nous sommes en vie. » Le cidre qu'il présentait était différent de ce que les autres buvaient, quelque chose de spécial.
Avec un *pop*, la bouteille fut ouverte. Enkrid en prit une gorgée.
C'était différent.
La saveur, le goût, l'arôme — tout était différent. Le parfum des pommes persistait dans ses narines, tandis qu'une richesse savoureuse s'intensifiait à chaque gorgée. Un goût sucré et velouté enveloppait sa langue, le poussant à en boire davantage.
C'était la première fois qu'Enkrid goûtait un alcool pareil.
« Ça semble être une boisson rare. »
« C'était prévu pour le mariage de ma fille. »
Le cidre avait une petite histoire derrière lui.
Lorsqu'il demanda s'il était vraiment correct de partager quelque chose d'aussi spécial, l'homme répondit :
« Il en reste encore une bouteille. »
Il rit joyeusement en parlant. Malgré sa barbe de rat, son rire était pur et sincère, rayonnant d'une joie simple.
« Viens ici, salue-le aussi. »
Le producteur de cidre amena bientôt sa femme pour rencontrer Enkrid. Elle était belle.
On dit que les hommes talentueux épousent des beautés, et il semblait que le dicton fût vrai.
« Profitez-en. »
Après une brève présentation, Enkrid continua de savourer le cidre.
Tout au long de la nuit, le chef du village, Deutsch Pulman et beaucoup d'autres s'arrêtèrent aux côtés d'Enkrid, s'asseyant un moment avant de repartir.
Les villageois avaient installé une grande estrade sur la place du village, transformant la célébration en un festival improvisé.
« Nous commémorerons ce jour chaque année — que diriez-vous de l'appeler le *Jour d'Enkrid* ? »
Devaient-ils tout nommer ?
« Qu'importe le nom, après tout ? »
Quelqu'un répliqua, et les autres hochèrent la tête en signe d'accord.
Ils décidèrent de commémorer ce jour, marquant le début de l'été chaque année.
Allaient-ils vraiment aller jusqu'au bout ? Enkrid sirota son cidre, les observant distraitement.
Le chef du village, ivre, ne cessait de se répéter.
Pendant ce temps, la femme du chef se vantait que dans deux ans, leur fille deviendrait une beauté capable de charmer toute la ville.
« Peu probable. »
La fille du chef n'était qu'une enfant ordinaire. Elle était si timide qu'elle ne pouvait même pas approcher Enkrid pour lui parler.
Au lieu de cela, un petit garnement effronté s'approcha de lui et exigea audacieusement de servir sous ses ordres.
« Abats cinq membres de la milice de Deutsch Pulman et reviens », répondit Enkrid.
Le gamin eut l'air déterminé.
« C'est tout vu ! »
Et il partit aussitôt chercher querelle à un milicien ivre, pour finir avec une pichenette sur le front qui le fit s'enfuir en larmes.
Essayant de faire l'adulte, mais toujours le genre de gamin qui pourrait faire pipi au lit la nuit.
Pourtant, il y avait quelque chose d'attachant dans sa bravade. Dans un monde difficile, même de tels rêves semblaient admirables, et Enkrid l'encouragea silencieusement.
« Des remerciements sont de rigueur. »
Deutsch Pulman semblait avoir une forte tolérance à l'alcool. Il ne semblait pas s'enivrer facilement.
Bien que son nez fût légèrement rouge, ses paroles étaient claires et sa langue ne fourchait pas. Il vida silencieusement son verre à quelques reprises avant de grommeler :
« Il a dit que je ne pouvais pas avoir quelque chose comme ça. »
Maudissant le producteur de cidre, il ajouta ensuite :
« Si jamais vous avez besoin d'une guisarme, appelez-moi. Je danserai sur le tranchant d'une lame et je le jure. »
C'était un vœu de mercenaire — une promesse solennelle de répondre à l'appel, quoi qu'il arrive.
Danser sur le tranchant d'une lame — poétique et résolu.
« À la danse sur le tranchant de la lame. »
Pour la première fois depuis longtemps, Enkrid échangea la salutation des mercenaires.
« À la prochaine. »
Sur ce simple adieu, Deutsch se leva et partit.
Enkrid prit une autre gorgée de cidre.
Même après quelques verres, sa tête n'était pas embrumée.
Il n'avait pas non plus envie de reprendre son épée pour la faire tournoyer sauvagement à nouveau.
Les batailles avaient déjà été rejouées assez de fois dans son esprit.
« Le repos est important, frère. »
Pour une raison quelconque, les mots d'Audin lui revinrent en mémoire.
Enkrid était d'accord. Le repos était toujours important.
Et si aujourd'hui pouvait être ce jour rare dans l'année pour vraiment se reposer, ce serait une bonne chose.
Avec cette pensée, il mangea et but.
L'un des membres de la milice, qui était un excellent chasseur, avait attrapé un cerf quelque part. Ils l'avaient rôti entier, et celui qui l'avait préparé avait fait un excellent travail.
La viande était tendre, avec à peine une odeur de gibier.
L'assaisonnement était parfait — ni trop, ni trop peu.
« Pfiou, si je rentre et que je leur raconte ça, est-ce que quelqu'un me croira ? »
Finn, qui était modérément ivre, s'approcha et dit.
« Quoi ? »
« Le massacre des bêtes, la danse du fou avec ses deux épées. »
Quand elle était ivre, Finn montrait des prédispositions pour être barde.
Ricanant pour elle-même, Finn s'éloigna vers une autre partie de la célébration.
Puis Krais apparut, le visage rouge à cause de la boisson, et donna un coup de coude à Enkrid.
Enkrid savait que Krais approchait et avait senti le coup venir, mais décida de laisser couler.
« Allons chasser le trésor », dit Krais.
« Bien sûr. »
« Non, je suis sérieux ! Tu penses que je garderais tout pour moi ? Pas question ! Sérieusement, tu ne me fais pas confiance ? »
« Bien sûr, allons-y. »
« C'est à seulement une demi-journée d'ici, je te le dis ! J'ai tout le plan d'entrée. Les pièges ? Aucun problème ! »
« Ça a l'air génial. »
« Tu ne penses pas que c'est le moment de décider ? »
Les yeux de Krais brûlaient d'enthousiasme. Qui avait donné autant à boire à ce type ?
Alors qu'Enkrid sirotait son cidre et regardait la lune, Krais cligna des yeux à plusieurs reprises et demanda :
« Mais qu'est-ce que tu viens de dire plus tôt ? »
« Demande à toi-même de demain quand tu seras sobre. »
« Pardon ? »
« J'ai dit, dégage. »
Au début, la foule était massée autour d'Enkrid, mais au fil du temps, les gens s'éloignèrent pour se mêler les uns aux autres.
En observant cela, Enkrid trouva que c'était un spectacle agréable.
Le clair de lune baignait tout d'une douce lueur.
La température était confortable — pas trop chaude.
Ce n'était pas encore la saison des essaims d'insectes, et les régions du nord du continent n'étaient pas connues pour être infestées de toute façon.
Avec du cidre à la main, du barbecue de venaison et toutes sortes de friandises spéciales apportées des maisons des gens — fromages, viandes fumées et autres délices — cela ressemblait à un festin.
Cela pourrait sembler gaspilleur pour certains d'utiliser autant de nourriture, mais pour une occasion comme celle-ci, quel était le mal ?
Ils avaient éliminé la menace de la colonie.
Le cadavre du cultiste et les restes des bêtes étaient tous disposés à l'extérieur du village.
Les armes que les gnolls avaient utilisées furent achetées par le village à des prix équitables et payées en kronas.
À partir de demain, cependant, les villageois seraient plus occupés que jamais.
Il y aurait des corps à évacuer, des barricades endommagées à réparer, des pierres à transporter depuis la carrière et des ouvriers à recruter à mesure que le village s'étendrait.
Finiraient-ils par absorber les petits établissements voisins ?
C'était la coutume.
C'est ainsi que les villages frontaliers devenaient des bourgs, puis des villes.
Ceux qui avaient des compétences seraient recrutés, même si cela signifiait puiser dans les coffres du village.
Et ainsi, le village se transformerait en forteresse.
Pour construire des murs dignes de ce nom et peut-être même un donjon intérieur, combien de temps cela prendrait-il ?
Sans l'aide d'un mage et en comptant uniquement sur le savoir-faire d'une guilde...
« Cela prendrait quand même des années », pensa Enkrid.
Ajoutez à cela la construction d'un manoir et d'autres considérations, et cela pourrait prendre encore plus de temps.
Mais avec l'enthousiasme débordant du maire, ils trouveraient un moyen.
Dans une terre dominée par les bêtes et les monstres, les routes commerciales étaient rares, rendant les ressources extérieures difficiles à obtenir.
« Tout devrait être fait rapidement et de manière décisive », songea-t-il.
C'était faisable.
Enkrid sortit de ses pensées éparses et leva la tête.
La place du village était animée par le bruit.
Certains chantaient, tandis que d'autres jouaient du luth.
« Celui-là sait jouer », nota-t-il, écoutant attentivement les mélodies.
Il leva les yeux vers les étoiles éparpillées dans le ciel, leurs motifs ressemblant à quelqu'un maniant une épée. Son esprit vagabonda avec cette image quand une voix l'interrompit.
« N'es-tu pas curieux de savoir comment obtenir une volonté ? »
C'était Ruagarne. La question venait de l'endroit à côté de lui où Frog avait pris place.
Enkrid ne tourna pas la tête et ne répondit pas.
Ruagarne parla à nouveau, cette fois plus insistante.
« Pourquoi ne demandes-tu pas ? »
Ce n'est qu'alors qu'Enkrid entrouvrit lentement les lèvres pour répondre.
« Je le saurai quand le moment sera venu. »
Était-ce de la complaisance ? Non, ce n'était pas ça. L'homme qu'Enkrid s'était montré être jusqu'ici était loin d'être complaisant.
Ruagarne ne savait pas pourquoi il ressentait cette impatience grandissante, mais il se sentait obligé de partager. Ce n'était pas la première fois non plus.
Tout ce temps, il avait ressenti le même désir — de révéler quelque chose, de se confier.
Incapable de résister, elle parla, pour n'être accueillie que par une réaction si calme qu'elle eut envie de provoquer Enkrid encore plus.
« Penses-tu pouvoir devenir un chevalier ? »
« Qui sait. »
Une autre réponse terne.
Une réponse qui semblait totalement déplacée.
Alors qu'Enkrid tournait à nouveau son regard vers la lune, il ajouta :
« Un rêve — ce n'est qu'un rêve. »
Court mais tranchant, comme une lame s'enfonçant droit dans la poitrine.
Les mots d'Enkrid étaient ainsi. Ruagarne posa une main sur la cuirasse au-dessus de son cœur.
Son bras gauche était encore en train de se régénérer, faisant de lui un chevalier manchot pour le moment.
Il semblait que les muscles de son cœur se resserraient.
« C'est ainsi que les chevaliers écuyers utilisent la volonté », dit Frog, brisant le silence confortable. « Ils la canalisent dans un ou deux mouvements spécifiques, presque au hasard. Même cela n'est pas une mince affaire, mais c'est le seuil minimum pour dépasser ses limites et entrer dans le domaine de l'extraordinaire. La terre au-delà de la maîtrise. »
Pourquoi Frog s'aventurait-elle soudainement sur un tel sujet ?
Était-ce le clair de lune ? Ou peut-être le cidre de pomme ?
« Est-ce que tu t'enivres, Frog ? » demanda Enkrid.
« Parfois. Mais pas maintenant », répondit Frog, son honnêteté inébranlable.
Elle continua, sans hésiter.
« En ce moment, je pense que je suis enivrée par un homme. »
Il n'était pas nécessaire de demander qui était cet homme. Frog ne semblait pas non plus attendre de réponse.
« L'écuyer Aesia était captivé par l'idée d'une volonté capable de générer de l'élan », songea Frog.
Un chevalier était quelqu'un qui maniait la volonté avec maîtrise.
Un chevalier écuyer était quelqu'un qui pouvait l'utiliser, même si ce n'était qu'en partie.
« Même parmi les écuyers qui ont entrevu l'utilisation de la volonté, beaucoup ne deviennent jamais de vrais chevaliers. La plupart n'y arrivent pas. Souhaites-tu toujours en être un ? »
Cette longue explication n'était-elle que pour poser cette question ?
Quoi qu'il en soit, c'était utile.
Enkrid hocha la tête en silence, son regard inébranlable.
« Tu le feras. Tu deviendras un chevalier. »
Des rêves autrefois mis en pièces — Enkrid les avait rapiécés et réparés. Maintenant, ils semblaient plus proches, presque à sa portée.
Frog regarda intensément Enkrid.
En surface, il n'y avait aucune trace de passion brûlante, mais pour avoir observé Enkrid si longtemps, Frog pouvait le dire.
« Un homme implacable », pensa Frog.
C'était quelqu'un qui portait une flamme rugissante au plus profond de lui, cachée au reste du monde.
Et à cause de cela, il était admirable. Beau, même.
« Si tu deviens chevalier, je me laisserai tomber pour toi », dit Frog.
Pour le peuple de Frog, le concept de reproduction et celui de l'amour étaient totalement distincts.
Ainsi, ils pouvaient aimer les humains aussi.
L'amour de Frog, cependant, était différent du concept humain. Ce n'était pas juste différent ; c'était une notion entièrement distincte.
Leur amour ne connaissait pas de frontières, et n'impliquait pas d'attachement physique.
Si l'homme qu'ils aimaient rencontrait une autre femme, c'était très bien.
Ils pourraient même approcher cette femme, se présenter et demander sa compréhension.
Il était rare que les humains reçoivent l'amour de Frog.
Une telle chose était extraordinaire, presque inouïe.
Enkrid, perplexe face aux paroles de Frog, fixa simplement le vide un instant avant de hocher la tête.
« Fais comme tu veux. »
Sa réponse nonchalante et son calme révélaient l'ampleur de son caractère. Frog se surprit à apprécier cela chez Enkrid encore plus.
Avec le clair de lune peignant la scène, les deux partagèrent leurs verres.
Puis, comme pour réclamer une place légitime, un léopard déambula au milieu d'eux.
Il les fixa comme s'il voulait, lui aussi, se joindre aux réjouissances.
« Tu en veux ? » demanda Enkrid.
Le léopard ouvrit grand la gueule. Le cidre de pomme rare coula dans la gueule béante du félin.
Il avala, laissa échapper un grondement sourd et feula doucement.
« Bon, hein ? » demanda Enkrid.
Le léopard répondit en ouvrant à nouveau la gueule.